RVP

Au retour de Yaroslavl, j'ai trouvé la clôture finie. Maintenant la question se pose de la couleur, je pensais à une lazure bleu vert, mais ici, je n'ai pas vu. Il y a des lazures "couleur bois", un vert jaune qui n'irait pas du tout, et une lazure blanche qui mettrait la clôture dans le ton des encadrements de fenêtre, je me tâte, j'irai voir demain dans le magasin de la dernière chance, sinon, il y a Leroy Merlin à 30 km de Moscou.
Depuis que Rosie a une clôture, elle est devenue plus agressive, elle faisait le cador avec les ouvriers à qui elle ne disait rien la veille...
Je me retrouve avec des tas de planches et de morceaux de bois pour paver mon jardin selon les bons conseils de Nina de Kostroma.
Henri Barthas m'écrit qu'il a hâte d'aller vers des cieux plus cléments, c'est-à-dire les miens, car en France, on se gèle terrible. Incroyable... Et nous, jusqu'à ce soir, le temps de rêve, j'ai même vu des enfants se baigner dans un étang, ce qui me donne des idées. Mais on dirait qu'il va pleuvoir, le ciel se couvre. Cela m'arrangerait, car j'ai semé je ne sais plus quelle plante qui doit reconstituer mes sols, ce n'est pas de la moutarde, ce n'est pas du trèfle, ce n'est pas encore de l'orge (c'est pour la fin août), ce sera donc la surprise, ça fleurit et ça attire les abeilles.
Ceci, est le RVP, permis de résider pendant 3 ans, assorti d'un visa de la même durée, mais on m'a conseillé de demander dans six mois le VNJ ou permis permanent. Finis les allers et retours forcés tous les trois mois. En revanche, pendant les trois ans, je n'ai pas le droit de résider plus de trois mois en France, sous peine de perdre le RVP, je crois que c'est plus souple avec le VNJ et enfin, il me faut enregistrer le truc à Pereslavl, c'est-à-dire faire une fois de plus la queue, mais enfin, c'est quand même un grand jour, qu'il va falloir fêter dignement.

Sans Ilya, j'aurais eu bien du mal à obtenir les précieux tampons! Mon passeport neuf est déjà bourré de visas et tampons divers.

La vieille palissade et le beau temps russe... a dire vrai, j'adore les vieilles  palissades, leur ton gris, leur mouvement naturel et leurs planches disjointes...

La fête de la Mère de Dieu d'Andronic

La copie

Aujourd'hui, fête de l'icône de la Mère de Dieu d'Andronic, au monastère saint Théodore. Cette icône qui était une icône domestique de l'empereur byzantin Andronic, est arrivée en Russie après le sac de Constantinople par les croisés et le pillage à grande échelle de ses reliques et de ses objets sacrés, Evénements rappelés dans le sermon du prêtre. Elle a ensuite disparu pendant la révolution, après des siècles de vénération. On vénère maintenant une reproduction photographique avec la même ferveur: c'est la prière des fidèles qui donne à l'icône son caractère miraculeux, et peut conférer à la copie les propriétés de l'original.
Avant d'entrer dans l'église, j'ai vu le prêtre, le père Anatoli: "D'où donc nous venez-vous?
- De France... Je suis venue m'installer à Pereslavl.
- Très bien! Restez chez nous, nous avons une cellule de libre!
- Ah non, père, merci, mais je ne suis pas prête à cela, j'ai une personnalité créative difficilement adaptable..."
Nous attendions l'arrivée de l'évêque Théodore, venu pour l'occasion. Il a fait dans l'église une entrée majestueuse, et tous les prêtres et diacres présents se sont empressés autour de lui, pour lui baiser la main et lui faire revêtir sa mante de cérémonie. Cette mante lui conférait encore plus de grandeur. Je me rendais compte, à ma profonde émotion, que le besoin de vénération nous est naturel. Nous ne vénérons pas toujours à bon escient, mais vénérer, admirer est un besoin. Cela nous fait beaucoup plus de bien que ricaner, tourner en dérision, jouer les esprits forts. J'aimais ce bel évêque et le ballet des ecclésiastiques autour de lui. Nous n'avons plus de princes que dans l'Eglise orthodoxe... Je pensais aux petits enfants du père Valentin le voyant officier pour la première fois, à leur arrivée de France,  et demandant à leur mère: "Mais alors, maman, ici, notre grand-père, c'est le roi?"
Je n'avais jamais vu recevoir d'évêque: on l'habille pour la liturgie devant les fidèles, c'est très beau et très impressionnant, comme s'il allait au combat. Des servants d'autel vêtus de brocart lui font passer un à un tous les atours liturgiques indispensables, et l'aident respectueusement. Puis, armés de deux triples cierges, il bénit l'assistance...
La soeur Larissa m'a assez vite conduite dans un réduit, afin de me faire asseoir et de ménager mon arthrose, mais du coup, je manquais tout l'office, que j'entendais dans le lointain...
J'ai revu le cosaque Boris, et Nina, qui est un pilier du monastère. Elle s'affaire là bas à surveiller les cierges, à distribuer les prosphores, elle fait le ménage et la vaisselle. Nous avons mangé au réfectoire. A la table de l'évêque, chacun y allait de son discours, dont la fin était saluée  par le chant "Longue vie", "Ad multos annos"...
Je regardais les icônes, de facture traditionnelle, et me demandais ce qui me gênait. Il est des icônes dites "sévères", et celles-ci pourraient s'y apparenter, mais en fait, elles ne sont pas sévères, elles sont dures, et me font penser, pour l'expression, à certaines bigotes qui regardent de travers une fille en pantalon, ou sans foulard. Or les moniales de saint Théodore, sont plutôt gentilles et tolérantes. disons que leur iconographe ne devait pas être marrante.
Nina m'a ensuite accompagnée dans un magasin pour acheter  un outil écologique inventé par un Russe, pour arracher les mauvaises herbes sans blesser la terre, un truc indispensable qui fait tout. Puis des graines à semer pour enrichir cette même terre et éliminer les adventices. Elle médite de retourner s'installer dans le nord d'où elle est originaire mais, n'en déplaise au malheureux domovoï, elle n'a pas trop les moyens de restaurer la maison de ses parents pour l'habiter toute l'année. Sa retraite est petite, elle a perdu son travail complémentaire. Elle n'est pas optimiste pour l'avenir: "On cherche à détruire la Russie, je veux dire précisément la "Rous", la Russie ancienne. On fait disparaître les bibliothèques et tout ce qui est culturel, on efface notre mémoire. On ne trouve plus de graines russes en magasin, tout vient de Hollande. Les oligarques achètent la terre, et les gens qui essaient de retourner y vivre sont en proie à d'incessantes tracasseries. Et on introduit les mêmes idioties que chez vous, autant qu'on le peut, dans le domaine de l'éducation, par exemple, la permissivité, les enfants qui peuvent traîner leurs parents aux tribunaux pour une gifle. Le libéralisme détruit les peuples, il veut une masse d'esclaves. Je voudrais échapper à tout cela, parce que j'en suis malade. Le nord est délabré mais encore intact. Quoique Kostroma se recouvre également d'affreuses maisons banales qui n'ont plus rien de russe."
La différence, c'est que les choses sont moins avancées qu'en Europe, la population conserve des réflexes d'autrefois, et l'Eglise ses traditions.
Il fait chaud, mais une brise fraîche brasse l'air en permanence. Sur mon hamac, entre Rom, Georgette et Rosie, je regardais les jeunes feuilles vertes du poirier et ses fleurs, trop rares à mon goût. Question terrain, je n'ai pas fait une affaire. Je me demande bien ce que je pourrai faire pousser dans ce marécage ingrat.
Demain, on vient terminer la clôture. Ce devait être fait dimanche et lundi, d'après les patrons, mais les employés m'ont décrété qu'ils se reposaient et qu'ils viendraient mardi. Or demain, je l'ai appris aujourd'hui, je vais à Yaroslavl recevoir le PERMIS DE RESIDENCE PROVISOIRE. Il me faudra laisser la joyeuse équipe opérer sans moi, ce que j'aurais préféré éviter...

Potion magique

Ce matin, liturgie au monastère saint Théodore, où j'ai retrouvé ma nouvelle copine, la belle Nina. Elle est venue me rejoindre chez moi par la suite, après avoir aidé les soeurs à nettoyer l'église. Elle m'avait apporté, pour soigner mon genou, ou plutôt pour soulager la douleur, une décoction d'amanites tue-mouches. Que voici:

la décoction d'ammanites tue-mouches

La chose marine dans l'alcool. Cela ne se boit pas, je vous rassure, on l'applique sur la région douloureuse. 

La réalité dépasse vraiment la fiction, car dans mon livre, Fédia rencontre une sorcière de village, à Pereslavl-Zalesski, et elle lui prépare une potion du même champignon: 

Il fit passionnément l’amour avec la rouquine, puis passa aux choses sérieuses: « Dis-moi, Paracha, tu m’as parlé des puissances cachées et du sachet qui les faisait voir...

- Oui, oui, barine chéri, ce sont des champignons… Tu sais le rouge, avec des petits points blancs…

- Le tue-mouches ?

- Ne te trompe pas dans les doses. Dans un sachet, tu as juste la dose, avec d’autres ingrédients qui tempèrent. Tu veux essayer ? »

Elle lui confectionna une potion. Fédia était un peu anxieux, mais il lui faisait confiance. Il l’ingurgita, elle aussi, et ils sortirent dans la prairie, sous les étoiles. Ils s’éloignèrent vers le lac, à travers le bois. Fédia entendait les moindres bruits avec une netteté inhabituelle, et il voyait les visages frustes et bosselés des arbres qui tanguaient à sa rencontre, leurs prunelles d’ombre mouvante, leurs multiples mains dansantes, leurs bouches qui ruminaient le vent, et la lune aveuglante, et les ponts de lumière que se lançaient de l’un à l’autre les astres dans la nuit. Tout cela fonctionnait ensemble, le ciel et la clairière, les arbres et le lac, dont il s’approchait fasciné, et qui le regardait de ses innombrables yeux fugaces, bleuâtres sur l’eau noire, et étrangement  malicieux, presque impudents

Ensuite, Nina m'a engagée à tout vendre pour aller m'installer à Kostroma, où les gens, instruits de mon existence par ses soins, voudraient m'attirer: Kostroma, c'est le nord, la vraie Russie, les sales pattes du libéralisme à l'affût de toujours plus de pognon n'ont pas encore trouvé là bas grand chose de rentable. Elle compte me présenter un vieux-croyant de Yaroslavl qui aime les vers spirituels et en écrit. Puis elle m'explique comment le domovoï lui avait caché ses gants de jardinage et joué toutes sortes de tours, dans la maison de ses parents: "C'était pour me faire comprendre que je ne peux pas la laisser plus longtemps à l'abandon, il n'est pas heureux dans ce foyer vide."

Là encore, je me suis souvenue de mon livre:

Il disparut, et le jeune homme entendit la voix chuchotante de la tante Frossia invectiver le domovoï, tandis qu’elle remettait du bois dans le poêle : «Tu as presque laissé mourir le feu, infection ! Alors que notre barine est malade ! Tu ne veux pas de nous, ici ? »

Elle se tourna vers les icônes et marmonna ses prières matinales, puis recommença ses jérémiades à l’endroit de l’esprit domestique mal disposé : «Ah maudit, qu’as-tu fait de ma cuillère en bois, la grosse, celle qui est pratique ? Rends-la-moi, nous te donnerons du lait ! »

Fédia sourit et vit que Vania le regardait d’un air malicieux. Il faisait encore bon, sur le poêle. Fédia enlaça le petit garçon et respira la merveilleuse odeur enfantine de ses boucles soyeuses : «Monseigneur Philippe est venu nous bénir, ce matin, lui souffla-t-il.

- C’est vrai ?

- Oui, juste avant que tu ne te réveilles…

- J’aurais tellement voulu le voir…

- Il avait sur sa coiffe un séraphin qui brillait comme une étoile…

- Oh papa… La prochaine fois, réveille-moi ! »

Fédia le berça contre lui : « Quand il le faudra, tu seras réveillé… »

C'est toujours une grande émotion pour moi que de voir la réalité russe contemporaine recouper ce que je raconte dans mon histoire du XVI° siècle... D'autant plus qu'il s'agit plus d'intuition que d'érudition...

Nina m'a dit que je ne devais absolument pas mettre mon champignon du thé au réfrigérateur, car le froid l'empêchait de travailler et la fermentation ne se produisait pas. Et alors il n'avait pas le même goût.

Elle est la fille d'une kolkhosienne et d'un mauvais sujet, mais elle a la grande classe. Elle approche la soixantaine, on lui en donne facile dix de moins, et jeune, elle devait être absolument superbe.

Nous avons fait le tour du jardin, et elle m'a donné des tas de conseils utiles, le premier d'entre eux, ne surtout pas laisser mes entrepreneurs me débarrasser des planches de l'ancienne clôture: "Tout est utile, vous allez pouvoir tracer des chemins avec ces planches, où l'herbe ne vous gênera pas, et esquisser ainsi le plan de votre potager. Ensuite, vous assemblez avec des vis quatre planches et vous avez le cadre de vos futurs carrés de légumes. Puis ne vous embêtez pas à faire venir de la terre: tous vos déchets organiques, vous les jetez dans vos carrés. Oh tiens, vous avez déjà un superbe plant d'oseille qui pousse ici... Moi vous savez, souvent, je plante aussi n'importe où, et je regarde ce que ça donne. Tous ces petits bouts de bois qui sont restés quand ils ont égalisé votre clôture, vous pouvez les placer entre vos fleurs, pour délimiter l'endroit où elles se trouvent, l'herbe pousse moins, et on a moins tendance à leur marcher dessus. Et puis le carton, par exemple, vous faites des trous dedans, vous le posez, et hop, une pomme de terre dans chaque trou!"

Je me suis rendu compte qu'elle pratiquait une sorte de permaculture empirique à elle, et cela semble être sa passion. Elle a toutes sortes de recettes à base d'herbes sauvages, culinaires ou médicinales.

Elle me paraît très intelligente et originale. 

"Vous voyez, me dit-elle, parfois, j'aimerais retourner au moyen âge.

- Je vous comprends, moi aussi. La vie était dans un sens beaucoup plus dure, mais...

- Mais il y avait la communauté, les liens familiaux, la société paysanne, la foi, les rites, les chants... Tout le monde chantait.

- Oui, tout le monde chantait."

Et le poète a beau dire que les chants désespérés sont toujours les plus beaux, les sociétés qui ne chantent pas ne sont pas des sociétés heureuses et saines et réciproquement. Les folkloristes chantent, ils ont tous une communauté, celle des folkloristes, ils se connaissent tous, se retrouvent à travers le pays à diverses occasions, ce qui recrée l'équivalent de la communauté paysanne, car de même qu'in paysan n'existe pas seul, un folkloriste non plus, car on ne fait pas longtemps de musique tout seul, la musique doit se partager, c'est un échange. 

Le champignon du thé

Ca marche, la décoction d'amanites, j'avais vraiment mal ce matin, ce soir, je ne sens presque plus rien.

Solba

Un ami folkloriste, Sacha Joukovski, m'a conviée à venir le rejoindre au monastère Saint Nicolas de

Solba, à une soixantaine de kilomètres de Pereslavl. Lui-même a une datcha à dix minutes de là. Il y avait un festival de folklore, me disait-il, dans ce monastère. Je suis arrivée bien avant lui et j'ai rôdé sur le territoire, qui m'évoquait le faux kremlin kitsch qu'on a bâti à Ismaïlovo, à Moscou, là où il y avait le marché aux puces. D'abord il y a un énorme mur d'enceinte, genre citadelle imprenable, mais percé de multiples fenêtres, évidemment, donc on se demande pourquoi il est là, et du reste, la plupart des monastères ont un mur d'enceinte assez modeste. On a toujours intérêt à faire simple, à notre époque, à ne pas essayer de copier le passé, c'est son esprit qui doit vivre en nous et s'exprimer dans le présent. Et puis tout cela a dû coûter un maximum, pourquoi faire, pourquoi si grandiose, alors qu'il y a tant de choses à restaurer qui tombent en ruines. Enfin tout cela n'est pas harmonieux, et je dirais même n'est pas monastique. Question folklore, c'était de tous les côtés ce qu'ici on appelle "klioukva", c'est-à-dire du toc, du faux, de la contrefaçon, que ce soit la musique et le chant ou "l'artisanat" présenté partout. Les gens n'ont plus aucune idée de ce qu'était vraiment la culture paysanne et ce ne sont pas de telles manifestations qui vont la leur restituer. La seule chose authentique que j'ai trouvée, c'étaient les poupées de chiffons traditionnelles. J'en ai fabriqué une et acheté deux autres, un prix dérisoire. Ces poupées n'ont pas de traits du visage dessinés, on considérait autrefois que le visage ne devait être représenté que sur les icônes, et en plus, on redoutait le mauvais oeil. Le style des poupées correspondait à un dessein ou une circonstance précis, fertilité, mariage, fêtes... Elles permettaient aussi de développer l'agilité des doigts chez les petites filles, pas seulement des doigts, je dirais, en tant qu'ancienne instit, mais de la cervelle. Rien n'est cousu, tout est noué.
De toute évidence, il ne faut pas compter sur le monastère de Solba pour éduquer le goût des populations... Solba n'est pas Solan!
 Il y avait un excellent ensemble de chanteurs géorgiens avec des voix puissantes, une formation de chant byzantin qui m'a ramenée brusquement à Solan, et le très beau choeur des moniales du monastère sainte Elizabeth de Minsk, que nous avons écouté dans une des églises, plus belle à l'intérieur qu'à l'extérieur, grâce à ses icônes.
J'ai discuté avec une pieuse dame venue en pèlerinage qui s'extasiait sur ce qu'on avait réalisé ici en vingt ans, cela tenait du miracle, et moi, je ne sentais pas trop de miracle là dedans, plutôt de riches sponsors et une higoumène femme d'affaires.
J'avais décidé de repartir chez moi quand j'ai enfin rencontré Sacha, sa femme Ira et une partie de leurs enfants. Timocha a déjà quatorze ans, et il est toujours aussi sympa, avec un tendre visage russe avenant au nez retroussé, mais quand je lui ai dit qu'il était bon, j'ai commis un impair: à quatorze ans, il a envie d'être viril, et pas bon, comme si les deux choses n'étaient pas compatibles! Il aura pourtant du mal à cacher son jeu: la bonté lui sort par tous les pores!
Assise dans un coin avec Sacha, qui a boîté toute sa vie, tandis que moi, je découvre avec l'âge, je me sentais ahurie, fatiguée. Il faisait chaud, ce qui nous rend toujours un peu ivre, ici, quand cela se décide à arriver. Cela nous monte à la tête. Je regardais fixement un petit nuage blanc, très pur et très seul dans un azur immense et serein, et tout à coup, cela me parlait de Dieu mieux que le grandiose monastère. Sur l'estrade, se produisaient des sourds muets qui mimaient une chanson sirupeuse, sirupeuse, mais bruyante, nous ne sommes pas sourds, nous! Et cela me résonnait dans une oreille, tandis que l'autre captait des bribes de chant folklorique, ou des cris, des conversations, et au delà, dans l'azur calme, passait ce nuage, silencieux, lumineux, mystérieux et d'une insondable innocence.
Au moment de quitter le monastère, j'ai vu, derrière un stand, une jeune moniale qui me prodiguait de tels sourires que je me suis demandé si je ne la connaissais pas, d'ailleurs je lui ai posé la question. "Mais non, je ne crois pas, m'a-t-elle répondu, ou peut-être... Simplement, je suis contente que vous soyez venue nous voir!
- Laura vient de France, a précisé Sacha, c'est notre Française orthodoxe de Pereslavl!"
La joie de la moniale n'avait plus de limites...
En chemin, à l'aller et au retour, j'ai constaté les ravages de la tôle galvanisée, les toits et les palissades aux couleurs criardes qui jurent entre elles, et bien sûr, les grosses maisons hideuses tombées comme des ovnis dans le paysage russe. C'est comme une épouvantable lèpre qui fait disparaître tout ce qui est vrai, beau et vivant au profit (c'est le mot) de ce qui est faux, moche et mort.
Je n'avais pas emprunté la route qui va de la datcha de Sacha à Pereslavl depuis près de dix ans. Il y avait, au village de Troïtskoïé, une église que je me désolais de voir en ruines, et de loin, j'ai vu qu'elle était entièrement refaite, j'ai même douté que ce fût la même. Mais c'était bien Troïtskoïé, et son église...
La route aboutit à un tank. C'est notre point de repère: au tank, prendre à droite. Le tank était pimpant et couvert d’œillets rouges: le jour de la victoire...

Samovar et sa théière en baudruche

samovar géant

le petit nuage

L'église de Troïtskoïé telle que je l'avais dessinée en 2008

L'église deTroïtskoïé aujourd'hui

Les poupées

La clôture

Le temps merveilleux se poursuit, cette année, c’est un vrai cadeau, mais j’aimerais un peu de pluie pour mes plantes, encore que le sol soit toujours humide, ici. Je me suis beaucoup activée, tous ces jours-ci, dans le jardin, il y a tant de travail, une action en appelle une autre. Certaines plantes me semblent avoir du mal à démarrer, bien qu’elles ne soient visiblement pas mortes. Il ne fait pas chaud, avec tout ce soleil, le vent est froid, et j’ai finalement remis un peu de chauffage. Il me faudrait restituer la cheminée, refaire le conduit extérieur et mettre un insert. Cela me permettrait de chauffer un peu le soir, de faire partir l’humidité. Je le ferai peut-être. Il me faudrait être sûre que cela ne m’apportera pas de fuites d’eau, il faut que ce soit fait par quelqu’un de normal.

Aujourd’hui, on me refait la palissade, et j’ai terriblement peur qu’on ne piétine mes plantations. 

.La réception de Netanyaou par Poutine fait des vagues. Certains y voient la marque de sa trahison ou de son inféodation peut-être ancienne, d’autres son désir de paix et son astuce diplomatique, je dois dire que je suis désorientée, et effrayée, car s’il craque, ou s’il est un pourri complet, nous n’aurons plus aucun dirigeant qui résiste à l’empire  mondialiste qui nous asservira complètement et détruira fondamentalement tout ce que nous sommes. Il m’est déjà assez douloureux de voir disparaître la France, voir submerger et achever la Russie me serait insupportable. 

Au regard de tout cela, les périodes antérieures m’apparaissent comme des paradis perdus quelles qu’aient pu être leur dureté et leur insécurité, car nous avions du moins la consolation de nos communautés, de nos liens culturels et affectifs, de notre passé et de notre présent commun,  de notre foi, de nos épopées et de nos chansons, et le meilleur signe que ces époques étaient préférables, c’est qu’elles produisaient de la beauté en abondance, elles baignaient dans la beauté, alors que la nôtre sombre dans la hideur et la cacophonie, dans l’infamie totale et totalitaire.

C’est bien d’ailleurs cette solidarité, cette communion qui unissait nos entités nationales de façon verticale, à travers l’héritage multiséculaire de nos ancêtres, et horizontale, entre ceux qui partagent cet héritage et qui communiquent à travers lui, qu’il fallait détruire pour nous livrer, dans une tyrannie sans précédent, à une déchéance sans précédent, au sein de laquelle le salut personnel deviendra presque impossible. Alors reviendra le Roi, le seul que nous puissions encore espérer, celui de la Jérusalem céleste…

La révolution  de 1789 a défrancisé la France, celle de 1917 a tenté de dérussifier la Russie. Car s’attaquer à la paysannerie, aux cosaques et aux orthodoxes après avoir assassiné le tsar et sa famille d’une manière ignoble, c’était bien dérussifier le pays. La Russie, c’était la paysannerie, l’Orthodoxie et une puissante culture populaire à laquelle on a tenté de substituer la « culture de kolkhose ».

Je pense à la vidéo du père Costa de Beauregard, j'y pense sans arrêt. L'urgence de la prière, de l'ultime transfiguration me rôde dans la tête et le coeur mais je suis si flemmarde, une artiste et une littéraire, je compte sur la miséricorde divine, sur la main tendue qui me récupérera au dernier moment, parce que j'y crois, parce que je compte dessus... avec les miens, avec la France séculaire, et avec la sainte Russie, prends pitié Seigneur...

Iouri Tkatchev considère Ivan le Terrible comme un « navet » et me recommande la lecture de l’historien Soloviev pour avoir une idée du vrai tsar, loin de cette caricature. J’ai trouvé cela sur internet, avec au départ de la vie du tsar, toutes sortes de batailles et intrigues, autour de sa mère veuve et de lui-même. Dans un résumé du point de vue de Soloviev, le tsar offrait des points communs avec des tyrans domestiques que j'ai connus : une nature anxieuse et colérique, méfiante, méprisante, qui attribuait à ses subordonnés les raisons de ses propres échecs et punissait lourdement et injustement pour se passer les nerfs. Dans cette perspective, le film d’Eisenstein n’en offre pas une caricature mais plutôt une image idéalisée, et c’est ce que je pense.  Cependant, je ne suis pas sûre qu’il ait été tout à fait celui que montre Soloviev non  plus. Le tsar avait aussi des côtés artistiques et esthètes, il aimait chanter, c'était un fin connaisseur en iconographie, un lettré et il écrivait avec talent. 

Soloviev ne semble pas nier le meurtre du tsarévich Ivan. Ce que j’aimerais savoir, c’est si ce qui apparaît dans les biographies occidentales, et aussi pas mal de textes russes, les viols, les orgies de l'opritchnina, l'épisode Fédia Basmanov, est vraiment confirmé de façon assez unanime… J’ai déjà regardé, il y a toutes sortes de textes sur le sujet, jusqu’à des romans érotiques ou à la BD de Phobs (peut-être d’ailleurs assez perspicace)…  Mais je n’arrive pas à avoir une certitude quand aux faits relatés.

Lire sur internet est pénible, d’ailleurs, je n’ai plus pour la lecture le même pouvoir de concentration qu’auparavant. Il me faut sans doute assumer d’avoir fait un roman, qui est un hybride entre des données historiques réelles, mon intuition, et mes visions ou expériences personnelles. Comme les pièces de Shakespeare sur les rois anglais. C’est comme cela qu’il faudrait le prendre, c’est comme cela aussi qu’il faudrait prendre le film d’Eisenstein : un conte sur le pouvoir et l’égrégore qu’il engendre. Et dans mon cas, un conte sur la damnation et le salut, sur la communion des âmes, la responsabilité collective de Dostoïevski. Le tableau d’une société homogène, pareille à une immense famille, dont le tsar, quel qu’il soit, est le centre, le père, et qui est en route pour son salut à travers quelquefois de graves péchés, mais aussi de sublimes sacrifices, l’entité sainte Russie, une foule de pécheurs tendus vers le Ciel, de pécheurs vivants et morts, solidaires, avec tout leur attirail d’églises, de chants, d’épopées, d’icônes, de croix et de bannières,une longue et séculaire procession de Russes de tous milieux, titubant, chutant, se relevant, se poussant et se tirant les uns les autres, vers le jour du jugement qui en fera peut-être à jamais la ville invisible de Kitej. Dans cette procession, il y a le tsar Ivan, pour lequel je prie, aussi bien que le saint métropolite Philippe, il y a le féroce petit sodomite   Fédia Basmanov, pour lequel je prie également, qui avait peut être dans sa vie, comme seule lumière, l’amour porté à ses fils, auxquels il sacrifia un père probablement indigne, et son dévouement pour le tsar. Il y a le lumineux tsar Féodor qui a conclu la dynastie de Rurik. Et au bout de la dynastie suivante, après le tsar Pierre qui, sous l’effet de son occidentalisme sans âme, de son culte exclusif de la technique et de la puissance impériale, a entamé la dérussification enragée qu’ont reprise avec beaucoup plus d’ampleur les leaders soviétiques, le saint tsar Nicolas assassiné par des gnomes. C’est de cela que parle mon livre.

Le remplacement de la clôture m'a valu une causette avec la voisine d'en face, Tatiana, qui est allée aussitôt me déterrer une touffe de primevères, la primevère botanique jaune que je voyais près du "rio Poulet", le joli ruisseau qui coulait au bout du champ voisin de la maison de mon grand-père à Annonay (Ardèche)... Donc, quelque chose dans mon jardin me rappellera ma petite enfance. Parfois, les souvenirs de cette jolie et douce France, de mes tantes et de ma mère ravissantes, de cette maison de l'Armençon, qui me paraissait mystérieuse et poétique, et même parfois un peu effrayante, me font monter les larmes aux yeux.

C'est bien, ouvert, comme ça....

Il va me falloir la peindre ou la vernir. Je pensais à une lazure teintée...

humeur de mai

Feu d'artifice de la victoire

Le jour de la victoire a pris fin, la victoire qui a coûté très cher. J’avais mis sur Facebook un documentaire sur l’Eglise dans la guerre, en russe, parce que c'était trop long à sous-titrer  : l’héroïsme des Russes mais aussi les persécutions religieuses, Staline qualifiant de traîtres tous les pauvres types tombés aux mains des Allemands, et les promettant ainsi au goulag dès leur retour… Enfin bref. La victoire. Pour l’obtenir, pour éviter à la Russie en proie à une idéologie qui avait entamé sa complète dérussification (car « dékoulakisation » (ou « dépaysanisation ») plus « décosaquisation », plus « déchristianisation », plus anéantissement systématique du patrimoine, qu’est-ce d’autre qu’une dérussification planifiée ? ) de tomber sous la coupe d’idéologues étrangers néopaïens qui planifiaient sa destruction et son pillage, les gens se sont soulevés et unis comme un seul homme, devant l'agresseur, comme toujours dans ce pays, et c’est la leçon que je retiens de tout cela, ils se sont unis, j’espère qu’ils en seront encore capables, les Français, par exemple, ne le sont plus. Or ce qui se dessine comme horreur totalitaire à l'échelle mondiale  pourrait bien être pire que celles du XX° siècle...

Edouard m’a demandé aussi pour son journal ce que représentait la victoire pour moi etc. Et j’étais assez mal à l’aise pour répondre, j’ai dit : l’incroyable héroïsme des Russes, leur unité face à l’agression, une leçon à méditer pour l’avenir… Oui, c'est cela que cela représente pour moi, en toute sincérité. 

J'ai appris que mon permis de séjour était prévu pour le 28 mai, parce que j'ai remis mon dossier le 28 novembre, alors il faut 6 mois de délai légal à un jour près. Oui, mais le consulat, lui, à qui j'avais demandé un visa de 3 mois, ne m'a consenti que 2 mois, jusqu'au 21 mai, et cela sans qu'il y ait aucune explication rationnelle à la chose. Fort heureusement, il paraît que je n'aurai quand même pas à repartir pour une autre tournée de visa. Mais en revanche, je vais être obligée de refaire l'immatriculation de la voiture, de payer plein pot, et de changer les plaques, or j'avais un numéro facile à mémoriser... Pour éviter cela, il me faudrait me présenter avant expiration de la date de mon visa avec la carte de séjour et un nouvel enregistrement...

J’ai jardiné, je voulais aller me promener quelque part, visiter quelque chose, mais j’ai eu peur de tomber dans les déplacements de moscovites qui rentrent chez eux.

J’ai posé les plessis que j’ai trouvés chez Leroy Merlin, maintenant j’envisage les dalles de bois pour créer des chemins, ça prend tournure. Des choses poussent de tous les côtés, que j’ai  plantées ou déplacées à l’automne ou parfois complètement oubliées. Je peux déjà rajouter de petites feuilles de cassis à mon thé, et c'est délicieux. Le jardin devrait déjà être différent cette année, mais il me faut faire livrer de la terre. 

Je lis dans mon hamac et m’émerveille de ce que les voisins ne bricolent pas, ne tondent pas, n’écoutent pas la radio à tue-tête… Je n’entends que le vent, comme dans le Gard le mistral, bien que ce vent-là soit plus erratique. Pas beaucoup d’oiseaux, mais souvent, on n’entend pas tellement les oiseaux quand il y a du vent. 

C’est la grande compétition entre Rom et Georgette pour me rejoindre sur le hamac et ils devinent toujours que j’y vais. En réalité, ils me surveillent sans arrêt, pires que des agents du KGB.

Rosie aime bien quand je suis dehors, car elle n'aime pas être dedans. Nous n'avons pas de mauvaises relations, à condition de ne pas la contrarier, mais pas de grand contact non plus. Nous coexistons. 

Je pense toujours à Doggie avec chagrin, et remords, mais peut-être, me dis-je parfois, que s'il n'était pas mort de cette manière, le molosse intimidant des voisins qui passe à travers ma palissade écroulée l'aurait tué sous mes yeux? Il n'avait pas l'agilité d'un chat...

Enfin, d'ici deux jours, la palissade sera changée. J'ai refusé la tôle qui défigure tout le pays, je mets une palissade russe classique, des lattes de bois espacées. 

Plus d'incursions de molosses.

Cette créature inquiétante, c'est Georgette. Elle est contrariée
quand je bouge.

Rosie et son crâne de chèvre

Pas beaucoup de feuilles, encore, n'est-ce pas?

Rom attend la place occupée par l'autre chipie.

9 mai

Pour cette fête de la victoire du 9 mai, j'ai eu envie de publier cette lettre que j'avais déjà publiée sur un autre blog.

Lettre retrouvée sur un soldat tué pendant la deuxième guerre mondiale

Publié le 9 février 2011 

Transmise par le père Basile Pasquiet et traduite par mes soins:

Ecoute, Dieu… Je ne T’ai encore jamais parlé de ma vie, mais aujourd’hui, j’ai envie de Te saluer, Tu sais que depuis mon enfance on me répète que Tu n’existes pas, et moi, comme un imbécile, je l’ai cru. Je n’avais jamais contemplé ce que Tu as créé. Mais cette nuit, voilà que j’ai regardé, depuis le cratère qu’avait fait une grenade, le ciel étoilé au dessus de moi. J’ai compris tout à coup, en admirant l’univers, combien la tromperie avait pu être cruelle. Dieu, je ne sais pas si tu me tendras la main, mais je vais Te dire, et Tu comprendras : n’est-il pas étrange qu’au sein de cet enfer abominable, la lumière se soit révélée à moi et que je T’ai reconnu ? A part ça, je n’ai rien à dire, seulement que je suis heureux de T’avoir reconnu.  Notre attaque doit avoir lieu à minuit, mais je n’ai pas peur : Tu nous vois…

C’est le signal. Que faire ? Je dois y aller. J’étais bien, avec Toi, et je veux encore Te dire que, comme Tu le sais, la bataille ne va pas être facile. Et peut-être que cette nuit, je m’en vais frapper chez Toi. Et voilà, bien que jusqu’à présent je n’ai pas été Ton ami, est-ce que Tu me permettras d’entrer, quand j’arriverai ? Mais voilà que je pleure, on dirait. Mon Dieu, Tu vois ce qui m’arrive, maintenant j’ai mûri. Adieu, mon Dieu, j’y vais ! Et j’ai peu de chances d’en revenir. Comme c’est bizarre, maintenant, je n’ai plus peur de la mort !

Malheureusement, à l'époque, je n'avais pas gardé l'original en russe. Si quelqu'un peut me le communiquer, ainsi que le nom de l'auteur de la célèbre photo si parlante que j'ai choisie comme illustration...
Mais une bonne âme (Béatrice Romand) me l'a trouvée!

Послушай, Бог… Ещё ни разу в жизни
С Тобой не говорил я, но сегодня
Мне хочется приветствовать Тебя.
Ты знаешь, с детских лет мне говорили,
Что нет Тебя. И я, дурак, поверил.
Твоих я никогда не созерцал творений.
И вот сегодня ночью я смотрел
Из кратера, что выбила граната,
На небо звёздное, что было надо мной.
Я понял вдруг, любуясь мирозданьем,
Каким жестоким может быть обман.
Не знаю, Боже, дашь ли Ты мне руку,
Но я Тебе скажу, и ты меня поймёшь:
Не странно ль, что средь ужасающего ада
Мне вдруг открылся свет, и я узнал Тебя?
А кроме этого мне нечего сказать,
Вот только, что я рад, что я Тебя узнал.
На полночь мы назначены в атаку,
Но мне не страшно: Ты на нас глядишь…
Сигнал. Ну что ж? Я должен отправляться.
Мне было хорошо с Тобой. Ещё хочу сказать,
Что, как ты знаешь, битва будет злая,
И, может, ночью же к Тебе я постучусь.
И вот, хоть до сих пор Тебе я не был другом,
Позволишь ли ты мне войти, когда приду?
Но, кажется, я плачу. Боже мой, Ты видишь,
Со мной случилось то, что нынче я прозрел.
Прощай, мой Бог, иду. И вряд ли уж вернусь.
Как странно, но теперь я смерти не боюсь.

Стихотворение найдено в шинели солдата Александра Зацепы, погибшего в Великую Отечественную Войну в 1944 году.

C'était dans le manteau du soldat Alexandre Zatsepa, tué en 1944