Innocents

 

J’ai trouvé au supermarché Vierny un stock de chaussettes de type thermolactyl, et j’ai tout pris pour envoyer au front, car avec ma carte du magasin, cela me faisait moitié prix. Puis je suis allée porter tout cela au quartier général des cosaques, qui partaient le jour même. Je suis tombée sur un cosaque de Iaroslavl avec qui j’ai beaucoup discuté de ce qui détruisait nos sociétés à l’heure actuelle, et particulièrement les jeunes. Il me disait qu’ils ne savaient plus contempler, réflechir, rêver, à cause des écrans, du bruit, de la distraction perpétuelle. C’est exact. On n’en est pas encore ici à fabriquer des enfants-loups culturels et spirituels, comme en France, mais le type de société que nous avons partout est en lui-même complètement néfaste. Il faut promouvoir le folklore, la musique et la littérature classiques, les arts plastiques, l’artisanat. Le travail de la terre. Mais pour faire comprendre cela à des fonctionnaires ou des députés, élévés par la nomenklatura dans le mépris de tout ce qui est russe, poétique et fantasque, traditionnel et authentique...

Pendant que je m’entretenais avec le cosaque, les Suisses m’ont appelée pour m’inviter à déjeûner avant leur départ. Je leur ai donné rendez-vous aux « boyards ». J'ai appris par eux, car on les a emmenés le visiter, que l'OVNI de verre et de métal largué sur le bord de la rue principale, le truc qui écrase toutes les maisons autour et supprime toute vue et toute lumière à celle de derrière, se proclame: "Musée de l'architecture"! Il est vrai que lorsque on édifie sa baraque au mépris total de l'environnement culturel, historique et naturel des lieux, on est particulièrement habilité à parler de cet art, en lequel a paraît-il été instruit le responsable de ce monument, ou plutôt de ce mausolée du défunt concept d'urbanisme. Cette manie des "musées" dans une ville qui a saccagé pratiquement tout ce qu'elle avait de beau, d'ancien et de pittoresque a de quoi laisser perplexe. De quoi pourrais-je faire le musée, en ce qui me concerne? 

Trump a été élu, et ce n’est sans doute pas le sauveur du monde. Comme le rappelle le métropolite Luc de Donetsk, c’est sous sa présidence que Pompeo a fabriqué, avec le patriarche Bartholomée, la machine infernale de l’Eglise autocéphale bidon qui permet de persécuter horriblement l’Eglise ancestrale et véritable, et de saints hommes comme le métropolite Longin. Cependant, à voir la tête de toute la diablerie occidentale, ses pleurnicheries bruyantes et hargneuses et ses lamentations, sa victoire est quand même bien préférable à celle de la Kamala maudite du camp d’en face, un homme que la caste déteste autant ne peut pas être vraiment mauvais. Depuis le méfait de Pompeo et Bartholomée associés, il y a eu d'énormes dégâts partout, et l’Amérique en a pâti aussi, en tous cas, sa population ordinaire, le « bétail » qui a voté pour Trump, justement. Peut-être que leur président aura à coeur de calmer le jeu et de s’occuper de son pays plutôt que d’aller emmerder les autres.

Un libéral russe, convulsé de fureur et parcouru de tics, estime que les Américains ont choisi un « populiste » pour ne pas élire une femme de couleur. Quelle stupidité abyssale... Ces gens-là sont partout les mêmes, en Russie, en France, en Amérique, et ils étaient déjà là en 1789, d’après les puissantes descriptions de Chateaubriand, à pique-niquer et à faire des mondanités dans les ruines de la Bastille, avant de se faire décapiter par les monstres qu’ils choient, de génération en génération, sans jamais rien comprendre au film, et toujours avec la même morgue, la même irresponsabilité. Je pense que cette espèce est née du divorce de mentalité et de culture entre les classes dirigeantes de la société et la population qui s’est opéré à partir de la Renaissance. Ils se croient d’une autre sorte que le reste du monde, qu’ils « veuillent notre bien » ou nous détestent ouvertement. 

Kouzia, arraché au front et restitué à sa patronne

Je suis une page qui sauve et replace les animaux abandonnés sur les lieux des combats.  Les bénévoles prennent de gros risques pour faire cela, et pas seulement pour les animaux eux-mêmes, mais pour leurs patrons évacués en catastrophe, à qui l’on a dit de laisser un peu de croquettes et d’eau pour deux jours, le temps de faire partir l’ennemi un peu plus loin, et qui, depuis des semaines, n’ont pu revenir chercher leurs compagnons et se rongent. Une grand-mère a reconnu son chat sur une vidéo, et avec beaucoup de difficultés, on a réussi à l’attraper et à le lui restituer, quelle joie pour l’une et pour l’autre... Kouzia la suit pas à pas, et lui lèche les mains. Je pense à mes quatre parasites receuillis et à Rita, si nous nous trouvions dans le même cas, je n’en dormirais plus de la nuit. Le malheur des animaux me touche beaucoup, ils sont confiants comme de petits enfants et ne comprennent pas que nous agissions avec eux de façon indigne ou cruelle. Et c’est si souvent le cas... 

J’observe à la lecture de Facebook deux phénomènes qui se répandent en France : les disparitions d’adolescents, et les vols d’animaux. Je disais hier au cosaque que je ne devais pas m’attarder parce que j’avais ma chienne dans la voiture. Mais c’était plutôt à cause du froid, car ici, je ne me pose jamais la question, personne ne me volera Rita. En France, il est devenu impossible de laisser sans crainte son chien dans la voiture, ou pire, à la porte d’un magasin. On les vole jusque dans les jardins. Et là encore, que de tourments, à la pensée de ce que feront les voleurs du pauvre animal... Cela me révulse de seulement l’envisager.

Les adolescents, je n’en parle même pas, c’est encore un autre problème. De toute façon, c’est un fait que les faibles et les innocents sont désormais, en occident, à la merci de n’importe quels salopards. Si c’est ça la « liberté », merci bien. Mais ce qui mobilise là bas les gens à coup sûr, c’est l’Iranienne qui se fout à poil pour provoquer sa société patriarcale répressive. Que sa société soit répressive, c’est bien possible, mais se mettre à poil n’est-il pas un peu excessif, et n’est-il pas risible, de la part de gens qui n’ont jamais défendu leurs enfants et leurs vieux parents contre un Etat indigne qui masquait les uns du matin au soir, achevait les autres, isolait tout le monde et injectait  des produits douteux à l’ensemble du pays, de jouer les justiciers chez les Iraniens ? Pourtant, les voilà vent debout. Partout, l’innocence est violée, massacrée, humiliée, pervertie, les gosses poussés à la mutilation, au délire psychiatrique, privés de culture, de mémoire et d’avenir, transformés en débiles profonds plus ou moins violents, mais ce qui les fait tous, dans les pays civilisés, se dresser comme un seul homme, c’est le soutien à l’iranienne en slibard et soutien-gorge. C’est presque du réflexe conditionné. Si seulement ils avaient été aussi réactifs quand leurs enfants muselés ne pouvaient ni respirer ni avoir de relations normales avec leur entourage; ou s’ils l’étaient aujourd’hui quand des tarés leur soufflent de se couper le zizi ou les seins, et de se bourrer d’hormones, pour être à la mode ! Quand on leur vole l’amour, les rêves, l’imagination, la création, le sens même de l’existence, réduite à la bouffe, aux jeux et à la baise de bas étage...

Prions saint Nicolas pour les enfants du monde, qui, là où ils ne sont pas avortés, massacrés ou vendus, ne reçoivent rien de ce qu'il leur faut pour pousser harmonieusement et se transforment en gnomes tatoués à cheveux bleus.

C'est l'hiver qui frappe à notre porte...

 Voici le paysage que j'ai découvert ce matin. De la neige, de superbes nuages, une lumière magique. 

Ce matin, je suis allée à l'hôpital faire contrôler les choses. Depuis hier soir, j'ai mal, je n'avais pas eu mal après l'opération, mais maintenant, si. "C'est normal, me dit l'infirmière qui me refait les pansements, vous aurez peut-être même un peu d'oedème, mais c'est comme ça." Le docteur Simakov me dit la même chose et me donne rendez-vous dans dix jours. Donc, comme on dit ici: "Supporte, cosaque!" 

C'est embêtant, mais pas intolérable.

Je suis allée donner des chocolats et des livres, les miens, à mes compagnes de chambrée. On s'ennuie tellement à l'hôpital, et ce que je peux dire avec assurance, c'est que mes livres ne sont pas emmerdants. Valentina de Serguiev Possad était toute souriante: finalement, le docteur ne va pas la réopérer. Gloire à Dieu! Je souffrais pour elle. 

A ma sortie de l'hosto, avant hier, j'ai eu la visite de Kecha que je connais depuis 1990, il avait alors treize ans, un petit surdoué. J'étais devenue amie avec sa mère, Olia, peintre graveur. Il est venu avec sa femme et son petit garçon Kostia, tout aussi surdoué que lui-même. Puis le soir, j'ai été invitée par des Suisses qui viennent pour la deuxième fois ici. Je les avais rencontrés l'année dernière, ils m'avaient dit qu'ils songeaient à émigrer mais voyageaient à droite et à gauche pour choisir le pays. Ils ont des amis russes, et ils viennent d'ouvrir un compte. Les employés de la banque n'en croient pas leurs yeux, car ils ne sont pas les seuls: des Suisses qui viennent mettre leur argent ici et projettent de venir s'installer!

Ils m'ont dit que la Suisse suivait la même pente fatale que le reste de l'Europe. Et que c'était peut-être même pire, parce que les habitants se surveillaient scrupuleusement les uns les autres, collaborant avec zèle à l'asservissement de tous. Sauf dans les zones rurales. Là, ils ont assisté à une manifestation de plusieurs milliers de personnes qui défilaient avec un joug sur les épaules, en faisant sonner en rythme les grosses cloches qui pendaient de chaque côté, et que c'était très impressionnant, mais personne n'en a parlé dans les médias, bien évidemment.

Je lis avec un immense intérêt les Mémoires d'Outre-tombe, quel style, quelle puissance d'évocation! Et je tombe sur ce passage impressionnant: 

"Douce, patriarcale, innocente, honorable amitié de famille, votre siècle est passé! On ne tient plus au sol par une multitude de fleurs, de rejetons et de racines; on naît et l'on meurt maintenant un à un. Les vivants sont pressés de jeter le défunt à l'Eternité et de se débarrasser de son cadavre. Entre les amis, les uns vont attendre le cercueil à l'église en grommelant d'être désheurés et dérangés, de leurs habitudes; les autres poussent le dévouement jusqu'à suivre le convoi au cimetière; la fosse comblée, leur souvenir est effacé. Vous ne reviendrez plus, jours de religion et de tendresse, où le fils mourait dans la même maison, dans le même fauteuil, près du même foyer où étaient morts son père et son aïeul, entouré comme ils l'avaient été, d'enfants et de petits-enfants en pleurs, sur qui descendait la dernière bénédiction paternelle!" 

Une amie me disait au téléphone hier: "Je suis terrienne, mais les paysans ne sont plus des paysans, ce sont des agriculteurs. Je connaissais dans mon enfance un vieux paysan qui refusait d'utiliser les trayeuses électriques, jouait avec ses vaches, et m'avait dit avec des larmes: "Tu vois, j'ai lutté dans la résistance pour voir mes petits-enfants mettre leurs animaux en camp de concentration." 

 

Genou

 

L'aggravation de mes problèmes de genou m'ont conduite à consulter un chirurgien traumatologue recommandé par la rumeur publique à la polyclinique locale où, après le Covid, je pensais ne pas remettre les pieds. Il m'a dit qu'il fallait changer le ménisque, qu'il en avait pour une demie heure et moi pour "deux trois jours". Je me suis donc décidée à subir l'intervention, dans son service flambant neuf. Gratis!

On me l'a pratiquée sous péridurale, l'assistant me récitait des vers de Lermontov sur la  bataille de Borodino, pour me détendre. Je lui ai dit que j'étais désolée des libertés que Napoléon avait pris avec la Russie... Le chirurgien chantonnait en s'activant, comme s'il changeait une pièce sur une vieille voiture. J'expérimentais toute l'impuissance d'un paraplégique. Cela fait une drôle d'impression de ne plus pouvoir bouger les jambes.

Ensuite, on m'a ramenée sur mon lit, avec défense de bouger et de m'asseoir. Manger de la soupe dans ces conditions, ce n'est pas top. Et en plus, le matelas était si atroce que je sentais tout le metal des lattes. Le soir, on m'a permis de me tourner sur le côté, et j'ai fait ça toute la nuit, sur ma grille, j'allais me transformer en fakir. Je souffrais plus de mes courbatures que de ma jambe. Au matin, on m'a invitée à me lever et à aller aux toilettes, mais je n'arrivais pas à me déplier. En fait, ces matelas font partie de lits neufs très chers, que le fabriquant n'a pas craint d'assortir de ces grabats, 5cm de mauvaise mousse en plusieurs morceaux qui se dissocient et qu'on a remplacé par de vieux matelas décents, au fur et à mesure des plaintes des patients. 

Le jour même, j'étais sur pied, je marchais sur deux jambes stables, c'était magique. On m'a mis une perf de produit qui supprime l'enflure et on m'a dit de marcher pour tout mettre en place. Mais ce matin, alors que je pensais sortir, c'était encore un peu enflé, et j'ai eu droit à une autre perf, je craignais d'être coincée jusqu'à demain. Je suis allée voir le chirurgien qui a décidé de me renvoyer chez moi avec pour instruction de revenir samedi matin lui montrer tout ça. Il m'a dit qu'il ne m'avait rien changé du tout, qu'il avait juste nettoyé et remis en place, et que  j'aurais de toute façon des petites douleurs parce que j'avais de l'arthrose, mais le ménisque a repris sa place. D'un autre côté, j'apprécie sa prudence: j'avais dans ma chambre une femme énergique et marrante à qui on avait changé les articulations à Moscou, et d'après elle, on l'avait traitée avec condescendance et négligence. Maintenant, elle a des problèmes, et après l'avoir observée une journée, notre chirurgien a décidé de la réopérer, parce que quelque chose ne va pas là dedans. Il y avait aussi une jeune femme qui après une fracture de la jambe réparée avec des broches par quelqu'un d'autre, est tombée sur le genou et maintenant, c'est la catastrophe, il va devoir aussi l'opérer. J'avais une grande compassion pour mes compagnes de chambre, à qui j'ai promis de rendre visite samedi, je leur apporterai des chocolats. Notre chirurgien a une telle réputation qu'une femme est venue le voir depuis Magadan. Il a fui l'ambiance mercantile de Moscou, et l'hyper spécialisation importée, comme d'habitude "d'occident", c'est-à-dire d'Amérique. On voit tout de suite qu'il est humain, intelligent et compétent, et tout son service l'adore.

Au moment de partir, on m'a dit d'aller récupérer mes vêtements au vestiaire, j'ai quitté en chemise de nuit et en chaussons le splendide étage du docteur Simakov et je suis descendue par un escalier dérobé dans un labyrinthe souterrain sinistre où s'activaient des bonshommes. Je vois un écriteau "vestiaire" qui me désigne le fond d'un corridor de plus en plus sombre. Là, une infirmière de rencontre me dit que j'ai dépassé les vestiaires. Je retourne en arrière et distingue un guichet, sur la vitre duquel était effectivement écrit "vestaire", mais comme elle était ouverte, je n'avais rien vu.

J'ai dû m'habiller comme je pouvais dans le tunnel qui m'évoquait ceux du deep state américain, en espérant qu'aucun bonhomme ne passe par là. Il paraît que l'on refait tout l'hôpital, qui a trouvé des sponsors. Les choses changent à Pereslavl...

Marie Sayard

 

Demain à l’aube arrive Valérie. Je ne suis pas très bien, j’ai mal partout. Je crois que j’ai de l’arthrose de tous les côtés. J’avais mal à la tête, et je suppose que c’est de l’arthrose cervicale aggravée par les stations devant l’ordinateur. Du coup, j’essaie de m’en détacher, mais en ce moment, j’écris, et puis je lis le livre de Larissa.

Je m’efforce de dessiner, car il fait à nouveau très beau, et même doux, les étés indiens n'ar^rêtent pas de se succéder. Le voisinage m’empêchant d’en profiter, je m’en vais. Je suis allée dessiner l’église du village de Gorodichtché, perchée sur sa colline, près du lac, et aujourd’hui, je suis allée sur le « val » dessiner une vue des églises du centre, c’est un des seuls coins pittoresques qu’il nous reste. Il faisait beau, et il n’y avait pas de bruit, quelle bénédiction.... Dessiner est très gratifiant, très apaisant, mais je ne sais pas ce que deviendront tous ces pastels que je fais. Je les fais quand même. Comme les livres qu’on n’arrive plus à vendre. Comme les poèmes que plus personne ne lit. Parce que je suis équipée pour créer, alors je crée.

Au retour, pour éviter l’ordinateur, j’ai fait le ménage, ce qui n’était pas du luxe, j’ai nettoyé ce qu’il me sera difficile de faire quand il commencera à geler. Et puis, j’ai travaillé dans le jardin. Moralement, cela me fait toujours grand bien. J’ai déplacé un buisson d’hortensias, et quelques autres choses. C’était calme. Mais ensuite, à nouveau des camions et des engins, je me demande vraiment ce qu’on va nous construire comme monstre. Cela fait trois ans que ce type nous emmerde avec ses innombrables camions de terre : il nous fait une ziggurat, une pyramide d’Egypte ? Dommage que je n'arrive pas à déménager... C'est qu'ici, bien sûr, j’ai des liens avec mes arbres, mes fleurs, mes oiseaux, et j’ai enterré mes deux pauvres petites chattes sur le territoire, l’une au pied d’un thuya et l’autre au pied d’un lilas. Je leur parle quand je jardine. Où êtes-vous, mes pauvres petites mères, ma belle Chocha, mon gentil Georginet ? Est-ce que mon ange gardien a emporté votre petit esprit près de maman, pour m’attendre là où il n’y a plus ni douleur, ni tristesse ni gémissements ? J’aime la vie, mais je sens les effets de la décrépitude, et puis, je deviens de plus en plus sensible et tant de choses me blessent contre lesquelles je ne peux rien... 

Hier, je suis allée à l’église du père Ioann, heureusement, il y avait peu de monde, mais la confession a duré quand même près d’une heure. Le choeur chante étonnemment bien pour une petite paroisse qui fait ce qu’elle peut, et il règne là bas une grande ferveur. Je me demande si je pourrais acheter, dans le cimetière attenant, une concession pour ma dernière demeure. Certes, il y a la route qui passe, mais je ne l’entendrai plus, et au moins, je serai près d’une église. 

Je lis pour Renée, et ceux qui me sont les plus proches par la même occasion, l’acathiste pour les défunts, je veux le faire jusqu’au quarantième jour après son décès. Au début, je la sentais près de moi, et même cramponnée à moi, je sentais sa présence inquiète, c’était étrange et bouleversant. Et puis elle s’est apaisée ou éloignée, je ne la sens plus. Elle a commencé à partir, et mes prières l’accompagnent. Je suis profondément reliée à mes morts, je suis quasiment la seule à prier pour eux.

Le livre de Lara Zaïets est très bien, très bien écrit et original. Il paraît que c’est moi qui lui ai donné l’impulsion pour l’écrire, et d’ailleurs, j’y figure. Une petite grand-mère française qui vit à Pereslavl dans une isba, joue des gousli et de la vielle à roue. C’est étrange de se voir décrite dans le livre de quelqu’un d’autre. La part de fiction du personnage, c’est ses yeux bruns, et puis, elle prépare aux héros des sirniki, comme une vraie babouchka russe. Or si j’invite les gens à dîner, je leur prépare quelque chose, mais s’ils arrivent à l’improviste, j’ai rarement le réflexe de me mettre aux fourneaux, plutôt celui de commander une pizza. C’est que je ne suis pas du tout une grand-mère. Je n’ai pas eu d’enfants, ni bien sûr de petits enfants, je suis une solitaire, et je ne suis pas aussi prolixe que mon équivalent, sauf quand je réponds à des questions. La vieille Française du livre s’appelle Marie Sayard. Ca fait français, y  pas à dire...

 

Brzi

 "Je pouvais seulement prier, pour que les secours arrivent vite": un guerrier serbe a passé sept jours sans nourriture, sans eau, avec une jambe arrachée, on le croyait mort.

Beaucoup suivaient le destin de ce volontaire serbe dans l'armée russe, sous le nom de guerre de "Brzi", il s'appelle Dario Ristitch, originaire de la République Serbe.

C'est le commandant qui a signalé sa mort, Brzi avait sauté sous ses yeux sur une mine antipersonnel, et ensuite, des drones l'avaient achevé, dans une telle situation, un combattant n'a pratiquement aucune chance de survivre. On n'avait pas pu récupérer le corps tout de suite.

Mais plus tard, ce sont des combattants du détachement voisin qui ont trouvé Dario vivant. 

Ensuite, vient le récit du premier intéressé:

"Quand j'ai reçu cette blessure à la jambe, ce n'est personne d'autre que Dieu qui m'a jeté dans cette mine où je me suis caché. J'entendais des explosions, l'ennemi essayait de me trouver. Dans le noir absolu, je parvins à me faire une injection d'analgésique, à enlever mon gilet pare-balles et à bander la jambe, je respirais même le plus doucement possible, pour que l'ennemi ne m'entendît pas, je serrai seulement dans ma main ma broianitsa (bracelet de prière serbe). Je perdais probablement conscience de temps à autre, tout à coup, je vois de la lumière autour de moi, et Dieu qui me tend la main, et me regarde dans les yeux, nous nous trouvons dans cette lumière, seulement Lui et moi.

Quand je revins à moi, les secours n'étaient toujours pas là, je pouvais seulement prier, pour qu'ils viennent vite, je devais survivre, car on m'attendait à la maison. J'avais perdu la notion du temps, je ne savais pas depuis combien de temps je me trouvais dans cette mine, sans secours médical, sans nourriture et sans eau. Je dus moi-même trancher des muscles qui pendaient et me gênaient pour désinfecter la blessure. Je voyais défiler devant mes yeux des tableaux de ma vie, les visages des gens qui m'étaient chers. Mon Dieu, combien de plans j'avais pour cette vie, que de choses je voulais encore faire! Mais même dans cette situation sans issue, je n'avais pas de rancoeur, je demandais seulement à Dieu de protéger les miens. Je sombrais encore et encore dans l'inconscience, et revenais à moi en pensant: "Je suis encore vivant!" Mais la douleur devenait de plus en plus forte, et je m'affaiblissais, tout ce qu'il me restait, c'était serrer ma broïanitsa et prier. 

Je revins à moi, parce que quelqu'un me touchait, et de l'eau coulait sur mon visage, mais je ne savais pas si c'était les nôtres ou l'ennemi. Mais grâce à Dieu, c'était les nôtres, ils me dirent quelque chose, mais je ne les entendis pas, tellement j'étais content de les voir. Et là je compris que c'était la voie que je devais prendre, que m'avaient été données les épreuves qu'il me fallait supporter.

J'avais passé sept jours, la jambe arrachée, sans eau ni nourriture. Le trajet jusqu'à l'hôpital en prit encore dix.

Et je suis très reconnaissant à tous ceux qui se faisaient du souci pour moi et m'envoyaient des messages de soutien. Merci aussi à ceux qui se réjouissaient de ma mort et que je dois décevoir: Brzi est vivant!

Chers frères et soeurs, que le Seigneur vous garde, nous nous verrons bientôt!"

Guéris vite, guerrier!

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Православие † Иосиф Исихаст

вчера в 13:31

«Я мог только молиться, чтобы скорее пришла помощь»: без еды, воды, с оторванной ногой сербский доброволец провел семь дней, его считали погибшим

Многие следили за судьбой сербского добровольца в рядах русской армии с позывным «Брзи», его имя – Дарио Ристич, уроженец Республики Сербской.

О его гибели сообщил командир, на его глазах Брзи подорвался на противопехотной мине, а потом отработали дроны, в такой ситуации у бойца практически нет шансов выжить. Тело сразу забрать не смогли…

Но позже Дарио живым случайно обнаружили бойцы соседнего подразделения.

Далее его рассказ от первого лица:

«Когда я получил ранение ноги, не иначе Бог толкнул меня в ту шахту, где я и прятался. Я слышал взрывы, противник пытался меня достать. В абсолютной темноте я смог сделать себе укол обезболивающего, снять броник и перетянуть ногу, я даже дышал как можно тише, чтобы враг меня не обнаружил, только сжимал в руке брояницу. Наверное, я периодически терял сознание, вдруг я увидел свет вокруг себя, и Бог протягивает мне руку и смотрит мне в глаза, мы находимся в этом свете, только я и Он.

Когда я опять пришел в себя, помощи по-прежнему не было, я мог только молиться, чтобы скорее пришла помощь, я должен выжить, ведь меня ждут дома. Я потерял счет времени, не знал, сколько я нахожусь в этой шахте без медицинской помощи, еды и воды. Мне самому пришлось отрезать мышцы, которые висели и мешали обработать рану. Перед моими глазами мелькали картины из моей жизни, лица дорогих мне людей. Боже, как много у меня планов на жизнь, сколько всего я еще хочу сделать! Но даже в такой безвыходной ситуации я не злился, я только просил Бога беречь моих близких. Я опять и опять проваливался в забытье и приходил в себя с мыслью «Я все еще жив!». Но боль становилась все сильнее, а я слабел, все, что мне оставалось, это сжимать брояницу и молиться.

Опять пришел в себя от того, что кто-то трогает меня, а на лицо льется вода, но я не знал, свои меня нашли или враг… Но слава Богу это оказались наши, они мне что-то говорили, но я их не слышал, настолько я был счастлив их видеть. И тогда я понял, что это тот путь, по которому я должен был пройти, что мне были даны те испытания, которые я должен был вынести.

Без еды, воды, с оторванной ногой я провел семь дней. Еще десять занял путь в госпиталь.

И я очень благодарен всем тем, кто переживал за меня, кто писал слова поддержки. Спасибо и тем, кто радовался моей смерти, но вынужден вас разочаровать – Брзи жив!

Дорогие братья и сестры, пусть вас хранит Господь и скоро увидимся».

Скорейшего тебе выздоровления, воин!

Avec le Christ

 Dimanche, j'ai vu mes amis Volodia et Mariana, les journalistes de Dobrilovo. Mariana a beaucoup aimé Yarilo et Parthène, qu'elle a lus d'un seul trait, mais s'étonne de mon engouement pour le tsar, qu'elle ne partage pas du tout, même tel qu'il apparaît dans mes romans. Je lui ai répondu que je ne me l'expliquais pas non plus, que tout s'était passé pour moi au niveau du subconscient, ou peut-être de l'âme collective, et il en est bien ainsi. Leur village est très beau, mais je crains qu'il ne le reste pas. J'ai fait un dessin, avant d'arriver chez eux.

Mon amie moniale, qui est très malade, m’a fait ses adieux chez elle. Quand j’ai appris qu’elle en était à ce point-là, cela m’a plutôt déprimée, et angoissée. En plus, nous nous entendions bien, et je la perds  sans avoir eu le temps de développer des relations plus suivies avec elle. Mais elle finit sa vie de telle façon, que je le ressens comme quelque chose de providentiel, comme si Dieu lui donnait l’occasion de me conforter avant de s’en aller. D’ailleurs, à ce propos, un moine de la Laure lui a apporté un bouquet de roses blanches. «Elles ne dureront pas jusqu’à mes funérailles, a-t-elle observé.

- Mère, je vous les ai apportées pour vous féliciter de partir de cette manière magnifique ».

Elle m’a dit : « Nous n’avons pas eu le temps de nous voir beaucoup, et pourtant nous sommes vite devenues très proches...

- Oui, mère, prie pour moi quand tu seras là bas, j’en ai bien besoin.

- Je suis très heureuse de mourir comme cela, lucide, et de mourir en Russie. J’ai tout préparé, ma tombe, mon cercueil, mon habit, l’office funèbre à la Laure. Je profite de mes derniers moments avec mes enfants, tout se passe dans le calme, et j’en remercie Dieu ».

Je lui ai expliqué que ma tante venait de mourir dans une grande solitude. « Qu’en sais-tu ? M’a-t-elle répondu. Elle est morte avec le Christ. Quand quelqu'un meurt seul, c'est le Christ qui vient l'accompagner.

- Elle n’allait plus à l’église depuis des lustres...

- Et alors ? Tu crois que le Christ coche des cases chaque fois que nous y mettons les pieds ? Il est important pour toi de savoir que nous ne mourons pas seuls, nous mourons avec Lui, cramponne-toi au Christ, ne le lâche pas. Il est avec moi, à chaque moment, et j’attends de me jeter, comme le fils prodigue,dans les bras de mon Père du Ciel. »

Ensuite, elle m’a envoyée à la cuisine, avec ses enfants. Et j’ai discuté avec eux, de leur mère. Je leur ai confié que j’étais loin de son accomplissement, et que, malade moi-même, ou confrontée à la maladie et à la mort de mes proches, j’avais l’impression d’être fourrée de force dans un sac sans issue. Et que le témoignage de leur mère m’apportait une immense consolation et me soulevait au dessus de ce genre de pensées. «Il ne faut pas perdre de vue, m’a dit son fils, moine à la Laure, que nous ne sommes pas tous pareils, et que nous ne sommes pas tous appelés à réaliser les mêmes choses, qu’il y a de nobles récipients, et d’autres plus utilitaires, mais que tous ont leur fonction. Il ne faut pas regarder la croix des autres, mais porter la sienne, et si elle est moins lourde, c’est que nous n’avons pas les forces pour faire mieux. Faisons ce que nous avons à faire et ce que nous pouvons faire, nous en faisons peut-être plus que nous ne le pensons.

- Oui, bien sûr, mais il y a des paliers difficiles à franchir !

- Nous en sommes tous là. »

Je me suis alors rendu compte que Dieu lui-même avait soufflé à mon amie de me contacter, pour me faire connaître cette pieuse et délicieuse femme et ses enfants, pour notre bien à tous, pour notre réconfort. Un réconfort dont je fais profiter aussi les autres, à notre époque qu'elle a qualifié de "catastrophique". Cette entrevue intense et belle m'a beaucoup aidée, elle m'a soulevée un instant de la terre, à laquelle je reste cramponnée.

L'automne et ses tombes

 

les bégonias du Gard...

Ma tante Renée est morte. Il ne reste plus qu'une seule fille Pleynet encore en vie, ma tante Mano qui doit en être très affectée... 

Je vois en pensée ce cimetière d’Annonay , la tombe de Papi qui va avaler, parmi les gens que j’ai connus autrefois, une personne de plus. Pourtant, je me souviens bien du moment où, avec maman et ma cousine Anne, nous avions pris un fou-rire quand Papi, ayant voulu nous exhiber fièrement le caveau en construction, s'était, devant notre air morne, exclamé avec inquiétude: "Mais comment? Il ne vous plaît pas?" Qu'il nous plaise ou ne nous plaise pas, il s'est déjà rempli de nos êtres les plus chers. J’ai beaucoup de mal à écrire mes souvenirs d’enfance, car revivre tout cela me déchire, et je me rends compte que mon écriture en prend une certaine distance, elle reste dans le factuel ou encore l’humour. Quand Mano ne sera plus, je ne sais avec qui je parlerai encore de tout ce passé. Il faudra le refermer avec mon livre et le ranger dans la mémoire éternelle...

J’ai commencé à soigner Blackos, qui souffre depuis des temps d’une colique chronique, mais soigner ce chat n’est pas une mince affaire. Il se débat terriblement, et il est malin, il a très bien compris pourquoi la voisine venait, hier soir nous n’avons jamais pu l’attraper, je ne l’ai coincé que ce matin, et il faudrait recommencer ce soir. Cependant, je ne voudrais pas me reprocher de n’avoir pas pris de mesures, et puis j’en ai assez de ramasser ses cliches. J’en ai encore pour la semaine à me battre contre Blackos. Ce crétin me regarde avec des yeux de merlan mort d’amour, mais il est prêt à me bouffer quand il s’agit de lui faire une injection. Quand je pense que la première ordonnance qu’on m’a faite recommandait trois fois par jour de lui donner à boire du smecta une demie-heure avant le repas, et encore un médicament pendant le repas, et aussi après... certains vétérinaires n’ont pas le sens des réalités...

Hier, la lumière est revenue et une certaine douceur dans le vent frais qui me rappelait l’hiver en France. Je suis allée au restaurant familial de Boris Akimov. Là où il vit, c’est encore très joli, d’abord la nature, les bouleaux dorés qui frémissent et miroitent, et puis les maisons paysannes intactes, celle où il reçoit, dans le style vieille datcha, avec une belle atmosphère. J’étais invitée pour animer la soirée, et c’était chaleureux et intéressant, les gens étaient bienveillants et curieux, et ce qui est le principal, contents ! Je songeais que j’habiterais bien dans ce village, mais il est devenu très cher. Pourtant, quelle merveille que ce silence et cette beauté, cet espace non encore pollué par la vision de quelque palais arménien ou de quelque isba plastifiée, défigurée par une tumeur extravagante !

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Chez Boris Akimov

Quelqu’un m’a proposé, pour une famille orthodoxe, la superbe maison d’un prêtre, dans un village de la région d’Ivanovo, pour 4000 euros... Il faudrait des gens capables de respecter le style de cette demeure et d’y conserver un esprit de paix et de piété. Pour moi, l’entreprise serait trop lourde. Village de Pitsovo, quatre églises, un monastère fermé. Equipé du gaz naturel et d'après ce qu'on m'a dit, facilement accessible.

Un monsieur a mis en musique mon poème « l’embarcadère » et m’a envoyé le résultat, la partition, et un enregistrement au piano. Je ne lis pas les notes, mais j’essaierai de l’apprendre à l’oreille, j’en suis extrêmement touchée.

J’ai vu dernièrement une « déclaration » d’un indien hopis aux slaves, sur la caractère sacré de la Terre-mère et la nécessité de mettre fin à la guerre, pour éviter la destruction de la vie sur la planète. J’ai beaucoup d’admiration et de sympahie pour les indiens, mais pourquoi s’adresser aux slaves qui, en fait, sont l’objet de la même diabolisation qu’eux-mêmes, par les mêmes visages pâles à la langue fourchue, et dans l’optique d’un même génocide? Pour ce qui est de la Terre-mère, oui, bien sûr. Une Russe écrit qu’il n’y a pas de Terre-mère, mais la Création de Dieu, or, je le confesse, je combine très bien les deux notions. D’ailleurs, les slaves avaient, du temps qu’ils étaient paysans et non employés sous perfusion électronique, parqués dans des trucs en béton, la même conception de la Terre-mère sacrée, ce qui ne les empêchait pas d’être chrétiens orthodoxes, on peut appeler cela le christianisme cosmique du moyen-âge. Dans cette émission sur les vieux-croyants lipovanes qui m’avait ramenée au XIV° siècle russe, j’avais entendu un vieux déclarer : « Nous avons trois mères, la Mère de Dieu au ciel, la mère qui nous a donné le jour et la terre-mère qui nous nourrit et nous recueille quand nous mourons. » Je me sens très proche de cela. La Terre m’apparaît comme un organisme sacré dont nous sommes censés être le cerveau et l’âme, le problème est que nous devenons complètement fous et complètement idiots, et qu’il y a eu visiblement un bug dans le programme. A quel moment le bug ? Sans doute est-ce cela, la chute. En tous cas, je ne peux pas me représenter Dieu assis dans son bureau et concoctant sa Création, en restant d’elle complètement abstrait. Pour moi, tout est lié, tout est sacré, tout est irrigué du même Souffle créateur, du même Esprit. Les indiens appelent cela le grand Esprit. Et nous le Saint-Esprit.

Je communique cette vidéo très intéressante d'Erwan Castel. qui analyse bien les manipulations de l'opinion à laquelle se livre l'OTAN depuis des lustres, et établit un parallèle entre les provocations en Ukraine contre la Russie, et les provocations d'Israël contre l'Iran, ayant amené l'un et l'autre pays à réagir malgré lui. Et c'est bien le cas. Même si techniquement la Russie gagne définitvement la guerre, elle ne voulait pas la faire, on l'a acculée à y entrer, tout en poussant des cris hypocrites, et on a provoqué à nouveau un massacre de slaves par des slaves, au moyen de toutes sortes de manoeuvres perfides. Plus ou moins comme au moment de la révolution... En revanche, comme il a raison de le faire remarquer, l'affaire du Donbass provoque un réveil de la conscience russe et lui fait comprendre que ses rêves occidentaux sont une pure et dangereuse illusion. C'est d'ailleurs ce qui me donne l'espoir et la foi en une victoire dont nous dépendons tous. Erwan Castel cite Karine Bechet Golovko: "Ce n'est pas la Russie qui récupère le Donbass, c'est le Donbass qui avale la Russie." Ce qui répond à ma propre intuition que la Russie est un énorme Donbass potentiel, à l'exception des grandes villes , avec leurs maires globalistes.

Slobodan Despot assimile la notion d'occident à celle de modernité, et partant de là, l'occident est partout où se trouve un fonctionnaire en costume-cravate, ce qui n'est pas faux. Les Russes, pendant toute la période soviétique, ne rejetaient pas l'occident, ils se donnaient pour but de le surpasser, c'était la Russie "arriérée" qu'ils rejetaient ou qu'on leur a fait rejeter, en martyrisant, ou ridiculisant, les éléments résistants, Beaucoup de hauts fonctionnaires russes, nés dans le sérail des apparatchiks, restent sur cette lancée. Or ce qu'on appelle l'occident, ou la modernité, nous mène inévitablement tous à notre perte, c'est plus qu'évident à tout esprit affranchi des faux-semblants.  

A cela j'ajoute l'intéressante vidéo de cet homme d'origine africaine qui met leur vrai nom sur les choses. https://vk.com/video598003758_456242415

Elle est en quelque sorte un peu complémentaire de celle d'Erwan Castel qui évoque "l'empire russe" comme un ensemble de peuples différents ethniquement, culturellement et spirituellement, mais unis par une communauté de destin historique, et aussi par un certain type de valeurs. Mais cette réalité russe est difficilement transposable en France. Reste qu'il est des immigrés qui nous aiment tels que nous sommes et n'ont pas envie de nous voir disparaître, il y en a. Et c'est bien qu'ils s'expriment, car nous n'en avons pas le droit.