En arrivant au monastère saint Théodore, j'ai été accueillie par un carillon allègre et rebondissant. Perchée sur le clocher, une jeune moniale sonnait les cloches, elle avait l'air d'une apparition. C'était la fête des martyrs Adrien et Nathalie, auxquels est vouée une chapelle du monastère. En cet honneur, la liturgie avait lieu dans la cathédrale que le tsar Ivan avait bâtie en 1557, pour la naissance de son fils Théodore, cathédrale dans laquelle je rêvais d'entrer. Mais je n'ai eu accès qu'à la galerie qui l'entoure, et qui est visiblement plus récente, probablement du XVII° siècle, elle a peut être remplacé une galerie initialement en bois. La cathédrale est d'un style plus dépouillé. La soeur Larissa m'a dit qu'elle me ferait visiter la partie du XVI° siècle, où subsistent des fresques. Chaque fois que je vais là bas, je pense au tsar qui a vu bâtir l'église que je regarde, qui a arpenté la terre que je foule, et qui, me semble-t-il, m'escorte en silence et me demande de prier pour lui. J'ai mis un cierge à saint Théodore pour son favori Féodor. Et j'ai demandé à Dany de faire prier pour son maître demain à Moscou, car je serai au travail et ne pourrai me rendre à l'église, or c'est la saint Jean Baptiste, la fête du tsar Ivan, dont il était le protecteur céleste. Je sais que cela peut paraître complètement fou, mais sa présence me semble plus tyrannique que celle du jeune Féodor, dont la détresse m'était plus palpable. Il me paraît important de prier pour l'un et pour l'autre. Je prie pour eux, et je leur parle, j'en ai compassion, et il me semble qu'ils ont compassion de moi....
La cathédrale a été restaurée d'une façon pas toujours heureuse, le sol est fait d'une sorte de granité poli et brillant qui jure avec les murs blancs chaulés, mats et moelleux, très simples. Ce sol me rappelle la pierre miroitante des tombeaux modernes. Soeur Larissa m'a fièrement montré une icône de saint Théodore très grande et faite d'une mosaïque d'ambre, mais je la trouve d'assez mauvais goût, le saint a un côté mou, et l'ensemble est plutôt tape à l'oeil.
Aller à l'église m'inflige une lutte hebdomadaire avec ma terrible flemme, et pourtant, c'est à chaque fois comme si je versais de l'huile dans la lampe éteinte de mon coeur qui se met à brûler doucement.
Comme d'habitude, soeur Larissa m'a fait toutes sortes de petits cadeaux, une bouteille d'une sorte de liqueur d'herbes, des pirojki.
Olga, la dresseuse de chiens, est venue m'aider à désinfecter la cicatrice de Rosie, ce que je dois faire tous les jours, et ce n'est pas évident. Il s'avère qu'Olga écrit depuis son plus jeune âge des récits fantastiques, à base de paranormal et de mondes parallèles.
Rosie va beaucoup mieux, d'ailleurs, elle est arrivée à grimper sur mon lit...
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