Béchamel

 

Mon ami Henri s’est cassé le plateau du tibia en faisant l'ascension du Bugarach. Il est immobilisé pour au moins deux mois, et je me demande si cela n’est pas providentiel, car cela va le mettre à l’écart de l’hôpital pour un bon moment.  J’ai même eu l’intuition que si Dieu avait permis qu’il se cassât la jambe sur sa montagne préférée, c’était pour le mettre à l’abri et que peut-être dans trois mois, les choses auraient changé, et que l'opération Covid avec son vaccin suspect allaient foirer. Car Henri vit une grande aventure spirituelle, il évolue énormément, dans sa solitude, et ce qui lui arrive n’est à mon avis pas un hasard, il est protégé, il est choisi. Le père Basile ne m'a-t-il pas dit que Dieu triait les siens, et les mettait en ce moment sous Sa protection? Henri me donne de l'espoir, et les ailes qui lui ont manqué quand il a fait le vol plané qui l'immobilise à présent.

Cet hiver est vraiment magnifique et se termine bien. Ce matin, le croissant flottait dans une ombre déjà transparente et bleue au dessus des toits enneigés et des arbres cristallisés par le givre. Tout étincelait. Dans la journée, le soleil brillait à travers la neige, tressant et défaisant tour à tour des nuées étincelantes, bouclées, légères, sur un azur profond. Je me reproche de ne pas aller me promener. Et de ne même pas aller à l’église pour les vêpres, mais j'ai lu ce matin l'acathiste aux défunts. J’ai la tête trop pleine de pensées diverses, la situation générale, cet asile de fous planétaire qu'on nous fabrique et où gambadent de plus en plus nombreux les rhinocéros de Ionesco, masqués sous leur corne et leur petit cerveau.

Hier soir, j’ai reçu Benjamin le Suisse, et sa femme Katia, j’ai invité aussi la mère de Génia, et sa copine du moment, j’avais fait un gratin de courge et pour cela une béchamel, ce qui ne m’était pas arrivé depuis un bon moment. Je préparais ce plat, et je me revoyais à Pierrelatte, avec ma mère ; combien de gratin de courge, d’aubergines ou autres n’ai-je pas faits à base de béchamel, à l’hôtel du Rocher, quand il y avait ma cousine Françoise avec Patrick, son mari, qui est mort il y a deux ans, et puis mon beau-père Pedro, oui, ce n’était pas la madeleine de Proust, mais ça y ressemblait, à se demander tout à coup ce que je faisais là et où était maman, et puis aussi tous les autres. Je voyais s'ouvrir un gouffre entre ce moment et mes encore récents déjeuners au Douglas de Pierrelatte, avec le père Gauthier et ce même Patrick, toujours si vivants dans mon esprit. J’ai alors pensé à mon oncle Henri, et à ses ricounettes qu’il ne me servira plus et j’ai fondu en larmes au dessus de ma casserole, comme si cela devenait tout à fait vrai ; plus quelque chose que je redoutais, qui s'est produit et que je n’arrive pas pleinement à réaliser, mais un fait accablant . Et puis il m’a semblé qu’ils étaient là, tout proches, ce que je ne ressens pratiquement jamais, même si leur souvenir ne me quitte pas, ils devenaient très présents, un peu comme la révélation d'une plaque photographique invisible. J’espère que cela ne signifie pas que je n’en ai moi-même plus pour longtemps, car avec tous les chats que j’ai sur le dos... Mais je ne crois pas, au fond, je crois que Dieu a encore des plans à mon égard.

Je pensais que Robert avait disparu, mais non, il est revenu bien sûr. Il est chassé par un autre chat qui est un matou dominant et dont j’ai l’impression qu’il a plusieurs maisons. Je l’ai croisé une fois où j’allais faire mes courses, assez loin de chez moi, il venait à la rencontre de ma voiture d’un pas tranquille, comme s’il faisait le tour de son domaine, comme s’il allait relever les compteurs. Robert est famélique et trouillard, et c’est un petit format qui ne fait pas le poids. Mais il est très confiant, je peux lui soigner les oreilles, il accepte tout. Pourvu qu’on lui fasse une place... Et Dieu sait qu’elle est dure à faire cette place et que personne n’a envie de le voir rester, à commencer par moi.

Les projets de Génia et de Gilles semblent se concrétiser, et le musée de la balalaïka est à l’horizon. J’ai proposé à Benjamin de partager de temps en temps mes cours de folklore on line avec Skountsev. De tous les cosaques, c’est le Suisse vieux-croyant qui est le plus intéressé par la question !

J’ai demandé dans un fil de discussion où l’on évoquait la ville d’Orenburg, pourquoi Pierre le Grand donnait des noms hollandais à des villes russes, alors que cela n’avait jamais été fait dans un aucun autre pays. Une bonne femme m’a répondu que si, les Etats-Unis étaient pleines de villes aux noms étrangers, j’ai donc répliqué que les USA étaient un pays de colons d’origines diverses, ce qui n’était pas le cas de la Russie, ou bien est-ce que Pierre le Grand avait ouvert la Russie à la colonisation européenne ? Elle a fini par me déclarer : « Pierre le Grand n’aimait pas la Russie ancienne qu’il trouvait attardée. 

- En effet, alors que c’était une civilisation unique et très originale, qu’il a totalement méprisée pour construire des imitations de l’Europe, un faux Versailles à Peterhof, et leur donner des noms hollandais. Cela ne rappelle-t-il pas les châteaux américains et les cottages en plastique des nouveaux Russes ? »

Là j’ai commencé à emmerder tout le monde. On m’a dit que Pierre le Grand se fichait de mon avis, ce qui n’est pas un argument, car je me fiche bien autant du sien, et du leur,sauf d’un point de vue scientifique  ! Et de leurs réponses j’en ai conclu qu’ils avaient profondément enfoncé dans la cervelle que jusqu’à leur fichu Pierre, c’était les ténèbres, alors qu’il a fallu un siècle pour que les Russes retrouvassent leur originalité et leur personnalité, après la réeducation subie, et nous donnassent les chefs d’oeuvre du XIX° siècle, avant que d’autres olibrius occidentalistes ne leur fissent encore subir un lavage de cerveau progressiste. Pas étonnant qu’ils construisent des merdes et méprisent tout ce qu’il y avait avant 17, et souvent même après d’ailleurs, cela fait trois cents ans que leurs autorités les élèvent dans le mépris d’eux-mêmes, à part les derniers tsars, le dernier tout particulièrement, que l’on a remercié de sa russification enthousiaste en le laissant massacrer par des démons auxquels je n’aurais confié ni mon porte-monnaie ni mon chien à garder. Un de ces adorateurs du tsar occidentaliste me parle de sa « propre conception du beau », selon laquelle il a piétiné tout ce qui était russe pour édifier des pâtisseries baroques parfaitement déplacées. Mais je suis absolument persuadée qu’il n’avait aucune conception du beau, justement, sinon il n’aurait pas fait cela. C’était un être pragmatique et brutal qui ne s’intéressait qu’à la technique et tout son Saint Pétersbourg est un chant à la gloire de la puissance, aussi vide que le modèle de Péterhof, Versailles, dont le luxe ne m’a jamais éblouie.  Et seules les proportions grandioses du paysage russe, le climat du nord et sa lumière particulière confèrent à cette ville, qui a coûté si cher en vies humaines, une originalité fortuite et un charme ornirique qui la sauvent. Il y a des moments où je deviendrais vieille-croyante, quand je vois tout cela, cette pente fatale, et son résultat actuel, et tant de Russes qui continuent à se renier et à béer d’admiration devant l’occident, au lieu de s’assumer comme ils sont. Il faut dire qu’à force, ils finissent parfois par ne plus se ressembler.