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| La statue de saint Luc de Crimée, évêque et prix Staline de chirurgie, qui travailla un temps à Pereslavl Zalesski, devant l'hôpital municipal |
En sortant de chez moi, je vois le vieux d'en face qui lui déverse les restes de son repas de la veille. Je ne m'étonne plus qu'elle mange si peu chez moi. Je me récrie et remercie. "Oh me dit le vieux, c'est une chienne si gentille, elle m'accompagne à la pêche chaque fois que j'y vais, et reste couchée près de moi sur la glace, puis elle rentre avec moi.
- J'ai peur qu'elle ne passe sous une voiture, cela lui est déjà arrivé...
- Oh vous savez, elle est très prudente, et même, quand on traverse la rue, elle s'arrête et regarde de chaque côté."
Finalement, elle n'est pas si con, l'expérience lui sert à quelque chose!
Après la pâtisserie, je suis allée à l'hôpital communal pour obtenir le certificat. Outre qu'il n'est guère avenant, j'ai tout de suite redouté une belle galère, une vraie trière romaine. J'arrive au guichet pour expliquer mon histoire, la bonne femme me regarde comme une extraterrestre et m'envoie au cabinet du psychiatre, que je ne parvenais pas à trouver. "Le couloir du milieu! me hurle le gardien.
- Celui de la fin?
- Non, celui du milieu!"
Je ne voyais qu'un couloir, celui de la fin, et ce n'était pas là, c'était juste avant, mais là il y avait la queue, et il fallait avoir reçu un talon pour avoir des chances de passer, mais de tout façon, me dit-on, vous, c'est le narcologue que vous devez voir, le bâtiment rouge au fond à gauche.
Je sors, des bâtiments rouges, il y en avait partout, sans l'ombre d'une indication, y menait un gentil sentier semé de bouteilles, sans doute les clients du narcologue, je les ai suivies comme les cailloux du petit Poucet, puis, perdue, j'ai demandé à un ambulancier: "le GRAND bâtiment rouge, me dit-il, avec les portes en plastique."
J'arrive devant les portes en plastique. Je les regarde comme une poule qui a trouvé un couteau. Un jeune homme en blouse blanche au physique agréable, sorti fumer un clope, me demande ce que je cherche: "le narcologue...
- C'est moi, et c'est à quel sujet?
- C'est pour un certificat comme quoi je ne suis ni alcoolo, ni droguée, ni gâteuse...
- Bon, me répond-il résigné, venez..."
Il regarde sur son ordinateur, si je ne figure pas sur la liste nationale. "C'est n'importe quoi, me dit-il en rédigeant le papier, parce que personne ne peut vous inscrire sur cette liste si vous n'êtes pas d'accord. C'est un truc qu'ils ont encore inventé à Moscou, à cause de toutes les escroqueries, mais cela ne sert à rien."
Qu'à m'emmerder, c'est clair. Mais le narcologue est charmant. "En réalité, me dit-il, vous n'avez sans doute pas tort de venir ici, je suis allé en France dernièrement, on se croirait en Afrique. A Paris, surtout, des quartiers entiers où l'on ne voit plus de Français. Et sur une plage de Catalogne, je pose ma serviette et une troupe de petits noirs se jette avec impudence dessus pour l'occuper! "
Très serviable, il m'emmène quasiment par la main jusque chez le psychiatre, pour m'éviter de revenir le lendemain avec le talon. Le psychiatre me fait entendre un autre son de cloches: "Mais qu'est-ce qui vous a embarquée jusque chez nous? Les gens sont gentils, c'est vrai, mais le climat est dégueulasse, Pereslavl est de plus en plus détruit et abîmé, les fonctionnaires russes sont les pires de la terre, l'orthodoxie elle-même se dégrade, vous n'êtes pas raisonnable! N'importe quel pays serait mieux que le nôtre!"
Heureusement qu'il n'a pas vu, dans mon choix le signe d'un grave dérangement mental, et m'a fait obligeamment mon certificat. Je reconnais que le fonctionnaire russe est grave, mais enfin quand même, d'où vient à certains ici cette conviction inébranlable que leur pays est le pire qui soit? Est-ce que les fonctionnaires européens ne sont pas aussi corrompus que les fonctionnaires russes?
