Microcosme eschatologique

Nous nous enfonçons dans l'automne et les ténèbres, il pleut beaucoup, avec un vent froid, de brusques éclairs de soleil, brefs et rares. Mon ordinateur était en panne, internet aussi, et je ne savais lequel des deux était en cause. J'ai mis longtemps à trouver quelqu'un pour m'aider, un ami de Vitalina qui bosse pour mon fournisseur. Il m'a dit que d'une part, je n'avais pas payé ce dernier, je croyais avoir installé un prélèvement automatique, mais ici, c'est aléatoire, et d'autre part, il y avait effectivement des problèmes qu'il a réglés.

Au café, j’ai vu une vieille dame russe très intelligente, je ne sais pas ce qu’elle fait, mais elle semble très cultivée, et d’un esprit très vif. « Il faut rêver en grand, Gilles, dit-elle. Plus on rêve grand, et plus on vit vieux !

- Ah ! me suis-je exclamée, voilà bien la mentalité russe, et c’est en partie pour elle que je me suis exilée ! »

La dame a évoqué les travaux de « mise en valeur » de la berge de la rivière Troubej, qui nous consternent tous. C’est-à-dire qu’au lieu de respecter cette berge en laissant au moins une partie des grands arbres qui la bordaient, ils ont tout arraché, tout retourné, et je pressens les allées bétonnées, les faux topiaires, les arbres en plastique aux fleurs éternelles rose fluo, les thuyas alignés comme à la parade, et les petits massifs de bégonias idiots, avec en plus quelques kitscheries inédites. Mais ce ravage a permis les fouilles du territoire de l’ancienne église, détruite par les soviétiques, et du cimetière attenant, et puis, dit la dame, il ne faut jamais désespérer, les temps changent. L’architecte qui a admirablement restauré une isba sur la berge, s’occupe d’en sauver d’autres, avec ses équipes, des spécialistes venus de Kostroma qui, de plus, travaillent en chantant des chansons traditionnelles au lieu de nous assommer avec la radio. Sacha, le collaborateur de Gilles, a observé que restaurer une isba devenait tendance, et nous a vanté celle de Katia à Filimonovo. La dame a parlé du lycée orthodoxe situé dans la campagne, près de Glebovskoié, et que je connais, j’étais allée à un concert de Skountsev à cet endroit, et m’étais étonnée de la gentillesse, de la bonne éducation et de l’enthouisasme des élèves, certains étaient venus danser sur scène avec les cosaques. « Eh bien, me dit la dame, savez-vous d’où sortent beaucoup de ces enfants ? Ce sont des enfants gâtés et drogués de riches familles qui les mettent là pour les sauver, et qui financent l’établissement. Et voilà comment ils deviennent lorsqu’on les élève correctement. Vous n’êtes pas sans ignorer que la Russie a été soumise à une destruction de l’instruction publique, à l’école et dans les universités, organisée par les Etats-Unis ? ».

D’après deux infos que nous avons vu passer, Israël et les mondialistes sont en train de prendre possession des réseaux sociaux, et ce serait l’explication du blocage actuel ici de toutes les ressources occidentales. Mais pour moi, ce n’est vraiment pas pratique et je souffre de ne pas pouvoir appeler  facilement les miens. 

J’ai découvert en me promenant l’autre côté d’une maison affreuse qu’on a construite il y a quelques années, derrière la malheureuse isba d’oncle Kolia. C’est un truc d’une laideur tellement fantasmagorique que je me pose vraiment des questions sur l’âme de celui qui l’a construite, et dont elle est, fatalement, le reflet. Je pense que c’est celui qui nous a déversé chaque jour pendant un mois quinze camions de terre à cet endroit, coupant le trajet d’un ruisseau et inondant la cuisine du voisin. On a commencé à édifier tout un lotissement de bâtisses disparates, dont deux espèces d’OVNIS sinistres, mais le chef d’oeuvre, c’est cette construction entièrement recouverte de tôle noire, avec une palissade noire et une série de lampadaires, dont la forme évoque ces ferrailles obliques destinées aux barbelés dans les camps de concentration. Je m’interrogeais sur le processus qui, d’un peuple russe obstinément rêveur, poétique, épris de nature et de beauté, de costumes colorés et de maisons en dentelle, a fait en partie une population de mutants utilitaristes qui détestent d’instinct tout ce qui est naturel, vivant et harmonieux.  Car il y a chez ceux-là une véritable aversion pour la poésie de leurs ancêtres. Ils se hâtent de l’anéantir dans notre environnement avec un zèle de komsomols des années cinquante. J’ai lu des commentaires à n’en plus finir célébrant les trois maisons arrosées de jaune citron uniforme par l’administration de la ville : il faut continuer, il faut peindre toutes les maisons comme cela, et j’ai entrevu la photo de la réalisation d’un émule, un mur jaune sur un soubassement violet, d'un effet psychédélique redoutable pour le psychisme du spectateur. Dans cet enthousiasme pour ce massacre, je sens autre chose que de l’épaisse connerie et du mauvais goût : de la provocation, une joie mauvaise, le plaisir d’emmerder les artistes peintres, les collaborateurs du musée et la jeunesse moscovite cultivée qui s’efforcent de sauver quelque chose de cette ville si sauvagement défigurée par ses propres habitants. Comme dit en rigolant Gilles à propos des occidentaux qui viennent s’installer ici : « Pourtant, ce n’est sûrement pas l’architecture ni le climat qui les attire ! » 

Mais qu'est-ce qui les attire, justement? Peut-être, en dehors du lac et de la rivière, de la proximité de Moscou, de la liberté et de la sécurité, cet intéressant microcosme, ce concentré de gens très différents, de divers aspects de la Russie anté et post soviétique. Pereslavl est en quelque sorte pour moi une sorte de lieu eschatologique où se côtoient différents univers. Saccagée jusqu’à en être méconnaissable, cette petite ville autrefois féerique conserve des églises et des monastères fréquentés, au contraire de Rostov, moins abîmée, mais moins vivante, culturellement et spirituellement. On y voit s’exercer un acharnement obtus et souvent malveillant à supprimer les dernières traces du charme d’autrefois, transformant des quartiers entiers en un conglomérat de baraques concentrationnaires, de friches industrielles, de centres commerciaux et de châteaux de la poupée Barbie, je pense parfois à l'artiste-peintre qui m'avait dit, en 99, qu'il venait retrouver ici l'atmosphère de Moscou avant le vandalisme de la période soviétique, eh bien le tour de Pereslavl est venu, les artistes-peintres vont désormais à Toutaïev. Parallèlement, s’y manifestent avec courage des tentatives de sauvetage, de restauration, des initiatives bienfaisantes. Y accourent, outre les Ukrainiens, tadjiks, Arméniens habituels, de plus en plus nombreux représentants de « l’Evrosoyouz », chassés par l’odieuse politique de « l’Occident collectif » : Anglais, Français, Suisses, Allemands, et aussi des Américains. S’y côtoient le passé profané de la sainte Russie, l’Union soviétique et un présent de science-fiction dont on redoute parfois de connaître le futur. Et dans le ciel incomparable qui projette sur le lac ses architectures étranges, flottent les merveilleuses mongolfières multicolores, énormes samovars volants qui bouent et respirent doucement en projetant des flammes.

J'ai été interviewée par une journaliste qui venait de Rostov sur le Don, une grande femme très belle qui devait avoir dans les quarante ou quarante cinq ans, avec un visage intelligent, honnête et sensible, et notre entrevue a été en tous points conforme à l’impression qu’elle donne. Intéressante, franche, profonde. Je le lui ai dit.

J’ai appris par elle que mes livres se vendaient en de nombreux endroits, sur des centrales d’achat, dans des magasins. Mon éditeur qui avait fermé continue à les vendre sans que je touche rien, en revanche, j’en ai des tas d’exemplaires ici que je vends comme je peux au café ou lors de mes prestations diverses. Sur Ozon, j’avais vu un commentaire très malveillant, mais je pense qu’il s’agissait de la komsomole qui a fait de Fédia Basmanov un héros soviétique et qui me poursuit d’une haine implacable, parce que mon mythe ne correspond pas au sien; l'auteur de la critique a en tous cas le même prénom. D’après la journaliste Svetlana, j'ai des réactions plus positives, qui disent que le livre est passionnant. Notre entretien m’a permis de préciser des tas de choses à ce sujet, la genèse du livre, son lien avec mon histoire personnelle, son lien avec ce qu’il se passe aujourd’hui. Je lui ai donné, à sa demande, mon opinion sur Ivan le Terrible : «Je pense que c’était un homme tourmenté, traumatisé et angoissé, et que c’était un idéaliste russe, il ne pouvait supporter que des éléments incontrôlables du réel perturbent l’idée qu’il avait de sa sainte mission, et qu’il avait la main lourde. Cela dit, il me paraît incontestable qu’il a été pas mal noirci, et si on prend par exemple Henry VIII d’Angleterre, il était largement aussi cruel, et en plus il a détruit sa propre paysannerie, chassant des milliers de gens de leurs terres et les transformant en vagabonds misérables que l’on pendait de tous les côtés. Ce n’était pas le cas d’Ivan le Terrible. Le peuple pouvait souffrir des effets secondaires de sa répression de la noblesse, mais ce n’était pas le but. Et on ne trouve pas trace de cela dans le folklore. En revanche, dans le folklore, l’Opritchnina n’avait pas très bonne presse, et d’après ce qu’on m’a dit à Alexandrov, après la dissolution de cette organisation, il ne voulait plus entendre prononcer ce mot devant lui. Quand on constitue ce genre de milice, avec des guerriers à qui tout-à-coup tout devient permis, on assiste souvent à la création d’un égrégore maléfique, c’est le cas par exemple des bataillons punitifs ukrainiens. Pourtant, les opritchniks étaient certainement braves et patriotes, j’ai lu des échanges entre Vassili Griaznoï et le tsar, le type était dévoué, il aimait son pays, il était fier de le servir, il était courageux.  Quand Prigojine était encore de ce monde, je l’avais entendu déclarer : «Nous irons en enfer, mais nous y serons les premiers ». Et je m'étais souvenue de ce que j’avais fait dire, dans mon livre, à Maliouta Skouratov, à qui on prédisait la même destination : «Très bien, j’y serai à ma place et j’y aurai toujours de l’ouvrage ! » D’une façon générale, je vous dirai que tout ce que je fais s’élabore à un niveau profond, celui de l’âme collective, et ce livre est sorti comme cela, sans que j’y ai mis d’intention particulière, surtout politique. Je crois même que les intentions et les oeuvres ne font pas bon ménage.»

 

 

 

 

Le style camp de concentration

 

Les ovnis

 

Le style baron tsigane

Le style institut de beauté, tout plastique, rose et mauve. Ce fut une isba...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Jument bleue

 

J’ai vu le père Basile au café français. De passage chez nous, il voulait rencontrer Gilles, ils ont comme ami commun le général que j’ai rencontré il y a quelques temps. Il s’est livré, pour une fois qu’il tenait des Français, à sa passion des calembours. Il était accompagné de son fils spirituel de Iaroslavl, chez qui j’avais passé une soirée et même une nuit, avec sa femme et sa belle-mère, mais je ne l’ai pas immédiatement reconnu, je m’en suis tirée en lui disant, ce qui n’est pas faux, que c’était à cause de sa soutane. Il est en train de devenir diacre. Dans Pereslavl, beaucoup de gens me connaissent, « tout le monde vous connaît » m’a dit l’évêque. Mais je n’arrive pas vraiment à me mettre cela dans la tête. Pour éviter de commettre des impairs, de blesser les gens, et cela d’autant plus que je n’y vois pas très clair, j’ai souvent un demi sourire égaré lorsque je croise le regard de quelqu’un, dans la rue, et je réponds avec empressement si on me salue, ou je reste avec mon air con si on ne le fait pas ! 

J’ai passé trois jours à Moscou, pour la fête de l’Exaltation de la Croix. Les vigiles étaient magnifiques, Liéna et son choeur se sont surpassés, et toujours avec sobriété. Les prêtres vêtus de rouge et d’or, comme l’automne lui-même, sous les voûtes bleues, devant l’iconostase doré, parmi tout un jardin de cierges. Et moi, j’arrivais même à décoller de terre, recueillie et sereine, portée par l’ange de la joie.

J’ai réussi à voir Skountsev, je l’ai rejoint chaussée des Enthousiastes, dans son studio de travail, et il m’a aidée à accorder les gousli, puis il m’a proposé d’aller voir Sacha Joukovski dans son local, à l’autre bout de la ville. J’ai accepté, parce que je n’avais pas vu Sacha depuis très longtemps. Il a fait tellement de progrès dans son art, ses vielles sont esthétiques, avec un son bouleversant, et il a même fait un violon, destiné à la musique populaire, et taillé dans une seule pièce de bois, que Skountsev a acheté pour l’offrir à son fils Fédia. Sacha nous a lu la lettre d’un violoniste classique passionné par les instruments populaires qui lui avait acheté un instrument semblable et qui s’en sert pour jouer de la musique baroque ! Mes deux bonshommes ont joué et chanté ensemble, puis nous avons pris le thé, et je ressentais une nostalgie pleine d'amour mais poignante: nous étions tous les trois en sursis, comme des gens qui profitent de leurs derniers jours de vacances, mais nous, c’est la vie qui nous quitte. Nous sommes environnés de jeunes adultes qui ont vieilli et d’enfants qui deviennent adultes. Mais nous continuons à nous passionner pour ce qu’on nous a transmis et que nous tentons de transmettre.

J’ai proposé à Sacha de lui offrir un dessin qu’il aime en échange de la réparation de ma vielle. Il ne voulait pas le faire, parce qu’il me trouvait trop stupide, de l’avoir bousillée d’abord, et d’en avoir confié la réparation à Skountsev ensuite, mais il ne ne s’en souvenait plus du tout, et m’a promis de la regarder.

Je pensais qu’il était vital pour moi de voir plus souvent des gens comme eux.

Plusieurs de mes connaissances européennes envisagent l'émigration. C’est que cela ne va plus du tout. C’est que les choses se précipitent. Ca va mal tourner. Ils sont prêts à tout pour la faire, leur guerre, et hâtent leur programme d’asservissement numérique des populations, j’en ai froid dans le dos. Ils multiplient les provocations, les glapissements, les cris de haine, les inversions accusatoires, la Russie prévient d’un prochain faux drapeau qui pourrait servir de prétexte. Medevedev, spécialiste des déclarations musclées, a posé lui aussi un diagnostic auquel j’adhère totalement. Il dit qu’il n’y aura pas de guerre, car les Russes n’en veulent pas, elle ne leur est pas nécessaire, ils se fichent éperdument de l’Europe, où il n’y a rien à prendre et où ils ne sont jamais venus en conquérants, les Russes veulent mettre en valeur leurs propres territoires et ceux qu’ils ont récupérés dans le Donbass. Envahir l’Europe, pourquoi faire ? Un conglomérat de pays ruinés par leurs propres dirigeants, envahis sous l’impulsion des mêmes par des migrants inassimilables et violents, et en pleine dégradation morale et culturelle. Mais ajoute-t-il, le problème avec les incompétents enragés, c’est qu’on ne sait jamais de quelles conneries ils peuvent être capables, et qu’ils pourraient en commettre une qui ne laisserait plus le choix.

J’ai vu à la télé française une espèce de bonne femme raconter des « fables de la jument bleue » comme on dit ici: le Goulag n’a jamais été plus dur, ni plus bondé de dissidents, Brejnev à côté,et même Staline, c’était la grande liberté, on interne même les enfants, mais c’est totalement n’importe quoi... Certes, beaucoup de gens ironisent (avec parfois beaucoup d'humour) sur tout ce délire, mais il y en a qui marchent. Des connards de droite, par anticommunisme, comme s’ils avaient été congelés depuis les années trente et venaient juste de se réveiller. Et des connards de gauche, des bobos, par conformisme woke, des mutants de l'après soixante-huit bien dressés à penser comme tout le monde. Le fils libéral d'une amie avait été arrêté et mis au frais pendant quinze jours, pour avoir participé à une manif illégale, mais d’une part, il avait été très bien traité, et d’autre part remis à sa maman qui avait déclaré aux flics qu’il eût fallu secouer davantage les puces à cette espèce de crétin. Pour ma part, je serais pour envoyer ce genre de gamins au Donbass, non pour y faire la guerre, mais pour aider la population et discuter avec elle de ce qui se passe.

Dans un fil de commentaires sur Facebook, une personne a décidé que j'étais un robot de l'IA, parce que mes arguments la déconcertaient!

Pour me changer les idées, je suis allée dessiner à Falelieievo. Quand on dépasse l’église, on voit que les maisons moches ont poussé là bas aussi, mais cela reste très beau, grâce à la nature, à l’espace qui s’ouvre sous le ciel. Et puis, il y a encore des animaux, une vie rurale. Je me suis assise pour dessiner au bord d’un champ qui se perdait sous les nuages, et des chèvres y paissaient, et puis des vaches. Quand les chèvres se sont aperçues de ma présence, elles sont arrivées ventre à terre, curieuses et amicales, tout le monde voulait de l’attention, fini le dessin, j’avais peur qu’on ne broute mon bloc de super papier pastel. Aux chèvres s’est joint un jeune taureau très joli, petit, bourru et couleur sable, avec un nez noir humide, assez timide, presque encore un veau. Je suis partie avec eux vers la voiture, face au vent d’automne, gris et plein de lueurs, au grand clocher crevassé de lumière.

Puis aujourd'hui, je suis allée dessiner sur le « val », et le résultat est très satisfaisant. Je dessine comme je le sens, et Pacha Morozov m’a dit que lui aussi, qu’il n’essayait plus de « bien peindre », mais de s’amuser, et c’est ce que je fais. Il faisait un temps merveilleux, très froid le matin, il a même gelé, mais ensoleillé, doux et frais dans la journée avec un ciel d’un bleu profond, un ciel d’enluminure. Les mésanges ont commencé à venir voleter devant ma fenêtre. J'ai le coeur serré quand je vois les fleurs pencher sous le gel, les fougères se rétracter, la vie disparaître pour six mois.

Prière

 D’après la météo, la journée d’aujourd’hui exceptionellement douce, est la dernière lueur de l’été indien avant la descente dans le froid et les ténèbres. A part le matin, où j’ai fait quelques démarches liées à mon appartement, je l’ai passée sur ma terrasse, pour ne pas en perdre une minute.

Je devais aller chercher des clés magnétiques pour la porte palière, et acheter de la peinture, pour les murs. En arrivant au bureau qui distribue les clés, j’ai vu deux personnes assez renfrognées, comme d’habitude, il faut bien se donner l’air sérieux. On m’a demandé aussi si je voulais un interphone. Oui, quand même c’est mieux. Et une caméra de surveillance ? Non, pourquoi faire ? « Comment ça, pourquoi faire ? me demande l’homme de l’équipe. Pour éviter que des gens entrent chez vous !

- Mais attendez, je vis depuis neuf ans sans caméra, personne n’entre jamais chez moi ! Je sais que beaucoup de gens font une fixette paranoïaque, mais je vous assure qu’ici, je me passe très bien de ce genre de choses ! Nous serions en France, je ne dis pas, mais ici...

- Pourquoi, en France, ça craint ?

- En France, vous pouvez avoir des squatters qui s’installent, et impossible de les virer, la police ne fait rien.

- C’est pas possible ? Et on nous raconte que là-bas, c’est mieux que chez nous ! Ici, je peux vous dire que si la police ne vient pas, c’est nous qui nous débrouillons pour virer les squatters !

- C’est pour ça que je me fais plus de souci pour la France que pour la Russie ! »

J’ai quand même pris la caméra, pensant à la revente éventuelle du studio, et pour ne pas aller contre la volonté populaire, car si les demandes ne sont pas assez nombreuses, on ne l’installera pas dans tout l’immeuble.

De retour chez moi, j’ai déjeuné dehors, dans le fil du vent, et puis j’ai dessiné, je m’emplissais les yeux de tout ce que je voyais, les orpins roses couverts d’abeilles et de papillons de velours, les hortensias penchés les uns sur les autres, pâles et bouclés dans leurs atours jaunissants, et les premiers asters violets, et les topinambours, leurs soleils accrochés dans l’azur, les cheveux frémissants des roseaux, la torche vert pâle du sureau pyramidal et les étoiles jaunes qui en perçaient les reflets. Les bouleaux effilochés derrière la maison d’Ania, les tresses scintillantes du saule pleureur au travers du cloisonnement noir du poirier dénudé. L’arche incandescente de la clématite où les fruits duveteux se mêlent au bronze et à l’or éclatant de grandes fleurs captives de ses lanières brunissantes. Le vent passait, doux comme de la soie, il passait à travers moi, et la lumière tournait, giclait, m’éclaboussait, emplissait mes yeux déclinants, elle battait sur moi comme de grandes ailes, et je n’étais plus qu’adoration éperdue, que joie eberluée de l’instant qui fuit et que retient le coeur en prière.

 

Seigneur, garde-moi la lumière

Qu’au soir venu, je vois fuser

Au travers des ramures claires

Secouées par le vent doré.

 

Garde-moi mes yeux si avides

De la beauté que tu créas

Au sein noir des étoiles vides

Qu’un beau jour tu nous allumas.

 

Garde-moi la magie des couleurs

Qui vibrent et chatoient toujours

Au fil mouvant de toutes fleurs

Nées au passage des beaux jours.

 

La mort et tous ses noirs éclairs

Me rendront-ils l’éblouissement

D’un soleil bien plus aveuglant

Si de mon vivant je les perds ?

J'ai lu cet article, transmis sur facebook:

Michel Carrington 

Le doigt d’honneur 

LA MORT AU TEMPS DES MONDIALISTES 

Les documents fuités de la CIA, si leur authenticité est confirmée, exposent un complot d’une noirceur sans précédent, mais qui ne me surprend pas : un plan pour exécuter en direct Charlie Kirk, Tucker Carlson et Candace Owens, orchestré pour plonger l’Amérique dans la peur et la soumission. Ce n’est pas une théorie conspirationniste tirée par les cheveux, mais un projet froid, calculé, conçu pour frapper au cœur de la dissidence. Inutile de préciser que cela rappelle ce qui se trame aussi en France. Je ne suis pas là pour crier au loup ou jouer les prophètes de malheur. Les faits parlent d’eux-mêmes : ces fichiers décrivent une guerre psychologique visant à briser l’Amérique, comme la France, en direct, à l’antenne, sous les yeux de millions de spectateurs. Si ça ne vous glace pas le sang, vous n’avez pas saisi l’enjeu dans lequel nous sommes.

L’objectif est limpide : tuer en direct, en pleine émission, lors d’un rassemblement ou d’un débat, et maquiller ces assassinats en actes « domestiques » ou « aléatoires ». Une balle perdue, un forcené surgi de nulle part, un drame qui semble spontané. Mais derrière, c’est une coordination étatique, une machine huilée, digne d’une mise en scène de Tarantino, pour semer la panique, justifier la loi martiale et écraser toute voix qui ose défier le récit officiel. Ce n’est pas seulement la mort de trois personnes qu’ils veulent. C’est le traumatisme collectif, la paralysie d’une nation entière, le message brutal que personne n’est à l’abri. Cette oligarchie veut la mort des peuples. Relisez les documents : c’est écrit noir sur blanc.

Pourquoi Kirk, Carlson et Owens ? Parce qu’ils sont des cailloux dans la chaussure du régime mondialiste. Charlie Kirk mobilisait une génération entière, ralliant les jeunes à une cause que les élites veulent étouffer, même après sa mort. Tucker Carlson, avec son audience colossale, contourne les merdias traditionnels des mondialistes et parle directement à des millions d’Américains et d’Occidentaux, sans filtre. Candace Owens, avec sa verve incendiaire, dynamite les dogmes intouchables et expose les mensonges du pouvoir avec une clarté qui terrifie. Ils ne sont pas juste des commentateurs ou des influenceurs. Ce sont des catalyseurs, des étincelles capables d’enflammer un mouvement contre le système que le système redoute. Les abattre, c’est vouloir éteindre ce feu avant qu’il ne devienne un brasier.

Ce n’est pas la première fois que l’État profond, l'exécutif de l'oligarchie, sort ce manuel. JFK a été abattu sous les yeux de la nation, transformé en symbole, mais aussi en avertissement. MILK a été réduit au silence, son mouvement fracturé par la peur. RFK, en pleine ascension, a été stoppé net. Chaque fois, le même schéma : tuer le leader, briser l’élan, terroriser ceux qui regardent. Kirk, c’est le même tour de manège. Les documents fuités ne font que moderniser cette stratégie. Aujourd’hui, les cibles ne sont plus des présidents ou des pasteurs, mais des portes-voix numériques, des porteurs de vérité qui percent les murailles de la censure. La CIA, selon ces fichiers, les considère comme des « généraux » dans une guerre de l’information. Pas des criminels, pas des soldats, juste des Américains avec une tribune numérique. Et pourtant, ils sont marqués au fer rouge pour la mort. Les mondialistes, à bout de souffle, ne savent plus à quel dissident se vouer. En éliminer trop en peu de temps serait un casus belli trop évident, une déclaration de guerre ouverte aux peuples qui se retournerait contre eux.

Ce qui rend ce plan encore plus glaçant, c’est son envergure. Ce n’est pas juste Langley qui tire les ficelles. Les documents pointent vers un réseau plus vaste : Capitol Hill, où les politiciens corrompus s’alignent pour servir leurs maîtres ; Davos, où les élites globalistes tracent leurs plans ; Silicon Valley, qui censure et manipule à tour de bras ; et même Tel Aviv et Pékin, qui jouent leurs propres cartes dans ce grand jeu. Ont-ils le choix de faire autrement ? Mon pays n’est plus qu’un champ de bataille pour ces forces qui veulent un contrôle totalitaire. Kirk, Carlson et Owens ne sont pas visés parce qu’ils sont des individus, mais parce qu’ils incarnent une résistance à cette machine globaliste qui pue la mort, la charogne. Leur crime ? Refuser de plier parce qu'ils y croient les salauds.

Ce qui terrifie l’oligarchie apatride, c’est ce que ces trois figures représentent : l’unité, l’espoir, la colère légitime d’un peuple qui commence à ouvrir les yeux trop sérieusement. Kirk réveillait la jeunesse. Carlson brise le monopole des merdias de l’oligarchie. Owens défie les tabous avec une audace qui donne des sueurs froides aux gardiens du récit. Ensemble, ils forment une menace existentielle pour un système qui ne survit que par la peur et la division. Les documents le disent clairement : ils ne veulent pas juste les éliminer, ils veulent faire un exemple. Une exécution publique, diffusée en boucle, pour que chaque Américain comprenne le prix de la dissidence. Une méthode mafieuse, vieille comme le monde. Les mondialistes n’inventent rien, ils se contentent de plagier les dictatures du passé, pillant leur histoire pour garantir leur avenir. C'est d'un sinistre pathétique !

Mais ils sous-estiment quelque chose. Ils sous-estiment nous tous, car il n’y a pas que ces trois dissidents dans le paysage de la résistance. Si ces documents sont réels, nous sommes à un tournant. Si nous n’exposons pas ce plan, si nous ne le dénonçons pas à pleins poumons, la saison de la chasse sera ouverte sur toute voix qui ose parler. Chaque podcast, chaque post, chaque discours deviendra une cible. Trump, s’il veut être un vrai commandant en chef, doit agir maintenant, pas demain. Déclassifier tout, nommer les coupables, démanteler ce réseau avant qu’il ne frappe encore. Parce que s’ils osent faire comme ils viennent de le tenter cette semaine avec Kirk, Carlson et Owens, ils seront dans le trouble. Ces trois-là deviendraient instantanément des martyrs de luxe, et c’est là tout le dilemme des mondialistes : ils savent qu’ils ne peuvent plus assassiner comme avant, et ils trouvent cela injuste. Comment leur belle dictature pourrait-elle devenir un projet mort-né ? Une tragédie grecque pour oligarques en manquent de domination.

Car voici la vérité qu’ils refusent de voir ou qu’ils ne perçoivent pas, car l’argent n’achète ni intelligence ni vision : tuer des symboles ne tue pas un mouvement, ni même une idée. Au contraire, ça l’amplifie, transformant une tendance lourde en une vérité écrasante. L’oligarchie, fief du mensonge, s’effondre face à cette vérité. Si Carlson, Rogan et Owens tombent, des millions se lèveront. Chaque esprit éveillé par leurs mots deviendra une torche dans les ténèbres des mondialistes. Les rats de la haute commencent déjà à quitter leurs villas cossues, abandonnant leurs flûtes de champagne et leurs sacs Louis Vuitton. Nous sommes la tempête qu’ils craignent. Nous sommes le pare-feu que leur folie ne peut franchir. Et si ce combat est le nôtre, qu’ils sachent ceci : je les viserai dans la mire de mon Accuracy International AXSR façon de parler, et ce, dans les cultures que je maîtrise. C'est mon rôle. Pas aujourd’hui. Pas demain. Jamais plus. Vous allez payer, mes cocos !

Il y a longtemps que j'ai l'intuition de tout ce qui est expliqué là de manière très claire. Et j'ajouterai à ceci un autre article qui exprime tout à fait ce que je ressens:

Hommage à Charlie Kirk, par Ludovicus (El Wanderer) :

Je dois avouer que Charlie Kirk ne faisait pas partie de mes centres d’intérêt, ni même de mes connaissances. 

Il existe d’ailleurs de nombreux influenceurs « de droite » sur les réseaux sociaux – Candace Owens, Tucker Carlson, l’évêque Barron, Jordan Peterson, le père Mike, etc. – et je l’associais confusément à eux. L’émergence de ces influenceurs, avec leurs qualités et leurs défauts, qui ont ouvert une brèche dans l’hégémonie culturelle de la gauche, est certainement un phénomène très important et précieux. Certains avec plus ou moins leur propre agenda et leurs propres intérêts.

Mais, par curiosité, j’ai regardé quelques vidéos de ses interventions dans les universités et je commence à comprendre pourquoi ils l’ont tué. Il était le meilleur de tous.

Il était extraordinaire, non pas tant par son érudition relative que par sa logique implacable, la vivacité de son intelligence et, enfin et surtout, son respect pour l’intelligence de ses interlocuteurs. Il prenait leurs arguments, les inversait et en tirait toutes les conséquences possibles, dans une véritable bataille culturelle (pour une fois, ce mot utilisé pour tant de banalités était bien appliqué) qui aurait parfaitement pu se dérouler à Athènes au Ve siècle avant J.-C.

Pas la moindre trace de sophisme dans ses arguments, pas de traitement de son adversaire comme un homme de paille. Il montrait l’erreur en extrayant la vérité par l’absurde. Et tout cela avec ce plaisir parfait de l’intelligence lorsqu’elle cherche son objet ; avec cette jeunesse de l’intelligence désinteressée, par pure impulsion de vérité. 

Je dois avouer que j’ai parfois ressenti cette douce brise de l’époque romantique de la jeunesse où tout était si clair et où une seule chose importait, comprendre : c’est cette nostalgie que Charlie Kirk transmettait.

La vérité n’est pas un archétype enfermé dans une idée que l’on contemple tranquillement, du moins sur cette terre. La vérité est une réalité immanente et transcendante, un sol puissant et terrestre, un ciel serein et aussi orageux, un soleil resplendissant et une nuit aveuglante. La vérité est un combat, la vérité est une conquête, la vérité est un accouchement. C’est le meilleur héritage de l’Occident.

Kirk devait mourir – qu’il ait été tué par un seul ou par plusieurs –, car celui qui incarne la vérité meurt, car à toutes les époques, « le meilleur de la Cité finira crucifié », prophétisait Platon. Et il était le meilleur de tous.

Disons, en fin de compte, qu’il a été tué, de manière belle et socratique, parce qu’il corrompait la jeunesse. 

Repose en paix.

Ludovicus

https://elwanderer.com/2025/09/19/charlie-kirk-r-i-p/

@plcip

Retournons-nous à présent vers l'Ukraine, abcès de fixation de tout ce pus, et vers un dissident local, Artiom Dmitrouk. Il raconte comment, après avoir tenté de le tuer, Zelenski l'a fait enlever, torturer, pour le forcer à devenir son agent. Puis ses bourreaux ont exigé qu'il arrête son activité d'information et même son activité politique. https://www.facebook.com/share/r/1CFn9Sjfg5/

Il explique dans une autre vidéo comment les autorités refusent d'évacuer les populations du Donbass, pour retenir l'avance des Russes en les utilisant comme boucliers humains, et en cachant leurs armes au milieu des habitations, ce que je sais depuis longtemps, mais c'est un Ukrainien qui le dit... https://www.facebook.com/share/p/19cGPec9V2/

Enfin j'ai apprécié l'article de Claude sur les critiques de Vance à l'égard du patriarche Bartholomée, dont le pontificat restera entaché par la forfaiture de sa participation à l'opération politique de Pompeo qui a contribué à décupler les persécutions dont l'Eglise Ukrainienne traditionnelle était déjà l'objet.

https://orthodoxologie.blogspot.com/2025/09/analyste-politique-le-vice-president.html

Ce qui m'intéresse dans ces divers échos, c'est que se produit vraiment en ce moment une apocalypse, une révélation, les masques tombent, les démons s'agitent comme de la vermine dérangée par un trait de lumière. Leurs suppôts font encore beaucoup de mal, les dégâts sont déjà terribles, à commencer par le million de morts de la guerre d'Ukraine, qu'ils ont tellement voulue et organisée, et dont, trépignant pour la poursuivre, ils ne veulent pas reconnaître l'échec, s'acharnant par toutes sortes de ruses ridicules et odieuses à essayer d'y impliquer les Américains coûte que coûte. Mais les événements ne se déroulent pas comme ils le souhaitaient. Le truc leur échappe. Et je ne crois pas que Trump soit un ange, un sauveur, simplement, il n'est pas à leur main, et au-delà de cela, quelque chose se produit qui dépasse le niveau des personnalités politiques et de leurs intrigues. 

Idées

 

L’article de Slobodan, et celui d’Eric Werner ne laissent pas beaucoup d’espoir à la France. Le tableau que me tracent les conversations entre Russes exilées là-bas, sur Facebook, non plus. Elles ont des maris français, des enfants qui ont grandi sur place, elles ne peuvent plus rentrer et contemplent le désastre avec un recul que n’ont sans doute pas leurs proches, car cela fait des décennies que les Français subissent un conditionnement aussi sournois que puissant, je le ressentais déjà dans les années soixante-dix : si tu ne penses pas bien, tu n’est pas fréquentable, et on en arrive même à « tu n’es pas digne de vivre », et à l’approbation enthousiaste de crimes politiques comme celui qui vient de se produire. Tout remonte, pour l’un et l’autre, à la révolution française, le peuple étouffe sous l’écroulement des institutions qui en ont procédé. Il étouffe et il dégénère. Eric Werner envisage, outre la dissolution de la France, l’effacement de tout ce qu’elle a créé au fil des siècles, et en effet, moi-même, depuis déjà un bon moment, j’ai le coeur qui se serre à la vue des villages de l’Ardèche, de la Drôme, du Gard, que je vois défiler sur internet, des demeures, des châteaux, des fermes, des églises, qu’en restera-t-il dans une ou deux décennies ? Je suppose que les Russes normaux devaient se poser la même question, au moment de leur propre révolution, quand on dynamitait à Moscou des quartiers entiers, des cathédrales, des palais, et que disparaissaient meubles et oeuvres d’art, icônes et objets sacrés. Je me souviens que dans les années quatre-vingt-dix, quand je suis venue travailler à Moscou, je pensais que la Russie, au moins, ne me mentait pas, et que les intellectuels russes savaient le prix de ce que les intellectuels français méprisaient. J’ai des visions d’une France ravagée, avec tous ses trésors architecturaux en ruine, ses musées pillés, comme autrefois en Irak ou en Syrie, une population hagarde et dégénérée qui répète des incantations absurdes, sous l’oeil de satrapes méprisants et satisfaits du résultat de leurs patientes et fourbes intrigues. Je revois tout ce que fut ma jeunesse, tout ce que je décris dans me souvenirs, je contemple les photos de maman, des filles Pleynet, de mon père, de toute cette vie paisible, normale, élégante et douce, et j’ai envie de pleurer.

Une lassitude immense s’empare de moi devant le flot de nouvelles révoltantes et de considérations, discours, analyses, commentaires intelligents ou stupides, ce tohu-bohu qui enfle et me semble tourner autour d’un affreux point de néant invisible, une sorte de trou noir qui nous engloutit inexorablement. Je vois partir à la dérive tout ce qui valait la peine d’être vécu, aimé et défendu, je vois profaner et insulter la vie de toutes les manières. Et les enfants, les bêtes, que tout cela emporte et broie, les arbres, les plantes, la beauté, en un mot, l’Existence...

Nous n’avons plus devant nous qu’un jour ou deux de cet été indien miraculeux, transparent et doré, avec ce vent léger qui semble le doux et calme déplacement d’ailes séraphiques, avec les papillons et les oiseaux, les abeilles affairées et les chats étendus au soleil.

Dany me dit qu’on a semé tant de levain d’injustice et d’iniquité que quelque chose est en train de lever, dans l’humanité, et même de se soulever. Certes, les « élites » cherchent à déclencher le chaos et pensent qu’elles vont surfer sur la vague, mais il n’est pas sûr qu’elles gardent le contrôle sur ce qu’elles provoquent.

La procession de Moscou a finalement surpris tout le monde par l’ampleur de la participation. Elle a surpris les orthodoxes eux-mêmes qui ne se croyaient pas si nombreux ni si motivés. Il est possible que des gens aient participé qui, d’habitude, ne vont à l’église qu’une fois par an, mais se reconnaissent dans le destin orthodoxe de la Russie, ils y retrouvent leur identité. D’après ce que j’ai entendu dire, il y avait aussi des soldats, des vétérans du front qui marchaient sur des prothèses.

Dans les commentaires de facebook, je vois des gens s’indigner qu’on « pleure Charlie Kirk, qui avait des idées ignobles ». J’aimerais savoir en quoi les idées d’un type qui essayait d’engager le dialogue avec ses opposants avec patience et respect ont quelque chose d’ignoble, j’aimerais savoir aussi ce que sont des idées ignobles, car en théorie, on nous présente toutes les idées sous de belles couleurs, sinon, elles n’attireraient pas grand monde, c’est généralement leur application ou leur utilisation, qui est atroce. Ainsi, il était normal de tuer un type dont on juge les idées ignobles. En soi, pour moi, une telle idée, abattre un homme, un père de famille pour ses convictions politiques, c’est cela qui me paraît infâme. Je suis donc, selon ce raisonnement, fondée à abattre tous les abrutis qui professent une telle chose ?

Je suis passée au café, et j’ai vu la jeune Liéna, la femme de Sacha qui seconde Gilles. C’est un être délicieux, toujours joyeux, chaleureux, spontané comme un enfant. Elle m’a dit qu’elle allait tout le temps à l’église, depuis que sa conversation avec l’évêque l’avait convertie, parce que c’était le repos de son âme, sa recharge d’énergie, et je pensais que j’avais, de mon côté, beaucoup de mal à m’y rendre. Certes, si je n’y vais pas, je sombre dans la déprime assez vite, et je suis contente de l’avoir fait quand je sors, mais cela me demande toujours un effort. Elle revenait, éblouie, de Turquie, où son mari l’avait emmenée en vacances, et me parlait des endroits liés à saint Nicolas, aux premiers temps du christianisme, mais, ajouta-t-elle, ces lieux sont morts, désertés, profanés, mal entretenus, le pays ayant été épuré de sa population chrétienne, installée depuis l’antiquité, par les envahisseurs turcs. De sorte que malgré la beauté des paysages, des monuments, les chevaux, les paons, la mer, Liéna était très heureuse de retrouver Pereslavl, ses églises qui fonctionnent, avec les carillons des cloches, elle était heureuse de vivre ici.

J’ai lu un étonnant témoignage. Un professeur de Moscou dont le fils est au front reçoit de lui un message, comme quoi, avec ses compagnons, il est bloqué par les drones ukrainiens et qu’ils n’arrivent même pas à évacuer leurs blessés. Terriblement anxieuse, elle arrive pour donner son cours, et s’aperçoit qu’elle en est totalement incapable. Elle se décide donc à informer les enfants de ce qui lui arrive. Et ceux-ci lui répondent : «Il y a une église, à côté, allons prier pour votre fils ». Et tout le monde s’y rend, y compris l’enseignante, qui n’était pas particulièrement pratiquante. A son retour, elle trouve un message de son fils : « Maman, c’est incroyable, une tempête s’est levée, qui a dispersé les drones, et nous avons tous pu partir, et évacuer les blessés ».

J’entends souvent ce genre d’histoires.

 

 

Jaune

 

Moustachon au jardin

L’été se prolonge dans l’automne en s’élimant comme une mousseline brillante et légère, c’est dans le jardin une incroyable douceur, transparente et paisible, les abeilles s’affairent, les papillons s’amusent, et je ferais bien le jardin, mais j’ai eu des problèmes, la dernière fois que j’ai forcé la dose, et j’ai dû aller à la clinique de l’oeil, où l’on ma déconseillé les efforts physiques trop intenses... Je fais aussi de la sinusite, et cela persiste plus ou moins, malgré les soins du bon docteur Vassili Mikhaïlovitch. Je n’avais pas le moral, et puis, hier, j’ai ressenti une sorte de paix douce et résignée. Au moins, si je perds la vue, ai-je appris la musique, et je vais lui donner davantage de place.

En faisant mes courses, j’ai découvert que trois maisons anciennes, qui demandaient désespérément l’attention d’Anna Panikhina et de la Tom Sawyer Feast, n’ont pas tenu jusqu’au moment de la susciter. Un barbare qui devait avoir un stock de peinture jaune citron, les a toutes barbouillées intégralement, sans prendre la peine de faire des encadrements de fenêtre blancs, quelque chose qui atténue le choc et brise la monotonie criarde de ce ton étrange. J’avoue que par moments, je ne sais plus que dire, et d’ailleurs, je ne dis plus grand chose. Le taxi qui m’a accompagnée à Serguiev Possad était conduit par le cosaque Iouri, et tout le long de la route, j’ai eu des chansons sur le Donbass. Il m’a parlé aussi des trois maisons jaunes et m’a dit : « C’est effrayant ce qu’ils font avec la ville, ils n’ont aucun goût, à un point qu’on a du mal à croire. Serguiev Possad, c’est beau, restauré, pimpant et propre. Iaroslavl est une ville magnifique. On a admirablement refait Rybinsk. Et même Rostov, maintenant, on s’occupe de le restaurer normalement. Mais Pereslalv-Zalesski, c’est l’horreur. Ils ont ravagé toute la berge de la rivière, plus un arbre, et pour planter quoi, des trucs en plastique, des machins exotiques ? N’importe qui construit n’importe quoi n’importe où. »

Comme quoi je ne suis pas la seule à le penser. Je ferme ma gueule par lassitude et parce que je suis française. « Vous croyez que de venir du Donbass vous facilite les choses pour l’ouvrir ? » me demande Iouri. 

Au café, j'ai été abordée par un père de famille, avec une petite fille de cinq ou six ans. Il venait du Royaume Uni, mais il n'avait pas une tête d'Anglais, plutôt un oriental, aux yeux clairs, un Libanais, un Syrien, peut-être. Il m'a dit que sa femme était russe, et qu'il venait de déménager définitivement à Moscou. Il était tout étonné de tomber sur des Français, et d'apprendre que nous avions aussi un Anglais, et des Suisses, des Américains... Pourtant, comme dit Gilles, ce n'est pas le climat ni la beauté de l'architecture et des espaces verts qui les attire ici!

J'ai été bouleversée par l'assassinat crapuleux du jeune activiste américain Charlie Kirk devant sa femme et ses enfants. Et surtout par la complaisance idéologique d'un certain type de gens complètement dénaturés qui cherchent à ce meurtre des justifications hypocrites. Partir du principe qu'un opposant politique n'est pas digne de vivre, c'est là un trait parfaitement totalitaire. C'est ce qui a permis toutes les grandes exterminations du XX° siècle, et cela continue plus que jamais. C'est-à-dire que maintenant, la caste étrange qui nous gouverne, constituée de mafieux pur jus, de politiciens pourris, de journalistes vendus et d'histrions stupides, trouve absolument normal de descendre tous ceux qui la contrarient et ne daigne même plus conserver les dehors de la légalité et de la démocratie dont elle nous rebat les oreilles, sachant que leurs troupeaux de mougeons sont désormais bien dressés. Evidemment, ce jeune homme est plus que jamais couvert de boue par tous ces démons, mais à écouter ce qu'il disait et la façon dont il le faisait, on se rend compte que lui, en revanche, était respectueux de ses interlocuteurs, si grotesques et hagards qu'ils pussent être, et revendiquait le droit de discuter de n'importe quel sujet ouvertement. C'est ce qui lui a valu une balle dans la tête.

Je ne le connaissais pas, je le découvre à la faveur des vidéos qu'on diffuse, et il est évident pour moi que c'était un juste, un homme courageux, lucide, qui essayait de remettre d'aplomb une jeunesse délibérément abrutie et poussée à la folie. Il pensait que les imbrications de la mafia globaliste occidentale et de l'Ukraine étaient telles que des personnalités comme Tucker Carson, Candance Owen ou lui-même pouvaient craindre d'être physiquement éliminés. Et c'est ce qui est arrivé. 

Slobodan fait un bilan de cette nouvelle manière de se débarrasser des dissidents. Par la calomnie et l’assassinat lâche et fourbe. Et dresse le diagnostic de la maladie mortelle de la France. 

https://www.youtube.com/live/vySCbBGAUa4?si=XTx14XuhjSRgYgoJJ

J'ai vu que Pierre de Gaulle avait demandé la nationalité russe pour lui et sa famille. Cela me paraît hautement symbolique et bien inquiétant. Car cela semblerait indiquer que le petit-fils du général ne croit plus qu'on puisse encore sauver le pays et qu'il puisse en devenir l'homme providentiel. J'ai vu un débat avec Aldo Sterone sur le thème de l'émigration qui tente de plus en plus d'Européens. Les journalistes qui débattaient avec lui parlaient de ceux qui les traitaient de lâches, parce qu'ils partaient au lieu de se battre pour sauver leur patrie. Mais disaient-ils, eux-mêmes se battent-ils? Et comment? Le système est tellement pervers et bloqué que personne ne sait comment se battre. Ou alors, il faut prendre exemple sur le Donbass, ou sur les parents ukrainiens désespérés qui flinguent ceux qui ont envoyé leurs fils à la boucherie. Ceux-là n'ont plus rien à perdre. Et puis ils ont davantage l'expérience de la souffrance et du sacrifice. Devant ceux qui sont capables de n'importe quelle horreur, il faut ne plus avoir rien à perdre. Sinon, faut-il plus de courage pour rester que pour partir? Partir en demande pas mal. Rester en toute conscience pour sombrer avec le Titanic aussi. Je n'ai pas d'opinion et ne juge personne. Je pense que c'est une question de motivation. De motivation supérieure. Spirituelle, affective, culturelle. Il est très difficile, en France, de voir clair et d'entendre de toutes parts le moulin à mantras stupides de ceux que la propagande a tourneboulés, de ne plus savoir quel sujet aborder pour ne pas heurter la doxa politiquement correcte de l'interlocuteur. Très difficile aussi d'y élever des enfants en voyant tout ce qu'on enfourne dans leur cervelle innocente en sachant que s'y opposer peut éventuellement provoquer des ennuis terribles pour eux comme pour leurs parents.

Je regrettais de ne pas être allée à la procession dont le patriarche a restauré la tradition, à Moscou, pour cause de sinusite et de problèmes oculaires. Il apparaît qu'il y avait beaucoup de monde, et même énormément de monde. Je crois qu'au delà du fait religieux, les gens ont voulu marquer leur appartenance à la tradition russe. Mais bizarrement, on n'en a pas tellement parlé, et on a interdit les drapeaux monarchistes. Cependant, le tsar et sa famille ayant été canonisés, on a pu les faire participer à la procession sous forme de grandes figures, qui se confondaient de loin avec les pèlerins, comme si les saints et les martyrs de l'histoire russe marchaient à leurs côtés. 

Sinusite, procession et été indien.

Le bon docteur ORL Vassili Mikhaïlovitch m’envoie faire un scanner, car j’aurais un kyste, en plus de mon vieux polype. Il m’a recommandé de rapporter avec moi mon vieux scanner de 2015 : « Pour tout vous dire, je n’ai jamais vu, de toute ma carrière, un scanner et un compte-rendu de cette qualité ». Et c’était pourtant un hôpital de province, celui de Bagnols-sur-Cèze... Touchée, je lui réponds : « On disait que la médecine française était la meilleure du monde, mais on la détruit systématiquement, comme chez vous dans les années quatre-vingt-dix. C’est du démolissage... » Il hochait la tête, avec un air compréhensif.

Ensuite, au café, le sympathique cuisinier, le tatar Ildar, est venu m'interroger sur la cuisine française, les spécialités régionales et mes préférences. "Vous savez, lui dis-je, quand j'ai eu mon bac, mon beau-père ne m'a pas offert une chaîne en or ou une montre, il m'a invitée dans le meilleur restaurant du coin, chez Pic, à Valence, voilà le genre de jeune fille que j'étais!" Ildar m'a parlé avec compassion des massacres de troupeaux qu'impose à nos paysans notre immonde gouvernement, et je lui a ai répondu: "En plus faux-cul, c'est notre dékoulakisation. J'ai une amie qui a trouvé un mot nouveau pour caractériser ce que nous vivons: le cocopitalisme. Le capitalisme pour les surhommes, le communisme pour les gueux."

Le lendemain de la première procédure du docteur, je pétais le feu, et j’ai même fait le jardin. Mais après la seconde, je ne peux pas dire la même chose, j’ai la tête lourde et embrumée, et l’antihistaminique qu’il m’a donné m’abrutit complètement. Hier, au vernissage de l’expo de Pacha Morozov, les gens ont dû penser que je sombrais dans le gâtisme. Je ne trouvais plus mes mots, je ne savais plus où j’étais ni avec qui.

Pacha était avec Ioulia, radieuse, bien habillée. L’amour l’a transfigurée, et tant mieux pour elle. Ses tableaux sont très beaux, fascinants, avec des couleurs intenses et d’étranges lumières. Il saisit les aspects mystérieux de la vie, comme tous les bons peintres.

J’ai vu l’Anglais Michael, revenu définitivement de son pays d’origine. Il ne supporte plus de s’y trouver, d’abord à cause de ce qu’il est devenu et ensuite, à cause de la politique de son gouvernement, qui le révulse. Mais bien qu’il soit ici avec son épouse russe, il se sent un peu seul, car il parle très mal le russe et à son âge, apprendre une telle langue est difficile. Cependant, une vieille Anglaise l’a fait, afin de pouvoir traduire Pouchkine. Comme je ne suis pas en état d’y aller, je l’ai envoyé à la rencontre annuelle des étrangers de Pereslavl, où il trouvera des anglophones...

 deux tableaux de Pavel Morozov

Je voulais aller à Moscou et participer à la grande procession organisée par le Patriarche, comme avant la révolution, pour fêter les saints métropolites et patriarches de Russie et implorer l’aide divine. Mais j’étais complètement incapable de cet exploit. A ma grande joie, la procession semble avoir été énorme. Digne de celles du métropolite Onuphre en Ukraine. Cela ne plaira ni aux communistes, ni aux libéraux, qui ont d’ailleurs plus de points communs qu’on ne le croit.

La procession du patriarche

De mon côté, j’ai essayé du papier offert par Joëlle et Pierre, c’est une révélation. Les couleurs sont beaucoup plus vives, le trait moelleux, un vrai plaisir.

Au réveil, j’ai trouvé des considérations de Dany sur le contrôle total de nos vies et de nos comptes en banque, avec misère obligatoire sous surveillance. Je sais que c’est en tous cas le programme visé, mais il n’est pas sûr qu’on parvienne à l’installer. L’Europe vacille, malgré la mafia qui s’y est repliée. Un saint starets envisage une trahison interne. Oui, nous craignons tous ce genre de choses, mais je vois bien que la Russie a le vent en poupe, et ses dirigeants sont on ne peut plus fermes et calmes, en ce moment, sans sombrer dans l’agressivité délirante ni répondre aux provocations diverses.

 La mégère Ursula a fait le tour de l’Europe pour monter sa guerre, et s'est fait accueillir par des huées à peu près partout, mais cette charogne congelée n’en a cure. On dirait un automate, avec son brushing, son air con, son sourire fixe, et elle répète ses discours sans broncher, seul un coup de fusil pourrait arrêter cette mécanique, et encore, j'ai parfois la crainte métaphysique qu'elle ne soit plus qu'une espèce d'hologramme du diable. Elle a prétendu que les Russes avaient brouillé le GPS de son avion, ce qui a été démenti officiellement par les contrôleurs du trafic aérien, mais cela ne fait rien, tout le monde reprend cette accusation ridicule. Parce que ces gens écument de haine, parce que depuis trente ans qu’ils essaient de créer les conditions d’une guerre avec la Russie, le rusé Poutine a déjoué toutes les provocations, il a fait son opération de police, Boris Johnson l’a transformée en plaie ouverte, par laquelle se sont écoulées, à la grande joie des concepteurs de toute cette saloperie, des millions de vie slaves, et à cause de Trump, on n’irait pas jusqu’au bout du génocide européen définitif ? Alors la famille Soros et autres démons occultes cravachent cette vielle carne, pour qu’elle aille plus vite en besogne, pour sauver leur plan démoniaque. Ils cravachent aussi Macron, qui se fait huer également partout, en souriant avec une impudence de malfrat et en agitant les mains : « Gueulez, tas de sous-hommes, vous y passerez quand même, coûte que coûte, et je vous emmerde ! » Ils cravachent Zelenski, l’affreux gnome vert et crochu, quitte à le laisser pendre quand il ne sera plus nécessaire. Et tout cela a quelque chose d’hallucinant, l’énormité des mensonges, tous plus grotesques les uns que les autres, la stupidité, les grimaces, les mots creux, et le plus fantasmagorique, c’est que même si les gens deviennent nerveux et que beaucoup commencent à voir clair, il y a encore trop de Français complètement intoxiqués par un certain type de discours, de sophismes, de culpabilisation, d’inversions accusatoires, chez qui toute cette fausseté est devenue une seconde nature, et qui ne peuvent plus remettre quoi que ce soit d’équerre, on dirait les victimes d’une secte. Cependant, ça gueule très fort dans les pays de l’Est, la Roumanie, la Bulgarie, ils ne sont pas aussi atteints. Et dans la malheureuse Ukraine, un père a vengé son fils, enrôlé de force, en flinguant l’infâme Parouby, dont la conscience est plus chargée qu’un super tanker. M’est avis que ce genre de choses pourrait commencer à faire tache d’huile. Que les gens commencent à se défendre est notre seule chance ténue d’échapper à ce sabbat de sorcières et de démons qui non seulement provoquent notre perte, mais nous couvrent de honte. Philippot a montré une vidéo d’une parade militaire chinoise. Et je me suis prise à penser que jamais, dans mon jeune temps, je n’aurais imaginé me réfugier en Russie ni me retrouver du côté de la Chine communiste, et obligée d’admettre qu’en fin de compte, et quoique je pense de tout ce qui s’est passé au cours des dernières révolutions, c’est actuellement l’Occident qui se révèle la société la plus toxique, la plus stupide et la plus ignoble de la planète, discréditant le capitalisme et la finance pour les siècles des siècles. Quand je lisais les bandes dessinées de Lauzier, je retrouvais dans ses caricatures beaucoup de types d’imbéciles et de salauds qui pullulaient alors dans les facs et les milieux branchés, mais cela touchait surtout Paris, et je n’imaginais quand même pas que cette mentalité contaminerait tant de monde, ni que ces gens finiraient par prendre le pouvoir et s’y incruster, nous suçant le sang et nous inondant de poison, profanant tout ce que nous étions, tout ce qu’avaient fait nos ancêtres et nous précipitant dans la déchéance et le malheur. Cette caste, c’est le monstre d’Alien. C’est le chancre syphillitique de l’humanité. Là dessus, j’entends une boomeuse de mon âge déclarer qu’on n’avait pas fait 1789, éliminé les rois et l’Eglise, pour être livrés à la dictature des Wokes et à l’islam, et de nombreux commentaires enthousiastes l’applaudissaient. Voilà comment raisonnent les toupies que sont devenus mes compatriotes. Peut-être, mémé, que si le Roi et l’Eglise avaient été respectés, nous n’aurions pas maintenant d’oligarchie transnationale maffieuse, de gouvernements de vendus et de pervers, le feu dans nos églises vides, et la cavalcade des envahisseurs à qui tous ces traîtres ont largement ouvert les portes, en leur faisant comprendre que la chasse était ouverte, que c’était open bar. 

Eté indien sur mon jardin, et le papier de Joelle!

Eté indien

 

Le dernier jour d’été nous épanche le miel

De son doux vent doré sur les fleurs languissantes,

Il fait bon vivre encore au seuil de l’éternel,

Il fait bon ralentir la barque dérivante.

 

Il fait bon hésiter sur les vagues des ans

Qui vont précipitant le cours de ce voyage

Que nous entreprenons dès notre plus jeune âge,

De l’aube au soir venu, de l’hiver au printemps,

 

Du printemps à l’hiver, jusqù’à la fin des temps,

Quand le gouffre inconnu soudain nous engloutit

Dans le clair tourbillon des soleils éclatants

Ou bien dans le néant d’une impossible nuit.

 

Ici-bas le soleil se couche et se relève,

Même la nuit d’hiver recèle des rayons,

Ici-bas tout renaît au rythme des saisons,

Avec l’humble matin, avec le pain qui lève.

 

Ici-bas et là-haut ne font peut-être qu’un,

Comme l’envers et l’endroit, le fond et la surface,

La naissance et la vie, l’enfant et le défunt,

Qui s’ouvrent l’un à l’autre le chemin vers ta Face.

 

 

Sainte félinophile

 

Le chat blanc et noir avait grimpé sur les placards de ma cuisine, et j’étais ivre de rage, car je ne veux pas qu’il aille marcher sur ce que j’ai posé là-haut, et puis j’ai en horreur ce genre d’acrobates, qui cassent toutes les choses auxquelles je tiens. J’ai cogné sur les placards pour le faire partir. Puis je l’ai revu, sur la planche où je nourris mes parasites, il miaulait doucement et plaintivement, en me regardant fixement. Enfin, alors qu’il prenait le soleil sur la terrasse, il a tenté de venir sur mes genoux, mais je ne veux pas, car il est sale et peut-être malade, et je vais l’emmener chez le véto, car j’ai peur qu’il infecte les autres. Ce chat est une catastrophe. Je pense que c’est un emmerdeur, mais il a faim, froid et mal comme les copains. 

Mon jardin, à cause des pluies incessantes et des visites, ne ressemble pas à grand chose. Je suis allée jeter un vieux bouquet sec pour le remplacer, et je l’ai fait là où repose Georgette. L’automne me ramène un an en arrière, quand elle est brusquement tombée malade, avec les affreuses semaines qui ont précédé sa mort, et je me suis mise à pleurer. Ma Georgette me manque, et aucun ne la remplace. Elle était si intelligente, si délicate, Dany me dit qu’on ne peut pas dresser les chats, et non, on ne peut pas les dresser. Mais Georgette comprenait tout, et elle voulait me faire plaisir, elle s'adaptait. Sa joie était de se trouver auprès de moi.

J’ai passé la journée à nettoyer la maison, à faire du bricolage et des rangements, et quand enfin je suis montée à l’atelier, j’ai trouvé une merde sur l’escalier, et l’un de ces malfaiteurs avait pissé dans la pelle à poussière. J’ai fait un test et installé une litière à l’endroit où Blackos me délivre son colis quotidien, en haut de l’escalier. Eh bien il s’est arrangé pour chier à côté, comme quoi il veut vraiment m’emmerder... Il n’est pas content, il avait conquis la place de Georgette, à côté de moi, sur mon bureau, et j’ai déplacé ce bureau sous les combles, et puis, Vassia s’y est plus ou moins installée, s’allongeant  derrière mon ordinateur, comme Georgette.  Il en est malade. De son côté, l’affreux Rom  occupe une banquette dans cet atelier, et pisse rituellement sur le pied du lampadaire...

J'aurais dû l'appeller Otello...

Le dernier jour de cet été pourri et pluvieux a été très chaud,  j’avais des types venus m’interviewer, puis le maniaque de la tondeuse, avant son retour à Moscou, s’est bruyemment déchaîné devant l’ancien logement de l’oncle Kolia, qu’il a complètement défiguré. J’aimerais assez l’automne, tant qu’il est doux et doré, mais c’est souvent un moment où je suis malade, ou bien mes animaux le sont, ou les deux.

Vassia du Donbass

Je n’aurais jamais imaginé que notre classe politique, politico-médiatique, pût descendre aussi bas qu’en ce moment, et sans la moindre vergogne. Macron est un menteur hystérique et éhonté, spécialiste de l’inversion accusatoire, tout en lui est odieux et infâme. Lui et toute sa bande ne reculent devant rien. 

Ils sont en train de massacrer tous les troupeaux français, de ruiner les éleveurs, de saccager les traditions qui vont avec, et ils veulent obliger les gens à justifier de toutes leurs dépenses, s’ils vendent, par exemple, un vieux vélo à une copine, ou s’ils prennent plus de trois cents euros à la banque. C’est une spoliation organisée. Il ne restera rien d’un des pays les plus beaux, les plus équilibrés et les plus agréables à vivre du monde. Leur méchanceté stupide et inlassable rappelle les bolcheviques des années vingt ou trente, et c’est en effet du même chaudron qu’ils sont tous sortis.

La mentalité française est quand même assez largement pourrie par un manque total de discernement, et toutes sortes de réflexes conditionnés, toute cette réunionite, ces discours creux, ce vocabulaire prétentieux, ces catégories politiques, ces aprioris, je crois que je ne pourrais absolument plus le supporter.

Je traîne des maux de tête affreux, j’ai été réveillée par la douleur, et une sensation d’étouffement, c'est apparemment un virus qui se promène, et qui est passé par Gilles et Lika, avant de m'arriver.Je vais un peu mieux aujourd’hui, les maux de tête sont tolérables et j’ai plutôt mal à la gorge, c’est moins abrutissant. En fait, j’ai chopé un virus qui court partout et que Gilles et Lika m’ont refilé. Le plus drôle est que nos derniers Français de passage semblent l'avoir emporté avec eux, on va encore dire que "célérusses".. Nous avons parlé de nos divers candidats à l’émigration. «Ce n’est pourtant pas la qualité du climat ni la beauté de l’architecture qui les attire, me dit Gilles en riant. On n'a pratiquement pas eu d'été!

- Non, ça c’est sûr ! Mais l’une me dit qu’elle a déjà pris son billet, l’autre que chic, chic, chic, le moment de partir approche ! Et j'étais comme eux, même dans les années quatre-vingt-dix, comme quoi, en Occident, il y a un sérieux problème...

J’ai vu ce matin une info comme quoi le Mossad détiendrait un kompromat contre Trump, ce qui ne m’étonnerait pas, car il  radicalement changé de position envers la pédophilie et la liste Epstein. Cependant, certains commentaires mettent cela en doute. Je n’en sais rien, mais deux choses m’apparaissent nettement : d’abord un pays comme Israël, enfoncé artificiellement au Moyen Orient comme un coin,  se révèle, par le biais de ses puissantes diasporas, transversal à tout ce que l’on appelle désormais l’Occident et qui n’a plus grand chose à voir avec ce qu’il fut autrefois. Il en contrôle la presse, la vie culturelle et politique. Une autre vidéo attire l’attention sur le fait que les chéris des médias pour les prochaines présidentielles, Sarah Knafo, Louis Sarkozy et Raphaël Glucksmann, malgré leurs différences d’opinions affichées, sont très liés entre eux et ont tous le même point commun. Il est vrai que l’UE a les valeurs du Talmud, d’après la mégère Von der Leyen. BHL prétend que la France est juive depuis l’aube des temps, et d’ailleurs, à ses yeux, l’Ukraine et son Zelenski d’autant plus, d’où son ignorance délibérée du folklore nazi des joyeux tortionnaires des bataillons punitifs, ce qui est mal en France passe très bien là-bas. C’est amusant, cette fusion du nazisme et du trotskisme dans le chaudron du capitalisme mafieux, on se demande comment les malheureux pays d’Europe pourront s’en sortir, d’autant plus qu’en France, les gens sont loin d’être lucides et gobent toutes les énormes conneries de la propagande avec une naïveté de mougeon bien dressé, et comme me le dit ma soeur, plus ils sont diplômés et mieux ça passe. Pourtant, ça bouge: les Anglais se rebiffent devant le désastre dans lequel on les a plongés, leurs petites filles violées, à tous les coins de rue, par les gardes plus ou moins bronzés de Soros et autres malfaiteurs occultes; les Irlandais, les pauvres, qui ont eu tellement de mal à se débarrasser des Anglais; et puis les pays de l’Est qui comprennent beaucoup plus vite que ceux de l’ouest, et sont plus réactifs. La question n’est pas la victoire de la Russie en Ukraine, car on va tout faire pour créer des Ukraine partout. Mais la liquidation de ces réseaux d’influence du Mossad et des firmes supranationales mafieuses anonymes. Tant que l'humanité ne s'en sera pas débarrassée, nous serons sous la menace d'une récidive d'épouvante globale et de génocides massifs.

L’autre aspect, c’est que les gens au pouvoir dans tous les malheureux pays de l’ouest, en dépit de leurs costars coincés, de leurs cravates et de leurs brushings, sont soit des homos, soit des phacochères frénétiques qui ne peuvent résister à un coup de queue, à croire que toute leur cervelle est localisée en cet endroit qui n’a pas été prévu pour elle. Il serait temps d’avoir envers eux des exigences de vertu familiale, au lieu de proclamer, comme tous les crétins, que c’est leur vie personnelle et que cela ne nous regarde pas. Bien sûr que cela nous regarde, si le pantin élu devient le jouet du Mossad parce qu’il a baisé une mineure. Car ce n’est plus notre élu qui gouverne, c’est le Mossad. Ou la mafia.

Je vois sur facebook des textes sur la prière tout à fait exaltants, la paix, la joie, la transfiguration, l’amour sans limite. Je suis bien loin de tout cela malgré mon grand âge, et malgré quelques expériences ineffables. En voici un:

« Pendant de nombreuses années, le grand atelier de couture du Monastère fut confié aux soins du père Diadoque, moine modèle en tout, exact jusqu’à la pédanterie ; aimant beaucoup les services liturgiques, ayant beaucoup lu, d’un tempérament silencieux, noble dans ses relations avec les gens, il jouissait de la considération générale. Un jour, lors de la fête de son saint patron, en entrant chez lui, je le trouvai en compagnie de ses amis spirituels : d’un père confesseur, du père Trophime et du starets Silouane. Le père confesseur leur avait raconté quelque chose qu’il avait lu dans un journal et, se tournant vers le starets Silouane, lui demanda :

–     Et vous, père Silouane, qu’en dites-vous ?

–     Moi, cher père, je n’aime pas les journaux ni les nouvelles de la presse, répondit-il.

–     Et pourquoi ?

–    Parce que la lecture des journaux obscurcit l’esprit et constitue un obstacle pour la prière pure.

–     C’est étrange, dit le confesseur. À mon avis, au contraire, les journaux aident à prier. Nous vivons ici au désert, nous ne voyons rien, et ainsi l’âme oublie progressivement ce qui se passe dans le monde, se renferme en elle-même, et de ce fait la prière se relâche. Quand je lis des journaux, je vois comment vit le monde et combien les hommes souffrent, et cela provoque en moi le désir de prier. Alors, soit que je célèbre la liturgie, soit que je prie dans ma cellule, de toute mon âme j’intercède auprès de Dieu pour les hommes et pour le monde.

–    L’âme, quand elle prie pour le monde, sait mieux sans journaux comme toute la terre souffre, elle sait quels sont les besoins des hommes et elle a compassion d’eux.

–    Comment l’âme peut-elle savoir par elle-même ce qui se passe dans le monde ? demanda le confesseur.

–     Les journaux ne nous informent pas sur les hommes, mais sur les événements, et cela d’une manière inexacte ; ils jettent l’esprit dans le trouble et, malgré tout, ne nous apprennent pas la vérité. La prière, par contre, purifie l’esprit et il voit mieux toutes choses.

–     Ce n’est pas clair pour moi ; que voulez-vous dire ? demanda à nouveau le confesseur.

Tous attendaient la réponse du starets Silouane, mais, lui, il restait assis silencieux, la tête inclinée, ne se permettant pas en présence du confesseur et de vieux moines d’expliquer de quelle manière l’âme, éloignée de tout et priant pour le monde entier, peut connaître par l’esprit la vie du monde, les besoins et les souffrances des hommes. »

Archimandrite Sophrony : "Starets Silouane, moine du Mont Athos"

Cet extrait m’a plongée dans un abîme de réflexions, car j’en suis au stade du père confesseur, enfin non, bien sûr, il était sûrement bien plus avancé que moi, mais disons que je ressens les choses de cette façon. Il faut être un saint pour les voir comme Silouane. Il faut avoir une vie spirituelle extrêmement accomplie. Mais il s’agit certainement aller dans ce sens. S’abstraire de ce malestromm perturbant, sans tomber dans l’indifférence, dans l’ignorance volontaire du malheur général.

A l'église, j'ai été abordée par une jeune femme qui avait repéré mon livre de prières en français. Une jeune Moscovite très charmante, enchantée de trouver une Française, car elle adore la France et les Français, et voudrait s'installer ici. Elle est architecte. Cette rencontre m'a fait un curieux effet, car au même âge qu'elle, j'étais émerveillée de rencontrer des Russes. Nous avons parlé de la France et elle m'a écoutée avec la compassion dont je faisais preuve envers les vieux émigrés de l'église de Vanves, venus de féériques lointains septentrionaux s'échouer dans une misérable banlieue! Etrange tour du destin... Je pouvais imaginer qu'un jour la Russie nous redeviendrait accessible, mais pas que l'Europe deviendrait une sorte d'URSS ultracapitaliste et perverse que ses habitants se mettraient à fuir à leur tour.

J'ai appris avec grand bonheur qu'existait depuis 2018 une sainte félinophile reconnue, dont je livre ici l'icône à toutes les victimes de parasites à quatre pattes et à moustaches.

sainte Catherine de Pioukhtitsk