Chrisme...

 

J’ai vu un reportage d’un média de grand chemin sur la marche blanche en l’honneur du jeune Quentin. En dépit du grand désir de tous, elle s’est passée sans aucun débordement, les débiles d’extrême gauche et les salopards qui les cravachent voient des néonazis dans un public BCBG et catho tradi, mais jamais dans les impressionnantes manifs aux flambeaux ukrainiennes avec croix gammées et runes du loup, crânes rasés et tatoués. Cependant, le journaleux de service, ignare et endoctriné comme il se doit, aperçoit tout-à-coup le symbole christique des deux lettres grecques entrelacées XP, et saute là dessus : « C’est un « chrisme », le symbole que « l’extrême droite » substitue maintenant aux croix celtiques ! » Lui-même  ne sait sans doute rien de ce que signifient ces lettres, ni de ce que représente le Christ, il sait juste que « le mal vient des religions » ; c’est ce qu’on lui a appris à l’école, et il s’adresse à un public tout aussi décérébré que lui. Je pense que bientôt, le signe de croix sera l’équivalent d’un salut nazi et vaudra aux malheureux qui s'y risqueront de se prendre de grands coups de lattes dans la gueule. On n'arrête pas la démocratie...  Ici, je me signe, comme beaucoup de gens, chaque fois que je dépasse une église, et le fameux "chrisme" s'étale sur bien des icônes, bannières ou chasubles, comme à l'aube de la chrétienté.

J’ai vu aussi une vieille conne de mon âge que j’ai pu peut-être croiser dans mon jeune temps à Vincennes, sous forme de féministe crasseuse et vociférante au cheveu gras, l’insulte et l’écume aux lèvres, bien fait pour le nazillon hurlait-elle sur tous les tons. J'ai songé avec répulsion que le boomer n'avait pas bien vieilli. C'est une ambiance qui sent la tricoteuse dépoitraillée et le sans-culotte ricanant, le lynchage de la princesse de Lamballe n’est pas loin. Je pense avec consternation aux proches de ce garçon qui non seulement l’ont perdu de cette façon horrible, mais en plus doivent supporter ce déchaînement de méchanceté stupide et de vilenie nauséabonde. Je pensais aussi à tout ce que j’ai subi moi-même dans le genre depuis la fac de Vincennes jusqu’au lycée français. Dany a raison de dire que deux cents ans, ce n’est pas beaucoup, et que l’affreux processus de 1789 ne fait que se poursuivre, d’ailleurs, toute la caste misérable qui nous gouverne s’en revendique constemment.

Je vais mieux, je retrouve même l’appétit, hélas. J'ai perdu trois kilos dans l'affaire, au lieu de me régaler de crêpes pendant la maslenitsa. Demain commence le carême, et tout mon être le refuse, je suis butée des quatre fers. Depuis que je suis tombée malade, je n’arrivais plus à prier. On dit que la maladie, spirituellement, c’est parfait, eh bien pas pour moi. Je ne suis pas allée à l’office du Pardon, ce soir, parce que je crains encore de sortir et aussi de contaminer les autres. A tous ceux qui peuvent se sentir concernés, je demande pardon de ce que j’ai pu leur faire ou ne pas leur faire. J’en ai assez des efforts. Me battre avec ma maison au pays des neiges presque éternelles me paraît en soi un carême et un exploit spirituel pas toujours à ma mesure. J’ai passé la journée à nettoyer derrière les animaux et à ramasser l’eau dans le corridor d’accès, décoré de stalactites de glaces qui commencent à fondre et ruisseler. Mon toit est recouvert d’une véritable banquise, je n’ose penser à ce que va donner le dégel quand il va se déclencher vraiment. En attendant, le soleil radieux joue avec la tempête tourbillonnante, de longs voiles de flocons claquent au vent aigre et coupant, puis cèdent la place à une immense lumière qui vient sur des chemins bleus. 

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