Le père Nikita de Donetsk m'a appris la mort subite d'une force de la nature, Vassia Evkhimovitch, qui avait fabriqué sa vielle et l'une des miennes, et nous avait mis en relations l'un avec l'autre. Vassia est mort en chantant et plaisantant avec des amis. Il s'est effondré sur son voisin de table et il a été impossible de le ranimer.
Vassia était un vrai Russe, ouvert, exubérant et chaleureux, il avait beaucoup de talent. Designer fortuné, il avait tout laissé tomber pour partir fabriquer des vielles et en jouer. J'étais allée chez lui, dans un centre touristique au fin fond de la Carélie, avec un autre fou, Sérioja Klioutchnikov, et ce voyage restera toujours gravé dans ma mémoire, pour ses aspects poétiques et cocasses. J'étais retournée le voir près de Tver, dans son isba extrêmement rustique, un épisode que j'ai relaté dans mes chroniques.
Récemment, il était allé dans le Donbass chez le père Nikita, donner un concert pour soutenir la cause, comme ensuite le joueur de gousli Maxime Gavrilenko.C'était courageux, Vassia avait des origines biélorusses mais se sentait solidaire de la Russie, comme avant que tout un sale monde se mêle de séparer ce qui était uni.
Difficile de croire que cet homme jeune, tonitruant et plein de vie ait pu mourir d'un seul coup. Très affecté, le père Nikita a chanté un vers spirituel en hommage à Vassia, et l'office des défunts. Il raconte que Vassia avait été bouleversé par ce qu'il avait vu au Donbass, et s'était confié à lui longuement, il semble qu'il était en train de se rapprocher de Dieu. Il y a quelques jours, le père Nikita m'avait montré une vielle qui avait appartenu à un homme tué au Donbass, et comme il voulait lui donner un nom, j'avais suggéré la Voix de l'Homme Mort. Il dit que ce serait aussi désormais la voix de Vassia qui nous avait permis de nous rencontrer.
Visite presque surprise du père Basile Pasquiet, archimandrite vendéen du monastère de la Sainte Trinité à Tcheboksary, en Tchouvachie. Il m'avait appelée la veille sur le chemin du monastère saint Boris et saint Gleb, près de Rostov, pour me prévenir qu'il serait bientôt à Pereslavl. Nous ne nous voyons pas très souvent, parce que Tcheboksary, ce n'est pas la porte à côté. Il me faudrait aller voir les balalaïkers à Oulianovsk en faisaint escale chez lui. Ou bien retourner à Kourmych chez Sacha, ce n'est pas trop loin.
Il m'avait donné rendez-vous au monastère saint Nicolas après avoir rendu visite à la croix miraculeuse de Godenovo. Nous avons été accueillies par la mère higoumène Evstolia, qui nous a fait faire le tour des églises et des saintes reliques, nombreuses, saint Corneille de Pereslavl, saint André de Smolensk, la magnifique croix de Khersonèse et nombre de belles icônes anciennes, dans un monastère pourtant presque neuf, car il avait énormément souffert à la révolution. Nous avons pris un repas maigre pourtant excellent. La conversation portait sur divers sujets monastiques, émaillées d'anecdotes pleines d'humour, comme les aime le père Basile qui a aussi évoqué le père Placide, à qui il avait rendu visite à Saint-Antoine-le-Grand, peu de temps avant sa mort.
Je pensais qu'il viendrait chez moi, comme il en avait l'intention, mais comme bien souvent avec les personnalités ecclésiastiques, il n'en a pas eu le temps, nous avons échangé un peu en français dans le jardin du monastère, avant qu'il ne repartît pour Moscou en passant par Serguiev Possad. Nous avons parlé de notre présence ici, deux vieux Français, quel itinéraire... "Cela me donne parfois un peu le vertige, lui dis-je.
- Pas moi!" me répond-il en riant.
Il pense comme le père Andreï que le conflit en Ukraine était devenu inévitable, et qu'il assainit maintenant pas mal de choses ici, c'est le bon côté de ce qui se passe là bas d'absolument terrible. Une correspondante facebook est interloquée par le fait que le patriarche invite à ne pas juger ceux qui ont quitté la Russie, et qui ont besoin d'aide spirituelle, ni les Ukrainiens, puisque le responsable de tout ce gâchis est "l'occident collectif". Elle trouve que les Ukrainiens sont largement responsables car on n'embrigade pas ceux qui s'y refusent. Cela ne me paraît pas si simple. Quand dès l'école maternelle, on réeeduque les gens, beaucoup n'y résistent pas. Je vois encore beaucoup de Russes avoir une vision complètement faussée de leur histoire, comme d'ailleurs beaucoup de Français, et l'Occident s'est employé, avec le concours d'un personnel politique et médiatique pourri, à rincer la cervelle des Ukrainiens jusqu'au blanc pur. C'est d'autant plus simple, quand les gens n'ont pas d'accès à leur foi ni à leur culture, et on a tout fait pour les couper de l'une et de l'autre. Et pas seulement en Ukraine, qui n'est jamais que le malheureux laboratoire de ce qu'on prépare à toute l'Europe. En ce sens, le patriarche a raison, et de plus, il n'est ni juge, ni commissaire du peuple et ne tient certainement pas à aggraver la position intenable du métropolite Onuphre, de ses hiérarques et de ses fidèles à qui il peut arriver absolument n'importe quoi.
J’ai vu l’image
hallucinante d’un vol de corbeaux innombrables sur Kiev, des corbeaux ou des
étourneaux ? Certains disent que c'est un fake, d'autres le confirment, le même phénomène s'était produit quand se concluait la création de l'eglise de Bartholomée. A Pierrelatte, on voyait fréquemment de grands vols
d’étourneaux, mais pas en hiver. Et là, dans les lueurs de cette ville nocturne
mal éclairée tournoient des oiseaux noirs, comme autant de démons, bien que
chacun des oiseaux n’ait rien de démoniaque, ce sont juste des oiseaux, peut-être perturbés par la guerre.
Simplement, s’ils sont venus tourner là, quelle qu’en soit la raison matérielle
apparente, c’est que Dieu nous incarne peut-être un signe. Liouba dit que les anges
peuvent se servir de n’importe qui, le gardien d’immeuble, le flic du coin,
pour nous délivrer un message, sans que le messager lui-même en soit forcément conscient.
Ces
flocons de suie sur Kiev, un nuage de corbeaux
Ou le
feu qui revient de différents côtés
C'est
votre terre noire qui part en fumée
C'est
du charbon et de l'acier, mais pas une goutte d'eau,
C'est
le souffre des pneus qui recouvre Sodome,
C'est
la suie des villes qui se fige dans l'ombre,
Ce sont
les cendres qui cognent à nos coeurs
Les
médecins de la peste pour vous viennent trop tard
C'est
le serpent qui franchit les remparts
Ce sont
vos propres mots qui font écho en vous
C'est
le poids du destin que vous avez invoqué,
Les
cercueils au rabais seront bientôt gratuits.
Ce sont
des foulards de veuves et des bouts de bannières
Ce sont
les démons qui vous assiègent de leurs milliers de gueules
C'est un chevron pourri couleur de sang et de nuit
Des
montagnes de sacs qui remplissent les morgues
Ce sont
les soutanes des schismatiques, la croix sciée.
Qu'une
heure avant l'aube parvienne la nouvelle
Que périssent les âmes, que la Laure soit souillée:
Il
vient. Que ses ennemis soient dispersés
Olga Danilova Sébastopol
Je sens se lever des ombres immenses, un tumulte épouvantable depuis ce trou noir, cet épicentre de tous les démons de l’occident, et j’ai peur.
Piotr Tolstoi, en
face de toujours les mêmes hyènes médiatiques qui organisent plus un
interrogatoire qu’une interview. Ces journalistes se croient au Tribunal
international qu’ils mériteraient eux-mêmes pour leurs mensonges, leur
partialité et leur complicité dans le traquenard immonde où nous sommes tous en
train de tomber, cette énorme imposture.J’ai vu une vidéo où les patrons de ces hyènes avouent eux-mêmes avoir, avant le coup d’état
du Maïdan, envoyé des instructeurs pour former l’armée ukrainienne à affronter
les Russes, ils ont eux-mêmes excité les ukrainiens comme des
pit-bulls. On comprend pourquoi les naïfs qui essayaient comme moi de faire de
la réinformation se heurtaient à un refus absolu d’évoquer les atrocités causées
par les meutes neonazies lâchées sur le Donbass. Mais ils prétendent devant
Tolstoï, avec aplomb, que les gens du Donbass « volaient la terre des Ukrainiens »,
c’étaient plutôt eux qui la vendaient aux Américains sans que leurs habitants
légitimes fussent consultés ! Je m’étonne qu’il ne le leur ai pas rappelé. Et
puis, quand on pense au cas qu’ils font de la nôtre de terre, la terre
française, qu’il est infiniment incorrect de défendre et de revendiquer, et de
ses habitants ancestraux perpétuellement honnis, impunément brutalisés et
ridiculisés !
Les
faux-semblants sont fantasmagoriques, et l’on voit des campagnes pour défendre
aux gens de boire trop d’eau ou prévenir que le sport est dangereux pour le coeur, alors même
que pendant des années on nous prêchait les bienfaits de l’exercice et les deux
litres d’eau par jour ! Nos dirigeants n'ont vraiment honte de rien. Un professeur veut faire appel à l’intelligence
artificielle pour comprendre les causes des morts subites en rafale qui
frappent la population à des âges où elles étaient rarissimes. Voici ce qu'écrit à ce sujet sur VK Lionel Famechon: Une intelligence artificielle est une fausse intelligence par définition. Tout ce qui vient de l'intelligence artificielle a été créé par une connerie naturelle. Si l'intelligence artificielle est égale à celle de l'homme moderne alors il faudrait la renommer "La connerie artificielle"
C’est qu’il ne
faudrait surtout pas que les moutons menés à l’abattoir réalisent le problème
avant d’avoir passé l'arme à gauche, alors on continue coûte que coûte à leur pendre des
nouilles aux oreilles, comme disent les Russes, c’est-à-dire à leur raconter
des craques. Non contents d’avoir injecté à leurs populations des substances
douteuses, de les avoir ruinées, exposées sans défense à une criminalité sans précédent, nos malfaiteurs persistent à
vaticiner et à fournir toujours plus d’armes qui servent à envoyer à la mort
toujours plus d’Ukrainiens, lesquels à part un certain nombre d'irrécupérables ont
largement compris de quoi il retournait, mais on ne leur laisse plus le choix. Aux Russes non plus. C’est la
victoire ou la mort, même si tous ne le saisissent pas encore. On fait avec l'Ukraine et le Donbass comme avec le Covid, et ses conséquences, comme avec la théorie du genre, comme avec l'avortement justifié jusqu'à l'infanticide de foetus viables ou de nouveaux-nés, comme avec notre propre histoire détricotée pour la rendre compatible avec ce qu'on fait de notre pays, on fait semblant de croire, jusqu'à s'en persuader, à des contre-vérités évidentes qui ne peuvent convaincre personne d'encore doué d'un peu de bon sens et d'honnêtété intellectuelle.
Ioulia m’a dit hier que mon ami Slava, son père, l'historien et cinéaste Viatcheslav Lopatine, était sur le point de mourir et m’a demandé de prier pour lui, ce que j’ai fait. Après avoir reçu les saints dons, il s’est apaisé et endormi, et il ne s’est pas réveillé. Il paraît qu’il avait un cancer du sang. J’avais discuté avec lui au téléphone il y a peut-être 15 jours, il était gai et alerte, nous avions évoqué notre lointaine rencontre à Paris, quand j’étais étudiante. « Pouviez-vous deviner qu’un jour je viendrais vivre ici ? lui ai-je demandé.
- Eh bien à vrai dire, tu avais quand même quelque chose de spécial ! »
Slava était venu, avec son opérateur Génia, tourner un film sur la commune de Paris. J'avais tout juste 19 ans, c'étaient les premiers "soviétiques" que je voyais de ma vie, et je brûlais de leur parler, au restaurant où notre professeur avait invité ses étudiants pour faire connaissance avec eux. J'étais placée à l'autre bout de la table, et ne pouvais le faire. Au dessert, j'étais allée les trouver et leur avais demandé ce qu'ils pensaient d'Ivan le Terrible. Ils avaient éclaté de rire, et m'avaient pris chacun par un bras pour me réciter des vers et discuter avec moi de l'histoire russe, tout en visitant le Paris nocturne de l'époque parce que travaillant le jour, ils ne pouvaient faire de tourisme que la nuit. Au bout de quatre nuits de ce régime, je ne m'étais pas réveillée pour me rendre au dernier rendez-vous qu'ils m'avaient donné pour me faire leurs adieux, et j'avais amèrement pleuré, persuadée que je ne trouverais jamais d'hommes comme eux dans la France des années 70, ce qui s'est largement avéré. Ils avaient 16 ans de plus que moi, et ils étaient mariés tous les deux. Slava s'était spécialisé dans l'époque de Catherine II, dont il se disait le favori posthume. Il a écrit sur elle et sur Potemkine des dizaines de livres.
J’étais contente d’avoir renoué avec lui, je pensais à lui cet automne, et sa fille, qui vient souvent à Pereslavl, apprenant par une amie commune que j’y étais, m’avait contactée. Mais je ne l'aurai pas revu.
Slava avait 86 ou 87 ans, il est resté alerte, lucide et passionné par ce qu’il faisait jusqu’à la fin, il a pu communier avant de partir, il est mort paisiblement et entouré des siens, ce n’est pas la pire façon de s’en aller, d’autant plus qu’on ne sait pas trop ce qui attend ceux qui restent.
Slava et sa femme Natacha
Хлопья сажи над Киевом — тучей ворон. То пожар возвращается с разных сторон. Это ваш чернозём возгоняется в дым. Это уголь и сталь — и ни капли воды. Это сера от шин накрывает Содом. Это копоть остывших во тьме городов, это пепел, который нам в сердце стучит. К вам уже опоздали чумные врачи. Это змей одолел ограждающий вал. Это вам отзываются ваши слова. Это тяжесть накликанной вами судьбы — и со скидкой, а скоро и даром, гробы. Это вдовьи платки и ошмётки знамён цвета крови и ночи, истлевший шеврон, это горы пакетов, заполнивших морг, это бесы к вам сунутся тысячей морд, это рясы раскольников, спиленный крест. То за час до рассвета доносится весть, пусть и сгинули души, и Лавра в грязи: Он грядёт. И его расточатся врази.
Slobodan Despot a commencé toute une réflexion sur la chute de la France, à laquelle j'avais répondu par une lettre qu'il a publiée. Son second article sur ce thème est extrêmement juste et profond. Dans ma lettre, j'expliquais, ne voulant pas trop m'étendre, comment j'avais assisté à l'assassinat programmé de la douce France de Trenet, mais il est certain que les racines du phénomène sont à chercher beaucoup plus loin, et c'est ce qu'il fait. Je ne peux que souscrire, d'autant plus que même en ce qui concerne la France de Trenet, il y avait déjà, comme on dit, du mou dans la corde à noeud. Bernanos et Saint-Exupéry en parlaient quand je n'étais pas encore née. Disons que j'ai vu s'éteindre les derniers feux...
Il écrit:
Si l’Anglais moderne ne sait pas ce qu’est la vérité, le Français fils des Lumières ne sait pas ce qu’est le chant de la vie.
Ce n’est pas moi qui le dis. C’est Henry de Montherlant, dans un article de 1928 consacré, justement, au «chant profond», le canto jondo des Andalous, des Arabes et des Gitans(1). Avant la fameuse conférence de Lorca sur le Duende — le démon de la création —, Montherlant fait l’éloge d’un art où la perfection formelle ne vaut rien sans l’investissement éperdu et total de l’âme du pratiquant. Il décrit la transfiguration d’un jeune Gitan pataud et peu assuré, lorsque l’hymne de la douleur d’être né monte de ses entrailles. L’enfant est soudain devenu un homme, puissant et sans âge. Peu importe s’il chante faux! Les virtuoses sont oubliés: c’est pour lui et sa bouleversante sincérité que le public est venu. Il recevra le premier prix et retournera à son obscur trafic de cochons. Chantera-t-il encore? Si l’envie lui prend. C’est une vie que Montherlant respecte: celle où «on ne chante que quand ça vous chante»
En réalité, ceci m'a frappée dès mon enfance, je ne savais pas trop où le chercher, ce chant de la vie, autour de moi, dans ce très beau pays plein de vestiges intacts d'époques antérieures qui ne concernaient plus la nôtre, de signes qu'elle ne savait plus déchiffrer. Montherlant parle du petit gitan transfiguré par le flamenco, c'est précisément ce qui m'a attirée dans le folklore russe, ce chant de la vie. Dont on a aussi essayé de priver les Russes, d'ailleurs, et on y est partiellement arrivé. Adolescente, je ne trouvais pas de chant de la vie chez les écrivains du XVIII° et du XIX° français, si géniaux qu'ils aient pu être. A l'exception de Giono qui était pour moi une source vive, d'ailleurs assez marginale, un "écrivain régional", ou des poètes. Je la trouvais chez les Russes. Il y a des gens pour qui Dostoievsky est déprimant. Pour moi, au contraire, c'était une porte ouverte sur la lumière, et dans les pires convulsions de ses héros, je sentais une vie et une sincérité qu'il n'y avait pas ou n'avait plus, dans notre univers.
A un moment, nous n'avons pas pris le bon chemin et nous avons acculé le reste du monde à nous imiter ou à se soumettre, et cela concerne toute l'Europe occidentale.
Le malaise remonte à longtemps. Slobodan évoque Versailles, pour lequel il n'éprouve aucun engouement. Moi non plus, et quand Notre Dame a brûlé, je me suis dit que cela ne serait pas arrivé à Versailles, le monument emblématique de toute notre dérive, ce truc vain et pompeux, avec de fausses déesses antiques en lesquelles personne ne croit, ces imitations vides. Non, comme en Russie, où les plus vieux monuments étaient dynamités par les bolcheviques en priorité, c'est le moyen âge que détestent la modernité et la caste qui nous l'a vendue et imposée. Palais de nouveau riche, et en effet, d'ailleurs, Pierre le Grand, méprisant l'architecture unique de son pays, s'est précipité pour le copier avec son palais de Peterhof, déguisant dans la foulée sa noblesse en pingouins perruqués et la coupant de sa culture originelle.
Je pense à ce sujet à deux films qui m'ont marquée, "tous les matins du monde", avec l'extraordinaire personnage de monsieur de Sainte-Colombe, qui incarne la France encore mystique du XVII° siècle, et celui de Marin Marais, déjà pris par la vanité du siècle "des Lumières" approchant, et puis "Ridicule", où sont dépeints tous les défauts de notre fameux "esprit" guère spirituel qu'évoque Slobodan.
On est parti d’un récital de chant,
quelque part dans le Sud, mais c’était
pour arriver au cœur du problème:
la raideur raisonnante, mesquine et
glacée d’une société que Montherlant,
comme bien d’autres avant ou après
lui, ne supportait plus. Une société
dont, pour reprendre les critères de
Goumilev, la température passionnelle s’approche du zéro
absolu. Son erreur fatale est d’avoir
fait divorcer, depuis Descartes, l’intelligence et le sentiment: «Cette
grande conspiration française contre
la naïveté et le naturel!»
Il vient parfois à Montherlant des
fulgurances saisissantes. Comme ici:
de l’esprit «classique» surcivilisé au
primate petit-bourgeois qui se définit aujourd’hui comme «citoyen», la
cloison est bien mince.
«Les mots d’ordre du primaire ne
sont pas si différents de ceux du
classique: pas de lyrisme, pas de
fantaisie, pas de vision vraie de la
réalité, pas d’expression directe de
ce qui est ressenti, tout cela est ou
ridicule ou choquant: un peuple
hier avec perruque, aujourd’hui
avec certificat d’études, ne saurait
le supporter. Le jargon démocratique de nos petits intellectuels
avancés sert un idéal bien opposé,
certes, à celui des beaux esprits
de Versailles, ou à celui des scolastiques: n’importe, tarte à la crème
et baralipton y montrent le nez.
Le lit de Procuste sur lequel un
instituteur de 1928 étend une page
d’écrivain, pour la mutiler de tout
ce qu’elle a vigoureux et d’inspiré,
c’est un meuble national, le même
depuis des siècles…
C'est cet esprit que j'ai rejeté dans ma jeunesse et qui me rejetait avec mépris et aversion, que j'ai fui dans la Russie et dans l'orthodoxie, cet esprit qui a enfanté deux monstres, le petit marquis et le bourgeois, à l'origine de notre révolution, de ses horreurs et de la disparition, avec la paysannerie et nos derniers aristos, de nos forces vives, de nos réservoirs d'âme, de poésie, de pureté, de noblesse et de grandeur.
Je suis ensuite tombée sur cet article complémentaire d'Alexandre Douguine:
"Aujourd'hui, la Russie mène une guerre absolue pour la première fois de son histoire. Toutes les guerres précédentes n'ont été que des prototypes, des modèles relatifs pour la guerre la plus importante. Maintenant, cette guerre, la guerre actuelle, est définitive, finale et irréversible.
Il est clair que nous ne le comprenons pas encore. Ce qui va se passer dépasse l'entendement, même de ceux qui sont impliqués dans cette guerre et de ceux qui l'ont déclenchée.
Pour la première fois, nous sommes confrontés au mal pur, absolu, total. Elle ne sera plus partielle ou relative. Et il ne s'agit plus seulement de l'"Ouest", et encore moins de la "formation en U" à court terme. L'enfer qu'ils représentent n'a plus d'importance. Ce mal est quelque chose de beaucoup plus profond, comme l'humanité n'en a jamais vu. C'est la dernière guerre de l'humanité. Seule la Russie se tient fermement, inébranlablement, du côté de la justice et de la vérité, sans savoir pourquoi. Mais c'est pour cela que nous avons été créés et c'est pour cela que nous avons vécu. Nous ne savons pas comment cela va se terminer, mais les préparatifs du jugement dernier battent leur plein.
La planète se divise en deux. Soit dans cet hémisphère, soit dans l'autre. L'humanité se divisera. L'histoire est un mouvement de un à deux. Au début, il n'y avait qu'Adam, mais à la fin, il y en aura deux : Adam et son double sombre."
Ce double sombre, c'est bien l'esprit de l'occident chrétien dévoyé, apostasié tout à la fois dans le sarcasme et le sang, qui lui aura donné naissance et l'aura lâché sur le monde.
Le peintre
Alexandre Savielev est venu me peindre. J’aime beaucoup ses portraits
puissants et très vivants, qui ne sont pas forcément flatteurs, surtout
quand on n’est plus un perdreau de l’année. Me voici immortalisée, et Rita
aussi. Il m’a dit qu’il trouvait les animaux très difficiles à peindre, il s’en
est vraiment bien sorti, Rita est criante de vérité, on dirait un petit coeur battant. Je suis dévorée par le bleu, ce qui traduit une certaine réalité..
C’était la fête
du transfert des reliques du saint métropolite
Philippe des Solovki à Moscou, où elles reposent depuis le XVII° siècle.
Comme me le fait toujours remarquer mon amie Liouba, j’ai été logée par
l’Ambassade et j’ai acquis ensuite un appartement juste à côté de l’endroit où
on était allé accueuillir ces reliques en procession et où une église rappelle
l’évènement.
Je suis allée aux
vigiles puis à la liturgie le lendemain. En sortant de ma voiture, j’ai vu que
ma tante m’appelait, mais je n’ai pas pu répondre. A l’église, j’étais dans un
état de tristesse lumineuse et de grâce, d’acceptation et de consolation, je
ressentais tout le trajet de ma vie et son mystère. J’ai entendu dire que ma
cousine s’adressait à son père défunt pour demander de l’aide, et moi, j’ai
toujours demandé de l’aide pour les miens défunts, l’intercession des saints et
la miséricorde de Dieu. Cependant, l’autre jour, regardant la photo de mon
père, je lui ai dit : « En fin de compte, tu es le seul qui ait été
vraiment croyant dans cette famille, et si comme je le crois, tu es à la bonne
place, joins tes prières aux miennes, là bas, pour les nôtres vivants et morts. »
Et curieusement, il est depuis beaucoup plus présent dans mes pensées, je
dirais encore plus présent. Comme si je lui avais ouvert une porte. C'est curieux, cette relation que j'ai gardé plus ou moins toute ma vie avec mon père disparu. Oui, ces jours-ci, j'ai vraiment l'impression qu'il est là quand je lui parle.
Le portrait d'Alexandre est le troisième de ma vie, le premier avait été fait par un peintre peu connu et oublié, Cazassus, qui exposait sur la plage de Sainte-Maxime. Il avait voulu me peindre parce qu'il me trouvait très romantique. J'avais onze ans. Maman avait acheté le tableau, je l'ai toujours, il est dans ma chambre. A ma grande surprise, il m'avait peinte en vert, j'attendais plutôt du bleu, comme chez Alexandre, et avec cette cage et ces oiseaux qui en sont sortis, mais qui restent dessus comme si cela ne valait pas la peine de s'envoler. Je me souviens qu'il m'avait fait poser près du café de la plage, les pieds dans le sable et un pull jeté sur les épaules.
Le troisième, c'est moi qui l'avais fait à l'aquarelle, j'avais vingt cinq ans. Ces trois tableaux, indépendamment de la qualité artistique des uns et des autres, me paraissent tout à coup former des jalons dans le cours de mon existence. Comme on dit, avant après! De la petite fille à la vieille en passant par la jeune femme. Seule du début à la fin. Ratatinée avec Rita dans tout ce bleu!
J'ai discuté avec une cousine qui m'a dit: "Je n'ai pas vécu ma vie". C'est justement la caractéristique de notre époque, nous sommes très nombreux à ne pas vivre notre vie. Pourtant moi, j'ai vraiment essayé, désespérément essayé, je crois même y être plus ou moins parvenue, cahin caha, pour certaines choses, je ne me suis jamais faite à l'idée que ma vie pouvait m'être volée par des vampires invisibles. Le pire moment, ce furent mes débuts dans l'éducation nationale en banlieue. Comme si j'étais définitivement tombée au royaume des morts vivants, quand j'ai réussi à partir travailler en Russie, j'ai eu l'impression de m'arracher in extremis au naufrage définitif, accrochée par une seule plume à l'oiseau de feu.
Une personne qui m'est très chère est tombée malade, en France. En d’autres temps, je serais partie la voir,
mais en ce moment, je crains de rester bloquée là bas, et avec ma floppée d'animaux, ce serait l'angoisse. Il est vrai que je le
crains depuis longtemps, mais on ne peut pas dire que la situation s’arrange.
Dans mon désarroi, j’ai appelé le père Valentin, qui m’a dit : « N’y
allez pas, je ne fais aucune confiance à l’Occident. Priez pour elle mais n’y
allez pas ».
Je pleurais hier
soir comme une Madeleine, je sentais à quel point j'étais loin, comme disait une autre de ces personnes chères que j'ai laissées derrière moi. Evidemment, j’aurais pu y
aller quand la situation n’était pas encore aussi explosive, mais avant l’intervention
militaire, c’était le covid, les masques, les tests et les vaccins...
J’avais
très mal à la tête, et ce matin, j’ai dû me pousser pour aller fêter la
Théophanie, jour anniversaire de mon entrée dans l’Orthodoxie. J’ai dû me
pousser, mais comme d’habitude, cela m’a fait beaucoup de bien, la Théophanie
est toujours pour moi une fête pleine de grâce. J’ai communié, et je ne saurais
dire la saveur qu’ont pris les saints dons dans ma bouche. J’avais encore mal à
la tête, j’avais mal aux jambes, j’avais de la peine, et les larmes qui
coulaient, mais je ressentais au fond de moi une espèce d’espace intérieur
calme dans lequel résonnaient doucement des chants qui, par leur parenté pourtant regrettable avec la musique occidentale, me restituaient l’atmosphère
du catholicisme naïf et préconciliaire de ma petite enfance annonéenne.
Cette situation
qui me sépare des miens est étrange et affreuse. Quoiqu’il arrive en Ukraine, c’est
la faute des Russes. La vérité commence à percer, mais tout est si fourbe et
embrouillé, par exemple, le métropolite Onuphre fait des déclarations
antirusses que me citent des orthodoxes français, alors même que ses
hiérarques, ses prêtres et ses fidèles sont abominablement persécutés, l'étaient auparavant, et le seront de toute manière, si les entreprises des démons ne sont pas déjouées. Le père
Valentin m’a dit avec fureur qu’on ne devait ni le critiquer ni même le
commenter, c’est aussi ce que recommande le patriarche. Et c’est ce que je
fais. La position des orthodoxes là bas est plus que difficile. On peut très bien massacrer tout le troupeau et ses
hiérarques, et trouver des justifications ou le passer sous silence, ou l'attribuer aux Russes. Les responsables de tout cela n’ont absolument aucun
respect de rien. Le père Andreï m'a dit: "Tellement de péchés invraisemblables se sont accumulés, et pas seulement là bas, mais aussi chez nous, il n'y a rien d'étonnant à ce qui nous arrive, et comme d'habitude, ce sont les meilleurs, les plus courageux, qui souffrent en premier. Mais ayez confiance, comme dit notre ancienne directrice d'école, "l'incendie se déroule selon le plan..."
Quand je lis les
nouvelles le matin, j’en ai les larmes aux yeux, j’ai tellement pitié des gens
normaux qui sont pris dans cet engrenage infernal et cette horreur
fantasmagorique, et aussi des Français qu’on ruine, à qui on pourrit la vie, et
qui seront peut-être demain achevés dans les guerres civiles fomentées dont on
leur a créé toutes les conditions. Je savais dès la guerre au Kosovo, que c’était
là le projet.
J’ai vu là au
milieu un reportage sur un luthier paysan qui a décidé d’ignorer tout cela et
de vivre normalement, pleinement, librement, il le proclame : la vie de
paysan, dans sa rude simplicité, donne la liberté et la paix, et ce contact
avec la vie qui irrigue l’être et l’enrichit. De quelle liberté, de quelle paix
jouit le malheureux qui se précipite sur le métro tous les matins pour aller
remplir une tâche imbécile et « travailler de toutes ses forces pour son
patron », ainsi que le dit monsieur de Maesmaker dans Gaston Lagaffe ? De quel enrichissement intérieur, de quelle
plénitude bénéficie-t-il ? N’y a-t-il pas derrière tout cela une
escroquerie énorme ?
Dima Paramonov,
le roi des gousli, a vu cette émission deux fois, bien qu’il ne parle pas
français, et se demande où se procurer l’espèce de moulin à farine dont se sert
le luthier. A mon avis, on ne trouve plus cela que dans les brocantes, et
encore...
Au moment du covid, Dima est parti
vivre dans l’Oural, dont il est originaire, au village, où le folklore survit
encore. Il a fait un très joli disque de polyphonie au violon, c’est-à-dire qu’il
joue les différentes parties vocales de chants russes, et cela jette
sur ces chants un autre éclairage. Le violon était un instrument populaire
courant, avant la révolution, il le redevient peu à peu. Dima n’est pas
seulement le roi des gousli, au violon, il ne se défend pas mal non plus.
Vendredi soir, j'étais invitée avec Katia et son amie Ania, la photographe, chez le cuisinier Laurent, dans son appartement de très mauvais goût qui veut faire riche, une location provisoire. Le repas était absolument délicieux et parfaitement diététique, simple et raffiné. De la très bonne viande coupée en lamelles, des ananas revenus avec des poivrons, des patates douces et des pommes de terre, et un très bon taboulé. Laurent nous a expliqué qu'il avait travaillé comme cuisinier privé d'un riche Russe, et je pensais au cuisinier Anatole de la tante Dahlia, dans les romans de P.G. Wodehouse. Quel luxe d'avoir un cuisinier privé! Mais en avoir un parmi ses relations, en plus d'un pâtissier, n'est pas mal non plus... Cela ne m'était jamais arrivé avant Pereslavl!
Je dois dire que Katia, qui n'est pas française, fait pourtant bonne équipe avec moi, car elle adore bouffer, et comme aurait dit Didier, "elle est de la gueule"...
Aujourd'hui, étant allée porter des affaires pour l'aide humanitaire au Donbass, j'ai décidé de déjeuner au café. Et là je suis tombée sur le père Vadim, et sur l'Américain Jason. Nous avons passé trois heures ensemble. Cette fois, j'avais commandé un gratin dauphinois, que Laurent m'a servi avec la sauce de son jarret de porc, et je lui ai dit que sa bouffe était pour moi la madeleine de Proust, parce qu'elle avait le goût français que je ne trouvais à aucune autre cuisine, même excellente. Tout à coup me revenaient ma grand-mère d'Annonay, les restaurants de la vallée du Rhône, Tournon ou Tain l'Hermitage, avec les nappes et les serviettes blanches et le doux tintement des verres ballon et des couverts d'argent! Godefroid qui passait par là m'a déclaré que sa forêt noire l'avait surpris lui-même par la variété de ses goûts et de ses textures, et en effet, c'est le gâteau que je préfère dans sa production. Le chocolat et la cerise, le tendre et le craquant, difficile de résister...
Bien que je vitupère sans arrêt l'Amérique, Jason m'est proche par l'esprit, c'est une des personnes que je préfère ici, parce qu'il a un côté atypique et barjot que j'aime et que je partage, que je trouvais chez les Américains de type Kerouac ou Jack London, et que l'on trouve aussi d'ailleurs chez les Russes. Ce qui me plaît, c'est qu'il ne fait absolument pas semblant d'être ce qu'il est, il est naturel et sincère, fervent, profond. D'après lui, le père Pantaleimon lui aurait conseillé de se méfier des femmes confites en dévotion, et je vois très bien ce qu'il veut dire! Tout fervent qu'il soit, Jason, comme moi, aime sa liberté et un certain style de bigoterie lui fait froid dans le dos, peut-être aussi simplement parce qu'il est vivant. Il se situe entre les beatniks et Dostoievski. Le père Vadim a vécu vingt ans en Amérique et parle parfaitement anglais, Katia les a présentés l'un à l'autre, et ils ont découvert que le premier connaissait très bien, outre Atlantique, le frère du second, le monde orthodoxe est minuscule.
Etonnante petite ville que Pereslavl. On y trouve un pannel de personnalités vraiment varié. Hier, j'ai eu la visite de trois jeunes filles qui faisaient un reportage sur les intellectuels moscovites ou autres venus s'installer ici, et elles s'étonnaient justement de ce fait. "Nous ne nous attendions pas à trouver une maison comme la vôtre, où tout est tellement stylé, m'ont-elles dit.
- C'est que j'ai besoin d'avoir de la beauté chez moi, surtout quand on voit ce qui se passe au dehors et qui ne fait que s'accentuer. Pour moi, il est normal de ne pas mettre côte à côte deux tableaux qui vont jurer ensemble, ou d'accumuler des objets n'importe comment, façon foire à la brocante. J'ai besoin de mettre de l'harmonie et de la poésie autour de moi, du sens. J'ai remarqué que dans la famille de mon père spirituel, on faisait pareil, ses filles ont beaucoup de goût. On l'a fait disparaître chez la plupart des gens, mais chez les natures artistiques, cela revient parfois."
J'ai parlé avec Tatiana, qui recueille l'aide humanitaire. J'ai donné quelques uns de mes livres, l'année 16 du blog, cela peut amuser et distraire le soldat. Je pense, et elle aussi, que les Russes remporteront cette guerre, mais on a quand même une fois de plus réussi à organiser une boucherie de slaves, et à monter les Européens les uns contre les autres, tout en préparant, avec une immonde fourberie, leur disparition définitive. Un plan affreux, auquel seule la Russie peut encore faire échec. Et la volonté de Dieu.
Jason n'aime pas rencontrer des Américains typiques, qui ne sont pas venus ici pour des raisons profondes, et je le comprends. On a demandé à ses filles ce qui les surprenait le plus en Russie, elles ont répondu: "la grande gentillesse des gens", une gentillesse que Jason trouve incroyable et qu'il n'a pas l'impression de mériter, car il est humble de coeur. Avec le père Vadim, nous avons commenté la déchristianisation hallucinante de la France, il parle bien français et connaît notre pays. Il faut dire qu'on a tout fait en haut lieu et dans les cercles qui donnent le ton, pour obtenir ce résultat, et même l'Eglise s'est prêtée à cela. "En Amérique, me dit Jason, le christianisme subsiste plus que chez vous, mais sous un aspect tellement déformé qu'il est méconnaissable et éloigne souvent les gens qui ont une quête spirituelle profonde.
- Oui, eh bien chez nous c'est pareil, outre que les gens ne savent absolument plus ce que c'est et n'en connaissent que des caricatures, ils ne savent de quel côté se tourner quand ils ont besoin d'une vie intérieure, l'univers, Bouddha, l'exotique, le vague et le new age... Je trouve l'affreux boulot des exterminateurs d'étoiles mieux réussi en occident qu'ici, en dépit des persécutions soviétiques, mais je me fais du souci, en voyant filtrer parfois dans l'Eglise orthodoxe, la merde des chansonnettes protestantes pour neuneus à sourire hagard.
- Que voulez-vous, me dit le père Vadim, c'est quand même vous qui avez amorcé le mouvement, avec les "Lumières" et la révolution..."
Cet hiver est si pénible, nous avons à nouveau un redoux, qui sera obligatoirement suivi d'une vraie patinoire. J'ai demandé à la pharmacie du Magnit si elle vendait des crampons pour les chaussures, on m'avait dit qu'on pouvait en trouver là. Pas du tout. Mais la jeune employée, qui toujours s'extasie sur mon accent et sur mon style, est partie explorer les boutiques de la galerie et m'a conduite chez celle de chasse et pêche, où l'on m'a vendu ce qu'il fallait. Oui, une incroyable gentillesse, on peut le dire.
Le père Nikita de Donetsk chante un noël traditionnel
J'ai eu la visite de ma voisine Macha; avec ses deux garçons Micha et Kolia, mais pas son mari. Et puis Katia. La fête de Noël dure une semaine en Russie, les gens se rendent visite, la tradition était d'aller de maison en maison en chantant des noëls, et les enfants demandaient des friandises. Micha et Kolia m'ont chanté "le Ciel et la Terre aujourd'hui triomphent". J'avais pris une galette des rois au café, et me suis arrangée pour qu'un enfant trouvât la fève et gagnât la couronne, mais le café devrait mettre deux couronnes, car l'idée est de désigner ensuite sa reine, et puis Kolia avait envie de la couronne de Micha, évidemment. J'ai chanté sur les gousli la Marche des Rois, et Katia a trouvé la chanson si jolie qu'elle m'a embrassée. C'est une chanson qui sent le mistral et la garrigue, les petits santons de la crèche de mon oncle Henry, les veilles de Noël chez Pierre et Marthoune, et j'avais envie de pleurer. Pourtant je ne me souviens pas qu'on l'ait jamais chantée, ni chez Henry et Mano, ni chez Pierre et Marthoune, malheureusement pour moi, ce n'était pas auprès des Fargier que j'aurais pu apprendre des chants folkloriques, car ils chantaient tous faux et ne chantaient d'ailleurs pas du tout, sauf mon beau-père parfois la Traviata quand il était de bonne humeur.
En partant, la famille Serjantov a allumé ces espèces de feux qui ne brûlent pas et jettent des étoiles partout, j'ai oublié le nom, on en accrochait dans l'arbre de Noël, dans mon enfance, on en met aussi sur les gâteaux d'anniversaire. Mon jardin nocturne et neigeux resplendissait de ces scintillements et résonnait des chants de Noël. Macha m'a dit que malheureusement, dans le lycée orthodoxe locale, on leur faisait chanter d'horribles trucs traduits de l'américain, les chansonnettes religieuses que je haïssais dans mon enfance, issue des sectes protestantes et adoptées avec enthousiasme par les curés à guitare. Cette merde liquide court et s'infiltre partout, la voilà qui contamine l'Eglise orthodoxe. Dans l'après midi, j'étais tombée sur la vidéo d'un prêtre russe chantant avec de pseudo cosaques, en russe, "douce nuit, sainte nuit" d'une façon effroyablement doucereuse, puis "Jingle bells" avec des trémoussements et des sourires idiots, puis d'autres chansons bien pires, musique nulle, paroles stupides, aucune poésie, et ces bonshommes au sourire mécanique et neuneu, mais tout cela était approuvé par un public qui biberonne le mauvais goût depuis la maternelle. J'ai demandé pourquoi, avec une tradition russe si riche, fallait-il chanter des noels allemands ou américains. On m'a répondu que le christianisme était universel. Soit. Alors les Allemands et les Américains chantent-ils des noëls russes? Bien sûr que non! me répond une vieille. Pourquoi "bien sûr" et pourquoi "non"? J'explique que je suis française, que je chante des noëls traditionnels russes et français, et que je n'ai pas besoin de merde américaine ni de variété vulgaire, que c'est un des éléments qui m'a fait fuir l'Eglise catholique, complètement infectée de toute cette guimauve hérétique d'outre Atlantique. La vieille affirme que la musique de variété mène à l'appréhension du divin! Je suppose alors que la prestation des Pussy Riots à la cathédrale du Christ Sauveur a dû lui apporter la révélation... Et pourquoi une partie des Russes éprouve-t-elle une pareille passion pour ce que l'Occident fait de pire? Fin de l'échange, où j'ai apporté un beau couac.
A la place du patriarche, je condamnerais ce genre de choses, qui présente du chritianisme une image fausse, caricaturale, stupide et odieuse à toute personne normale. On le voit bien d'ailleurs quand on compare l'atmosphère des offices du machin autocéphale de Bartholomée, et le fervent adieu de l'Eglise ukrainienne traditionnelle à la Laure de Kiev.
Après les autodafés de livres russes, les destructions de statues de Pouchkine et de Catherine II, voici le tour des saints russes, vont-ils virer les reliques que l'on vénérait dans les grottes de la Laure?
Le chef de l'église orthodoxe ukrainienne [schismatique], Serge Dumenko *, a déclaré que les Ukrainiens devraient abandonner leur saint, en l'honneur duquel ils ont été baptisés, si le saint est apparenté à l'Église orthodoxe russe ou à la Russie.
Répondant à la question d'une journaliste de lb.ua, demandant que devrait-elle faire si elle était baptisée en l'honneur de sainte Xénia de Petersburg, Dumenko a répondu que maintenant nous devons prier une autre Xénia : "Nous pouvons parler de changer tel ou tel saint. Si nous prenons Xénia, il y a d'autres Xénia en l'honneur desquels nous pouvons changer la date de la célébration. » Selon lui, si une personne veut abandonner son saint en faveur d'un autre, elle doit aller chez le prêtre et recevoir une bénédiction.
Dumenko a déclaré que les Ukrainiens devraient renoncer à leurs patrons célestes s'ils sont liés à l'Église russe.
Dans le même temps, Dumenko se plaint que les croyants de l'OCU [schismatique] ont exigé que les saints « russes » soient laissés dans le calendrier.
« Nous avons dû quitter des saints vénérés aussi connus, bien que nous sachions quel rôle ils ont parfois joué dans l'histoire », a ajouté Dumenko, parlant de la sainte et Bienheureuse Xenia de Saint-Pétersbourg, du prince orthodoxe Alexandre Nevski et d'autres saints.
Epiphane [nom de scène de Serge Dumenko] est sûr que la présence de ces saints dans le calendrier est un phénomène temporaire causé par la demande des paroissiens, et à mesure que la génération change, les croyants ne se souviendront même pas de ces saints de Dieu.
« Il est arrivé dans l'histoire qu'il y ait eu une certaine période de temps où nous étions unis, dans cette occupation spirituelle, et il faut du temps pour s'éloigner progressivement de cette tradition russe », a déclaré le chef de l'OCU [schismatique].
*laïc, excommunié devenu en mépris de tous les canons, métropolite de l'église orthodoxe ukrainienne schismatique créée par Constantinople, et reconnue par seulement 3 églises grecques, les autres Eglises orthodoxes -dont le Patriarcat de Jérusalem- ne reconnaissant pas cet acte anti canonique.
En lisant cet article, je me suis souvenue de tout ce que j'avais vu depuis les grandes processions du métropolite Onuphre, soigneusement ignorées par l'occident. Leur ferveur, leur élévation spirituelle. Les émissions sur le métropolite Longin et ses orphelins. Les sermons enflammés du métropolite Luc de Donetsk. Ceux du métropolite Arséni de Sviatogorsk. La dignité des adieux du métropolite Paul, de la Laure de Kiev, à ses fidèles, et la façon dont ceux-ci ont entonné l'hymne de Pâques.
Comment des orthodoxes occidentaux peuvent-ils soutenir ce qui se passe et le justifier? Comment ne voient-ils pas à qui nous avons affaire, avec cet Epiphane grotesque et néfaste? Par quels étranges déformations de la conscience restent-ils aveugles à ce qui est évident? Comment peuvent-ils s'associer à des choses pareilles? Mystère. Mais si scandaleux que soit tout cela, je ferai référence au message de Noël d'un catholique respectable et courageux, Sébastien Recchia, qui, par son témoignage répété de sainte colère, a déjà fait un bout bout de chemin sur la voie du paradis, car il est clair, net et vrai, ce qui à notre époque tordue peut-être déjà considéré comme le fruit d'une ascèse:
Chers tous, je vous remercie pour vos bons voeux et votre fidélité. Je vous souhaite d'avoir la force de vous tenir debout au milieu des ruines de ce monde, d'avoir le courage de rester sur la ligne qui est la nôtre, et d'avoir la santé nécessaire, physique et mentale, pour endurer les coups qui ne manqueront pas de s'abattre sur ceux qui se dressent contre le mal. Nous sommes chaque jour plus nombreux, plus conscients, et un nouveau cycle est déjà enclenché. Nous n'y pouvons rien, et "eux" non plus. Nous nous inscrivons dans quelque chose qui nous est infiniment supérieur et qui s'impose à nous. C'est ainsi. Que Dieu nous protège. Force et honneur. Sébastien Recchia
Comme Sébastien Recchia, malgré toute la compassion souvent horrifiée que m'inspire ce qui se passe en Ukraine comme ce qui se passe chez nous, j'ai un étrange sentiment de confiance, de sérénité, au delà de mes angoisses ou de mes indignations, disons de mes doutes, car la foi ne laisse place ni aux unes ni aux autres. Sébastien Recchia s'indigne beaucoup, et avec verve, il apostrophe, il invective, et je suis persuadée que questions angoisses, avec une femme militante et des enfants, il doit être encore mieux servi que moi. Cependant, dans ce qu'il exprime ici, je sens quelque chose d'analogue à ce que j'éprouve de mon côté. La certitude d'avoir fait le bon choix, de ne plus être au pouvoir de ceux qui ont promu Epiphane et mis hors la loi les orthodoxes sur la terre de leurs ancêtres, de ceux qui vendent la France, de ceux qui la détruisent, la déshonorent et la mettent au pillage.
Certes lui et moi ne nous retirons pas pour prier dans un ermitage, d'une certaine façon, nous sommes plus proches de Daria Douguine, laquelle avait dit à son père qu'elle se sentait un petit guerrier, juste avant d'être immolée par une poupée maléfique botoxée. Mais chacun sa place dans l'architecture de la cathédrale ecclésiale. Ce catholique est mon frère, davantage que les deux orthodoxes que j'ai virées quand elles ont commencé à me justifier les persécutions des orthodoxes par le régime de Kiev et son métropolite de carnaval. Le masque chirurgical, fût-il bleu et jaune, n'est pas pour notre museau.
Il fait toujours très
froid, entre moins 28 et moins 20, enfin ce sont des températures russes. La
lumière sur le givre est féérique, féériques les vapeurs de nacre, les
scintillantes paillettes de glace qui flottent dans l’atmosphère, et les
visites de Nounours et d’Alba, avec leur épaisse fourrure craquante et gelée,
leurs bons yeux et leurs gros nez noirs, des géants tutélaires, débonnaires et
patauds, qui font la tournée de nos maisons et semblent les garder de tout mal
par la vertu de leur innocente bonté.
Les cosaques
fêtaient hier Noël, avec les habituels chants, lectures de poésies et discours d’oncle
Slava, pleins de bons sentiments. C’est quand même un peu trop toujours la même chose, et j’aurais la solution, des cours online à plusieurs avec
Skountsev ; mais pour les remuer...
Même dans l’état
actuel des choses, ce qu’ils font avec les enfants n’est pas inutile. Les
garçons dansent, créent des rythmes sur les tambours, même le petit Savva qui
n’a pas trois ans s’en sort bien.
Il faut grimper
un escalier métallique très raide pour accéder à leur local, et j’ai cru que je
n’allais pas y arriver. En plus de mes genoux, il y a les douleurs conséquentes
à ma chute de l’autre jour. Je grimpe autant avec les bras qu’avec les jambes.
Quand on est jeune, on n’imagine pas que monter un escalier puisse devenir un
problème, et voilà que c’est le cas, c’est même difficile à réaliser, pour une adolescente attardée.
J’avais pris deux
excellentes pizzas de Laurent au café, et j'ai opposé une résistance raisonnable à la galette des rois qui n'avait pourtant pas l'air dégueulasse. C'est un super cuisinier, un vrai piège, quoiqu'il vaille mieux se taper la cloche avec des plats cuisinés qu'avec des pâtisseries pleines de sucre. Je pense que je
ferai mon anniversaire là bas, avec une raclette. Je me sens incapable de l'organiser à Moscou, cela me coûte cher, cela me prend du temps, et surtout, il faut
aller là bas, trouver une place, trimballer des tas de choses, je sens que
lorsque j’ai tourné les soixante-dix, j’ai franchi un stade dans la décrépitude.
J’ai voulu les fêter avec faste, en annonçant que ce serait la dernière fois.
Et en effet, je ne renouvellerai pas l’exploit. Je ne crois pas, d’ailleurs,
que j’irai à Moscou avant le mois de mars.
Une Ukrainienne du
Donbass, Angelina, mariée avec un Français, comme Yelena, réinforme à longueur de temps,
et ce qu’elle dit est si terrible que j’en ai les larmes aux yeux, un
sentiment de panique, d'horreur métaphysique. Les ukronazis déterrent les morts, endommagent les cadavres
pour faire croire à des sévices de l’armée russe et les jettent dans des fosses
communes. Ils gazent les soldats russes, comme en 14. Il n’y a pas de limite à
la fourberie et à la cruauté de ces gens, ce qui me rappelle tout à la fois les
bolcheviques de la première heure, et les nazis. Encore les nazis étaient-ils
plus francs. Pendant ce temps, le Monde essaie de convaincre ses lecteurs, ce
qui n’est pas difficile, que le culte de Bandera est consécutif à l’intervention
russe, mensonge délibéré à l’usage du crétin bobo qui en réclame
toujours davantage, comme le drogué sa dose. J’entends parler de ce culte de
Bandera depuis huit ans, à vrai dire, dès la chute de l’URSS, les banderistes
du Canada se sont jetés sur l’Ukraine pour terminer la guerre, à laquelle ils n’avaient
pas mis fin.
Parallèlement, on
m’envoie un article du Point sur le vilain patriarche Cyrille, agent du KGB
etc... et bien que je ne sois pas fana du patriarche Cyrille, qui pourtant, ces temps-ci, remonte dans mon estime, il faut quand même savoir que si
l’Eglise fut obligée de louvoyer pas mal au temps de l’URSS, le KGB n’existe
plus depuis 30 ans, et si un hiérarque était à coup sûr un de ses agents zélés et actifs,
c’était le pseudo patriarche Philarète de Kiev, sur lequel j’avais traduit un
article que l’on m’avait finalement demandé de ne pas publier. A tel point que
cela lui a coûté la place de patriarche qu’il convoitait et pour laquelle il
était le mieux placé, étant locus tenens du patriarche précédent, Pimène. Il
comptait bien sur ses appuis du KGB pour l’avoir mais voilà, c’était la
perestroïka, et le KGB lui a répondu qu’il ne s’en mêlerait pas. Laissés libre
de leur choix, les hiérarques ont élu avec enthousiasme le patriarche Alexis, de bienheureuse
mémoire, personne ne voulait de Philarète qui avait dénoncé je ne sais combien
de prêtres, et qui, ulcéré, s’est rabattu sur les banderistes et proclamé
patriarche de Kiev. Cela, ni le Point, ni la Croix, ni le Monde, ni tous les
sites orthodoxes de France et de Navarre, à part les plus rebelles d’entre eux,
et cela ne fait pas grand monde, n’en parleront jamais. On m’a maintes fois
répondu que cela n’intéressait personne, et on a joyeusement laissé le
patriarche Bartholomée aggraver la position de l’Eglise ukrainienne ancestrale
et canonique sur commande de la CIA, en fabriquant son machin autocéphale avec
métropolite d’opérette et icônes de Bandera. Que retombe sur les complices de
tout cela le sang des prêtres assassinés et les larmes des chrétiens
persécutés. Tous les témoignages que je lis et que je vois serrent le coeur. Je
ne voudrais pas avoir favorisé cela, même par indifférence. Un prêtre a été attaqué au couteau et gît à l'hôpital entre la vie et la mort. D'autres sont privés de leur nationalité ukrainienne et du droit à résider chez eux. L'admirable métropolite Longin, qui a élevé des centaines d'orphelins, se voit retirer ces enfants.
Mon père
spirituel m’a assurée du contraire mais à la limite, je m’en fous que le
patriarche ait collaboré ou non avec le KGB ou le FSB. Bartholomée et le pape collaborent
avec la CIA, et cela me paraît pire, car le FSB n’est plus le KGB, et même
quand le KGB était encore là, comme dit mon père spirituel monarchiste et
anticommuniste, il avait au moins le sens de l’Etat. La CIA est une pieuvre
mafieuse supranationale qui sème partout la désolation, la corruption et l’abomination,
nous préparant une tyrannie à côté de laquelle le nazisme et le bolchevisme
seront d’aimables plaisanteries. Ici, quels que soient leurs défauts et leurs péchés, nous avons encore des êtres à peu près humains au pouvoir et pas
des formes vides remplies de démons, pareilles à ces insectes que des larves
ont peu à peu dévorés de l’intérieur. Que beaucoup de gens en occident refusent de les voir tels qu'ils sont est bien regrettable pour tout le monde, même si cela les rassure cinq minutes, plus dure sera leur chute... Mais moi je les vois: un vrai casting de film d'épouvante.
Qu'on le voit ou qu'on ne le voit pas, Dany me dit que cela ne change pas grand chose. Il est vrai... Finalement, beaucoup de commentaires sur les sites des médias officiels français manifestent une lucidité grandissante à l'égard de toute cette bande, mais qu'est-ce que cela change concrètement? La police devient pléthorique, d'un côté ils ruinent les gens, les excluent et les calomnient, de l'autre ils les tabassent et les éborgnent, et personne ne sait comment s'en débarrasser, si Dieu ne s'en mêle pas, or c'est là dessus que je compte, sur l'intervention divine. Et sur ses instruments.
Il fait extrêmement froid, -28 ce matin. J'ai beaucoup de mal à sortir, emmitouflée, j'ai peur de tomber, bien que la neige ait un peu adouci la glace. Comme je regardais les mésanges, hier, voleter dans le poirier où je mets leur mangeoire, j'ai vu quelque chose de chatoyant et de doré, au travers des saules, et je me suis demandé ce que c'était. C'était la lune, ronde et encore bien blonde, qui se retirait vers l'horizon, dans un ciel déjà complètement diurne.
J'ai vu conseiller le livre: "la sainte Russie contre l'Occident". A mon avis, ce serait plutôt l'Occident contre la sainte Russie, depuis que j'observe le déroulement des choses. D'après le compte-rendu, c'est comme d'habitude une interprétation tordue, et subtile, à l'usage de ceux qui veulent justifier leur position, celle qu'il vaut mieux avoir pour ne pas être exclu. Outre que j'ai du mal à lire, j'aurais pour commencer du mal à me le procurer, au fond du pays Maudit où je vis avec les Schtroumpfs. Un ami, descendant des empyrées où il plane, écrit en commentaire: "Mon Royaume n'est pas de ce monde etc..." Je me souviens que Bernard Finking détestait tous les saints princes, empereurs, tsars et guerriers. C'est un vrai problème, auquel j'ai souvent songé. Faut-il tendre résolument sa gorge aux barbares et renoncer purement et simplement à exister? Le christianisme est-il une forme de suicide par persécuteurs interposés? Et que faire, quand des populations subissent des exactions et des atrocités invraisemblables, s'en laver les mains et attendre notre tour et la fin des temps? J'ai vu ma jeune amie Anna Ossipova, qui est venue me donner une belle icône de sa main. Cette pieuse jeune femme, comme le père Basile, pense que la Russie est la dernière arche et m'a parlé de la prédiction d'un saint staretz, comme quoi elle tiendrait le coup jusqu'au Jugement Dernier, que c'était là sa finalité. Idée que sans avoir eu connaissance du saint starets, j'ai développée dans Yarilo.
J'ai vu la vidéo du dernier office dans la Laure des Grottes à Kiev. Le métropolite Paul expose, en retenant ses larmes, ses considérations sur l'événement, invitant les uns au repentir et les autres à la patience. Sur le fait que ceux qui confisquent ce lieu saint n'en sont pas les héritiers, et c'est du reste ce que disait le saint patriarche martyr Tikhon aux bolcheviques: ce que vous nous prenez n'est pas à nous, mais au peuple russe et à ses ancêtres, c'est le bien commun que vous dilapidez. De même, l'Eglise ukrainienne, depuis le baptême de la Russie par saint Vladimir, est-elle l'héritière de tout ce qu'ont transmis ses membres et leurs ancêtres, mais sans doute le patriarche Bartholomée, dans son petit Phanar turc, est-il heureux d'avoir lâché les impies et les imposteurs sur la Laure, pour qu'elle soit profanée comme sainte Sophie, non par les musulmans, mais par son métropolite de carnaval et ses parrains qui n'ont strictement rien de chrétien? La ferveur autour du métropolite est grande, on chante un chant populaire de Noël: "Le Christ est né, réjouissez-vous." Les cloches sonnent avec tant de conviction, elles sonnent face à l'abîme, avec l'étrange joie des martyrs.
Slobodan Despot continue sa réfléxion sur le totalitarisme imbécile qui s'empare de l'occident. Dans le précédent numéro de son Antipresse, un scientifique développait un parallèle entre les périodes totalitaires de l'humanité et le chaos qui préside à la naissance des étoiles. Si je suis encline à établir ce genre de liens, il me semble qu'ici, il faudrait admettre que le totalitarisme nous inhérent, et revient de façon cyclique, or je crois personnellement que c'est un phénomène moderne. Il y a eu des tyrannies, des empereurs ou des rois féroces, mais je pense que les distances, les traditions, les modes de vie, engendraient des contre-pouvoirs, ménageaient des gardes-fous, des issues, le désert, la forêt, le "champ sauvage"; dans l'antiquité ou au moyen âge, il était difficile de tout contrôler. Les sociétés d'avant la période moderne et ses utopies ou dystopies meurtrières, mutilantes, avilissantes, étaient des sociétés organiques. L'occident et les pays qu'il a infectés, sont devenus fous d'avoir voulu créer de toutes pièces des sociétés Frankenstein avec les morceaux de celles qu'ils avaient minutieusement assassinées et dépecées. Maintenant, que ces trois siècles de totalitarisme soient les prémices ou la matrice d'un processus qui nous dépasse, cela est fort possible.
Il évoque le rhinocéros de Ionesco, dont j'avais discerné la profonde vérité dès que je l'avais vu à la télé, quand j'avais seulement treize ans. Le rhinocéros, animal brutal qui fonce droit devant lui, comme symbole de la bêtise idéologique aveuglée des masses modernes.
Il fait allusion à une nouvelle que j'avais hésité à divulguer: la mère Macron avait proposé un "geste architectural", comme dit son affreux époux, pour remplacer la flèche de Notre Dame, sous forme d'un obélisque phallique jaillissant de deux boules dorées. Cela paraît fantasmagoriquement absurde, mais notre monde devient d'une absurdité fantasmagorique, comme me l'a dit ce matin Natacha, la vendeuse de cierges de la cathédrale. J'avais vu dans l'incendie de Notre Dame le signe de notre fin. Mais si les Français laissent planter sur elle le sexe de madame Macron, je pense que cela scellera le destin de leur pays, comme à Sodome la tentative de viol commise par les habitants sur les anges que Dieu leur avait envoyés. Cela fait trop longtemps que nous profanons tout, la création, la nature, la beauté, l'innocence, la sainteté, la vertu et l'on se demande non seulement comment Dieu nous supporte encore mais comment la Terre ne nous a pas encore vomis d'une manière ou d'une autre.
Les "valeurs occidentales" ne sont pas celles de la Vie, et ce ne sont pas celles de Dieu. en réalité, ce ne sont pas des valeurs, ce sont les vessies qu'on nous fait prendre pour des lanternes.
Parmi toutes les abominations qui ne cessent de prendre, au fil du temps, des formes de plus en plus évidentes et épouvantables, dans le tumulte de la maison de fous que devient l'humanité, on discerne des voix anciennes, des lueurs, des signes, des échos, et c'est à cela que se raccroche mon âme éperdue. Ainsi les cloches de la Laure de Kiev, la musique d'Arvö Part, venue d'on ne sait quels arrières plans du cosmos, de quels abîmes de lumière, en un siècle qui se vante si fort de ses ténèbres, et cet extrait de Georges Sand, qui m'y a fait penser:
«Oui, allons, la vie ne se perd pas, elle se déplace. Elle s’élance et se transporte au delà de cet horizon que nous croyons être le cercle de notre existence. Nous avons les cercles de l’infini devant nous. C’est une gamme que nous croyons descendre après l’avoir montée, mais les gammes s’enchaînent et montent toujours. La voix humaine ne peut dépasser une certaine tonalité ; mais, par la pensée, elle entre facilement dans les tonalités impossibles, et, d’octave en octave, l’audition imaginaire, mais mathématique, escalade le ciel. Ceux qui sont partis vivent, chantent et pensent maintenant une octave plus haut que nous ; c’est pourquoi nous ne les entendons plus ; mais nous savons bien que le chœur sacré des âmes n’est pas muet et que notre partie y est écrite et nous attend.
Au delà, oui, au delà ! Faut-il s’inquiéter de ce peu de notes que nous avons à dire encore ? Et, quand nous avons souhaité le bonsoir au vivant qui ferme la porte et descend l’escalier, savons-nous si ce mot n’est pas le dernier que nous aurons dit dans la langue des hommes ?
Vivre est un bonheur quand même, parce que la vie est un don ; mais il y a bien des jours, dans notre éphémère existence humaine, où nous ne sentons pas ce bonheur. Ce n’est pas la faute de l’univers ! Les personnalités puissantes souffrent moins que les autres. Elles traversent les crises avec une vaillance extraordinaire, et, quand elles sont forcées de descendre dans les abîmes du doute et de la douleur, elles remontent, les mains pleines de poésies sublimes.»
Le lendemain de notre concert du nouvel an,
arrivée de Skountsev, Marina, Kolia, Fédia, et toute une équipe. Le couple qui
les avait amenés en voiture tirait une telle gueule que je me faisais du souci
pour la suite, je me demandais quel genre de rabat-joie c’était là. Mais en
fait, j’aurais dû me rappeler que tout génial qu’il soit, Skountsev est un
immense emmerdeur, et la malheureuse
famille était sans doute excédée, car ils se sont révélés tout à fait gentils,
et le mari, Igor, m’a offert une belle lanterne de cheminot des années 50, un
truc que j’avais été tentée d’acheter sur internet, et aussi un thermomètre que
je trouve décoratif, avec un chérubin en bois, peut-être ancien lui aussi, Igor
collectionne les objets anciens. Igor m'a aussi dégagé le portillon bloqué par la glace.
Au concert, comme je le craignais, il n’y
avait pas assez de monde, beaucoup moins que pour le nôtre, qui était gratuit, et
puis il y avait la veille les amis et parents de ceux qui se produisaient, enfin le temps est en ce moment très dissuasif. Cependant, il
s’est terminé dans l’enthousiasme. Ma nouvelle voisine Macha était venue avec
ses deux garçons, et je voyais que le petit Micha était subjugué, qu’il
essayait de chanter, qu’il aurait voulu danser, mais qu’il n’osait pas, et cela
m’a tellement rappelé ma triste vie d’enfant albatros, que je me suis levée et
l’ai pris par la main : « Vas-y Micha, tu en as envie, danse,
moi, je suis vieille, c’est trop tard ; mais toi, tu es un enfant, tu peux
le faire, il ne faut pas avoir peur, il ne faut jamais avoir peur de se montrer tel qu'on est! »
Et pour entraîner Micha, et bien que j’ai failli me casser la figure sur mes
genoux arthrosiques, je me suis mise à danser, et Micha
s’est lancé, et je sentais la musique me porter, comme si j’avais été soulevée
par un ange. D’ailleurs, c’est à un ange que ressemble ce petit Micha, avec ses
boucles blondes, ses yeux bleus et son minois russe. J'ai pensé, devant la force de cet afflux d'énergie que ne soutenaient pas mes guiboles, que les sources vives restaient en nous intactes, c'est le corps qui ne suit plus.
Le jour suivant,
j’avais à la maison, en dehors de la famille Skountsev, Veniamine, Gilles, le
voisin cosaque Alexeï et les siens, la voisine Macha et ses deux angelots,
Katia, Igor l’antiquaire, sa femme et son fils, c’était très chaleureux et
plein de chansons cosaques, d’épopées, de vers spirituels. Je voyais que le
petit Micha était à nouveau hypnotisé, ce que c’est que la mémoire génétique... Skountsev a montré comment fabriquer soi-même divers types de flûtes de roseaux. Marina a expliqué que les chants populaires avaient pour fonction de consolider les liens entre les gens, et avec leurs ancêtres. Les mariages duraient une semaine, pendant laquelle on chantait sans arrêt, pour assimiler les cultures réciproques, et introduire la pièce rapportée à l'histoire familiale. C'est en partie ce qui faisait des Russes un peuple si soudé, et c'est la raison pour laquelle on s'est tellement acharné sur cette tradition.
Laurent, le
cuisinier de la partie restauration du café la Forêt, en dehors d’être très
sympathique, fait une excellente cuisine. Il m’a apporté des lasagnes de sa
façon, et les Russes de la table d’à côté m’ont dit : « Vous verrez,
c’est grandiose ! » Et en effet, c’est d’une grande finesse, rien à
voir avec tout ce que j’ai pu manger jusqu’à présent dans le genre lasagne, c'est la touche raffinée particulière de la cuisine française. Le jeune homme
qui supervise le service est de style gay flamboyant. Très gentil, très aimable, très
efficace, heureux de travailler, ce qui n’est pas le cas de tous les employés
du lieu, mais gay de chez gay. «C’est bien, dis-je à Gilles, en plus des
miroirs de style bistrot français, tu as aussi un représentant de la communauté
LGBT pour faire couleur locale... on se croit vraiment en France !
- Non, non, me
répond-il en éclatant de rire, il nous manque encore un black et ce sera
parfait ! »
Des blacks il y
en avait ces jours-ci au monastère Danilov, des pélerins orthodoxes nigériens, avec
des visages d’une grande ferveur et d’une grande noblesse. De par son caractère antique, l'orthodoxie se naturalise facilement, de sorte que chacun peut conserver sa couleur locale tout en s'intégrant parfaitement dans l'Eglise.
