Une expo à Serguiev Possad

 

Une jeune femme avec qui j'ai des amis communs, Lisa Fiodorova, m'avait donné rendez-vous à Serguiev Possad pour voir les merveilleuses aquarelles de Tatiana Mavrina consacrées à cette ville, siège de la fameuse et superbe laure de la Trinité-saint-Serge. Ce fut un émerveillement. Ces petits dessins réalisés avec un mélange de techniques sont pleins de vie et de poésie et témoignent d'une Russie pittoresque et colorée jusque dans les années 50 60. De cette ville féerique ne reste que le grand monastère et ses environs immédiats, et encore. Quel creve-coeur de comparer ce monde disparu plein d'animation et de couleur locale, avec des chevaux, des vaches, des chèvres, des chiens, d'adorables maisons biscornue, des ruelles capricieuses, et l'agglomération contemporaine installée à sa place, asphaltee et bétonnée, infiniment moche et banale, à l'image des mutants de la modernité qui l'ont conçue et imposée à tout le monde. Lisa, férue d'art populaire véritable, me disait que même son fils méprisait tout cela et ne rêvait que de partir en Amérique. Elle me parlait de l'arrogance du mauvais goût officiel, de ces femmes qui fabriquent en série des caricatures bien léchées des objets traditionnels et prennent de haut ceux qui les font comme leurs ancêtres, c'est-à-dire vivants, avec les traces de doigts, du geste.

Nous étions allées nous installer dans un café de style nostalgie soviétique, car Lisa en est la proie, bien qu'elle soit parfaitement consciente de tout ce qu'on peut reprocher à ce système: "nous avions une certaine stabilité et puis c'était mon enfance. D'ailleurs, en théorie, ce n'était pas si mal,  pourquoi leur fallait-il persécuter less orthodoxes, arrêter, fusiller et détruire ?

-  Lisa, moi, déjà il y a un mot qui me fait rétrécir c'est le mot "théorie", c'est un mot qui ne va pas bien avec la vie. Et ensuite, votre truc avait fini par se russifier, mais les bolchevique detestaient la Russie et tout ce que nous aimons. Ils détestent aussi la France, nous en avons maintenant une version trotskiste et capitaliste. À choisir, je préférerais votre sovietisme brejnevien ou le régime de Loukatchenko à l'horreur mondialiste électronique qu'on nous prépare.... "

Lisa est douée d'une rare énergie. Pédiatre, elle trouve moyen de dessiner, modeler, coudre des costumes traditionnels et les voyages sportifs ne lui font pas peur.

Lisa

Au retour, le ciel était si fantastique que j'ai décidé de faire un détour par le lac, à la grande joie de Rita, qui courait sur la rive, fascinée par un canard paisible. Je suis restée une heure à contempler le spectacle, si bien qu'elle commençait à avoir froid et s'est réfugiée sur mes genoux. Le vent fort brassait des eaux brillantes et verdâtres sous d'énormes ténèbres bleues, traversées de brusques rayons.  Mon âme s'envolait vers ces gouffres, s'élevait vers ces hauteurs, suivait ces caravanes grises dans l'escalade silencieuse de ces monts suspendus, jusqu'aux créneaux de lontaines et étranges cités célestes ou l'attendaient de lumineux guetteurs, attentifs à ceux qui les cherchent. 

Charité chrétienne

 La journée avait mal commencé, car monsieur Moustachon, le chaton débonnaire et charmant que j'avais recueilli l'an dernier par charité chrétienne, m'avait rapporté une des mésanges bleues que je nourris avec amour tous les hivers. Mes autres chats ne les attrapent pas, car elles sont trop malignes, mais lui, le salopard, est plus malin que les mésanges. Après l'avoir engueulé comme du poisson pourri, bien qu'il obéît à son fichu instinct de chat, j'ai emporté le petit corps encore chaud dans le jardin en me lamentant.

J'ai découvert ensuite le bordel qu'avait mis dans mon ordinateur un jeune homme famélique auquel j'en avais confié la réparation, toujours par charité chrétienne... Pour toucher sans doute un argent dont il a grand besoin, il s'était pointé pour la réparation quand j'avais chez moi le père Nikita, donc je n'étais pas très disponible. Le garçon m'accable toujours de longues explications sur l'informatique auxquelles je ne comprends rien et qui m'ennuient profondément. Il m'avait dit que l'ordinateur que j'avais acheté il y a un an était complètement merdique, moins bien qu'un portable, et c'était pour cela qu'il était toujours bloqué, toujours en suspens. L'idée de départ était de changer la carte REM, mais d'après lui, l'ordinateur était un rossignol. Nous avons ressorti celui qui était dans mon déménagement, et dont on m'avait dit qu'il était foutu, le garçon a constaté que pas du tout, tout à fait réparable, de bien meilleure qualité. Bon , allez fonce, fais-le. Et pendant ce temps-là, je conversais avec le père Nikita, qui s'attendrissait sur ce pauvre jeune homme qui n'était pas de ce monde, et moi aussi. Il arrive et me dit qu'il a échangé les ordinateurs et transféré tous les dossiers de l'un sur l'autre, et je lui offre le thé. 

Seulement le lendemain, impossible de trouver les dossiers. Je le lui dis quand il revient finir le boulot. Dans mon esprit, ce n'était pas catastrophique, car je pensais que je n'arrivais pas à les trouver, et que de toute façon, il suffisait d'ouvrir l'ordinateur précédent pour tout copier sur le disque externe, eh bien non. Je ne sais pas ce qu'il a fabriqué, mais il ne semblait pas possible de récupérer grand chose. Il cherchait fébrilement à le faire, et il m'a tenue toute la journée jusqu'à onze heures du soir, me racontant ses opérations et me dévidant finalement une liste de dossiers "récupérés" qui n'avaient plus de nom et tombaient en vrac, impossible de savoir ce qu'il y avait dedans sans les ouvrir tous, et il les ouvrait les uns après les autres, sans aucune utilité, car naturellement, j'étais la seule à pouvoir comprendre de quoi il retournait...

Chose curieuse, il a aussi écrasé au passage tout ce qui se trouvait dans l'ordinateur français remis en service, ce que je m'étais gardée de faire. Et pourquoi l'a-t-il fait dans celui que nous avons remisé? Mystère.

J'avais sommeil et besoin d'être tranquille pour digérer ce qui était en train de m'arriver, mais je n'arrivais pas à le mettre dehors, il ouvrait frénétiquement tous les dossiers sans écouter mes exhortations à laisser tomber et à rentrer chez lui. Le lendemain, j'ai appris que tout était perdu, à part des bribes. 

J'ai commencé aujourd'hui à passer en revue ce que j'ai pu trouver, il ne reste pas grand chose. J'ai récupéré les vidéos des leçons de Skountsev. Il semble que j'ai perdu toutes les photos des derniers mois. Une traduction que j'avais faite sur commande et que je n'avais plus qu'à corriger. Le début de mes souvenirs d'enfance. Les chroniques que j'avais commencé à enregistrer, et c'est un sacré boulot, j'avais fait deux ans sur quatre. J'ai retrouvé deux autres documents sur une clé USB, car je venais de les faire imprimer. Et sur mon disque dur externe, il y avait, Dieu merci, les choses les plus anciennes. Il faut que je voie s'il n'a pas mis quelque chose autre part. Si ce n'est pas le cas, j'aurai perdu des heures sinon des mois de travail, et beaucoup de souvenirs.

Sa mère, pendant ce temps, m'envoyait des messages pour m'expliquer qu'il était dévoré de remords et quasiment au bord du suicide, et je me dermandais ce qu'elle attendait, me fallait-il lui répondre que ce n'était pas grave? Je n'arrive pas à comprendre comment on peut intervenir dans un ordinateur sans s'assurer que son contenu est sauvegardé et sans demander à son propriétaire l'autorisation d'y effacer quoique ce soit, mais à vrai dire, un collègue du genre génie de l'informatique m'avait fait le même coup, faisant disparaître une année de journal intime que j'avais retrouvée ensuite, je ne sais plus par quel miracle. 

Je ne peux pas dire que j'étais enchantée de l'aventure, mais je n'ai pas poussé les hauts cris ni ne l'ai agoni d'injures, je pense même être restée relativement calme, bien qu'intérieurement à bout de nerfs. Mais je ne peux pas dire non plus que je débordais d'amour, je n'avais qu'une hâte, c'était de le voir disparaître pour reprendre mes esprits, et sans doute que cette grande plante sensible a ressenti une certaine exaspération sous-jacente; eh oui, ma charité chrétienne a mal soutenu l'épreuve. Je n'ai pas été capable de lui dire avec un bon sourire que tout cela n'était pas grave au regard de l'éternité, mais c'est plus ou moins ce qu'a déclaré un moine du monastère Danilov à sa mère, qu'il ne fallait pas accorder trop d'importance à la chose et penser à l'amour du Christ. Certes, le jeune homme inspire la compassion, mais pour l'instant, j'aurais plus envie de lui coller des baffes que de lui tapoter la tête. Sa mère prie pour moi...

Dans tout cela, ma grande consolation, ce sont mes leçons avec Skountsev. Elles donnent des résultats, il est content, et moi aussi, et puis c'est passionnant et j'adore son air malicieux, nous rigolons bien. Je lui ai montré un accordéon diatonique que le grand-père de ma soeur avait gagné à une loterie au Vietnam dans les années 50, que son père m'avait donné deux ans avant de mourir et que j'avais emporté dans mon déménagement. Je l'avais offert à mes voisins mais ils n'arrivaient pas à s'en servir, car ils sont habitués à l'accordéon russe chromatique. "Effectivement, me dit Skountsev, c'est un accordéon européen, et on ne l'utilise pas couremment, mais tu vois, les cosaques Nekrasovtsi s'en servent, et les cosaques du Don aussi parfois. 

- C'est le truc idéal pour les chansons de marin, mais si on peut aussi l'utiliser pour des chants russes...

- On peut. Tiens, tu appuies sur les trois touches du haut, tu fermes, et puis après tu ouvres..."

Ce sacré Skountsev, on lui présente n'importe quel instrument, et c'est parti. "Mais quand même  lui dis-je, est-ce que cela ne va pas faire beaucoup, pour moi, la vielle, les gousli et l'accordéon?

- Pas du tout. Ca va aller tout seul! Puisque tu l'as, il faut bien l'utiliser... D'ailleurs, il a un beau son.

- Oui, ça, j'avais remarqué."

 

 

L'espérance

 

Envoyé par Vassia Evkhimovitch, celui qui a fabriqué ma vielle-à-roue, est venu me rencontrer un prêtre de Donetsk, le père Nikita Panassiouk, qui se trouve aussi en possession d'une vielle du même fabricant. J'étais sur le point de prendre une leçon avec Skountsev, nous l'avons prise ensemble, et d'ailleurs ils se connaissaient. Cependant, nos deux vielles n'étaient pas sur la même longueur d'onde, le père Nikita ne parvenait pas à s'accorder à la mienne, car il lui fallait changer fondamentalement l'accord de la sienne, et même, il faudrait changer une des cordes, or lorsque j'ai écouté ce qu'il chante, des vers spirituels ukrainiens, naturellement, j'ai trouvé personnellement qu'il ne fallait rien toucher. Je ne pouvais pas chanter sur ma vielle avant que Skountsev ne s'en mêle, mais là, inutile de traumatiser le maître Evkhimovitch, le père Nikita et son instrument tel qu'il est sont en profonde harmonie.

Après la leçon, nous avons pris le thé et longuement discuté. J'ai découvert un homme vrai et profond, très intelligent, d'une grande qualité humaine. Il vit près de la ligne de front, et m'a confirmé tout ce que je savais sur les frappes ukrainiennes contre les civils, les hôpitaux, les écoles et les grands-mères. Il est parfaitement conscient du fait que les journalistes occidentaux et même russes mentent sur la question et qu'en Europe, les gens ne veulent pas savoir, pour ne pas remettre en question la confiance aveugle qu'ils persévèrent à placer dans leurs moyens d'informations "démocratiques". Il a même reçu des journalistes français qui l'ont interviewé et suppose que ce qu'il leur a dit n'est certainement pas passé. D'après lui, l'affaire du Maïdan se préparait déjà depuis un bon moment avant qu'elle n'éclatat, et Yanoukovitch n'était pas un apparatchik plus pourri que ceux qui l'ont précédé, et surtout suivi, qu'ils soient oranges ou non. Mais l'arrogance des oligarques, leurs privilèges féodaux, exaspéraient les gens d'une façon bien compréhensible. Au début, selon lui, quand les gens de son coin avaient affaire à l'armée régulière ukrainienne, cela ne se passait pas trop mal, car les militaires étaient finalement plutôt de leur côté, en tous cas, ils les considéraient comme des concitoyens, et beaucoup appartenaient à l'Eglise du métropolite Onuphre, en communion avec le patriarcat de Moscou. Mais après sont venus les bandits des bataillons punitifs, issus des prisons que le gouvernement de Kiev avait vidées pour lâcher ces individus comme des pit-bulls sur la population civile. Nous avons établi un parallèle avec ce qui s'installe en Europe, où les migrants et les antifas ont la même destination que les néo nazis ukrainiens, exterminer la population réfractaire à l'ordre mondial mafieux qui cherche à s'établir partout. Raison pour laquelle des gens comme BHL, Glucksmann, Ackermann et autre Alexieva ne voient pas à Kiev les saluts hitlériens, mais traquent en France les quenelles de Dieudonné...

Il m'a raconté énormément de choses, et il raconte très bien, mais avec tant d'incidences que je m'y perdais parfois quelque peu. Des horreurs et des miracles... Dans le même immeuble, une de ses paroissiennes emportées par la chute de tous les étages, et un enfant sauvé, resté accroché sur un bout de sol, près d'une icône de la Mère de Dieu, avec devant lui, à la place d'un mur, le ciel.

Il considère le métropolite Onuphre comme un saint homme. Son propre métropolite a quelques défauts, mais il avait les larmes aux yeux de les avoir fugitivement évoqués, car il a par ailleurs de précieuses qualités: "J'en suis venu à la certitude que nous n'avons pas à juger, c'est Dieu qui le fera, car nous formons un seul corps, et parfois, tel qui nous parait trop aimer la boisson ou l'argent, a par ailleurs des révélations que nous n'avons pas, ou accomplit des exploits dont nous ne sommes pas capables. De plus, je crois que Dieu nous donne un défaut ou un péché particulièrement incorrigible et parfois honteux pour que nous ne nous prenions pas pour des saints, pour que nous ne nous relâchions pas. Donc toutes ces histoires, la Rollex du patriarche, les popes à Mercédès, cela ne m'intéresse pas. 

- Oui, j'ai eu la même démarche en ce qui me concerne. L'Eglise m'apparaît comme un tout où l'on trouve de tout, mais c'est vrai aussi de chaque personne qui en fait partie, tel prêtre qui a laissé tomber sa femme reste pourtant un fervent orthodoxe, et même Ivan le Terrible, sur lequel j'ai écrit un roman, était un croyant sincère, c'est comme les communistes, que je trouve en principe insupportables, mais le dosage est différent d'un individu à l'autre, et il est atténué par d'autres qualités . Qui plus est, comme disait le père Vsévolod Schpiller, l'humanité est Une, l'Eglise d'autant plus, et nous sommes tous reliés, ici, il fait plus clair que là bas, mais tout circule, c'est une erreur de l'occident humaniste que de considérer les gens comme des individus étanches."

Le père Nikita a failli devenir vieux-croyant et m'a parlé d'une expédition qu'il a faite pour se rendre dans un village et interroger un prêtre vieux-croyant, se lançant à la sortie du train et à la tombée de la nuit, dans une marche de 25 km à travers la neige, dont l'a sauvé un autobus qui passait par hasard, et l'a mené à bon port. Il a débarqué au XVII° siècle, dans un village de moujiks barbus, avec des chapkas, des touloupes et des bottes de feutre, et s'est retrouvé dans l'isba du prêtre, où lui-même et ses compagnons étaient chichement éclairés par la  veilleuse du "beau coin", et le vieillard à contre-jour, avec une auréole de cheveux blancs et un visage obscur qui lui donnait l'air d'une icône ancienne assombrie par le temps, jusqu'au moment où la femme de celui-ci a allumé l'électricité, en lui disant: "Non seulement tu les laisses assis dans le noir, mais en plus, tu les fais mourir de faim!"

Le père Nikita comprend comme moi que le "formalisme" reproché aux vieux-croyants est en réalité plein de sens. Leur vie est imprégnée de symboles, et derrière le symbole, il y a toujours un sens, c'est lorsqu'il est oublié que cela devient du formalisme. La vie des vieux-croyants est très proche de celle des gens du moyen âge, ou même de la Russie prérévolutionnaire. Une dimension oubliée de nos contemporains, mais il pense que nous, exilés dans le temps, comme le dit le père Valentin, nous existons pour témoigner de tout cela dans les ténèbres.

Il m'a enregistrée et j'ai découvert que les leçons de Skountsev n'étaient pas vaines, car je suis arrivée plus ou moins à adapter ma vielle à différentes chansons que je n'avais pas chantées depuis longtemps. Il lui paraît très important d'ouvrir ses paroissiens et les cosaques locaux au folklore qu'ils ont oublié, et je le suis complètement sur ce point. En dehors de la vielle, son autre hobbit, c'est le tissage de ceintures traditionnelles, et il va m'en envoyer. Il m'invite à Donetsk, au moment des cerises et des abricots et me promet de "tout me montrer". Il veut aussi me faire rencontrer ses paroissiens, que je chante pour eux, leur raconte ma vie... Bref, il est venu me donner l'impulsion qui me manquait pour me lancer dans un pareil voyage et me rendre dans ce pays résistant dont j'ai soutenu et soutiens encore la lutte...

En partant, il m'a donné sa bénédiction, et m'a demandé de tracer le signe de croix sur lui, pour la route. "Voyez, me dit-il, il ne faut pas rester sur place, partir, marcher, c'est déjà se trouver dans l'espérance". 

Une paix miraculeuse

 Mourom est une vieille ville, liée à un personnage des bylines, les épopées russes, Ilya de Mourom, qui est aussi un saint de l'Eglise Orthodoxe, et aux saints protecteurs de l'amour et du mariage, le prince et la princesse Piotr et Févronia. Les Messerer m'ont invitée à leur vernissage là bas, des amis à eux ont offert de m'héberger, j'ai donc décidé d'aller y faire un tour, plus de quatre heures de route, quand même...

A mon arrivée, j'ai été accueillie par le carillon de l'église voisine de l'ancienne maison de marchand qui héberge le musée local et la galerie où exposent les Messerer. Je n'ai eu que peu de temps pour voir leurs tableaux, car j'étais un peu en retard, leur style a évolué, les tableaux évangéliques de Sacha m'ont paru très lumineux. Nous nous sommes tous retrouvés dans la véranda suspendue des anciens marchands, pour un goûter, et j'ai chanté et joué de la vielle à la demande des artistes exposants. L'actrice Elena m'a dit: "J'ai dû jouer un jour un personnage de Française, et j'ai eu tant de mal à prendre cet accent, qui vous est si naturel!"

Les Messerer et la directrice du musée

Elena devant l'affiche

 

 

Puis la directrice du musée nous a fait une visite express, avant la fermeture. J'ai reconnu des icônes très célèbres, et appris que Mourom avait obtenu leur restitution par le musée Andreï Roubliov de Moscou. J'ai été captivée par un "Christ au cachot", une sculpture sur bois comme on en voit régulièrement dans les églises du nord. Je l'ai trouvée magnifique, extrêmement émouvante. J'ai pensé à ce que m'avait dit un jour Bernard Frinking, le peintre d'icônes: "Sur les icônes, c'est toujours le Christ, mais les Grecs font un Christ grec, et les Russes font un Christ russe". Ce Christ au cachot, si profondément enfui en lui-même, dans une sorte de tristesse orante silencieuse et abandonnée, m'a semblé en effet complètement russe, bien que peu iconographique, et m'a fait penser à toute l'image prérévolutionnaire de ce peuple pieux, mystique, décrit par Dostoievski, ce peuple christophore. Russe jusqu'aux tréfonds, mais universel parce que russe en Christ, et c'est ce que je pourrais dire de l'oeuvre de Dostoievski lui-même et de ce Christ en bois, sans doute issu d'une église de campagne...

Nous sommes ensuite partis sous la pluie avec Oleg et Macha qui devaient m'héberger chez eux à l'hôtel des Messerer, où nous avons pris un thé. Leur fille Sonia a fait plein de photos très réussies de Rita, qui pourtant n'était guère aimable, elle déteste les enfants, et eux, malheureusement, l'aiment au premier coup d'oeil!

 

 

Oleg et Macha vivent dans la campagne profonde, à 25 km de Mourom, dans un endroit magnifique, avec beaucoup de vue, et l'Oka, au loin. Le problème, c'est que d'une part, je me suis terriblement gelée, la pluie ayant fait place à un vent glacial le lendemain, et d'autre part, je n'ai pas pu visiter Mourom, parce que j'ai discuté avec eux, et que Macha m'a emmenée faire le tour des artisans locaux. Oleg et Macha sont en train de s"organiser pour quitter Moscou, et vivre dans leur grande isba en permanence, loin des miasmes, en gardant là bas un  pied-à-terre. Oleg m'a beaucoup interrogée sur la France. Un de ses amis y vit, et projette de revenir ici. Il lui a dit: "Ils croient tout ce qu'on leur dit, ils se promènent tous avec le masque sur la figure, ici, c'est les ténèbres!" Macha m'a demandé ce qu'elle pourrait lire sur la question, même en français. Oleg ne pense pas que le délire européen puisse prendre en Russie, à cause de l'énorme résistance psychologique de la population, et observe comme moi que les Russes font semblant pour avoir la paix, mais que pas grand monde ne croit aux boniments de la presse.

Oleg et Macha ont un petit garçon, Dania, et je l'ai vu avec stupéfaction, prendre le volant, quand nous avons atteint le chemin qui mène à leur maison. Il était sur les genoux de sa mère, mais c'était lui qui conduisait, il a cinq ans! Sa mère lui disait: "un peu plus à droite, évite les nids de poule!" et lui, très attentif, slalomait selon ses indications! Son père l'associe à tout, le prend avec lui dans son atelier, lui fait conduire le petit tracteur pour tondre la pelouse. Leur complicité était pour moi la preuve éclatante de l'inanité des théories qu'on impose en France sur le genre et la paternité... Je voyais se confirmer le bien fondé de l'éducation russe médiévale, quand les garçons étaient élevés par leur père à partir de l'âge de six ans, et associés à ce qu'il faisait. Et cet enfant était fier, heureux, et plein d'admiration pour son père... 

En face de la terrasse où nous prenions nos repas, et où je me tenais congelée, il y avait un magnifique pommier solitaire, que je ne me lassais pas de contempler, un pommier bouclé, emmêlé, bouillonnant, où les pommes rouges gonflaient comme des bulles. La nuit, aucune lumière ne faisait concurrence aux astres, je voyais le croissant resplendir comme une barque au milieu des nuages dérivant. Je n'ai pas eu le courage de m'installer dans un lieu comparable, mais c'était vraiment de cela que j'avais besoin, pouvoir m'emplir les yeux de beauté, rester à regarder le ciel et les arbres, sans que rien ne vienne me gâcher le spectacle, nous vivons tous à côté de notre vie, à côté de la vie, et qu'emporterons-nous au delà?

 

Le lendemain, la température était beaucoup plus clémente, un de ces jours d'automne limpides et paisibles, tièdes, que l'on savoure comme un vin muscat. Macha m'a conseillé, pour avoir quand même une idée de Mourom, de prendre le petit bateau qui fait des excursions sur l'Oka. "Ils vous donneront un masque à l'entrée, et le capitaine le porte sur l'oreille, mais après, pendant le trajet, plus personne ne le met". Le laïus enregistré et diffusé parlait effectivement du masque, mais le capitaine ne le portait même plus à l'oreille, personne ne l'arborait. L'Oka, ce n'est pas la Volga, mais c'est quand même une rivière impressionnante, plus large et plus puissante que le Rhône, mais la grande quantité de saules sur les berges me le rappelait vaguement. J'éprouvais une curieuse sensation de ralenti, d'étrangeté, de déplacement dans le temps. Les gens étaient tous paisibles et aimables, les berges naturelles, sablonneuses, avec de temps en temps un pêcheur, un couple, un baigneur...Les nombreuses églises de Mourom surmontaient de leurs efflorescences les rouleaux argentés et dorés des feuillages. C'était tout cet espace, ces jeux de lumière, ces cheveux éblouissants qui se défaisaient dans l'azur, ces dentelles et ces filets où se prenaient de grandes créatures vaporeuses aux ventres bleus, des poissons célestes pêchés par les anges. Je me sentais loin, très loin de toutes les horreurs qui se déchainent et nous menacent, je me sentais en Russie, celle de Dostoievski, de Tolstoï, de Chmeliov, de Koustodiev, une Russie nonchalante et rêveuse, débonnaire comme un lion qui dort, ces lions dont les paysans aimaient à décorer leurs isbas. 

Le peu que j'ai vu de la ville est charmant, beaucoup de verdure, et en arrivant à Vladimir, j'ai eu la vision d'une colline émaillée de coupoles inégales, et cette grande église blanche coiffée d'or, et à nouveau, beaucoup de verdure, et puis, excusez-moi, mais tout cela ne sentait pas la misère qu'on nous décrit, que décrivent les Russes eux-mêmes, ceux qui sont persuadés que chez eux tout va mal, et qu'en Europe, c'est le paradis. Ce qui me choquait, c'était comme partout, le mauvais goût, le siding, les auvents en plastique, les barrières métalliques, encore que là bas, cela ne sévisse pas autant qu'à Pereslavl. Tout était propre, à Mourom, et à Vladimir, en réalité, ce que je ressentais, c'était un énorme appel d'air, une ivresse éblouie. C'était une paix immense, une paix mystique, une paix miraculeuse.

La résistance des souris

 J'étais à New-York en 1982. J'y ai fêté mes trente ans. J'allais dans un atelier de gravure, plein de brillants artistes et l'ambiance était toujours joyeuse, chaleureuse, les gens passaient leur temps à plaisanter. Ils étaient presque tous jointés en permanence, et me faisaient penser à d'éternels enfants. L'un d'eux tomba malade, c'était un Espagnol, il s'appelait Ramon. J'allai le voir à l'hôpital. Je fus la seule à l'avoir fait. Et quand je mentionnai cette visite à tous les charmants Peter Pan, ils ne m'ont pas demandé de ses nouvelles, ni l'horaire des visites, ni s'il fallait lui porter des oranges. Ils m'ont demandé si je m'étais lavé les mains en revenant de ce lieu de perdition.

Quand j'étais institutrice, je voyais s'accumuler les mesures qui faisaient à tout le monde la vie impossible, par exemple, défendu d'accepter les gâteaux maison qu'apportaient les parents pour l'anniversaire de leur gosse. Les oeufs pouvaient ne pas être frais, des élèves pouvaient être allergiques, donc nous ne devions accepter que des merdes de supermarché; comme j'étais en Russie, il m'était difficile de faire comprendre aux parents russes que leur délicieux gâteau fait avec amour devait être remplacé par un truc industriel fabriqué Dieu sait comment.

De même, il nous était interdit de soigner les enfants, désinfecter, mettre du mercure au chrome, un pansement sur les bobos. Encore une chose que les parents russes avaient du mal à comprendre. Les allergies, encore une fois...

Je sentais avec un sûr instinct que ce souci de notre santé manifesté par l'Etat n'annonçait rien de bon et ironisais sur le fait que bientôt, nous aurions à mettre aux gosses un casque intégral et des genouillères avant de les laisser sortir en récré. Cela me rappelait, dans l'Arrache-coeur de Boris Vian, la mère qui, trop angoissée pour laisser ses enfants prendre leur autonomie, finit par leur couper les jambes pour les empêcher de sortir.

Encore cette mère monstrueuse éprouvait-elle de l'inquiétude, de l'attachement. Mais qui peut croire que c'est par souci de notre vie que les divers gouvernements, qui ont tous, comme le remarquait un correspondant canadien,  Bill Gates comme ministre de la santé, nous collent à vie un torchon sur le nez, de la maternelle à l'EPHAD, sous menace d'arrestation et d'amendes? Pour ceux-ci, j'ai l'antidote: https://planetes360.fr/il-faut-foutre-un-coup-de-pied-dans-la-fourmiliere-gouvernement-oms-bill-gates-le-professeur-christian-perronne-se-lache-et-denonce-une-corruption-mondiale/?fbclid=IwAR2FB01RNkzVH6LZfq4mkN1eq00lPcXJnj4Se4QI1__Hr7i7KeAJXhny0Co

En fait, il y a longtemps qu'on pouvait le remarquer, en France, tout ce qui n'était pas interdit était obligatoire. D'ailleurs, ma mère, visitant Moscou dans les années 90, m'avait dit: "on ressent ici une liberté qui n'existe plus chez nous". Ce qui était tout à fait exact, la liberté russe d'alors tenait de l'anarchie, mais à vrai dire, même sous l'Union Soviétique, j'avais remarqué dans la vie quotidienne russe ce côté anarchique qui devait déjà agacer Pierre le Grand et qui agace maintenant les oligarques transhumanistes, ceux qui "veulent notre bien", et, avec leurs expressions  de gargouilles convulsées, déclarent que nous sommes un troupeau d'imbéciles.

On sent une tentative ici pour s'aligner sur la "deuxième vague"de Covid tant évoquée et tant espérée par les médias universellement serviles. A Moscou, j'ai vu près du métro une camionnette qui vaccinait dans la rue les gens contre la grippe, ce que d'ailleurs, d'après le professeur Montagner, il ne faut surtout pas faire quand on a des soupçons de Covid, on nous diffuse ici dans le magasin Vkousvill un message en boucle sur fond de musique douce "pour notre santé, pour la santé des autres...." Ceux qui veulent notre bien nous hypnotisent. Je suis allée à une exposition, hier, on nous a sauté dessus pour nous imposer le masque. Une fois dans la salle, tout le monde le portait "sur l'oreille", ou même en bracelet, sauf notre évêque, qui ne doit pas vouloir susciter de provocations. Les gens se dérobent sans protestation affichée, simplement, ils font semblant, en peuple habitué à l'oppression et aux injonctions vexatoires absurdes, tant qu'elles ne touchent pas à son noyau vital, j'espère que ce noyau vital n'est pas encore attaqué par l'acide doucereux qu'y versent goutte à goutte les joyeux mondialistes. Je ne crois d'ailleurs pas tellement à un deuxième confinement, il me semble que les gens comprennent massivement que selon l'expression russe, "on nous pend des pâtes sur les oreilles", et même, malgré les efforts de certains, je subodore que les résistances remontent haut.

Enterrement du chat par les souris. C'est ainsi que le peuple russe voyait la mort de Pierre I

A noter qu'Ivan le Terrible n'a pas du tout laissé dans le folklore ce genre de traces.

En ville

 

Je rentre ce soir de Moscou, deux heures de bouchons sur le périphérique et deux heures de trajet. Dès que je suis là bas, entre la pollution et le masque que je mets le minimum, j'ai des allergies respiratoires qui commencent. Poutine a raison de dire qu'on ne peut le porter plus de dix minutes sans suffoquer et les dingues qui nous gouvernent l'imposent de façon dictatoriale à des millions de gens sains du matin au soir, y compris aux gosses et aux vieux, et le pire, c'est qu'il y en a qui trouvent ça normal, et vont même dénoncer ceux qui n'ont pas envie de se détruire la santé pour plaire à Big Pharma...

Chaque fois que je vais à Moscou, j'ai un programme que je ne remplis pas. Je voulais voir Liouba, mais elle avait à faire déménager une armoire, elle n'était pas disponible. Nous avons discuté au téléphone, et elle m'a déclaré que cela l'avait beaucoup aidée à cerner des impressions qu'elle avait, or c'est l'effet que me font toutes nos conversations, Liouba m'a souvent été d'un grand secours spirituel. Nous avons évoqué l'attitude des hiérarques pendant la crise du Covid, les masques et mesures diverses, en contradiction avec l'esprit et les rites de l'Eglise. La déclaration du patriarche comme quoi nous pouvions regarder les liturgies on line et nous en passer, comme Marie l'Egyptienne au désert. Mais non, nous ne pouvons pas nous en passer. Je me pousse pour surmonter ma flemme et y aller, mais si je n'y vais pas, je tombe vite dans la déprime. On peut naturellement prier chez soi, ou contempler la nature. Mais il y a une dimension de prière collective qui est absolument indispensable, et pas masqués à deux mètres les uns des autres. Nicolas Bonnal a publié tout un article sur le masque qui nous prive de notre visage qui doit être en principe à l'image de Dieu: https://nicolasbonnal.wordpress.com/2020/09/07/voler-nos-visages-et-nous-priver-de-notre-ressemblance-a-dieu-les-effets-profonds-du-mouvement-du-masque-par-mo-woltering/. Tout orthodoxe sait bien quelle importance a le visage, et le premier de tous, celui du Christ incarné. La liturgie nous rappelle que l'humanité est Une, comme disait le père Vsévolod Schpiller, elle nous met dans la dimension de la sobornost russe, la communion en Christ, nous devenons tous un en Lui, et peu importent alors les péchés des uns et des autres, ou les défauts de nos prêtres, nous entrons dans la même grâce. A Moscou, je suis allée à l'église, et, regardant nos prêtres officier, le père Fiodor, le père Dmitri, je me sentais pleine d'amour pour eux, comme je me sens pleine d'amour pour mon évêque, nous sommes à l'église tous ensemble. Ici, une vieille vient m'offrir des propshores, si je ne vais pas les chercher moi-même, les enfants Rimm me sautent au cou, on fait une collecte de pommes si j'ai oublié d'en apporter un panier pour les faire bénir, oui, quels que soient les défauts des uns et des autres, nous retrouvons à l'église le contraire de la société contemporaine abominable où nous nous enfonçons, et l'on vient nous dire d'y aller masqués et de rester loin les uns des autres? Naturellement, il y a des précautions à observer, mais quand même, surtout au vu de la mystification qu'on nous monte.

L'eucharistie avait un arrière-goût de l'alcool dans lequel les prêtres sont obligés de tremper la cuillère de la communion, cela m'a fait un drôle d'effet.

  J'ai vu Xioucha, celle-ci m'a proposé de m'emmener avec elle chercher des affaires chez son oncle, et nous avons fait pour cela un très beau trajet, à travers des quartiers préservés de Moscou. Avant de partir, j'ai appris par une amie, ce qui vient en complément de ma chronique précédente, que Sobianine planifiait de détruire un des rares endroits de la ville qui a conservé toute sa poésie et son caractère pittoresque, entre la Taganka et Kitaï Gorod. Il doit lui aussi vouloir éliminer de son monde nouveau transhumaniste cette beauté sur le terrain de laquelle prospère la populace conservatrice... Au retour, nous sommes restés coincées dans des embouteillages, et je n'a rien pu échanger avec le père Valentin, qui est parti se coucher. Je me suis confessée à lui le lendemain à l'aube, et j'ai vu Dany après la liturgie. Puis je suis allée à la Chocoladnitsa, une chaîne de salons de thé, manger une omelette, les omelettes russes sont toujours trop sèches. Enfin, ne voyant pas arriver le père Valentin, j'ai décidé d'utiliser quand même les heures que je perdais dans son appartement, et je suis allée faire des courses chez Leroy Merlin. au retour, toujours pas de père Valentin. Le soir, j'ai appris par sa fille Liéna revenue de la datcha qu'il était parti chez sa fille Macha, à Peredielkino, sans moi, parce qu'il ne m'avait pas trouvée, j'étais chez Leroy Merlin!

Du coup, je suis allée à Peredielkino le lendemain pour ne pas décevoir Macha. Il faisait très beau, l'été s'accorde une petite prolongation. Chez elle, on a l'impression de se trouver chez les trois ours ou les sept nains, car c'est dans la forêt, ou plutôt ce qu'il en reste. Sur le chemin, j'ai cru voir un chien, mais c'était un renard, sûrement encore jeune. Macha a plein d'enfants et pas une minute à elle. Physiquement, elle ressemble de plus en plus à sa mère, la matouchka, en beaucoup plus mince. En revanche, c'est Xioucha qui a sa façon de parler, son humour sarcastique!

Est venue nous rejoindre une de ses voisines, Lisa, que j'ai rencontré une ou deux fois chez les Messerer, et qui me fait en ce moment un lion en céramique inspiré par les modèles traditionnels. Elle fait aussi des vêtements russes traditionnels,mais elle est pédiatre de métier, je ne sais pas comment elle arrive à tout combiner. Elle parcourt la Russie, surtout le nord, et me propose d'aller voir avec elle une exposition à Serguiev Posad. C'est une jeune femme énergique, lumineuse et gaie.

C'est cette expédition à Peredielkino qui m'a valu de stagner sur le périphérique. En arrivant à Pereslavl, j'ai fait un détour par le lac, la plage municipale, j'avais besoin d'espace. Le soir tombait, et j'ai même raté le coucher du soleil. C'est curieux, ici, la diminution des jours, ou leur augmentation, ne me paraît pas aussi progressive qu'en France. Jusqu'à début août, nous avions de longues soirées, avec cette lueur au nord qui subsistait même en pleine nuit, et puis tout d'un coup, nous avons basculé du côté des fins de journée de plus en plus ténébreuses, et je n'ai même pas vu comment. Sveta Soutiaguine a posté des vues de Kertch, en Crimée. Ils ont le même ciel, et la même lumière, que dans le midi de la France...

Rita était ravie de faire un tour sur la plage. Le lac était lisse, miroitant, frémissant, avec des reflets et des sillages de canards dans tous les sens. J'aurais été en maillot, je m'y serais baignée. Vraiment, je ne pourrais plus vivre à Moscou, ni dans aucune grande ville, malgré les souvenirs que j'y ai et les gens que j'y connais, on sent que les villes sont devenues les abcès de fixation de ce que notre civilisation produit de pire, des laboratoires sataniques. J'ai remarqué beaucoup de tours 5G, pareilles à celle qu'on a monté dans mon quartier, pour préparer la "ville intelligente" de ceux qui n'ont plus l'intelligence de rien, surtout de rien de vital et d'essentiel. Et pourtant, j'ai l'impression que les Russes font semblant, du haut en bas, que les choses ne prennent pas et ne prendront pas le tour qu'elles prennent dans la partie "démocratique" du monde, en Europe, en Australie, où l'on sombre dans un affreux délire de science-fiction.

Conversation entre deux démons

 

Voici la capture d'écran de la conversation entre deux démons ordinaires de la modernité.

Nikolaï Davydov

En conservant les centres historiques nous multiplions les conservateurs et autre populace qui prolifèrent sur la culture de la suprématie blanche, c'est pourquoi il n'y a rien de mal dans l'anéantissement d'un centre historique, au contraire il est grand temps de détruire le Kremlin et autre héritage de la merde tsariste, en faisant place à ce qui est nouveau.

Ramil Latfouline

 En substance, c'est cela même, la conservation des centres historiques, c'est un acte antidémocratique qui met les citoyens des villes sans architecture historique dans une position humiliante devant les habitants des villes qui ont de belles constructions impériales. (ici manque un morceau qui, d'après la suite, devait concerner la ville de Kazan, complètement défigurée récemment, d'après un ami qui en est originaire)

Nikolaï Davydov

Kazan, d'accord, mais je parle des villes russes, il faut y détruire tous les bâtiments historiques, pour mettre un terme à l'épanouissement des ambitions impériales. 

Je ne sais pas qui sont ces deux types, fonctionnaires, journalistes, édiles, députés? Je ne sais pas ce qu'ils sont socialement, ils occupent certainement un poste qui leur permet de nuire, ce qu'ils se proposent visiblement de faire, mais ce que je sais, c'est que ce sont deux démons, dans la lignée de ceux de Dostoïevski, puis des bolcheviques, qui appliquaient précisément ce programme. Le couplet sur la suprématie blanche est intéressant, puisqu'en Russie, le problème ne se pose pas tellement pour l'instant, et il me laisse à penser que ces deux individus sont des libéraux; cela me prouve une fois de plus à quel point libéraux et communistes sont les deux faces d'une même médaille, ou les deux têtes d'un même serpent. Et quand je dis communistes, je pense plus précisément à ceux du début de l'expérience, aux bolcheviques, léninistes et trotskistes, avant la relative russification ultérieure de l'expérience, qui a quand même laissé des traces dans la mentalité, sous forme de mépris de tout ce qui est ancien, mais c'était devenu davantage un conditionnement qu'une vraie conviction, et si l'on continuait à détruire, on tolérait des archéologues et des restaurateurs. Ceux-là sont convaincus, ils brûlent de haine pour tout ce qui est russe, enraciné, ancien, parce que précisément, c'est beau, c'est attirant, c'est convaincant. C'est sûr qu'ayant liquidé tout ce qui était harmonieux et poétique, qui élevait l'âme et enchantait l'esprit, on peut plus facilement prôner aux foules hagardes et décervelées qu'on leur a apporté la lumière sous forme de cages de béton et de cabanes en plastique, de meubles en formica et de nippes made in China, et qu'avant le règne de l'antéchrist, les gens étaient plongés dans les ténèbres, vivaient en haillons dans des huttes en poussant de ridicules grognements au son de la balalaïka, une bouteille à la main. On pourra aussi leur expliquer que les blancs n'ont jamais rien fait de bien, que "tout le mal vient des religions" et c'est là que nous en arrivons à l'aspect occidental de la question, car voyez, le programme qu'annoncent ces deux créatures des ténèbres et qui était celui des bolcheviques, il s'implante depuis longtemps en France, et se déchaine à présent. Réécriture de l'histoire, qu'on nous truffe d'Africains et de musulmans qui n'en ont jamais fait partie que de très loin, déconstruction de notre culture, de notre langue avilissement des populations, destruction des sites naturels et des symboles architecturaux les plus visibles et les plus sacrés. Ce que nous avons en occident, c'est un capitalisme bolchevique internationaliste, mondialiste, qui nous hait et veut faire table rase de tout ce que nous sommes. Les bolcheviques s'acharnaient sur les paysans et les intellectuels, maintenant c'est toute la population héritière de la civilisation blanche et chrétienne, la"populace" qu'évoquent ces deux araignes, qui sera la cible de ces gens-là. C'est avec nous tous qu'ils veulent en finir, avec tout ce que nous avons fait, avec tout ce que nous sommes. Et à mon avis, le Covid, le masque et tout ça, les BLM, les islamistes, les antifas, les révolutions de couleur, ce sont des péripéties dans la lutte que mènent les orques de Sauron pour l'installation du Mordor général. Ouvrons les yeux à l'est et à l'ouest sur nos ennemis communs au lieu de faire des chassés-croisés de part et d'autre de l'ancien rideau de fer. Si la Russie communiste était isolée derrière, c'est parce qu'elle ne correspondait plus assez au programme général, qu'elle n'avait pas assez bien répondu à la brillante idée de départ, ce sont toujours les mêmes chacals qui poursuivent inlassablement: notre destruction.

 Illustrations de Bilibine: contes de fées? Non, la Russie, c'était ça. Bilibine était ethnographe, tout ce qu'il dessinnait, costumes, architectures, intérieurs, il l'avait vu lors de ses expéditions, il ne les inventait pas. Mais on peut dire aux enfants élevés dans la laideur désespérante que tout cela est du domaine du rêve, permis de trois à sept ans, pas plus. Après, il faut entrer dans le moule de l'horrible homme nouveau prévu par la révolution française maçonne, puis la révolution bolchevique.