Avec le Christ

 Dimanche, j'ai vu mes amis Volodia et Mariana, les journalistes de Dobrilovo. Mariana a beaucoup aimé Yarilo et Parthène, qu'elle a lus d'un seul trait, mais s'étonne de mon engouement pour le tsar, qu'elle ne partage pas du tout, même tel qu'il apparaît dans mes romans. Je lui ai répondu que je ne me l'expliquais pas non plus, que tout s'était passé pour moi au niveau du subconscient, ou peut-être de l'âme collective, et il en est bien ainsi. Leur village est très beau, mais je crains qu'il ne le reste pas. J'ai fait un dessin, avant d'arriver chez eux.

Mon amie moniale, qui est très malade, m’a fait ses adieux chez elle. Quand j’ai appris qu’elle en était à ce point-là, cela m’a plutôt déprimée, et angoissée. En plus, nous nous entendions bien, et je la perds  sans avoir eu le temps de développer des relations plus suivies avec elle. Mais elle finit sa vie de telle façon, que je le ressens comme quelque chose de providentiel, comme si Dieu lui donnait l’occasion de me conforter avant de s’en aller. D’ailleurs, à ce propos, un moine de la Laure lui a apporté un bouquet de roses blanches. «Elles ne dureront pas jusqu’à mes funérailles, a-t-elle observé.

- Mère, je vous les ai apportées pour vous féliciter de partir de cette manière magnifique ».

Elle m’a dit : « Nous n’avons pas eu le temps de nous voir beaucoup, et pourtant nous sommes vite devenues très proches...

- Oui, mère, prie pour moi quand tu seras là bas, j’en ai bien besoin.

- Je suis très heureuse de mourir comme cela, lucide, et de mourir en Russie. J’ai tout préparé, ma tombe, mon cercueil, mon habit, l’office funèbre à la Laure. Je profite de mes derniers moments avec mes enfants, tout se passe dans le calme, et j’en remercie Dieu ».

Je lui ai expliqué que ma tante venait de mourir dans une grande solitude. « Qu’en sais-tu ? M’a-t-elle répondu. Elle est morte avec le Christ. Quand quelqu'un meurt seul, c'est le Christ qui vient l'accompagner.

- Elle n’allait plus à l’église depuis des lustres...

- Et alors ? Tu crois que le Christ coche des cases chaque fois que nous y mettons les pieds ? Il est important pour toi de savoir que nous ne mourons pas seuls, nous mourons avec Lui, cramponne-toi au Christ, ne le lâche pas. Il est avec moi, à chaque moment, et j’attends de me jeter, comme le fils prodigue,dans les bras de mon Père du Ciel. »

Ensuite, elle m’a envoyée à la cuisine, avec ses enfants. Et j’ai discuté avec eux, de leur mère. Je leur ai confié que j’étais loin de son accomplissement, et que, malade moi-même, ou confrontée à la maladie et à la mort de mes proches, j’avais l’impression d’être fourrée de force dans un sac sans issue. Et que le témoignage de leur mère m’apportait une immense consolation et me soulevait au dessus de ce genre de pensées. «Il ne faut pas perdre de vue, m’a dit son fils, moine à la Laure, que nous ne sommes pas tous pareils, et que nous ne sommes pas tous appelés à réaliser les mêmes choses, qu’il y a de nobles récipients, et d’autres plus utilitaires, mais que tous ont leur fonction. Il ne faut pas regarder la croix des autres, mais porter la sienne, et si elle est moins lourde, c’est que nous n’avons pas les forces pour faire mieux. Faisons ce que nous avons à faire et ce que nous pouvons faire, nous en faisons peut-être plus que nous ne le pensons.

- Oui, bien sûr, mais il y a des paliers difficiles à franchir !

- Nous en sommes tous là. »

Je me suis alors rendu compte que Dieu lui-même avait soufflé à mon amie de me contacter, pour me faire connaître cette pieuse et délicieuse femme et ses enfants, pour notre bien à tous, pour notre réconfort. Un réconfort dont je fais profiter aussi les autres, à notre époque qu'elle a qualifié de "catastrophique". Cette entrevue intense et belle m'a beaucoup aidée, elle m'a soulevée un instant de la terre, à laquelle je reste cramponnée.

L'automne et ses tombes

 

les bégonias du Gard...

Ma tante Renée est morte. Il ne reste plus qu'une seule fille Pleynet encore en vie, ma tante Mano qui doit en être très affectée... 

Je vois en pensée ce cimetière d’Annonay , la tombe de Papi qui va avaler, parmi les gens que j’ai connus autrefois, une personne de plus. Pourtant, je me souviens bien du moment où, avec maman et ma cousine Anne, nous avions pris un fou-rire quand Papi, ayant voulu nous exhiber fièrement le caveau en construction, s'était, devant notre air morne, exclamé avec inquiétude: "Mais comment? Il ne vous plaît pas?" Qu'il nous plaise ou ne nous plaise pas, il s'est déjà rempli de nos êtres les plus chers. J’ai beaucoup de mal à écrire mes souvenirs d’enfance, car revivre tout cela me déchire, et je me rends compte que mon écriture en prend une certaine distance, elle reste dans le factuel ou encore l’humour. Quand Mano ne sera plus, je ne sais avec qui je parlerai encore de tout ce passé. Il faudra le refermer avec mon livre et le ranger dans la mémoire éternelle...

J’ai commencé à soigner Blackos, qui souffre depuis des temps d’une colique chronique, mais soigner ce chat n’est pas une mince affaire. Il se débat terriblement, et il est malin, il a très bien compris pourquoi la voisine venait, hier soir nous n’avons jamais pu l’attraper, je ne l’ai coincé que ce matin, et il faudrait recommencer ce soir. Cependant, je ne voudrais pas me reprocher de n’avoir pas pris de mesures, et puis j’en ai assez de ramasser ses cliches. J’en ai encore pour la semaine à me battre contre Blackos. Ce crétin me regarde avec des yeux de merlan mort d’amour, mais il est prêt à me bouffer quand il s’agit de lui faire une injection. Quand je pense que la première ordonnance qu’on m’a faite recommandait trois fois par jour de lui donner à boire du smecta une demie-heure avant le repas, et encore un médicament pendant le repas, et aussi après... certains vétérinaires n’ont pas le sens des réalités...

Hier, la lumière est revenue et une certaine douceur dans le vent frais qui me rappelait l’hiver en France. Je suis allée au restaurant familial de Boris Akimov. Là où il vit, c’est encore très joli, d’abord la nature, les bouleaux dorés qui frémissent et miroitent, et puis les maisons paysannes intactes, celle où il reçoit, dans le style vieille datcha, avec une belle atmosphère. J’étais invitée pour animer la soirée, et c’était chaleureux et intéressant, les gens étaient bienveillants et curieux, et ce qui est le principal, contents ! Je songeais que j’habiterais bien dans ce village, mais il est devenu très cher. Pourtant, quelle merveille que ce silence et cette beauté, cet espace non encore pollué par la vision de quelque palais arménien ou de quelque isba plastifiée, défigurée par une tumeur extravagante !

https://vk.com/video1080638_456239149

Chez Boris Akimov

Quelqu’un m’a proposé, pour une famille orthodoxe, la superbe maison d’un prêtre, dans un village de la région d’Ivanovo, pour 4000 euros... Il faudrait des gens capables de respecter le style de cette demeure et d’y conserver un esprit de paix et de piété. Pour moi, l’entreprise serait trop lourde. Village de Pitsovo, quatre églises, un monastère fermé. Equipé du gaz naturel et d'après ce qu'on m'a dit, facilement accessible.

Un monsieur a mis en musique mon poème « l’embarcadère » et m’a envoyé le résultat, la partition, et un enregistrement au piano. Je ne lis pas les notes, mais j’essaierai de l’apprendre à l’oreille, j’en suis extrêmement touchée.

J’ai vu dernièrement une « déclaration » d’un indien hopis aux slaves, sur la caractère sacré de la Terre-mère et la nécessité de mettre fin à la guerre, pour éviter la destruction de la vie sur la planète. J’ai beaucoup d’admiration et de sympahie pour les indiens, mais pourquoi s’adresser aux slaves qui, en fait, sont l’objet de la même diabolisation qu’eux-mêmes, par les mêmes visages pâles à la langue fourchue, et dans l’optique d’un même génocide? Pour ce qui est de la Terre-mère, oui, bien sûr. Une Russe écrit qu’il n’y a pas de Terre-mère, mais la Création de Dieu, or, je le confesse, je combine très bien les deux notions. D’ailleurs, les slaves avaient, du temps qu’ils étaient paysans et non employés sous perfusion électronique, parqués dans des trucs en béton, la même conception de la Terre-mère sacrée, ce qui ne les empêchait pas d’être chrétiens orthodoxes, on peut appeler cela le christianisme cosmique du moyen-âge. Dans cette émission sur les vieux-croyants lipovanes qui m’avait ramenée au XIV° siècle russe, j’avais entendu un vieux déclarer : « Nous avons trois mères, la Mère de Dieu au ciel, la mère qui nous a donné le jour et la terre-mère qui nous nourrit et nous recueille quand nous mourons. » Je me sens très proche de cela. La Terre m’apparaît comme un organisme sacré dont nous sommes censés être le cerveau et l’âme, le problème est que nous devenons complètement fous et complètement idiots, et qu’il y a eu visiblement un bug dans le programme. A quel moment le bug ? Sans doute est-ce cela, la chute. En tous cas, je ne peux pas me représenter Dieu assis dans son bureau et concoctant sa Création, en restant d’elle complètement abstrait. Pour moi, tout est lié, tout est sacré, tout est irrigué du même Souffle créateur, du même Esprit. Les indiens appelent cela le grand Esprit. Et nous le Saint-Esprit.

Je communique cette vidéo très intéressante d'Erwan Castel. qui analyse bien les manipulations de l'opinion à laquelle se livre l'OTAN depuis des lustres, et établit un parallèle entre les provocations en Ukraine contre la Russie, et les provocations d'Israël contre l'Iran, ayant amené l'un et l'autre pays à réagir malgré lui. Et c'est bien le cas. Même si techniquement la Russie gagne définitvement la guerre, elle ne voulait pas la faire, on l'a acculée à y entrer, tout en poussant des cris hypocrites, et on a provoqué à nouveau un massacre de slaves par des slaves, au moyen de toutes sortes de manoeuvres perfides. Plus ou moins comme au moment de la révolution... En revanche, comme il a raison de le faire remarquer, l'affaire du Donbass provoque un réveil de la conscience russe et lui fait comprendre que ses rêves occidentaux sont une pure et dangereuse illusion. C'est d'ailleurs ce qui me donne l'espoir et la foi en une victoire dont nous dépendons tous. Erwan Castel cite Karine Bechet Golovko: "Ce n'est pas la Russie qui récupère le Donbass, c'est le Donbass qui avale la Russie." Ce qui répond à ma propre intuition que la Russie est un énorme Donbass potentiel, à l'exception des grandes villes , avec leurs maires globalistes.

Slobodan Despot assimile la notion d'occident à celle de modernité, et partant de là, l'occident est partout où se trouve un fonctionnaire en costume-cravate, ce qui n'est pas faux. Les Russes, pendant toute la période soviétique, ne rejetaient pas l'occident, ils se donnaient pour but de le surpasser, c'était la Russie "arriérée" qu'ils rejetaient ou qu'on leur a fait rejeter, en martyrisant, ou ridiculisant, les éléments résistants, Beaucoup de hauts fonctionnaires russes, nés dans le sérail des apparatchiks, restent sur cette lancée. Or ce qu'on appelle l'occident, ou la modernité, nous mène inévitablement tous à notre perte, c'est plus qu'évident à tout esprit affranchi des faux-semblants.  

A cela j'ajoute l'intéressante vidéo de cet homme d'origine africaine qui met leur vrai nom sur les choses. https://vk.com/video598003758_456242415

Elle est en quelque sorte un peu complémentaire de celle d'Erwan Castel qui évoque "l'empire russe" comme un ensemble de peuples différents ethniquement, culturellement et spirituellement, mais unis par une communauté de destin historique, et aussi par un certain type de valeurs. Mais cette réalité russe est difficilement transposable en France. Reste qu'il est des immigrés qui nous aiment tels que nous sommes et n'ont pas envie de nous voir disparaître, il y en a. Et c'est bien qu'ils s'expriment, car nous n'en avons pas le droit.

Toujours avec moi

 

J’avais encore mal à la tête ce matin, mais le pire, c’est qu’il y a trois jours, mon genou s’est brusquement détérioré, et je ne pouvais pratiquement plus marcher. Cela s’est un peu amélioré, et j’ai eu la chance d’avoir un rendez-vous avec mon docteur Ivanova. Pour le genou, elle pense que c’est le ménisque et les ligaments ou les tendons, enfin bref, d’après elle, il faudra sûrement opérer, et d’ici là faire une échographie, un scanner et voir un rhumatologue. 

   J’ai pris ce matin l’anti inflammatoire du docteur Ivanova, par dessus l’oméprazol et l’antibiotique, et cela m’a tellement cassée que j’ai cru m’évanouir. Je ne sais pas d’où viennent les maux de tête persistants, mais la patte folle en plus,  je suis malade des médicaments qu’on m’administre et j’ai l’impression que je n’en sortirai jamais. Toutes ces saloperies me coupent l’appétit, je mincis certes à vue d’oeil, mais je suis complètement affaiblie.

Hier, j’ai vu arriver l’équipe du musée Ivan le Terrible d’Alexandrov, venue prendre livraison du portrait du tsar que j’avais encadré pour lui en faire cadeau. Les deux dames étaient ravies, enchantées, elles ont pris des photos et m’ont offert le « thé du Tsar », c’est-à-dire de l’épilobe, Ivan-tchaï en russe, ça tombe bien, je n’en avais plus; et puis une grande serviette de bain à l’effigie du tsar, ornée de lettres slavonnes, car, puisque j’étais amoureuse de ce personnage, elles avaient décidé qu’il devait toujours être avec moi ! Cela m’a fait beaucoup rire. Et puis d’ailleurs, à part celui de maman que j’avais emporté avec moi, je n’avais pas de drap de bain de cette taille confortable !

Elles ont beaucoup aimé Yarilo et Parthène, du coup, à titre publicitaire, je leur ai offert Epitaphe. Elles ont aussi beaucoup aimé ma maison: "On se croirait en France! Il y a encore beaucoup de Français qui vont venir nous faire la France à Pereslavl?"

 Puis je me suis rendue à la réunion de Katia et de sa copine aromatopathe. Il n’y avait pas beaucoup de monde, au fil du temps, une petite dizaine de femmes. L’aromatopathie, j’ai trouvé cela intéressant, ces essences sentent bon, il est possible qu’elles agissent. Katia présentait son travail de « coach orthodoxe ». Les petites dames présentes étaient très gentilles. Mais le plus important pour moi, c’est qu’on m’a signalé la présence à Pereslavl d’un excellent chirurgien rhumatologue, il exerce à Serguiev Possad mais vient donner des consultations ici. L'horizon s'éclaircit...  

Sauver la beauté

 

Je suis la proie d’une sinusite géante, qui explique peut-être mes maux de tête de la semaine, encore qu’ils puissent être nerveux, ou bien un virus qui court... Il pleut sans arrêt, fini l’automne d’or, sa douceur et sa lumière que vrillaient les tronçonneuses, déshonoraient les radios et assourdissaient les engins de construction tonitruants et puants. Une correspondante m’écrit que c’est la même chose dans sa ville de Stavropol, qui lui est bruquement devenue totalement étrangère, parce que tout ce qui était pittoresque, local, spontané, charmant et russe a été effacé par ses propres habitants, mutants post-soviétiques qui n’ont plus grand chose de russe, à part l’idiome, et encore, il perd complètement la musique qui m’enchantait dans les films soviétiques que je regardais autrefois.

Je suis allée faire encadrer deux dessins, et mon encadreur, qui est communiste, et ne fait pas dans la nostalgie, a cette fois abondé dans mon sens. Il est venu s’installer à Pereslavl, parce qu’il adorait Korovine et qu’ici, on trouvait les plus beaux paysages de Russie, or tout ceci se transformait à vue d’oeil en parc d’attraction pour moscovites et il ne pouvait même plus s’asseoir dans sa petite cour sans voir circuler frénétiquement, derrière la grille, voitures et motos à grand fracas. Bien sûr, à trente kilomètres d’ici, on trouve des isbas ravissantes, parfois aménagées, dans des villages intacts pour des prix dérisoires, mais comment vivre isolés, à notre âge ? Trente kilomètres de mauvaise route, ici, en hiver, cela peut signifier trois mois coupé du monde. «J’ai besoin de beauté comme d’eau vive, lui ai-je dit, de beauté et de silence.

- Moi aussi, la beauté m’est indispensable, et on nous la fait complètement disparaître. Je ne reconnais plus le pays. L’Union Soviétique, c’était encore la Russie, et maintenant, on ne sait plus ce que c’est. Quelque chose de juif, peut-être, quelque chose de nulle part...»

Pourtant, parallèlement à ces symptômes morbides de l’autodestruction et de la dégradation humaine générales, les soldats du front ont des yeux et des visages bouleversants qui évoquent les photos d’autrefois. Ils sont dans la ferveur, le sacrifice et le courage. Les icônes pleurent à leur rencontre de la myrrhe parfumée, ils sont l’objet d’incroyables miracles. J’ai vu un entretien avec le metteur en scène du film « la Croix russe » qui m’apparaît comme une sorte de transfiguration de la Russie post-soviétique, et le seul fait qu’on ai tourné cela relève pour moi du miracle. Il pense que le processus de guérison, de purification est en route, que sur le front se forgent les futures élites qui rénoveront la Russie, que la Russie est appelée à prendre sur elle le monde et ses péchés dans une démarche de sacrifice expiatoire christique, même mon encadreur communiste m’a brusquement déclaré : «Nous, les Russes, nous sommes faits pour souffrir. C’est notre destin ».

Comment dire aux autres que, nonobstant les drapeaux sur les façades, chaque quartier défiguré par leur pignouferie à l’égard de leur propre culture et de leurs propres ancêtres prive de sens la guerre que livre leur pays, non « pour Poutine », non pour « conquérir l’Europe », non pour toutes les sortes de raisons idéologiques, géopolitiques et économiques que dissèquent d’éminents spécialistes, mais pour l’humain contre l’inhumain ? Car l’inhumain, c’est là leur projet, comme le hurlait Macron à des foules d’abrutis hypnotisés, cet horrible monde que l’on nous fait, c’est leur projet, que gêne la Russie, et pourtant, Dieu sait qu’elle est profondément infiltrée par les métastases de cette inhumanité, elle aussi, malheureusement. Les « valeurs traditionnelles » ne se défendent pas seulement au front contre l’OTAN, mais dans chaque quartier de l’arrière, et dans chaque salle de concert, et à la télévision, et à la radio. Comment défendre au front ce que l’on fait disparaître partout de la vie civile au profit de l’avilissement général promu par l’Empire du mensonge ? Sauver la beauté, c'est sauver le monde, si c'est la beauté qui doit le sauver.

Il semble que parallèlement au Donbass, les gens aient commencé à comprendre en Géorgie. Ce peuple non slave mais orthodoxe, intelligent, raffiné, a brusquement saisi toute l'épouvante de la situation et où on voulait le mener. Il fait un sain (j'avais écrit "saint") rejet de toute l'imposture, Dieu le garde! C'est sans doute quand même un excellent signe. J'en suis d'autant plus contente que les Russes, qui n'ont d'ailleurs jamais détesté les Ukrainiens qu'on a dressés contre eux comme des pit-bulls, aiment les Géorgiens, leurs chants, leur culture, leurs traditions, leur cuisine, leurs vins. Et sans les Russes, les Géorgiens qui n'auraient pas été égorgés seraient tous devenus musulmans depuis belle lurette.

En France, et jusqu'au Canada, les églises s'allument comme des cierges et brûlent en série. Pur hasard, naturellement. Un peu comme les arbres dans les marécages de tourbe. Notre Dame embrase toutes les autres.

 

Lunapark

 

Sans doute à la suite de la fin de Georgette, et de deux autres nouvelles qui m'affectent, je suis plus ou moins malade depuis trois jours, de terribles maux de tête, je me suis encore levée avec cette saloperie ce matin. L’impression qu'une bestiole circule dans ma boîte crânienne, et qu’elle va craquer aux sutures, et puis que tout d’un coup, on m’enfonce une aiguille à un endroit, puis à un autre... Il y a bien longtemps que je n'avais rien éprouvé de pareil. C’est passé avec un nurofen, mais j’étais bizarre toute la journée, comme si j’étais un peu droguée. Il faisait encore un temps magnifique, je n’avais qu’un désir, profiter de ces derniers jours de soleil sur ma terrasse. Mais autour de moi, c’était la cacophonie habituelle. Le barbare d’en face qui sabote à coups de marteau la malheureuse isba, prise dans une excroissance rigide et contrefaite. Les camions et les engins qui viennent brinqueballer là où, au vu des travaux pharaoniques depuis trois ans, un esthète raffiné va sans nul doute m'édifier un palais des mille et une nuit à trois étages avec des chapiteaux corinthiens dorés. La tronçonneuse de l'hyperactif, et puis sa radio. Enfin la moto de l’ado d’en face, et le cycle recommence. J’ai décidé d’épargner mes nerfs et d’aller chercher ailleurs un peu de paix et de beauté. J’ai essayé le « val », les fortifications, d’où l’on a encore une belle vue sur ce qu’il reste de la ville, mais l’accès était bloqué dans tout le quartier : travaux. J’ai donc poursuivi jusqu’à l’église des Quarante Martyrs et l’embouchure de la rivière. Et j’ai pu observer les ravages en quelques mois, l’accélération vertigineuse des progrès de cette lèpre qui a défiguré une des plus jolies petites villes de Russie, un des joyaux, soi-disant, de l’Anneau d’Or. Les maisons traditionnelles harmonieuses ont presque toutes disparues, ou bien elles sont devenues difformes. L’emplacement de la moindre ruine vaut ici des sommes folles et l’on y dresse des cacas prétentieux qui justifient la dépense aux yeux des acquéreurs. Il est parfois difficile, pour une personne normalement instruite, éduquée, d’en croire ses yeux, tellement ces maisons sont laides, chaotiques, dépourvues de poésie, de proportions, de cohérence, de charme, et l’état second dû à ma migraine donnait à tout cela un relief inhabituel, j’en éprouvais une sorte de terreur métaphysique, l'impression d'être entrée dans un délire de science-fiction. A côté de l’église avait longtemps subsisté une petite isba dans une petite cour, avec un arbre, on était en train de la détruire, et au dessus apparaissait le pignon de la maison voisine, qui était rose poupée Barbie avec un toit vert émeraude. Plus d’arbre, évidemment.

Je me suis engagée sur le quai qui borde l’église, pour oublier tout ça, et devant, c’était le lac, ses couleurs, sa lumière, ses oiseaux, ses berges dorées. Je me fais alors aborder par une dame qui m’avait vue à la télé et voulait une photo avec moi. Cela m’a fait un drôle d’effet. Puis, alors que je commençais à dessiner, un troupeau de touristes passe dans un sens. Un peu plus tard, un troupeau de touristes passe dans le sens inverse. Puis les troupeaux commencent à se croiser. Et je ne voyais pratiquement plus le lac. Mais je me demandais avec curiosité s’ils allaient se mettre à galoper comme des gnous.

De retour chez moi, j’ai reçu Katia, qui passait par là, et je lui ai offert un jus de grenade sur la terrasse. Elle s’est extasiée sur mes asters qui croulaient dans la lumière dorée, plein de papillons et d’abeilles, enlaçant le buisson de plus en plus pâle des hortensias exsangues dans leur écume mauve, et sur l’énorme touffe d’orpin, qui brûlait d’un ardent feu vert entre ses braises roses. «Que tout est beau, chez vous, mais que de bruit ! » Et en effet, le joyeux bricoleur était aussi actif que les abeilles mais beaucoup plus tonitruant, et la moto du petit ado pétaradait dès que le marteau se calmait.  « Il faut nous habituer, me dit Katia, il n’y a plus aucun endroit où avoir la paix, sauf l’hiver. »

Mieux vaut ne pas mettre le son...

Elle fait du bateau, ce qui n’est plus de mon âge, parce que sur le lac, c’est calme, et les horribles constructions disparaissent derrière les arbres. Au vu des berges saccagées de la rivière Troubej, m’avait traversé l’esprit la célèbre phrase de Dostoievski : « La beauté sauvera le monde ». C’est sans doute pour cela qu’il faut l'en faire radicalement disparaître. En tous cas, si c’est la beauté qui doit sauver le monde, ce ne sera pas la Russie qui va s’en charger. Car on lui a fait complètement oublier toute notion de ce que mot recouvre, dans l’ensemble, les gens ne savent plus ce que c’est. Et parfois même les prêtres, les artistes-peintres ou les folkloristes se laissent aller au mauvais goût ambiant, et c’est ce qui me bouleverse le plus. Rien ne m’a fait douter du destin russe dans les diverses analyses que je lis ça et là. Mais l’ivresse que met la population à se jeter sur le kitsch et à tout métamorphoser en horreur incongrue et arrogante reflète quand même une inédaquation profonde à l’harmonie, et l’harmonie a ses lois cosmiques et divines, ce n’est pas seulement une vue subjective des choses. Une isba s’inscrit dans le nombre d’or même si son bâtisseur n’en avait jamais entendu parler, car il était harmonieux et produisait de l’harmonie, comme le rossignol son chant. Le mutant actuel contrefait produit du contrefait et du tintamarre, il devient le supplice permanent de tout être vivant normal par son éléphantesque indiscrétion. Il ne s’agit pas seulement de moi, ou des esthètes qui me ressemblent, je ne pense pas d’ailleurs être une esthète au sens qu’on donne à ce terme. Mais de tout ce qui vit, et subit ces ondes sonores destructives, et des âmes des enfants qui grandissent de travers dans cet environnement, ne pouvant plus rêver, ne pouvant plus créer, et pas prier non plus, et se jettent sur les mobylettes et les tablettes. N'ayant plus aucune notion d'un autre monde, ils s'adaptent à celui-ci comme les rats à leur décharge.

photo Katia

Evidemment, n’étaient les gens que je connais ici et auxquels je me suis attachée, Katia, Ania, le café, je regretterais terriblement d’avoir choisi ce malheureux endroit. D’ailleurs, je serais plus jeune de dix ans...  Car je le crains vraiment, on va nous transformer Pereslavl en Lunapark pour moscovites en goguette.

C’est sans doute ma croix. Il va me falloir surmonter, essayer d’aimer tous les barbares et les pignoufs qui me consternent, ou du moins ne pas les traiter de tous les noms d’oiseaux du fond de ma cuisine, et essayer de trouver les sources de la beauté ailleurs, au fond de moi, là où en principe, on peut rencontrer Dieu. 

Katia a été adoptée par un chat, un jeune chat sentimental et intelligent qui s'infiltre chez elle et l'adore. "C'est Dieu qui vous l'envoie pour vous consoler dans vos épreuves", lui ai-je dit. Et je le pense, moi, j'avais Georgette. J'en ai d'autres, bien sûr. Ils font ce qu'ils peuvent.

Insectes

 

   Aujourd’hui, c’est la première fois, depuis que j’ai su que Georgette ne guérirait pas, que je me rapproche de mon état normal. Le pire, c’est quand je vais me coucher, et que je ne la vois pas sur mon lit. Ou bien quand j’aperçois la boîte où elle se réfugiait, lorsque je traverse le salon. Et puis celle qui est au dessus de mon bureau, où elle se couchait souvent. J’ai accroché dans ce coin un dessin que j’avais fait d’elle, c’est évidemment pitoyable ; mais j’ai l’impression que les derniers endroits où peut se réfugier sa petite âme, c’est dans ce dessin, ou celui qui est dans ma chambre. Je l’effleure de la main, matin et soir...

Dans ces moments de peine et d’angoisse, je perds de vue que le monde a d’infinis arrières plans, que ce qui a été ne peut pas ne plus être, et les moments de grâce et de révélation que j’ai eus dans ma vie. J’ai l’impression d’une comédie absurde et atroce, où les gens sensibles et aimants sont constemment écorchés vifs et chassés, d’année en année, vers un cul-de-sac sans issue où tout s’abolit.

Pourtant, j’ai d’autres animaux qui, eux, sont vivants et je ne dois pas, tant qu’ils sont vivants, ne penser qu’à leur mort plus ou moins prochaine. Pour l’instant, ils sont alertes, joyeux, ils vivent, et c’est ce que je dois faire, vivre, sans buter sur la perspective des tombes, les leurs et la mienne.

J’ai appelé ma tante Mano, j’ai vu que je ne l’avais pas fait depuis presque un mois, parce que le temps file à une vitesse effrayante. Elle a beaucoup aimé ce que je lui ai envoyé de mes souvenirs, soit mon enfance jusqu’au bac, à peu près. Maintenant, je vais parler de mes années d’études, et je crois que j’arrêterai tout à la mort de mamie. Ensuite, mon journal prend le relais.

Elle a l’impression que nous avons eu la même enfance, ou du moins, que nous appartenons à la même époque, bien que nous ayons dix-huit ans de différence, et c’est exact, car tout a basculé dans les années soixante, même petite, je l’ai sentie, cette vulgarité trépidante qui s'emparait du monde. Et puis j’ai profité des livres de mes tantes et même de ma grand-mère. Je suis plus près du début du XX° siècle et même de la fin du XIX° que de ce qui a suivi. Elle m’a dit : «Nous avons connu des événements familiaux tragiques, et pourtant, nous avions tous, à l’époque, le sentiment que nous étions ici pour connaître le bonheur, et que notre société nous en donnait l’opportunité, le climat ambiant était optimiste.

- Oui, Mano, et je pense que ce fut notre erreur de le croire... »

En réalité, je ne le croyais pas tellement. J’ai toujours eu le sentiment que notre prospérité et notre douceur de vivre étaient fallacieuses et fragiles.

Une jeune fille de bonne famille a été agressée, violée et tuée par un migrant dans le bois de Boulogne, près de sa fac de Dauphine. Les parents inquiets n’arrivant pas à réveiller la police, sont allés la rechercher avec des amis, et l’ont trouvée à moitié enterrée. J’ai lu avec répulsion le commentaire d’une gauchiste : la famille étant « catho tradi », c’est-à-dire de l’espèce qui nous gouverne en ce moment (ah bon ? Où sont les cathos tradis dans ce gouvernement de franc-maçons, de juifs, d'homosexuels et d’éléments exotiques débiles destinés à faire bien dans le tableau ?), elle n’éprouve pas pour elle la moindre compassion, à la limite, c’était normal, pour ce damné de la terre, de violer et d’égorger cette sale petite bourge blanche. D’autres gauchistes arrachent les affiches concernant les obsèques de la jeune fille, ou l’indignation suscitée par ce crime. D’où sortent ces dégénérés ?

J’ai lu le récit par Chateaubriand d’une carmagnole parisienne, pendant la révolution, le défilé bruyant d'une populace débraillée portant deux têtes sur des piques, celles de types qu’il connaissait bien, et la description est hallucinante. Son propre père avait été exhumé de son tombeau par le même genre d’individus répugnants. On les voit sortir, à ces occasions, des fentes où, quand les sociétés sont normales, ils se terrent, et venir grouiller sur celles qui se portent mal, comme des mouches sur un mourant. Ces petits gauchistes, sortis du même cloaque, qui trouvent normal, pour un migrant bronzé, de violer et d'égorger une étudiante.

Illégaux

 

Le beau temps nous quitte, chassé par la pluie et le vent. La tristesse me place dans une sorte d’état second, où les arbres dorés et mouvants prennent une beauté surnaturelle. Anne-Laure est partie, me laissant avec le fantôme de Georgette. Elle apparaît, toute guillerette, surprise par mon objectif derrière ma fenêtre, avec ses ronds yeux d’or et son museau rigolo, sur la photo qui ouvre ma page Facebook. La Georgette qui enchantait encore ma vie cet été et dont l'absence me poursuit partout.

Hier, le service d’immigration m’appelle pour me demander si je serais d’accord pour aller faire l’interprète à Rostov, auprès d’une équipe d’illégaux camerounais qu’on venait d’arrêter. J’ai accepté parce qu’on ne refuse pas, dans ces cas-là, c’est le service d’immigration, et en plus, je dois bien me montrer utile à mon pays d’accueil... On m’a envoyé une voiture, et je me suis retrouvée à Rostov, dans les locaux correspondants, avec beaucoup de dames en uniforme, et une brochette de noirs de diverses origines. J’ai d’abord eu affaire à trois camerounaises. L’une d’elles ne me plaisait pas beaucoup. Elle avait l’air rusé et impudent. Je ne comprenais rien à ce qu’elle racontait, et je sentais qu’elle ne me facilitait pas la vie. Elle était fuyante comme une carpe et voulait appeler son grand frère qui l’avait introduite dans la firme agroalimentaire où ils travaillaient tous, soit avec des visas de tourisme, soit avec des visas étudiants plus ou moins expirés. Elle disait qu’elle n’avait pas renouvelé son visa parce qu’elle était malade. Une autre s’était fait arnaquer, ceux qui l’avaient fait venir avaient annulé son billet de retour et elle était venue travailler pour essayer d’en acheter un autre; donc, être rapatriée par les Russes aurait dû l’arranger, mais tous ses papiers importants, dont son diplôme, se trouvaient à Moscou, à la discrétion des aigrefins qui avaient mis tout ce petit monde au boulot. Je dois dire que les dames de la police se montraient patientes et compatissantes, jamais insultantes ou brusques. 

Une fois les procès-verbaux établis, on nous a tous emmenés au tribunal. La « malade » se tordait sur son banc, il lui fallait aller aux toilettes toutes les cinq minutes, mais une fois la séance finie et le verdict prononcé, elle n’a pas voulu y passer avant de prendre le bus qui les acheminerait au centre d’hébergement provisoire, à deux heures de route de là. La policière qui m’accompagnait a fait des prodiges pour qu’on apportât le lendemain à ces filles les affaires qu’elles n’avaient pas prises avec  elles, bien qu’on leur eût dit de le faire. Car pour tout le monde, visa expiré et visa inadapté, c’était la déportation obligatoire dans le pays d’origine, après un certain temps passé au centre d’hébergement. Explications plausibles ou pas, compassion ou pas, c’était mathématique. 

On m’a ramenée chez moi à neuf heures du soir, et le lendemain, on est venu me chercher à neuf heures du matin. Et je suis revenue à six heures du soir, épuisée. J’ai eu affaire à des hommes, c’était plus simple, mais j'ai eu plus de monde. L’un d’eux nous a expliqué qu’il avait un visa d’étudiant, mais qu’ayant perdu son financement il avait dû arrêter ses études, cependant, on lui avait proposé de l’inscrire à Rostov dans une école de typographie pour le prolonger avant son expiration, mais il s’était retrouvé, pour payer l'avocat et le traducteur qu'on prétendait lui donner, à rammasser des légumes pour la firme scélérate. Lui aussi avait laissé ses papiers importants à Moscou et pleurait en nous disant que s’il ne les récupérait pas, dans son pays, il était mort. La policière au grand coeur a fait encore des prodiges pour récupérer les bagages des garçons, et l’on m’a priée de traduire des tas de choses concernant le transport de ces valises énormes qui ne rentraient pas dans le bus. « Je ne comprends pas comment ils sont faits, me disait la policière. Comment peut-on se séparer de ses papiers quand ils sont importants, et les laisser Dieu sait où ? Et comment peut-on envisager de vivre dans un pays sur des visas périmés ou inadaptés ?

- C’est ce que font les millions de migrants qui nous déferlent dessus... »

Et en effet, je pense que la plupart de ces illégaux croyait que cela s’arrangerait comme en Europe et qu’il suffisait d’entrer. Bien que certains eussent péché par naïveté, et on aurait bien voulu les aider, mais la loi est inflexible.   

A un moment, on m’a amenée dans une salle du tribunal avec un jeune noir comme l’ébène qui ne parlait ni français, ni anglais. Il parlait bambara. Moi pas, ni personne alentour. La police de Rostov en avait ras le bol, c’était la première fois qu’elle était confrontée au problème, d’habitude, elle a des ouzbeks, des tadjiks et des ukrainiens... Et pendant que le juge délibérait je ne sais où avec sa secrétaire dans un bureau sur ce cas difficile, j’ai attendu avec le Malien une heure et demie. Pour les derniers clients, je ne savais plus ce que je disais, je ne comprenais plus rien.

 Avant d’avoir vu tout cela, je me disais que les éminences ténébreuses de la globalisation faisaient entrer leurs contingents de gardes noirs pour casser le peuple russe, cela a si bien marché chez nous... Ce n’est certainement pas faux, et cette malveillance trouve un écho idéal dans la cupidité et la bassesse de certains employeurs. Je me disais que ces grandes firmes d’agro alimentaire ne devraient pas exister. Il devrait y avoir partout un réseau d’exploitations agricoles indépendantes de taille moyenne qui emploiraient deux ou trois ouvriers si besoin est, et pas plus, comme dans la ferme de mon beau-père avant le marché commun. Il n’y aurait alors pas de possibilité pour le recrutement en masse, par des salopards, d’esclaves exotiques qui ne comprennent rien à ce qui leur arrive. 

On m'a bien remerciée, on m'a dit qu'on était prêt à ma garder au service d'immigration. J’ai dû faire un retour remarqué dans le quartier, car on m’a renvoyée chez moi dans une camionnette de police ! 

Avec ça, j'ai loupé la fête de l'Exaltation de la Croix, qui est une de mes préférées.