Un peu de grâce

Deux jours de soleil, et je ne pouvais rester dans la maison, tant j'avais besoin d'être dehors, j'avais besoin d'air, de lumière, et quand il fait beau, ici, cela prend une sorte de caractère mystique, car c'est rare, et même les bonnes années, cela ne dure pas bien longtemps, on a l'impression de déboucher au paradis, et soudain, plus rien n'a d'importance. On reste dans le fil du vent, qui était d'ailleurs violent, mais tiède, et l'on regarde le ciel, les pruniers en fleurs, d'abord un semis de perles blanches, puis un lacis de dentelles, et d'ici deux jours tout cela sera déjà fané, les feuilles apparaîtront, les pétales s'envoleront. J'aurai cette année très peu de poires mais beaucoup de prunes, si le gel ne compromet pas la récolte. Les jonquilles sont magnifiques, et il en faudrait beaucoup plus, et des tulipes apparaissent, les renoncules s'annoncent. Au fond, d'être vieux permet de savourer chacune de ces joies contemplatives, la joie d'exister. Certes les nuages s'accumulent, et des créatures des ténèbres cherchent à nous priver de cette simple et intense joie, toutes créatures confondues, puisqu'ils détruisent la vie sauvage, et créent un enfer aux animaux et aux humains réduits à un matériel exploitable. Mais chaque minute d'extase que je leur vole me rapproche de la Source qui vivifie tous ceux qui viennent y boire, c'est-à-dire ceux qui la cherchent au lieu de gaspiller leur vie à empoisonner celle des autres.
Mon petit voisin Aliocha m'aide à répartir,  sur mon futur potager, et en certains endroits du jardin, qui réclamaient un apport, la tonne de terre qu'un aimable ouzbek a déversé devant ma palissade. Je veux lui offrir un accordéon pour le récompenser, car son père pourrait lui montrer comment s'en servir, et tous deux sont désoeuvrés par le coronavirus. J'ai vu une occasion dans un village, une veuve qui vend celui de son mari.
J'avais chez moi un jeune homme qui voulait absolument fuir la vaccination, le puçage et l'ordre  mondial de l'antéchrist au fin fond du nord, contre l'avis de sa tante et de sa mère, car il a de sérieux et chroniques problèmes de santé. La tante est arrivée à le retenir un mois. Puis elle est venue le rejoindre ici, et il est parti avec le jeune сonducteur qui l'avait amenée. Ils ont fait leur quatorze heures de route sans encombre, mais une fois sur place, où le printemps n'est pas encore vraiment arrivé, ils ont été arrêtés par un fleuve en crue, aucun moyen de le franchir pour arriver dans la bourgade perdue où on lui prête une maison. C'est drôle, ce réflexe qui subsiste chez les Russes de filer se réfugier dans le nord comme au temps des Tataro-Mongols. En réalité, si j'étais plus jeune, je partirais peut-être aussi, l'appel du nord et de sa rude et magique liberté est puissant, mais sans doute déjà illusoire, car les modernes Tataro-Mongols nous mettent tout nus sur la paume du diable, sans aucun moyen d'échapper à l'oeil de Sauron-Soros-Gates and co.
Le jeune homme revient donc, et va rester encore chez moi quelques temps. Je pense qu'il pourrait, sans aller aussi loin, trouver un village, ou mieux une communauté, par ici. De toute façon, maintenant, si Dieu n'intervient pas, rien ne pourra plus nous soustraire aux investigations de la caste maudite.
En attendant, je vis. Je vis des moments d'intense bonheur, il me suffit pour cela d'un peu de lumière et de vent, et de quelques fleurs. Ce beau temps nordique, si loin des fêtes printanières méridionales, a de sévères enchantements, une sorte de douceur fervente, mystérieuse, retenue qui se répand, pleine de grâce.