Une sainte femme

Hier une voiture est venue me chercher pour l'emission de télé.  Le maquillage préalable m'a beaucoup interessée. La maquilleuse s'est arrangée pour me rafraichir considérablement, d'une facon naturelle et presque indécelable, avec de la poudre et des ombres a paupières couleur chair, puis un semis de petites touches brunes sur la ligne des cils. Moi qui ne me maquillais plus du tout, ça m'a donné des idées pour les grandes occasions.
On m'a dit que j'etais attendue par Sacha et Ioulia sur le plateau, et j'ai appris au dernier moment qu'il s'agissait d'une emission fameuse du fameux Alexandre Gordon (Sacha...). J'avais déjà vu ce journaliste autrefois, quand j'avais encore la télé, il me semblait tres intelligent.
Je me suis retrouvée devant un public qui applaudissait, "Sacha" tres loin sur un divan à droite, "Ioulia" tout aussi loin, mais à gauche, et moi au centre, avec Rita. On m'a posé des questions sur mon itinéraire, ma conversion a l'orthodoxie, puis Gordon m'a fait parler de mon livre. "Il parait que vous rêvez de le publier ici. Eh bien nous pouvons réaliser votre rêve, regardez l'écran."
Sur celui-ci parait l'image d'une dame tout sourire qui me promet de faire bon accueil a mon roman car je l'ai "écrit avec mon coeur" et c'est le genre de choses qu'elle aime à publier. J'etais tellement abasourdie que je n'ai pas du faire preuve de la joie émerveillee qui eût été de mise, et puis comme j'ai quand même assez mauvais esprit, je croyais possible que l'émission finie, la promesse ne fût pas tenue. A l'issue de tout cela, la representante de l'éditrice m'a donné sa carte et m'a engagée a lui envoyer ma production. Ils ont des lecteurs francophones. "Pourtant, me dit-elle, nous vendons mal les romans francais actuels...
- Ah... Parce qu'ils sont ennuyeux?
- Eh bien oui, plutôt.
- Vous ne m'étonnez pas. Le mien n'est pas ennuyeux. Il est atypique et politiquement incorrect mais pas ennuyeux".
Aujourd'hui j'ai rendu visite a Dany qui sort lundi de son hôpital orthodoxe. Elle m'avait parlé avec enthousiasme d'une de ses compagnes de chambre, higoumène du grand schème, qui lui refilait toutes les victuailles et confiseries qu'on lui apportait, et la maternait. La petite higoumène m'a bénie avec bonté, toute rayonnante d'amour évangélique. Dans la même chambre, il y avait une femme parfaitement incroyante admise sur la requête de sa soeur. Je voyais défiler sans arrêt les enfants spirituels de la frêle higoumène, apportant toujours plus de cadeaux, et elle les écoutait avec tendresse et patience, malgré sa maladie. "Voilà une sainte femme, dis-je, impressionnée.
- Une sainte femme? s'exclame alors la mécréante. Elle est radine comme je ne sais quoi, le plein placard de victuailles et douceurs et elle ne partage avec personne. Tu parles d'une sainte femme!"
Quand j'ai raconte cela à Dany, elle n'en croyait pas ses oreilles:" Elle n'a pas pu dire ca!
- Je t'assure que si!
- Mais elle ne cesse de lui proposer de lui donner des choses, comme à moi, et elle refuse avec énergie! "
Voilà qui jette un éclairage intéressant sur les récits enragés de turpitudes ecclésiastiques que je vois parasiter les commentaires des sites orthodoxes sur Facebook. Cela pourrait donner prétexte à méditation sur le thème de l'horreur que la vertu inspire au vice! Plus tard, racontant cela au père Valentin, je lui dis: "Certaines personnes auraient le Christ à côté d'elles qu'elles trouveraient le moyen de l'accuser de quelque méfait...
- Mais c'est bien justement ce qui est arrivé!"

 

Moscou, quatre heures de l'après midi, au retour de l'hôpital

Encore un chat!!!!!

Katia et Nadia m’ont proposé un restaurant « italien » hier soir, avant d’aborder le carême de l’Avent. Ce restaurant est tenu par un couple venu de Donetsk au Donbass. La cuisine est excellente, comme en Italie, dit Katia, spécialiste de la question. Très frais, très savoureux, pas cher.

Elles m’avaient auparavant apporté un chaton, un chaton bien sympa, bon caractère, sociable, tout le contraire de mes animaux exclusifs et mal embouchés.  Ce chaton a été abandonné près de chez elles, mais elles ne semblent pas disposées à l’héberger, et pour l’instant, personne n’a répondu aux annonces que nous avons mises. J’avais cru que c’était un main coon, mais c’est plutôt un chat de Sibérie, comme genre. Il va sûrement être énorme, et c’est un mâle. Un caractère en or, sentimental. Il ne rêve que de copiner avec mes chats qui ne sont pas dans les dispositions correspondantes, à part peut-être Blackos. En dehors du fait que je n’avais vraiment pas besoin d’un chat de plus, je ne voulais surtout pas de chaton, ni d’aucun animal jeune, car je ne suis pas sûre de vivre plus longtemps que lui. Mais que faire ? Celui qui en a le plus pitié craque le premier, dans ce genre d’affaires…

J’ai du mal à reprendre mes marques. Il fait nuit noire à quatre heures et demie (d'été!) Dans un sens, cela me pousse à une sorte d’hibernation assez reposante. Hier, mes amies commentaient l’incompréhensible exil des Français quittant un pays de rêve pour une contrée froide, nordique et sombre largement privée de son architecture ancienne féérique par le communisme d’abord, le libéralisme ensuite. En effet, il y a de ça, à première vue, même si la Russie garde bien des côtés envoûtants, à commencer par le lac voisin de Plechtcheïevo, ses nuages ténébreux, ses eaux brillantes et ses gouffres de lumière.

Je me suis fait avoir par la télé, une dame au téléphone m’a expliqué qu’il s’agissait d’inviter des étrangers qui sont venus vivre ici à témoigner de leur expérience. Or je trouve nécessaire d’apporter ce genre de témoignage. J’ai précisé que j’étais fatiguée et que les expériences précédentes m’avaient laissée, c’est le cas de le dire, sur les rotules. « Oh c’est juste deux petites heures de tournage préalable et ensuite une discussion en studio avec d’autres étrangers comme vous ».

Tout cela dans l’urgence…

J’ai vu arriver deux jeunes gens à cinq heures du soir, cela a duré jusqu’à neuf heures, avec tournage en extérieur, et pas grand-chose d’authentique, vous faites ceci, vous dites cela, vous faites semblant d’avoir préparé des vatrouchki de supermarché dégueulasses, achetées par le chauffeur où il pouvait. Vous nous chantez une chanson russe, « Soirs de Moscou » ou « Katioucha ». Non, je ne fais pas cela, je chante comme les grands-mères de village… Je crains le pire pour demain, du moins verrai-je le père Valentin, et peut-être Dany, mais j’ai très mal aux genoux, et je ne voudrais pas laisser trop longtemps le chaton qui s’habitue tout juste. De plus, nous avons notre premier concert à Rostov dans une semaine, et je voudrais répéter, je ne voudrais pas me couvrir de honte... 

Je prends ces séances de télé en horreur ! La dernière fois, cela s'était si bien passé, malgré la fatigue, mais aujourd'hui, j'ai l'impression d'être une bête de foire.

 

Stacha, dans la rue

au chaud...

Une lampe dans une cave

Mon départ a été douloureux, j’étais extrêmement angoissée et triste. Je suis passée par Marseille, Henry et Mano s’en réjouissaient. Cela ménageait des étapes dans la séparation, selon Mano.  Nous avons pratiqué tous nos rituels, la ricounette d’Henry, les souvenirs d’Annonay, de notre famille presque toute déjà disparue, dont ils sont la mémoire, beaucoup plus que mes cousines de ma génération. Henry  va sur ses quatre-vingt-quatorze ans et envisage de battre le record de son père car, dit-il avec un sourire, « je suis un battant ».

Après la ricounette, nous sommes allés faire de l’archéologie dans les affaires de ma tante Jackie, morte il y a déjà douze ans. Mano voulait que je prisse quelque chose avec moi. Je regardais ces cartons empilés, tout ce qui reste de la vie de Jackie, de son intelligence brillante et solitaire, de son courage, de nos interminables discussions dans ses appartements successifs où chaque élément, comme d’ailleurs dans les miens, avait sa place et son histoire, sa charge émotionnelle. J’ai choisi une lampe à pétrole qui provenait du magasin de mon arrière-grand-père et dont il avait jeté des stocks entiers quand l’électricité s’était imposée. Il semble que c’était il y a une éternité. Non, c’était il y a un peu plus de cent ans, juste mon arrière-grand-père. Un instant, à l’échelle de l’histoire humaine, un instant qui a détruit pratiquement tout ce qu’avaient construit des millénaires de traditions et de culture, avant de s’attaquer à la vie elle-même.

Je me faisais beaucoup de souci pour cette lampe, je l’ai enveloppée dans ma doudoune d’hiver, et dans ma valise-coque, elle a fait le voyage sans encombre. Elle complète à présent la décoration de ma maison, que les Russes visitent comme un musée. Les épaves de l’Armençon, les affaires et les photos des uns et des autres, et je revoyais un rêve que j’avais fait au moment de la mort de Jackie : je marchais sur une grève déserte, et les vagues m’apportaient quelques uns de ses objets, que je recueillais pieusement.

Dans la cave d’Henry et Mano, j’ai revu d’autres vestiges : le lampadaire de la chambre de papi et mamie. Un fauteuil de cuir défraîchi. Encore un univers englouti dont la mer tourmentée de l’existence m’apportait quelques traces.

J’ai l’impression de perdre la France, avec ces derniers Français, et dans l’avion, j’étais à côté d’une mignonne petite Russe qui avait fait un stage de trois mois dans un hôtel de Sainte-Maxime, où je passais mes vacances avec ma tante Renée, dans les années 60, quand elle était une belle jeune femme et non une ruine dans une maison de retraite. Elle ne rêve que de revenir, les Français sont tous « très gentils » (en français dans le texte). Sainte-Maxime et Saint-Tropez, c’est le paradis, les croissants, la tarte tropézienne, la mer bleue, la végétation subtropicale et les ruelles pittoresques. Je comprends que lorsqu’on vient de Voronej, ville entièrement détruite pendant la guerre et reconstruite en béton soviétique, on puisse être ébloui par la côte varoise et les gentils Français. D’ailleurs ils sont gentils, il n’y a pas à dire ; nul doute qu’ils ont bien accueilli cette fraîche petite Russe. Je pensais à ce que m’avait dit le père Antoni  à Cannes: «J’aime beaucoup les Français, ils sont gentils, bien élevés, raffinés mais sur le plan spirituel, c’est  la barbarie totale ».  Ou bien à ce que me disait un Russe des années 90 exilé chez nous : « Les Français sont gentils, c’est-à-dire qu’ils ne sont pas méchants, mais on ne peut pas dire non plus qu’ils soient vraiment bons. En Russie, il y a de très méchantes gens, plus méchantes qu’aucun Français, mais les autres sont d’une bonté dont ici on n’a pas idée ». Ce qui est assez vrai, cependant, mes Français les plus proches, Mano et Henry, maman, mon beau-père Pedro, sont et étaient d’une grande bonté, et l’on a vu pendant la libération, et la révolution française, nos compatriotes pouvaient aussi être d’une immense méchanceté. Mais disons que la bonté et l’abnégation ne sont pas des vertus que cultive la propagande officielle, et cela depuis longtemps. De sorte que les gens bons agissent dans une espèce de pudeur découragée, sachant que ce qui est vrai est déprécié et que n’a plus cours chez nous que la fausse monnaie de la sentimentalité politique, plus impitoyable que les pires barbares des âges sombres, et surtout plus hypocrite et plus perverse.

J’ai laissé là bas mon second exemplaire du livre de prières orthodoxes publié par le père Placide, à l’intention éventuelle de mes chers parents. Car la prière est tout ce qui me sauve de la profonde tristesse ; avec la dignité, la dignité des Français de leur génération, qui coulent bravement avec le Titanic, mais ne lèvent pas assez les yeux vers les gouffres de lumière qui percent les nuages et l’entière épaisseur de l’océan des siècles.

du côté de Carcassonne

Ce séjour en France a été un vrai marathon, je ne comprends pas pourquoi de l’ai prévu si court, enfin si, je sais, les chats que je ne voulais pas laisser seuls...

Je suis allée à Solan, et pendant la liturgie, j’avais la larme à l’œil : tout était si beau, si fervent, et parfaitement compréhensible, étonnement français, bien que byzantin, j'y retrouvais l'esprit roman depuis si longtemps perdu. Après, au café, j’ai parlé un peu à la mère Hypandia, qui m’a dit que j’étais très bien là où j’étais. Et en effet, je crois que je suis là bas à ma place. Un paroissien, en me saluant, m’a soufflé que j’avais fait le bon choix, que j’étais du bon côté de la barrière.  « Il me semble que l’on n’a pas commémoré Bartholomée, lui ai-je répondu.

- Mais si, mais si, et même, on nous a demandé à tous de signer une lettre de félicitations pour les récentes canonisations du patriarche Bartholomée au mont Athos.  Et j’ai refusé, car je ne suis pas contre les canonisations, mais contre le moment choisi pour cela, et la manipulation dans laquelle elles s’inscrivent. »

Ensuite, j’ai dîné chez les Belges que je ne connaissais que par correspondance, avec Annamaria et Giovanni. Nicolas est très documenté sur la Russie, qu’il a visitée pour la première fois. C’est un homme d’une grande ferveur, d’une grande culture. Il aime parler car il est passionné par les sujets qu’il aborde, sa  femme est plus effacée, sans doute justement parce qu’il parle beaucoup ! Il a de belles icônes anciennes, des icônes en bronze de vieux croyants, sur lesquelles il voudrait faire un livre.  Il a essayé d’expliquer aux Italiens pourquoi  les manœuvres de Bartholomée et du métropolite Emmanuel étaient indéfendables, et il l'a fait avec tact, avec respect, avec amour. Nos amis sont tout ce qu’il y a de plus gentils et tolérants mais restent sur la position que l’Athos a toujours raison, donc le père Elisée et Solan qui le suit. Je m’en référais aussi toujours à l’Athos, jusqu’à l’histoire d’Ukraine, et la vilenie totale de ce tomos accordé à des imposteurs sinistres, dans le dos du saint homme qui est le métropolite légitime du pays, en l’exposant ainsi que tout son troupeau à des persécutions brutales…

Qu’aurait dit le père Placide de tout cela ? 

J’ai rencontré une amie très chère, qui, alors qu’elle est revenue s’installer près de Solan, se sent aussi un peu en porte-à-faux. Car le métropolite Onuphre lui paraît d’une grande sainteté, cette sainteté et cette bonté rayonnent de toutes ses photos, et de tous ses discours, la ferveur de ses fidèles, soudés autour de lui, la transportent et ne lui laissent aucun doute. Voilà une femme profonde, lucide et honnête pour qui j’ai une grande estime. Elle me dit aussi que j’ai bien choisi et qu’ici, c’est le désert.  Sa ferveur m’inspire de la honte, car je suis loin d’en avoir une pareille. Sa conversion tardive lui donne un sentiment d’urgence, comment rattraper sa vie perdue jusqu’alors, et se rendre digne de Dieu, de son amour, et de l’immense récompense qu’il nous propose ? Elle discerne en moi, parallèlement à mes aspirations spirituelles, des éléments telluriques, ce qui est très vrai, c'est même ce qui me rapproche de la spiritualité russe. Ernst Jünger disait: "le Christ russe sent la terre..."

Je logeais chez Martin et Cécile, avec qui j’ai passé ma dernière soirée. J’adore Cécile, toujours bienveillante et gaie. Je l'ai emmenée au café du Commerce, où elle aimait aller s'asseoir avec moi, et j'ai retrouvé son ambiance typique. Il a changé de propriétaire et de décoration, mais le comptoir d’origine a été préservé et le café crème est bien meilleur. J’ai appris que mon voisin le décorateur parisien aux tenues colorées qui avait pris sa retraite quand j’étais là bas, et adorait le village était déjà mort d’un cancer. Il a joui  de son bonheur quatre ans…

Ensuite je suis partie à Limoux. J’ai voulu visiter la cité de Carcassonne, car j’étais en avance, et c’était un grandiose spectacle que ces murailles incendiées de soleil sur un fond de gros nuages bleus, avec les douces phosphorescences des arbres d’automne, mais j’ai assez vite ressenti que mes genoux arthrosiques commençaient à souffrir. La descente de la porte de l’Aude a été un moment difficile.

J’ai retrouvé avec bonheur Henri et Patricia. Ma peste de chienne terrorisait leur bon gros chat. Malgré cela nous avons discuté et plaisanté à perte de vue. Il se trouve qu’indépendamment des manoeuvres phanarodoxes qui peuvent entraîner indirectement le passage du monastère de Cantauques, sous la juridiction roumaine, à passer du côté Bartholomée de la barrière, Henri et sa femme, à l’issue de problèmes divers, n’y vont plus, c’est-à-dire qu’ils sont sans paroisse. Henri prie sur le sommet du pic de Bugarach, ce que je comprends, je prie aussi beaucoup mieux en contemplation devant la nature, surtout quand elle est grandiose et intacte.

En somme tous ces Français ou Belges extrêmement fervents et profonds sont isolés chacun dans leur coin, et ne sont plus vraiment en phase avec leur îlot de spiritualité orthodoxe. C’est peut-être déjà la concrétisation de ce qui est prédit par les écritures, au sujet des derniers temps, et comme je suis moins fervente, le Seigneur m’a expédiée dans un pays où les choses restent encore normales, où vivre sa foi est plus facile.

Henri m’a présenté un ermite, son ami Christian qui vit loin de tout dans la montagne.  C’est un basque, peintre abstrait, orthodoxe sans paroisse lui aussi. Il voit la France s’abîmer dans la barbarie, recouverte d’étrangers que l’on dresse contre nous, afin de leur donner toutes les raisons de nous spolier, violer, tabasser comme ils commencent allègrement à le faire. Nous avons analysé toutes les fourbes et perverses manipulations qui nous laissent sans défense devant notre génocide programmé. Sans défense et sans aucune lucidité, soumis à un dressage et un formatage insidieux de tous les instants. On nous prive de tous nos anticorps spirituels et culturels, notre foi, notre héritage, notre mémoire, notre histoire, et même notre langue, simplifiée, déformée, "déconstruite" pour devenir un pauvre sabir à l'usage du consommateur imbécile métissé qui devra peupler le pays d'ici quelques décennies, selon le plan criminel d'une caste retorse et implacable. Ces hommes du terroir disaient leur tristesse devant ce pays qui ne signifie rien pour ses occupants allogènes, et qui a mis des millénaires à se constituer, qui est dans nos gènes, dans notre sang. Henri est pétri de la nature où il est né.  Et même si j'ai choisi l'exil et aime la Russie comme un mari que j'aurais suivi ailleurs, je suis dans le même cas. Mais ceux qu'on nous déverse dessus, qu'on nous impose malgré nous, qu'en ont-ils à faire de notre terre, de nos châteaux, de nos églises, de nos villages, que peuvent-ils y comprendre? Ils ne peuvent que tout haïr en bloc, car ils ne viennent pas par amour, ils viennent en prédateurs, pour prendre, spolier, violer, tuer, pareils à tous les conquérants de toutes les époques, les Huns, les Sarrazins, les Mongols et les Turcs, qui n'ont pas de pays mais errent en quête de rapines et de proies. Christian, en voyant la vidéo de l'anniversaire du fils de Skountsev, où tout le monde chantait si bien, m'a dit: "Ils font plaisir à voir, car ils sont paisiblement fiers d'être ce qu'ils sont, et de leur culture, de leur histoire, de tout ce qui les unit, ce sont des hommes, un peu comme les berbères que j'ai connus en Algérie. Alors que les Français contemporains sont mous et égarés, ils ne savent plus qui ils sont." Malgré ces tristes constatations, nous avons bien rigolé, car l'humour, c'est bien connu, est la politesse du désespoir... 

Pour terminer mon séjour, nous avons déjeuné dans un restaurant local avec un jeune homme qui voulait me rencontrer lui aussi, et me poser des questions sur la Russie. "Vous êtes connue pour votre franc-parler..." m'a-t-il dit. Je n'ai pas toujours conscience de l'énormité de ce que je sors, mais disons que cela me vient naturellement. Genre "le roi est nu"!

Nous avons ensuite fait un pèlerinage au pic de Bugarach, qui est si beau et si impressionnant. La nature, ici, est de type méditerranéen, mais plus sauvage, plus mystérieuse et plus grandiose, en réalité, ce qui reste un peu rabougri en Provence, dans la sécheresse du mistral, prend ici de l’ampleur sous l’influence océanique, les arbres sont plus grands, les sous-bois plus profonds, et bien que l’on truffe de migrants cette terre antique dont ils n’ont rien à faire et qu’ils se hâteront de saccager, elle garde une authenticité, une présence, elle est pleine d’ancêtres et d’anciennes magies. 

Le ciel avait des tons de nacre, et les sonnailles d’un troupeau de vaches déployaient dans le silence les broderies de leurs tintinnabulements frêles.

Le pic de Bugarach

avec Henri

avec Patricia

Ritoulia

Monument aux morts

Mon programme est très serré et je me demande comment je vais arriver à tout boucler.  Maintenant que je suis sur place, j’ai envie de voir tout le monde, des gens auxquels je suis attachée et qui me manquent, et j’éprouve en même temps une profonde mélancolie.

J’ai fait hier l’expédition au cimetière d’Annonay, avec ma sœur. Il n’est pas profané, il a toutes ses vieilles tombes de pierre, et aussi des neuves, affreuses, en marbre poli.  Les cèdres énormes et magnifiques, que je voyais déjà dans mon enfance, quand maman m’emmenait sur la tombe de papa, veillent toujours les générations d’Annonéens qui reposent là, et qu’en partie, nous avons connus vivants, ou dont mon grand-père parlait.  La grisaille funèbre du lieu était animée par d’innombrables coussins de chrysanthèmes multicolores. Près de notre tombe, ceux de Mano, d’un ton rouge foncé, entre lesquels nous avons déposés les nôtres. Nous les avions achetés la veille, et il n’y avait plus beaucoup de choix, nous arrivions quinze jours après la fête.

Sur la tombe de mon père, je suis la seule à apporter quelque chose, et je regrette chaque fois de ne pas avoir pu le transporter dans celle de maman. Il avait été mis là à titre provisoire, et maintenant, on ne peut plus discerner qui est qui là dedans, de lui, de la cousine Mathilde et d’autres personnes de la famille Combe… Il est clair pour moi qu’après ma disparition, la modernité ne laissera pas ces pauvres restes dormir tranquilles.

Les anges des tombeaux, frileux dessous la pluie

Effleurent tristement les nuées assombries,

Dont la sourde corolle épanchée sur le jour

A de molles senteurs de feuilles et de labours.

Et dans la grisaille les astres éphémères

Des gros bouquets joufflus déposés sur la pierre

Mettent de la couleur sur nos amours perdus,

Décorant nos malheurs de feux irrésolus.

Et nous restons muets sur le gravier crissant

Cherchant dans notre cœur des prières oubliées

Quelque chose de clair, de tendre et de brûlant

Qui pût combler d’espoir cette coupe vidée.

Si ce n’est pour prier, que faisons-nous penchés

Sur la porte fermée qui retient nos parents ?

Que venons-nous ici, à peu près tous les ans

Déposant nos bouquets à nouveau les pleurer ?

Chrysanthèmes, fleurs des morts, de l’automne éploré

Soleils d’or solides par le vent décoiffés

Vous ramasseront-ils, quand vous serez fanés ?

Allez-vous refleurir dans l’éternel été,

Sous le doux pas des anges qui là bas déambulent

Eclairant au passage vos âmes minuscules ?

Annonay est méconnaissable, ses environs aussi, j’ai reconnu la maison de mon grand-père qu’au début, des acheteurs avaient arrangée avec goût, mais depuis, elle a été revendue à des gens qui en ont beaucoup moins. Quelques demeures d’autrefois, leur charme suranné, subsistent, avec leurs cèdres géants, majestueux et échevelés. Mais le petit champ en contrebas de la route, avec ses peupliers et son muret de pierre,  a été construit  de villas. Même chose avec celui qui bordait le jardin, et qui se terminait par le rieu Poulet, un petit ruisseau le long duquel je me promenais avec maman. La modernité est partout, et sa fausse gaité tapageuse et sans mystère est bien plus triste et désespérante que la mélancolie qu’avait autrefois la ville, encore toute imprégnée de XIX° siècle.  Dans cet ensemble de maisons banales, d’espaces verts aménagés et de centres commerciaux, une affiche avec le noir et la blanche du Métissage Obligatoire auxquel on tente de dresser des populations hébétées, de gré ou de force, le pire étant que ce soit plutôt de gré que de force : combien de temps a-t-il fallu pour faire disparaître notre pays ? Jusqu’à la guerre de 14, il gardait encore des forces vives. Un peu plus de cent ans depuis, et c'est la fin...

Au cimetière, le monument aux morts couvert de listes interminables, ces listes qui, dans toutes les villes et dans tous les villages, alignent les noms des foules de jeunes gens sacrifiés au Moloch de la modernité, pour nous amener là où nous en sommes. Contrairement à ce que clament les envahisseurs, tous ces innombrables noms ne sont ni arabes, ni africains. Mais il suffira, cent ans après les avoir assassinés, d’en détruire les traces et la mémoire. De détruire aussi, comme on l’a si bien commencé avec  Notre Dame, nos églises et nos villages, et de transformer cet harmonieux et séculaire jardin qu’était la France en un espace dévasté ouvert à n’importe qui.

Celui qui, intérieurement, vit aux portes de la mort vit précisément dans cet adieu où se concentre tout notre amour. Et c’est cela également, l’Etat de Poésie, où tendrement, notre regard se pose sur toutes choses que l’on doit quitter. Un perpétuel adieu mais qui est aussi, mystérieusement, un perpétuel recommencement. Georges Haldas.

Cannes

A Cannes, j'ai vu le père Antoni, sa femme Myriam et leur quatre merveilleux enfants. J'y suis allée exprès, la dernière fois j'avais galéré dans le train, et cette fois en voiture, car toute la Croisette était bouclée. J'ai oublié là bas mes lunettes. Je ne peux en acheter d'autres, car le 11 novembre tout est fermé. Je ne vois plus rien. Et qui plus est, mon vieux portable rame terriblement, et la souris que j'avais achetée avant de partir ne marche pas...
Malgré tous ces problèmes, j'ai été infiniment heureuse de voir cette famille que j'aime beaucoup et qui me manque. Apparemment, le père Antoni a décidé qu'il devait accomplir son apostolat en France et n'envisage pas un retour en Russie, Avec Myriam, ils traduisent et éditent d'excellents livres russes pour enfants, avec de jolies illustrations, sur les saints orthodoxes, Myriam s'apprêtait à aller livrer le monastère de Solan et faire une petite retraite de deux jours. Le père Antoni est en train de récupérer une église catholique qui ne sert plus et qui sera attribuée à sa communauté orthodoxe. C'est une église catholique typique du XIX°siècle, consacrée à saint Roch, avec des vitraux le représentant, des statues de plâtre coloré et les bancs de bois bien alignés. Il a mis une petite iconostase provisoire avec des photos d'icônes, quelques candélabres de type Sofrino. Dans cet environnement absolument français et cette ville méditerranéenne de la côte d'Azur, avec ses maisons à persiennes et ses villas, ses eucalyptus et ses pins parasols, tout cela qui me rappelait les vacances de mon enfance, je me retrouvais en train de participer à une liturgie orthodoxe russe, en tous points conforme à tout ce que je vois à Pereslavl Zalesski, et qui fut suivie du repas en commun en l'appartement attenant. Majorité écrasante de Russes résidant sur la côte d'Azur, avec quelques Géorgiens, bien que la lecture de l'Evangile eut été faite en slavon et en français. Comme j'exprimais mon inquiétude pour la France, un ancien officier russe m'a déclaré: "Ne vous en faites pas, nous ne laisserons personne nuire à la France"!
Cannes a depuis le XIX° siècle une église russe fort jolie, celle de l'archange saint Michel, mais elle a été attribuée par le tribunal à une poignée de descendants d'émigrés sous l'omophore de Constantinople. Maintenant qu'elle est en ruines, après l'écroulement de sa coupole, la poignée d'émigrés rejoint le Patriarcat de Moscou dans la foulée de l'archevêque Jean. Et manque de chance, ni le gouvernement russe ni le patriarcat ne semblent se soucier de récupérer les lieux et de les restaurer. Un Russe s'est emparé du presbytère pour en faire un hôtel. Le lieu est central et magnifique avec un grand parc. Mais l'église gêne, avec ses tombes historiques de grands ducs et tout ça.
Je ressentais une vraie ferveur dans cette petite communauté, le plus fervent de tous étant le petit Sacha, fils du père Antoni, qui officiait en tant qu'enfant de choeur, avec son frère Vassia, et manifestait tant de pureté et de gravité que j'avais l'impression de me trouver à une autre époque. Et en effet, ces petits garçons merveilleux sont élevés par un père et une mère croyants, qui tiennent chacun leur rôle, et ils ont une immense admiration pour leur père viril, beau et intelligent, dans sa chasuble dorée. Bref dans la paroisse du père Antoni, parachutée dans l'église saint Roch, tout est normal. Et cela me bouleversait, car on peut se demander ce qu'il adviendra de ce petit foyer d'amour et de noblesse, au sein du maelstrom satanique à l'oeuvre partout, et tout spécialement en occident. L'église du père Antoni, la maison d'Henry et Mano, et puis Limoux, avec Henri et Patricia et le pic de Bugarach... Je n'ai pas ajouté l'ilôt préservé de Solan à cette liste car nous avons un problème, la famille Odaysky et moi-même, de ce côté-là. Bien sûr, nous gardons des liens amicaux et spirituels, et nous comprenons bien que les soeurs se trouvent dans l'obéissance au père Elisée, lui-même dans l'expectative. Mais nous ne savons pas de quel côté de la barrière va basculer Simonos Petra, et nous resterons du nôtre, qui nous paraît le seul possible, du point de vue de la foi et de la justice.
Nous avons évoqué tout cela pendant la soirée précédente. "Nous avons bien pensé à vous, me dit le père Antoni, à la position intenable qui aurait été la vôtre si le père Placide ne vous avait exhortée à quitter Cavillargues pour Pereslavl Zalesski. On peut dire qu'il a été clairvoyant, et on peut aussi se réjouir que Dieu l'ait rappelé à lui avant ces événements scandaleux qui l'auraient terriblement affecté.Rendez-vous compte que le patriarche Théodore d'Alexandrie a fait ses études à Odessa. Il parle russe, il connaît parfaitement la situation des chrétiens orthodoxes là bas, il est venu spécialement à Kiev pour encourager le métropolite Onuphre et lui donner le baiser de Judas, en recommandant à ses fidèles de s'accrocher aveuglément à lui pour leur salut, et il le trahit de cette manière. Parce qu'il dépend financièrement de toute cette équipe. Il s'est donné à Mammon. vous savez, c'est l'histoire de Moïse, descendant du Sinaï, avec une table de la loi sur chaque bras, et trouvant toute la tribu prosternée devant le veau d'or. Mammon est en train de tuer toute vie, le processus est enclenché, nous y allons direct... Vous savez que tout le bassin de la Léna, en Sibérie, l'un des plus importants du monde, est en train de s'assécher, et que l'on continue à ravager la taïga pour le compte des Chinois? Les Grecs ne sont que les précurseurs de la soumission universelle à l'antéchrist qui touchera tout le monde, même la Russie, mais nous serons les derniers à nous coucher devant lui, alors qu'eux auront la triste gloire d'avoir été les premiers à le faire."
Il m'a fait part de son inquiétude pour ses enfants, si différents de la jeunesse dégradée et abrutie que produit partout la modernité, inquiétude que je partage, au vu de ces petits êtres de bonne race française et russe, et d'éducation exemplaire. "Le bon côté de la chose, enfin celui qu'il faut voir, si nous arrivons à surmonter notre tragédie personnelle, c'est-à-dire la disparition de notre douce France et de notre sainte Russie et de tout ce qui nous est si cher, c'est que dans ce désastre nous n'avons plus que Dieu, et je devrais dire que nous autres croyants, nous avons Dieu, et c'est une force que les autres n'ont pas. Je vois beaucoup de gentils Français, mais sur la plan spirituel, c'est la barbarie totale, ils ne savent plus rien, ils n'ont besoin de rien, et sont complètement enlisés dans la banalité du quotidien, de sorte qu'ils ne voient pas plus loin que le bout de leur nez. Nous autres, nous avons connu l'URSS, nous savons qu'il ne faut pas croire les journaux, mais eux, ils gobent tout. De plus, l'Union Soviétique, c'était les horreurs des répressions et du goulag, mais c'était aussi un idéalisme qui commandait au moins dans le discours officiel le sacrifice, l'abnégation, des principes moraux. Et cela nous a longtemps, d'une certaine façon, protégés de ce qui se préparait chez vous. Par dessus le marché, en France, ça fait plus de deux cents ans qu'on vous détruit la mentalité, alors que nous, la catastrophe est plus récente."
Contrairement à d'autres prêtres qui voient dans la révolution un châtiment du ciel, il pense comme moi que Dieu a commencé à faire ses dernières moissons de justes, au fur et à mesure que se mettait en place et s'accélérait la formidable dégradation finale de l'humanité.
Je lui ai parlé des vieux-croyants, et de leur vie exemplaire, de leur pureté, tels que je les ai vus dans les reportages sur ceux de Roumanie, et il m'a parlé d'autres vieux-croyants, en Sibérie, qui étaient sains et forts comme des taureaux et naïfs comme des enfants. "Je rêve d'une réunion finale avec eux, car ce que j'ai vu d'eux répond à mon idéal d'orthodoxie, et je ne les ai pas trouvés si formalistes qu'on le dit, ils ont juste gardé le sens profond de tous ces gestes et de tous ces usages, comme on l'avait au moyen âge, et pour eux tout cela est vivant. Ils ont le regard tourné vers Dieu tout en étant dans une relation profondément harmonieuse avec la nature, le cosmos...
- Laurence, je vous en prie, laissons les vieux-croyants tranquilles... ne voyez-vous pas ce qu'on est en train de faire de notre orthodoxie? Ont-ils besoin de cela?"

Le père Antoni et sa matouchka française quand ils étaient encore
à l'église de l'Archange Saint Michel

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Marseille

La veille de mon départ, j’ai reçu la télé, ce qui n’était pas prévu au programme. C’est une nouvelle chaîne consacrée à la Russie profonde et à ses figures, et elle m’était envoyée par le père Alexandre Parfionov de Rostov. Le tournage a duré cinq heures. Les journalistes m’ont interviewée chez moi, puis nous sommes allées au lac, puis au café français qui a bénéficié d’une publicité gratuite ! Les types ont été très gentils, ils ne m’ont pas posé de questions idiotes. L'un d'eux m'a dit que si tous ses compatriotes étaient comme moi, le pays serait sauvé en quinze jours! Mais en montant dans leur minibus, je me suis tordu le seul genou à peu près fonctionnel qu’il me reste, et cela m’a fait une douleur terrible. Depuis, je marche comme je peux. Cela s’est un peu calmé, mais au moment de partir en voyage, c’est quand même pas de bol. Chez mon oncle et ma tante, je mets un sacré bout de temps à monter et surtout descendre leur immense escalier. Il y a des moments où je me demande si c’est bien moi qui chancelle ainsi cramponnée au mur. Mon esprit reste tout à fait jeune et mon cerveau n’a peut-être jamais aussi bien marché, mais le reste se dégrade. Quelqu’un m’a traitée de vieille conne sur facebook. Vieille, oui, mais pas conne !

Prise par mes préparatifs de départ et la présence de Nicolas, qui veut émigrer, je n’avais pas le temps d’aller sur internet, et j’ai vu que sur mon groupe de soutien au métropolite Onuphre, avait débuté une véritable horreur, les gens s’invectivant de toutes les manières autour de la réunion des paroisses de l’archevêché au patriarcat de Moscou. J’ai dit à tout le monde que je préférais effacer tous ces commentaires indignes sans aller chercher qui avait tort ou raison. Curieux comme ce qui touche à cet archevêché ressemble à un vrai panier de crabes. Les gens impliqués étaient tous d’accord. Mais deux d’entre eux revenaient sans cesse à la charge, avec une grande agressivité, et s’en prenaient aux uns et aux autres en privé. J’ai donc fait une annonce, pour dire que c’était inadmissible. Tout cela en essayant de préparer mon départ, en réglant des litiges avec l’électricité, et Dieu sait que j’ai de plus en plus de mal à me concentrer sur ce genre de détails. D’autres membres m’ont écrit pour se plaindre. J’ai donc fait ce que tout le monde me demandait de faire et j’ai exclus ces deux emmerdeurs. A la suite de quoi, c’est sur moi qu’est retombée toute leur ire. Je lisais tout cela avec une grande perplexité. L’un d’eux qui avait parlé de mon « excellent article » me traitait de vieille conne et de crétine. L’autre, une Ukrainienne du Donbass, se répandait en haine sardonique, et caractérisait le groupe et tout ce que je faisais de nullité sans nom. Il se peut qu’ils aient eu raison au départ, car certains émigrés de Daru et autres lieux ont une attitude odieuse et imbécile envers la Russie, l’Ukraine et le Donbass, mais à ce stade, discerner qui avait raison ou tort ne m’intéressait plus vraiment car eux se chargeaient très bien de déshonorer leur cause. A priori, ceux qui sont sur le groupe ne sont ni russophobes ni hostiles à l’Eglise canonique d’Ukraine, j’essaie d’y veiller. Néanmoins, plusieurs personnes se trouvaient couvertes d’insultes, et on commençait à régler des comptes parfaitement personnels avec une hargne démentielle. L’orthodoxie ou le métropolite Onuphre n’avaient vraiment rien à faire dans des attitudes purement politiques ou passionnelles. Ce que je trouve fascinant, ce sont les accusations fantasmagoriques que trouvent tout à coup ce genre de personnes pour justifier leur rage et l’alimenter. Du coup j’avais le fort soupçon que les gens qu’ils incriminaient et m’accusaient se soutenir, alors que je ne soutenais personne mais voulait mettre fin à ce scandale, n’étaient peut-être pas aussi affreux qu’ils le clamaient. Encore que pour certains d’entre eux, si, je suis certaine qu’ils sont affreux, mais pourquoi se mettre à leur niveau et se transformer en démon éructant ? Pour d’autres, ils peuvent être mal informés ou aveuglés comme eux-mêmes par des passions personnelles.

Ce qui me paraissait plus important que tout, indépendamment des personnalites des uns et des autres, de leurs défauts ou de leurs qualités, c’était que l’archevêché eût rejoint Moscou, à l’heure où les manipulations ténébreuses de la CIA et du nouvel ordre mondial vont arracher à l’orthodoxie des traitres pusillanimes avec leurs troupeaux aveuglés. Pour ces paroisses qui ont fait le bon choix, c’est le salut. Car des primats capables de légitimer, contre un saint homme comme le métropolite Onuphre et ses fidèles persécutés, ce porcelet mitré d’Epiphane, un parfait imposteur, qui n’a pas été ordonné dans la succession apostolique, tient des discours indignes, respire la fausseté et l’impudence, ne peuvent qu’emmener ceux qui les suivront à la perdition. Mais leur haine personnelle passait avant l’importance de cet événement. Or si j’ai quitté les groupes du Donbass pour m’occuper exclusivement de défendre un saint homme sur lequel je n’ai aucun doute, c’est bien parce que les idéologies politiques, les haines, les vanités et les ambitions personnelles venaient ternir une cause que par ailleurs je soutiens moralement sans hésitations.

Naturellement, j’aurais sans doute dû davantage examiner le litige et essayer de calmer les deux excités en message privé. Mais à voir leur déchainement, je ne suis pas sûre que cela aurait été tellementt utile. J’ai été traitée de kapo, de petit chef, de prétentieuse qui fait la patronne, de commissaire du peuple, d’imbécile, d’absolument tout ce qu’on veut. Comme si j’avais créé ce groupe par goût du pouvoir ou par intérêt, alors que j’ai du mal à m’en occuper et que gérer les conflits n’est pas du tout dans mes cordes.

En arrivant à Marseille, j’ai pris une voiture de location. Je n’arrivais pas à passer la marche arrière et un black couvert de dreadlocks m’a proposé de m’aider à une seule condition.

- Laquelle ?

- Que vous me donniez votre chien !

J’étais abasourdie par toutes ces plantes méridionales encore fleuries, le plumbago couvert d’ombelles bleues, sur la véranda d’Henri et Mano, et leur maison si jolie et si française, cette capsule spatio-temporelle dans la débâcle. Il semblait que tout le monde allait revenir s’installer sous les platanes pour boire l’apéro, Renée et Jackie, maman, Patrick… Mais nous l’avons bu tous les trois, en évoquant les disparus, la ricounette redoutable de l’oncle Henri, avant d’attaquer l’aïoli…

Carillons vespéraux

On annonce et perçoit un réchauffement, et voyant pointer le soleil, je suis allée au lac. L'atmosphère était complètement différente, nacrée, dorée, azuréenne, l'eau miroitante et lisse avait déjà,commencé à geler sur les rives, ce qui ne semble pas déranger les canards. Je me suis assise sur un rocher pour contempler ces couleurs paradisiaques qui changeaient peu à peu, et fonçaient, et soudain la cloche des Quarante Martyrs a lancé, dans l'espace irisé et immobile, un son énorme de trompette archangélique,  avec d'infinies répercussions circulaires; au loin  s'est alors élevé le carillon d'une autre église, sans doute celui de la Protection de la Mère de Dieu, c'est la plus proche. Léger, fêlé, trébuchant, adouci...
Je songeais au bonheur que j'avais d'être dans un pays encore paisiblement chrétien, sans doute le dernier. Un pays encore homogène, où à part les ravages de la modernité sur l'architecture, on sent le lien avec les générations précédentes, avec l'histoire.
Le matin, j'avais rencontré un correspondant Facebook au café. Il me disait qu'en dépit des destructions considérables que subit la ville, elle garde quelque chose de très séduisant et de très agréable qu'il a tout d'abord attribué à son passé païen, lequel d'ailleurs n'est pas mort, la "pierre bleue" indestructible, recouverte à présent de baraques à touristes, et puis, a-t-il concédé, à ses nombreux monastères et lieux saints. Il n'aime cependant pas le néopaganisme qu'il trouve comme moi, et comme Skountsev, factice, et manipulé par des forces mondialistes ténébreuses pour accentuer les divisions. Car me dit-il, "nous n'avons plus de gouvernement naturel et normal. Il est bien évident que la démocratie n'existe pas et n'existera jamais, et que nous avons laissé assassiner des monarques qui nous protégeaient pour livrer nos populations à des oligarchies apatrides qui commettent et commettront n'importe quelles horreurs. Mais comment ressusciter tout cela?
- Cela ne me paraît guère possible, ou alors, après que nous serons allés au bout de la destruction, si nous ne sommes pas tous morts, cela se fera peut-être au bout de quelques siècles, d'une façon naturelle...
- On dit en Russie que lorsqu'on atteint le fond, on entend encore quelqu'un frapper par dessous!
- Chez nous, quand on atteint le fond, on creuse!"
La veille j'avais eu un échange, sur une page de ce même Facebook, consacrée à la mémoire du Goulag et des répressions. Il est évident pour moi que cette mémoire doit être gardée, et je suis révoltée par les tentatives de blanchiments de rouges pratiquées par divers néocommunistes qui assènent des slogans et des contre-vérités comme des coups de poings. Mais là, j'avais affaire à un autre genre de déviation. Un intellectuel fumeux, à nom et prénom balte, expliquait doctement que "la dégradation morale des Russes remontait au joug mongol", le servage et l'Union soviétique étant dans la droite ligne, c'est-à-dire que pour les membres de ce groupe, il ne serait pas concevable d'incriminer autre chose que la foncière cochonnerie des Russes, leur barbarie profonde. C'est le genre de thèses que développent des gens comme BHL et Glucksmann, et la propagande américaine en Ukraine, en dédouanant complètement les intellectuels juifs russophobes comme Trotski et les libéraux pro-occidentaux qui ont favorisé la révolution et ses conséquences. Au début, j'ai expliqué que la Russie avait une culture très originale, unique, qu'elle m'avait beaucoup apporté, enfin, je n'avais pas compris tout de suite à qui j'avais affaire. Une créature a émis le soupçon que je n'étais pas une personne réelle vivant en Russie avec de l'argent honnêtement gagné. "Pourquoi? Parce que j'aime votre pays de merde qu'on ne peut que haïr? Je préfère ne plus jamais avoir affaire à des gens comme vous!"

Et en effet, ils m'ont fait une impression abominable. Comme si j'avais étourdiment envoyé la balle d'or de la sainte Russie dans un marécage plein de cadavres pourrissants. En réalité, ils descendent en doite ligne de ces mêmes libéraux du XIX° siècle qui méprisaient leur propre peuple et ne se sont jamais intéressés ni sa vie, ni à sa culture, ni à son génie, mais en traçaient un tableau misérabiliste et malhonnête, parce qu'ils auraient préféré des bourgeois ou prolétaires allemands à des paysans archaïques, ce qui permet à la propagande libérale, comme à la propagande communiste, de continuer à le calomnier. Leurs discours sont froids et mortifères, leurs paroles creuses, mais leur certitude d'être très intelligents absolument inébranlable.
Songeant à cela, sur ma pierre, en écoutant les cloches, je me rappelais le documentaire sur les vieux-croyants, que j'ai vu deux fois, déjà.  Le sonneur de cloches qui vibre des pieds à la tête au son de son propre carillon, et sa ferveur, sa grâce. C'était ça le peuple russe, c'étaient des gens extrêmement vivaces, fervents et habités, en prise directe avec le cosmos, et avec le Souffle de Dieu. J'avais senti cette puissante vitalité également dans le début du Don paisible de Mikhaïl Cholokhov. Je vois parfois des documentaires sur des Français d'autrefois tout à fait charmants et parfois très sages, mais je n'y trouve pas ce qui m'apparaît chez ces vieux-croyants. On sent il est vrai quelque chose de comparable dans les romans de Giono, dans un registre essentiellement païen, panthéiste. Mais ces Français que je vois interviewer, pittoresques, pleins de bon sens et de courage, semblent vivre dans un quotidien sans transcendance. C'est d'ailleurs le souvenir que je garde de mon enfance française, le souvenir d'une douceur de vivre dénuée de transcendance. On dit des vieux-croyants qu'ils sont très formalistes,  mais il me semble que c'est nous qui ne savons plus assez le sens de ces formes qu'ils respectent avec tant de ferveur. Ils sont dans une dimension sacrée permanente, traversés par les forces naturelles et orientés vers le ciel et il ne semble pas y avoir de contradiction entre ces deux aspects. Et leurs visages paisibles et dignes ne respirent pas seulement le bonheur mais une espèce d'inspiration. Ils nous renvoient peut-être un dernier reflet de ce que nous avons été un jour et dont les traces du moyen âge nous donnent un aperçu. Ce sont des gens comme eux qu'on dékoulakisait, qu'on affamait, qu'on envoyait au goulag et sur lesquels s'attendrissent prétendument les intellectuels auxquels j'ai eu affaire, en faisant remonter leur dégradation morale à l'invasion mongole. J'en ai connu, de ces intellectuels, confits dans les visites de musée et les dissertations savantes sur la littérature ou la musique, ils m'ont toujours fait périr d'ennui. Je préfère la fréquentation des folkloristes, les seules personnes au monde qui me restituent un peu de ce qu'on gardé ces vieux-croyants exilés en Moldavie et qui m'a si passionnément manqué toute ma vie.