Sinusite, procession et été indien.

Le bon docteur ORL Vassili Mikhaïlovitch m’envoie faire un scanner, car j’aurais un kyste, en plus de mon vieux polype. Il m’a recommandé de rapporter avec moi mon vieux scanner de 2015 : « Pour tout vous dire, je n’ai jamais vu, de toute ma carrière, un scanner et un compte-rendu de cette qualité ». Et c’était pourtant un hôpital de province, celui de Bagnols-sur-Cèze... Touchée, je lui réponds : « On disait que la médecine française était la meilleure du monde, mais on la détruit systématiquement, comme chez vous dans les années quatre-vingt-dix. C’est du démolissage... » Il hochait la tête, avec un air compréhensif.

Ensuite, au café, le sympathique cuisinier, le tatar Ildar, est venu m'interroger sur la cuisine française, les spécialités régionales et mes préférences. "Vous savez, lui dis-je, quand j'ai eu mon bac, mon beau-père ne m'a pas offert une chaîne en or ou une montre, il m'a invitée dans le meilleur restaurant du coin, chez Pic, à Valence, voilà le genre de jeune fille que j'étais!" Ildar m'a parlé avec compassion des massacres de troupeaux qu'impose à nos paysans notre immonde gouvernement, et je lui a ai répondu: "En plus faux-cul, c'est notre dékoulakisation. J'ai une amie qui a trouvé un mot nouveau pour caractériser ce que nous vivons: le cocopitalisme. Le capitalisme pour les surhommes, le communisme pour les gueux."

Le lendemain de la première procédure du docteur, je pétais le feu, et j’ai même fait le jardin. Mais après la seconde, je ne peux pas dire la même chose, j’ai la tête lourde et embrumée, et l’antihistaminique qu’il m’a donné m’abrutit complètement. Hier, au vernissage de l’expo de Pacha Morozov, les gens ont dû penser que je sombrais dans le gâtisme. Je ne trouvais plus mes mots, je ne savais plus où j’étais ni avec qui.

Pacha était avec Ioulia, radieuse, bien habillée. L’amour l’a transfigurée, et tant mieux pour elle. Ses tableaux sont très beaux, fascinants, avec des couleurs intenses et d’étranges lumières. Il saisit les aspects mystérieux de la vie, comme tous les bons peintres.

J’ai vu l’Anglais Michael, revenu définitivement de son pays d’origine. Il ne supporte plus de s’y trouver, d’abord à cause de ce qu’il est devenu et ensuite, à cause de la politique de son gouvernement, qui le révulse. Mais bien qu’il soit ici avec son épouse russe, il se sent un peu seul, car il parle très mal le russe et à son âge, apprendre une telle langue est difficile. Cependant, une vieille Anglaise l’a fait, afin de pouvoir traduire Pouchkine. Comme je ne suis pas en état d’y aller, je l’ai envoyé à la rencontre annuelle des étrangers de Pereslavl, où il trouvera des anglophones...

 deux tableaux de Pavel Morozov

Je voulais aller à Moscou et participer à la grande procession organisée par le Patriarche, comme avant la révolution, pour fêter les saints métropolites et patriarches de Russie et implorer l’aide divine. Mais j’étais complètement incapable de cet exploit. A ma grande joie, la procession semble avoir été énorme. Digne de celles du métropolite Onuphre en Ukraine. Cela ne plaira ni aux communistes, ni aux libéraux, qui ont d’ailleurs plus de points communs qu’on ne le croit.

La procession du patriarche

De mon côté, j’ai essayé du papier offert par Joëlle et Pierre, c’est une révélation. Les couleurs sont beaucoup plus vives, le trait moelleux, un vrai plaisir.

Au réveil, j’ai trouvé des considérations de Dany sur le contrôle total de nos vies et de nos comptes en banque, avec misère obligatoire sous surveillance. Je sais que c’est en tous cas le programme visé, mais il n’est pas sûr qu’on parvienne à l’installer. L’Europe vacille, malgré la mafia qui s’y est repliée. Un saint starets envisage une trahison interne. Oui, nous craignons tous ce genre de choses, mais je vois bien que la Russie a le vent en poupe, et ses dirigeants sont on ne peut plus fermes et calmes, en ce moment, sans sombrer dans l’agressivité délirante ni répondre aux provocations diverses.

 La mégère Ursula a fait le tour de l’Europe pour monter sa guerre, et s'est fait accueillir par des huées à peu près partout, mais cette charogne congelée n’en a cure. On dirait un automate, avec son brushing, son air con, son sourire fixe, et elle répète ses discours sans broncher, seul un coup de fusil pourrait arrêter cette mécanique, et encore, j'ai parfois la crainte métaphysique qu'elle ne soit plus qu'une espèce d'hologramme du diable. Elle a prétendu que les Russes avaient brouillé le GPS de son avion, ce qui a été démenti officiellement par les contrôleurs du trafic aérien, mais cela ne fait rien, tout le monde reprend cette accusation ridicule. Parce que ces gens écument de haine, parce que depuis trente ans qu’ils essaient de créer les conditions d’une guerre avec la Russie, le rusé Poutine a déjoué toutes les provocations, il a fait son opération de police, Boris Johnson l’a transformée en plaie ouverte, par laquelle se sont écoulées, à la grande joie des concepteurs de toute cette saloperie, des millions de vie slaves, et à cause de Trump, on n’irait pas jusqu’au bout du génocide européen définitif ? Alors la famille Soros et autres démons occultes cravachent cette vielle carne, pour qu’elle aille plus vite en besogne, pour sauver leur plan démoniaque. Ils cravachent aussi Macron, qui se fait huer également partout, en souriant avec une impudence de malfrat et en agitant les mains : « Gueulez, tas de sous-hommes, vous y passerez quand même, coûte que coûte, et je vous emmerde ! » Ils cravachent Zelenski, l’affreux gnome vert et crochu, quitte à le laisser pendre quand il ne sera plus nécessaire. Et tout cela a quelque chose d’hallucinant, l’énormité des mensonges, tous plus grotesques les uns que les autres, la stupidité, les grimaces, les mots creux, et le plus fantasmagorique, c’est que même si les gens deviennent nerveux et que beaucoup commencent à voir clair, il y a encore trop de Français complètement intoxiqués par un certain type de discours, de sophismes, de culpabilisation, d’inversions accusatoires, chez qui toute cette fausseté est devenue une seconde nature, et qui ne peuvent plus remettre quoi que ce soit d’équerre, on dirait les victimes d’une secte. Cependant, ça gueule très fort dans les pays de l’Est, la Roumanie, la Bulgarie, ils ne sont pas aussi atteints. Et dans la malheureuse Ukraine, un père a vengé son fils, enrôlé de force, en flinguant l’infâme Parouby, dont la conscience est plus chargée qu’un super tanker. M’est avis que ce genre de choses pourrait commencer à faire tache d’huile. Que les gens commencent à se défendre est notre seule chance ténue d’échapper à ce sabbat de sorcières et de démons qui non seulement provoquent notre perte, mais nous couvrent de honte. Philippot a montré une vidéo d’une parade militaire chinoise. Et je me suis prise à penser que jamais, dans mon jeune temps, je n’aurais imaginé me réfugier en Russie ni me retrouver du côté de la Chine communiste, et obligée d’admettre qu’en fin de compte, et quoique je pense de tout ce qui s’est passé au cours des dernières révolutions, c’est actuellement l’Occident qui se révèle la société la plus toxique, la plus stupide et la plus ignoble de la planète, discréditant le capitalisme et la finance pour les siècles des siècles. Quand je lisais les bandes dessinées de Lauzier, je retrouvais dans ses caricatures beaucoup de types d’imbéciles et de salauds qui pullulaient alors dans les facs et les milieux branchés, mais cela touchait surtout Paris, et je n’imaginais quand même pas que cette mentalité contaminerait tant de monde, ni que ces gens finiraient par prendre le pouvoir et s’y incruster, nous suçant le sang et nous inondant de poison, profanant tout ce que nous étions, tout ce qu’avaient fait nos ancêtres et nous précipitant dans la déchéance et le malheur. Cette caste, c’est le monstre d’Alien. C’est le chancre syphillitique de l’humanité. Là dessus, j’entends une boomeuse de mon âge déclarer qu’on n’avait pas fait 1789, éliminé les rois et l’Eglise, pour être livrés à la dictature des Wokes et à l’islam, et de nombreux commentaires enthousiastes l’applaudissaient. Voilà comment raisonnent les toupies que sont devenus mes compatriotes. Peut-être, mémé, que si le Roi et l’Eglise avaient été respectés, nous n’aurions pas maintenant d’oligarchie transnationale maffieuse, de gouvernements de vendus et de pervers, le feu dans nos églises vides, et la cavalcade des envahisseurs à qui tous ces traîtres ont largement ouvert les portes, en leur faisant comprendre que la chasse était ouverte, que c’était open bar. 

Eté indien sur mon jardin, et le papier de Joelle!

Eté indien

 

Le dernier jour d’été nous épanche le miel

De son doux vent doré sur les fleurs languissantes,

Il fait bon vivre encore au seuil de l’éternel,

Il fait bon ralentir la barque dérivante.

 

Il fait bon hésiter sur les vagues des ans

Qui vont précipitant le cours de ce voyage

Que nous entreprenons dès notre plus jeune âge,

De l’aube au soir venu, de l’hiver au printemps,

 

Du printemps à l’hiver, jusqù’à la fin des temps,

Quand le gouffre inconnu soudain nous engloutit

Dans le clair tourbillon des soleils éclatants

Ou bien dans le néant d’une impossible nuit.

 

Ici-bas le soleil se couche et se relève,

Même la nuit d’hiver recèle des rayons,

Ici-bas tout renaît au rythme des saisons,

Avec l’humble matin, avec le pain qui lève.

 

Ici-bas et là-haut ne font peut-être qu’un,

Comme l’envers et l’endroit, le fond et la surface,

La naissance et la vie, l’enfant et le défunt,

Qui s’ouvrent l’un à l’autre le chemin vers ta Face.

 

 

Sainte félinophile

 

Le chat blanc et noir avait grimpé sur les placards de ma cuisine, et j’étais ivre de rage, car je ne veux pas qu’il aille marcher sur ce que j’ai posé là-haut, et puis j’ai en horreur ce genre d’acrobates, qui cassent toutes les choses auxquelles je tiens. J’ai cogné sur les placards pour le faire partir. Puis je l’ai revu, sur la planche où je nourris mes parasites, il miaulait doucement et plaintivement, en me regardant fixement. Enfin, alors qu’il prenait le soleil sur la terrasse, il a tenté de venir sur mes genoux, mais je ne veux pas, car il est sale et peut-être malade, et je vais l’emmener chez le véto, car j’ai peur qu’il infecte les autres. Ce chat est une catastrophe. Je pense que c’est un emmerdeur, mais il a faim, froid et mal comme les copains. 

Mon jardin, à cause des pluies incessantes et des visites, ne ressemble pas à grand chose. Je suis allée jeter un vieux bouquet sec pour le remplacer, et je l’ai fait là où repose Georgette. L’automne me ramène un an en arrière, quand elle est brusquement tombée malade, avec les affreuses semaines qui ont précédé sa mort, et je me suis mise à pleurer. Ma Georgette me manque, et aucun ne la remplace. Elle était si intelligente, si délicate, Dany me dit qu’on ne peut pas dresser les chats, et non, on ne peut pas les dresser. Mais Georgette comprenait tout, et elle voulait me faire plaisir, elle s'adaptait. Sa joie était de se trouver auprès de moi.

J’ai passé la journée à nettoyer la maison, à faire du bricolage et des rangements, et quand enfin je suis montée à l’atelier, j’ai trouvé une merde sur l’escalier, et l’un de ces malfaiteurs avait pissé dans la pelle à poussière. J’ai fait un test et installé une litière à l’endroit où Blackos me délivre son colis quotidien, en haut de l’escalier. Eh bien il s’est arrangé pour chier à côté, comme quoi il veut vraiment m’emmerder... Il n’est pas content, il avait conquis la place de Georgette, à côté de moi, sur mon bureau, et j’ai déplacé ce bureau sous les combles, et puis, Vassia s’y est plus ou moins installée, s’allongeant  derrière mon ordinateur, comme Georgette.  Il en est malade. De son côté, l’affreux Rom  occupe une banquette dans cet atelier, et pisse rituellement sur le pied du lampadaire...

J'aurais dû l'appeller Otello...

Le dernier jour de cet été pourri et pluvieux a été très chaud,  j’avais des types venus m’interviewer, puis le maniaque de la tondeuse, avant son retour à Moscou, s’est bruyemment déchaîné devant l’ancien logement de l’oncle Kolia, qu’il a complètement défiguré. J’aimerais assez l’automne, tant qu’il est doux et doré, mais c’est souvent un moment où je suis malade, ou bien mes animaux le sont, ou les deux.

Vassia du Donbass

Je n’aurais jamais imaginé que notre classe politique, politico-médiatique, pût descendre aussi bas qu’en ce moment, et sans la moindre vergogne. Macron est un menteur hystérique et éhonté, spécialiste de l’inversion accusatoire, tout en lui est odieux et infâme. Lui et toute sa bande ne reculent devant rien. 

Ils sont en train de massacrer tous les troupeaux français, de ruiner les éleveurs, de saccager les traditions qui vont avec, et ils veulent obliger les gens à justifier de toutes leurs dépenses, s’ils vendent, par exemple, un vieux vélo à une copine, ou s’ils prennent plus de trois cents euros à la banque. C’est une spoliation organisée. Il ne restera rien d’un des pays les plus beaux, les plus équilibrés et les plus agréables à vivre du monde. Leur méchanceté stupide et inlassable rappelle les bolcheviques des années vingt ou trente, et c’est en effet du même chaudron qu’ils sont tous sortis.

La mentalité française est quand même assez largement pourrie par un manque total de discernement, et toutes sortes de réflexes conditionnés, toute cette réunionite, ces discours creux, ce vocabulaire prétentieux, ces catégories politiques, ces aprioris, je crois que je ne pourrais absolument plus le supporter.

Je traîne des maux de tête affreux, j’ai été réveillée par la douleur, et une sensation d’étouffement, c'est apparemment un virus qui se promène, et qui est passé par Gilles et Lika, avant de m'arriver.Je vais un peu mieux aujourd’hui, les maux de tête sont tolérables et j’ai plutôt mal à la gorge, c’est moins abrutissant. En fait, j’ai chopé un virus qui court partout et que Gilles et Lika m’ont refilé. Le plus drôle est que nos derniers Français de passage semblent l'avoir emporté avec eux, on va encore dire que "célérusses".. Nous avons parlé de nos divers candidats à l’émigration. «Ce n’est pourtant pas la qualité du climat ni la beauté de l’architecture qui les attire, me dit Gilles en riant. On n'a pratiquement pas eu d'été!

- Non, ça c’est sûr ! Mais l’une me dit qu’elle a déjà pris son billet, l’autre que chic, chic, chic, le moment de partir approche ! Et j'étais comme eux, même dans les années quatre-vingt-dix, comme quoi, en Occident, il y a un sérieux problème...

J’ai vu ce matin une info comme quoi le Mossad détiendrait un kompromat contre Trump, ce qui ne m’étonnerait pas, car il  radicalement changé de position envers la pédophilie et la liste Epstein. Cependant, certains commentaires mettent cela en doute. Je n’en sais rien, mais deux choses m’apparaissent nettement : d’abord un pays comme Israël, enfoncé artificiellement au Moyen Orient comme un coin,  se révèle, par le biais de ses puissantes diasporas, transversal à tout ce que l’on appelle désormais l’Occident et qui n’a plus grand chose à voir avec ce qu’il fut autrefois. Il en contrôle la presse, la vie culturelle et politique. Une autre vidéo attire l’attention sur le fait que les chéris des médias pour les prochaines présidentielles, Sarah Knafo, Louis Sarkozy et Raphaël Glucksmann, malgré leurs différences d’opinions affichées, sont très liés entre eux et ont tous le même point commun. Il est vrai que l’UE a les valeurs du Talmud, d’après la mégère Von der Leyen. BHL prétend que la France est juive depuis l’aube des temps, et d’ailleurs, à ses yeux, l’Ukraine et son Zelenski d’autant plus, d’où son ignorance délibérée du folklore nazi des joyeux tortionnaires des bataillons punitifs, ce qui est mal en France passe très bien là-bas. C’est amusant, cette fusion du nazisme et du trotskisme dans le chaudron du capitalisme mafieux, on se demande comment les malheureux pays d’Europe pourront s’en sortir, d’autant plus qu’en France, les gens sont loin d’être lucides et gobent toutes les énormes conneries de la propagande avec une naïveté de mougeon bien dressé, et comme me le dit ma soeur, plus ils sont diplômés et mieux ça passe. Pourtant, ça bouge: les Anglais se rebiffent devant le désastre dans lequel on les a plongés, leurs petites filles violées, à tous les coins de rue, par les gardes plus ou moins bronzés de Soros et autres malfaiteurs occultes; les Irlandais, les pauvres, qui ont eu tellement de mal à se débarrasser des Anglais; et puis les pays de l’Est qui comprennent beaucoup plus vite que ceux de l’ouest, et sont plus réactifs. La question n’est pas la victoire de la Russie en Ukraine, car on va tout faire pour créer des Ukraine partout. Mais la liquidation de ces réseaux d’influence du Mossad et des firmes supranationales mafieuses anonymes. Tant que l'humanité ne s'en sera pas débarrassée, nous serons sous la menace d'une récidive d'épouvante globale et de génocides massifs.

L’autre aspect, c’est que les gens au pouvoir dans tous les malheureux pays de l’ouest, en dépit de leurs costars coincés, de leurs cravates et de leurs brushings, sont soit des homos, soit des phacochères frénétiques qui ne peuvent résister à un coup de queue, à croire que toute leur cervelle est localisée en cet endroit qui n’a pas été prévu pour elle. Il serait temps d’avoir envers eux des exigences de vertu familiale, au lieu de proclamer, comme tous les crétins, que c’est leur vie personnelle et que cela ne nous regarde pas. Bien sûr que cela nous regarde, si le pantin élu devient le jouet du Mossad parce qu’il a baisé une mineure. Car ce n’est plus notre élu qui gouverne, c’est le Mossad. Ou la mafia.

Je vois sur facebook des textes sur la prière tout à fait exaltants, la paix, la joie, la transfiguration, l’amour sans limite. Je suis bien loin de tout cela malgré mon grand âge, et malgré quelques expériences ineffables. En voici un:

« Pendant de nombreuses années, le grand atelier de couture du Monastère fut confié aux soins du père Diadoque, moine modèle en tout, exact jusqu’à la pédanterie ; aimant beaucoup les services liturgiques, ayant beaucoup lu, d’un tempérament silencieux, noble dans ses relations avec les gens, il jouissait de la considération générale. Un jour, lors de la fête de son saint patron, en entrant chez lui, je le trouvai en compagnie de ses amis spirituels : d’un père confesseur, du père Trophime et du starets Silouane. Le père confesseur leur avait raconté quelque chose qu’il avait lu dans un journal et, se tournant vers le starets Silouane, lui demanda :

–     Et vous, père Silouane, qu’en dites-vous ?

–     Moi, cher père, je n’aime pas les journaux ni les nouvelles de la presse, répondit-il.

–     Et pourquoi ?

–    Parce que la lecture des journaux obscurcit l’esprit et constitue un obstacle pour la prière pure.

–     C’est étrange, dit le confesseur. À mon avis, au contraire, les journaux aident à prier. Nous vivons ici au désert, nous ne voyons rien, et ainsi l’âme oublie progressivement ce qui se passe dans le monde, se renferme en elle-même, et de ce fait la prière se relâche. Quand je lis des journaux, je vois comment vit le monde et combien les hommes souffrent, et cela provoque en moi le désir de prier. Alors, soit que je célèbre la liturgie, soit que je prie dans ma cellule, de toute mon âme j’intercède auprès de Dieu pour les hommes et pour le monde.

–    L’âme, quand elle prie pour le monde, sait mieux sans journaux comme toute la terre souffre, elle sait quels sont les besoins des hommes et elle a compassion d’eux.

–    Comment l’âme peut-elle savoir par elle-même ce qui se passe dans le monde ? demanda le confesseur.

–     Les journaux ne nous informent pas sur les hommes, mais sur les événements, et cela d’une manière inexacte ; ils jettent l’esprit dans le trouble et, malgré tout, ne nous apprennent pas la vérité. La prière, par contre, purifie l’esprit et il voit mieux toutes choses.

–     Ce n’est pas clair pour moi ; que voulez-vous dire ? demanda à nouveau le confesseur.

Tous attendaient la réponse du starets Silouane, mais, lui, il restait assis silencieux, la tête inclinée, ne se permettant pas en présence du confesseur et de vieux moines d’expliquer de quelle manière l’âme, éloignée de tout et priant pour le monde entier, peut connaître par l’esprit la vie du monde, les besoins et les souffrances des hommes. »

Archimandrite Sophrony : "Starets Silouane, moine du Mont Athos"

Cet extrait m’a plongée dans un abîme de réflexions, car j’en suis au stade du père confesseur, enfin non, bien sûr, il était sûrement bien plus avancé que moi, mais disons que je ressens les choses de cette façon. Il faut être un saint pour les voir comme Silouane. Il faut avoir une vie spirituelle extrêmement accomplie. Mais il s’agit certainement aller dans ce sens. S’abstraire de ce malestromm perturbant, sans tomber dans l’indifférence, dans l’ignorance volontaire du malheur général.

A l'église, j'ai été abordée par une jeune femme qui avait repéré mon livre de prières en français. Une jeune Moscovite très charmante, enchantée de trouver une Française, car elle adore la France et les Français, et voudrait s'installer ici. Elle est architecte. Cette rencontre m'a fait un curieux effet, car au même âge qu'elle, j'étais émerveillée de rencontrer des Russes. Nous avons parlé de la France et elle m'a écoutée avec la compassion dont je faisais preuve envers les vieux émigrés de l'église de Vanves, venus de féériques lointains septentrionaux s'échouer dans une misérable banlieue! Etrange tour du destin... Je pouvais imaginer qu'un jour la Russie nous redeviendrait accessible, mais pas que l'Europe deviendrait une sorte d'URSS ultracapitaliste et perverse que ses habitants se mettraient à fuir à leur tour.

J'ai appris avec grand bonheur qu'existait depuis 2018 une sainte félinophile reconnue, dont je livre ici l'icône à toutes les victimes de parasites à quatre pattes et à moustaches.

sainte Catherine de Pioukhtitsk

 

Les voix du Sahara

Mes Français sont partis ce matin. Hier, je leur ai fait faire la route qui longe le lac, par dessus lequel flottaient des nuages énormes, les coupoles du monastère Nikitski luisaient dans de longues écharpes de vapeurs bleues et de grandes fleurs roulaient à la lisière des champs  leur écume jaune. J’ai terriblement mal à la tête, je m’endors tout le temps. J’ai mal partout. Il pleut des cordes, et je n’ai aucun courage, alors que j’ai plein de choses à faire. Je n’ai pas trouvé la force d’aller à l’église hier, ou plutôt, la veille mes Français qui avaient faim m’ont entraînée au restaurant, je ne me sentais pas d’aller prendre la communion en touriste, par dessus la jambe. Nous sommes allés, à l’instigation de Gilles, au concert du groupe Raices, racines, je crois que ce sont des Mauritaniens. Je ne l’ai pas regrettée, j’étais hypnotisée par leur musique du désert et des étoiles, et je sentais qu’elle avait quelque chose de profondément bénéfique, comme toutes les musiques traditionnelles. Et puis les musiciens eux-mêmes me fascinaient. Je les trouvais beaux, ils avaient quelque chose de noble, de digne, de naturel et de chaleureux qui me rappelait les cosaques Nekrasovtsi que Skountsev m’avait présentés, ou la merveilleuse grand-mère de Sérioja. Des gens proches de la terre, orientés vers le ciel, en communion avec tout, des gens normaux. C’est en voyant de telles personnes que l’on comprend à quel point nous avons dégénéré. Il y avait un homme au type arabe, deux autres plutôt africains, et des femmes à la fois bien en chair, légères et gracieuses, leurs danses évoquaient l’antiquité, elles venaient du fond des siècles, et tous tiraient une grande joie de la participation des spectateurs, qui tapaient dans leurs mains, une jeune femme est venue danser avec eux. Ils se sont pris en photos avec des gens du public, et le drapeau de leur pays qui n’est reconnu par personne, en tous cas pas par l’ONU, ce truc au service des USA. Ils avaient de beaux vêtements. Cet Arabe, et ces deux noirs, vêtus d’oripeaux contemporains, se fondraient dans la foule triste du métro et perdraient leur grâce et leur noblesse, mais dans leurs draperies traditionnelles, ils avaient fière allure, comme leurs ancêtres et comme autrefois les nôtres. Le problème n'est vraiment pas, pour les hommes, de porter des robes, mais d'en porter de viriles, et pas des jupettes grotesques avec des escarpins. Les femmes, recouvertes de voiles, avec des bijoux qu’on voit déjà chez les Egyptiens et les Sumériens, n’avaient visiblement aucun complexe, elles ne rasaient pas les murs, elles existaient vraiment, l’une d’elles, qui parlait russe, avait fait ses études à Moscou. Nous avons échangé, les Russes, les Français, les Mauritaniens, dans un respect mutuel, et je comprenais mieux que jamais à quel point il était important qu’ils fussent de vrais Mauritaniens, et que nous gardions ou retrouvions notre nature de Français et de Russes, notre culture, notre authentique diversité et que nous mettions fin au méfait véritablement raciste qui consiste à nous mélanger de force en effaçant tout ce qui fait notre originalité et notre beauté spécifiques, en détruisant notre héritage qui remonte parfois à des milliers d’années. Ces gestes, cette musique, nés du sable et du ciel, à la fois anciens et éternels, et la tradition russe, éclose dans les forêts humides et neigeuses, dans les steppes eurasiatiques, chacun de ceux qui gardent tout cela est irrigué par le cosmos entier, son instant présent contient l’abîme des âges. 

 Une vidéo m’a sauté aux yeux, un bébé qu’on a retiré à sa mère porteuse pour le donner à celui qui l’avait acheté d'avance, un homosexuel qui joue à être maman, et toute cette ignoble affaire fait fi de la merveilleuse alchimie de la nature, des échanges de cellules entre l’embryon et la mère, de tout ce que ce bébé avait déjà perçu in utero, des liens déjà créés. Et l’enfant hurlait, séparé de celle avec laquelle il avait commencé à vivre, pour être donné à ce type qui n’aura jamais les qualités d’une mère, même si, au delà du caprice, il se prend d’affection pour ce petit être. Il hurle, et je pense à sa vie déjà si gravement oblitérée, par des idéologies de tarés qui violent en permanence les lois de l’existence.

 Et puis un paysan revient sur le massacre de nos animaux domestiques par la même clique de nuisibles qui dispose ainsi de l'existence des enfants, et en fait le trafic, ou le justifie. On va en éliminer des centaines de milliers, pour faire place nette, et l’on fait fi ici des liens qui existent depuis des millénaires entre nos animaux et nous, on traite ces humbles créatures d’une manière si infâme qu’en effet, consommer de la viande devient une sorte de crime, car nous n’avons pas le droit de transformer la création de Dieu en marchandise. Tout être adéquat le sent avec ses tripes et avec la mémoire de ses myriades d'ancêtres, avec les prolongements métaphysiques de son âme, la honte, la colère et le chagrin le submergent. Mais ils n'ont plus d'âme, et c'est là l'essentiel du problème. Ceux qui ont pris le pouvoir et poussent les troupeaux au massacre, les troupeaux d'animaux et les troupeaux d'hommes dénaturés et abrutis, n'ont pas d'âme.

Automne précoce

 

Mes Français n’ayant pas fait de traductions assermentées de leurs papiers, nous avons perdu des jours précieux, et nous n’avons plus le temps de faire établir leur passeport intérieur. Nous avons visité la maison de Falelieievo, c’est un endroit si beau et si paisible, et pas plus loin du centre de Pereslavl que ne l’était ma datcha de Krasnoié. De plus, en été, on a le voisinage de Marina et de sa charmante mère, les expositions, les concerts et les rencontres qu’elles organisent pour rénover l’église. Mais en fin de compte, la maison n’est pas disponible de sitôt, à cause de problèmes d’héritage inextricables. Nous avons vu une autre maison, que l’agent immobilier Alexandra ne voulait envisager pour personne, je ne sais pas pourquoi, et que la femme du père Vassili me vantait depuis longtemps. Elle n’est pas chère, et c’est à Pereslavl, dans un coin encore merveilleux, à la limite, elle aurait même bien fait pour moi. Elle est plus grande que je ne le pensais, avec un grenier aménageable, le chauffage central électrique, et le terrain est grand, la maison bien séparée des voisins, au fond d’une impasse, avec alentour des champs et des bois. Nous aurons bientôt toute une famille nombreuse de Français à Pereslavl. 

Après cette visite, et la séance matinale à l’immigration, j’avais une rencontre avec des gens que m’envoyait l’institut Philarète, des Sibériens très gentils. Ils voulaient savoir où en était la France du point de vue spirituel et pourquoi nous avions décidé de partir. Je suis remontée à Vatican II et mai 68. Je leur ai parlé du démolissage de la culture, de l’agriculture, de la classe moyenne, et des compromissions de l’Eglise romaine avec la modernité. Marie en a rajouté une dose. Ces gens étaient des tatars qui avaient choisi l’orthodoxie.

Quand j’entends et vois Macron, je comprends comment on peut en arriver au meurtre politique, Charlotte Corday, Fanny Kaplan... Ce type est un tel concentré de saloperie, de fausseté, de bassesse, on comprend qu’il ait été promu par des gens comme Attali et BHL : c’est un golem très réussi. L’entendre pontifier des absurdités et des mensonges énormes, et savoir que nombre de pauvres décérébrés qu’il mène à l’abattoir reprennent tout cela en choeur me donne le vertige et la nausée tout à la fois. Et j'en ai d'autant plus de colère et de chagrin que d'écrire mes souvenirs me fait revivre dans la France d'alors, où tout était bien sûr déjà en germe, mais où tant de choses subsistaient de notre honnête et douce façon de vivre.

Et parmi les nombreuses victimes françaises de cette nullité sadique, plus personne ne se révolte vraiment. Sous la dictée de l’angoissante Ursula, avec ses yeux de veau en gelée et son sourure d'automate, il envoie au massacre des milliers de malheureuses bêtes, naufrageant définitivement les derniers éleveurs qui ne réagissent plus. Il me semble que mon défunt beau-père aurait enterré déjà plusieurs sbires de ce fourbe au fond de son parterre. A voir ce scandale, je pense à la dékoulakisation des années trente, en plus faux-cul. J’en ai le coeur soulevé, j’aimerais pouvoir pendre un préfet avec les tripes d’un gendarme sur le bûcher d’un député. Ce qui est une figure de style, car je suis fondamentalement incapable de faire de mal à une mouche, contrairement à eux, qui ont tout le sang de la guerre d'Ukraine sur les mains.

Mais ces crimes contre la vie, contre la nature, nous allons les payer. Nous allons les payer, tous : ceux qui les ordonnent, ceux qui les exécutent, ceux qui ne s’y opposent pas. Et en premier lieu, le sinistre petit bellâtre en costar, avec sa voix d’acteur raté qui se parodie lui-même, j’espère qu’il prendra particulièrement cher. Quand je pense qu’à cause de lui, de ses parrains, de ses prédécesseurs et de ses comparses, la guerre a fini par advenir, entre la Russie et l’Ukraine manipulée, et qu’elle se poursuit, au prix de milliers de morts, à la grande joie de ce pervers et de toute sa clique d’intrigants et de mafieux ! Et c’est lui qui vient nous dire que « Poutine ne respecte jamais ses engagements » ou que « Poutine est un ogre et un prédateur », tremblez pauvres connards de service, qui sucez votre tototte devant les hypnotiseurs de la télé ! Car ce n’est pas le marchand de sable qui va passer mais la faucheuse à grands coups d’ailes. Et jusqu’en enfer, vous continuerez à têter et bêler sans rien comprendre. 

Hier soir, nous avons dîné chez Gilles, barbecue dans le jardin, il faisait un froid de canard, nous avons eu trois semaines d’été étouffant et orageux plein de moustiques, entre un printemps glacial et un automne précoce. J’étais fatiguée, migraineuse, les conversations me saoulaient. Mais les Français et Gilles s'entendaient bien, c'est le principal. La situation en Russie que décrivait Gilles me rappelait Ivan le Terrible et les traîtres boyards, mais Poutine est beaucoup plus cool et patient que le tsar.

Ce matin, j’avais une autre rencontre au café. Une Russe et ce que je croyais être un Français, mais non, c’était un vieil intellectuel russe qui a vécu en France avec une femme française, un homme charmant et intelligent, qui a aussi un blog. Il me propose son aide pour obtenir la nationalité russe. Un de ses amis fait des listes de Français méritants qu’il communique à Lavrov. Je pense souvent avec attendrissement à un imbécile qui me mettait continuellement au défi de « prendre la nationalité russe », comme quoi d’après lui, je n’avais pas la moelle, alors que contrairement à la légende, non seulement je ne touche rien de Poutine, mais que recevoir la nationalité présente pour moi toutes sortes de difficultés, car je n’entre dans aucune case administrative... en somme, je suis arrivée trop tôt.

Cet homme, Mikhaïl Alexandrovitch, a des amis en commun avec moi, et notemment ma chère et regrettée mère Alexandra, qu'il connaissait quand elle allait encore au monastère de Bussy.

la maison des Français

Défilé

 

L’ange las au bord de la route

L’ange las au bord du chemin

Suit chagrin les armées en déroute,

Suit défait les soldats sans destin,

 

Pleurant sous les volées sonores

De tous ces grands oiseaux de fer

De la guerre qui déshonore

Tous ceux qui la font à l’envers.

 

Ils périssent pour l’escarcelle

Des voleurs et puis des menteurs,

Qui nous ont tous coupé les ailes,

Qui nous ont tous pourri le coeur. 

 

Maudits soient ceux qui nous entraînent

Vers la sourde mort des damnés,

Privant des divines étrennes,

Ceux qui suivent leur défilé.

 

 

Des chats, des poires et des Français

 

Je m’active pour nettoyer la maison, ce qui est toujours un exploit, à cause des chats, et puis aussi de la poussière, de la boue, des insectes... Surtout les chats. Félix, l’intrus noir et blanc, est en plus malade, il a un oeil purulent, comme beaucoup de chats dans la débine.  Robert avait le même problème, lui mettre quelque chose dans l’oeil, c’était mission impossible, mais il est si glouton qu’il avalait les antibiotiques avec sa bouffe. Félix est impudent, mais trouillard, je ne sais pas comment le soigner ; et à vrai dire, je donnerais tout pour ne plus le voir. Il me surveille en miaulant à fendre l’âme, avec son air con. Je me suis retenue je ne sais combien de fois d’adopter des chattes en détresse qui étaient  si sympathiques, sur les photos des sites spécialisés...

Alors que les animaux tournoyaient comme des chacals autour de moi, dans la cuisine, j’ai commencé à chanter en slavon : « Seigneur Jésus Christ, Fils de Dieu, aie pitié de moi, pécheur » et ils ont arrêté de miauler, ils m’ont fichu la paix, c’est étonnant. Quand je prie, le matin, l’affreux Blackos arrive aussitôt ; il se tient devant moi, me regardant avec des yeux de merlan mort d’amour.

On abat délibérément, sous un prétexte fallacieux, les bêtes des éleveurs français, et de voir partir ces vaches confiantes et leurs veaux, vers l’angoisse et la mort, tandis que leurs propriétaires poussent des clameurs révoltées me retourne les tripes. Jamais je n’aurais cru, dans les années soixante, soixante-dix, que je verrais un jour cette horreur. Ce sont les politiciens, leurs préfets et leurs gendarmes, qu'il faudrait euthanasier.

Parallèlement, on déclare que les logements des Français sont trop grands, et ceux qui disposent de plus de vingt mètres carrés devront payer une taxe sur l’excédent. C’est de la spoliation pure et simple. Chaque fois que j’apprends ce genre de choses, que je pense à mon enfance, à ma famille, et à ce qu’il en reste, j’ai la larme à l’oeil, et la colère au coeur. On assassine la France. Que soient maudits les êtres qui ont ourdi tout cela. Ils n’ont plus d’âme depuis longtemps. Ce sont des cellules cancéreuses, le chancre mortel de l’Europe.

En somme, c'est le cocopitalisme, le communisme pour nous, le capitalisme pour eux, et pour les animaux et la nature, l'enfer.

J’ai vu une jeune femme russe qui planifie son retour au pays, depuis la France, à cause de l’atmosphère étouffante, de la russophobie délirante, des réflexions hostiles adressées à son fils aîné à l’école. Juste après notre entrevue, j’ai reçu un couple de Français qui émigre, accompagnés de leur petite-fille, dont les parents songent aussi à suivre leur exemple. Une lointaine origine russe leur a permis de recevoir la nationalité. En revanche moi qui fut une des premières hirondelles, je n’entre dans aucune catégorie administrative, même pas la plus exacte, l’émigration pour des raisons de conviction idéologiques, car l’ukase du président est apparu longtemps après mon arrivée en Russie.

Ces Français modestes ne sont pas d’accord avec les orientations qu’a pris la France dans tous les domaines, et considèrent qu’on leur pique l'essentiel de ce qu’ils gagnent, c’est ce que tout le monde me dit. Je les ai emmenés voir une maison au village de Falieïevo, qui a l'air au bout du monde, mais n'est qu'à 15 mn du centre de Pereslavl. Puis nous avons fait la rituelle visite à l'église des Quarante Martyrs, après une pause au café français. D'impressionnants nuages noirs se crispaient au-dessus des eaux sombres et brillantes où passaient de petits bateaux colorés, et des canards. 

J’ai vu aussi au café un général des forces spéciales d’intervention, avec sa famille. Il voulait me rencontrer, car c’est un ami du père Basile, de Gilles et du père Nikita Panassiouk ! C’est une sorte de grand ogre très cordial, dont le nom de guerre est Khan, ce qui lui va très bien. Il est en ce moment au Donbass. Son fils y a combattu six mois, il est affecté ailleurs, et il vient de se marier. Quand je lui ai raconté mon épopée avec Katia, il m’a pris les mains avec enthousiasme.

A la caisse du supermarché, avec mes Français, je voyais un type qui nous surveillait, dévoré de curiosité. Il nous a poursuivis jusqu’à la voiture : « D’où venez-vous, les gars ?

- De France. »

Il nous a fait un large sourire, les pouces levés.

Nous avons entre deux coups de pluie des journées douces et tièdes, et je passe mon temps à ramasser et conditionner des poires, et aussi des prunes, il y en a moins que d’habitude, mais quand même. Les guêpes me voltigent autour avec reconnaissance, elles ne me piquent jamais.

Morue

 

Tania est repartie ce matin, la mort dans l’âme : « Ici, j’ai l’impression d’avoir trouvé une famille et je repars chez les zombies. » Mais elle a mis beaucoup de choses en place pour son retour définitif.

Je suis allée, avant de prendre congé d’elle, à la liturgie du petit matin. Il faisait frais et humide. Le père Andreï, comme je lui parlais de mon indignation devant les fake news françaises et les commentaires idiots qu’elles suscitent, m’a dit : « Pardonnez-leur, ils ne savent pas ce qu’ils font. » J’aurais pu lui répondre que selon Dostoievski, la bêtise pouvait parfois devenir un crime. Mais ce n’était pas le lieu d’entamer un tel débat.

J’en ai sur Telegram, avec un jeune prêtre catholique, de très intéressants.  Nous avons parlé de la chute, de la place de la Création dans le salut, des animaux. Il me dit que le Christ, en s’incarnant, avait récapitulé en Lui, toute la Création, et qu’en effet, comme le pensent les orthodoxes, elle est transfigurée avec les saints. Mais il réfute les idées de certains écologistes qui mettent l’animal au dessus de l’homme, et souhaitent sa disparition. Moi aussi, car si les animaux et les hommes ont beaucoup de choses en commun, nous différons sur des points évidents : les animaux sont incapables de notre épouvantable et perverse cruauté. Ils n’ont pas de création artistique. Je veux dire qu’ils peuvent secréter de la beauté, dans ce qu’ils confectionnent, mais il n’ont pas d’intention créatrice. Ils peuvent prendre du plaisir à chanter, et même à danser. Mais pas composer une symphonie, ni écrire un roman, un poème. Enfin, s’ils participent certainement à leur manière de la Divinité, ils ne la conçoivent pas, et ne communiquent pas avec elle. Mais c’est peut-être une question de niveau d’évolution, car je pense que la Vie existe pour produire des créatures conscientes qui en adorent le Créateur et s’unissent à Lui en la transfigurant. 

Pour en revenir à la désinformation, c’est ahurissant. La presse française fait dans l’inversion accusatoire et la calomnie systématique.  On peut dire que tout ce dont elle accuse les Russes, ce sont les Ukrainiens et leurs parrains qui le commettent. C’est ce que j’ai souligné dans un commentaire sur Facebook. Un parfait inconnu me répond alors élégamment : « Retourne dans ton EPHAD, morue. » Vraiment, le troll pro ukrainien, c’est la classe... Pire encore: un autre, sous la vidéo de Douguine, place une photo de poulet grillé avec la légende: "Salutations à Douguine de sa fille Daria", et une ribambelle de smileys ricanants. J’ai pensé aux années vingt en Russie, ou à Soljénitsyne conseillant aux intellectuels distingués persécutés par les droits communs au Goulag de jurer de façon ordurière pour avoir la paix. Je peux proférer des jurons orduriers, mais quand ça vient de trop bas, je n’ai même pas envie. Simplement, lorsqu’on en arrive là, c’est que le totalitarisme est déjà bien installé. Pas d’arguments, des insultes, et bientôt des lynchages. L’arrogance des cancrelats qui, dans les époques normales, sont si vite remis en place par la communauté qu’ils restent plus ou moins tapis dans leurs ténèbres, attendant, pour se manifester, qu’arrive une guerre ou une révolution.

Slobodan décrit dans son Antipresse le désinformation infâme dont la Serbie a été victime, pour permettre l’intervention de l’OTAN en la justifiant auprès des imbéciles. Comment toute la population des Serbes de la Krajina a dû choisir entre la valise et le cercueil, tandis que les Européens considéraient que c’était bien fait pour leur gueule, puisqu'on avait réussi à faire passer un peuple de résistants comme les Serbes pour des fascistes, alors que ceux qui l’avaient toujours été dans l’affaire, c’étaient les Croates, exactement comme en Ukraine, et Slobodan développe ce parallèle intéressant. Avec à la clé toujours les mêmes malfaiteurs, les mêmes manipulateurs, les mêmes menteurs éhontés. J’avais alors compris que tôt ou tard, l’OTAN déclencherait une guerre avec la Russie, selon le même scénario. Et en effet.

Les gens croient n’importe quoi, et sont dans une confusion extrême. Je défends les paysans, mais ceux-ci sont souvent allés avec enthousiasme à la rencontre de ceux qui ont causé leur perte, ils se sont jetés sur le remembrement, les pesticides, les machines coûteuses, et continuent à penser que la nature est destinée à être exploitée à mort, en éradiquant toute espèce jugée nuisible, dès lors qu’elle diminue le rendement et les recettes. On a voulu en faire ici, en Russie, des prolétaires, en Europe, des agriculteurs. Tout ce qu’on veut, mais pas des paysans, des paysans enracinés qui connaissent et respectent leur environnement, au lieu de le violer en permanence.

Je ne peux plus regarder les reportages sur les abattages de troupeaux entiers, sous le prétexte fallacieux d’une maladie bénigne, cela me rappelle le Covid, et les analogies entre la façon dont on traite les animaux, et dont la caste traite les gens sont si évidentes que cela me fait peur. La méchante stupidité de ces créatures des ténèbres ressemble beaucoup, en plus faux-cul, à celle des bolcheviques de la collectivisation, qui enfermaient, selon Alexandre Panarine, les troupeaux derrière des barbelés, en interdisant aux paysans qui en avaient été les propriétaires de venir les nourrir, ou de s’en nourrir, . Il s’agit de la destruction systématique d’un mode de vie, et des êtres qui le constituent, soit les éleveurs d’un côté, les bêtes de l’autre. D’un mépris satanique pour les uns et les autres. D’une cruauté glaciale et calculatrice. Et il se trouve des éleveurs pour mettre les loups en cause, mais ce sont les préfets, les députés et les technocrates qu’il faut éradiquer. Le loup fait partie de la nature, il y a sa place, il a lui aussi le droit de bouffer, et une fonction à remplir dans l’ordre divin, et puis il est noble, à l'inverse de ceux qui le traquent.

Je ne peux plus regarder les reportages sur les incendies gigantesques à répétition, et rien ne m’ôtera de l’idée qu’ils participent du même processus. J’ai lu qu’un projet de panneaux solaires était en cours, quoi de mieux, avant de vitrifier toute une région, que de l’incendier à mort pour faire place nette ? Comme cela se produit au moment des deuils, mon cerveau se refuse à assimiler ce qui se produit, la France mise à feu, et on peut le dire, au vu des agressions incessantes, à sang. Et au pillage. De tous côtés, ce ne sont que destructions affreuses et spectacles dégradants, discours affolants de haine et de stupidité, mensonges et calomnies fabtasmagoriques. Des gens cultivés et théoriquement intelligents qui sombrent dans le délire paranoïaque le plus absurde. Des gens incultes au delà du possible qui éructent des insultes et des accusations aberrantes. Et tout cela s’agite au milieu du désastre, crie, hurle, gesticule, grimace, glapit, exhibe son cul et ses répugnants petits vices, en accusant la terre entière de sa propre nullité. 

Olga Filatova nous parlait d’un analyste russe, selon lequel l’abrutissement des masses était un programme d’ingénierie sociale délibéré, ce dont je ne doute plus, et ce n’est pas nouveau pour moi. Mais il observe que les manipulateurs responsables, ceux qui ont initié tout cela et se croient d’une autre essence, deviennent eux-mêmes de plus en plus stupides, ce qui est évident, quand on regarde le personnel politique français, par exemple. Et les soi-disant intellectuels à son service. Mais c'est justement peut-être parce qu'ils s'auto sélectionnent et font barrage à tous les autres.

Il m’est très difficile de garder de la charité chrétienne pour les dégénérés et les pervers qui se multiplient et font tant de mal, et de ne pas éprouver de colère lorsque j’entends leurs discours ou que je lis leurs commentaires.

A ce sujet, j’ai vu une émission très intéressante de Pierre-Yves Rougeron, au sujet du burn out, et des personnalités toxiques qui font du travail un enfer. J’ai connu cela, et je pense que le travail est presque toujours un enfer. A cause des personnalités médiocres, intrigantes et perverses qui prennent le dessus, et placent aux commandes des gens comme eux, et chez les indépendants, à cause de l’Etat et de l’administration, où de telles personnes sont de plus en plus dominantes et ne laissent pas arriver les autres, qui persécutent artisans, commerçants et agriculteurs, avec la méchanceté et la persévérance typiques des minables et des parasites. L’émission faisait justement l’analyse du processus qui dépasse largement aujourd’hui le cadre de l’entreprise, de la fonction publique, et atteint le pays entier. Les pervers narcissiques sont aux manettes partout, toute l’Europe est devenue la proie de ses pervers et de ses médiocres qui la précipitent dans le chaos car ils ne savent pas faire autre chose et haïssent la vie, la vérité, le talent, le courage et la pureté. L’invité de PYR parlait du recours systématique des pervers de bureaux à l’inversion accusatoire pour déstabiliser leur victime et lui faire perdre la raison, eh bien c’est ce qui est pratiqué depuis des décennies par une certaine caste, contre les opposants en France, contre tous ceux qui dépassent le niveau de la merde, et en ce moment, contre la Russie. Et il est inutile d’apporter des contre arguments, car on ne vous laisse pas parler, vous avez tort par définition , « retourne dans ton Ephad, morue ! » On ment encore et toujours, avec aplomb, jusqu’à ce que la personne sensée doute de son jugement, tandis que les fous et les imbéciles, qui ont depuis longtemps perdu le leur, répètent les incantations de ceux qui leur volent leur pays, les précipitent dans la misère, la violence, la folie et font Dieu sait quoi de leurs enfants. C’est l’histoire de Tartufe, si actuelle, ce bourgeois qui préfère se laisser ruiner et spolier par un louche et odieux personnage plutôt que de renoncer à l’image illusoire de saint inspiré que celui-ci avait pris à ses yeux. La différence avec aujourd’hui, c’est qu’alors, le bourgeois était le seul à ne pas voir à quel coquin il avait affaire, alors que maintenant, toute la famille partage son délire sectaire.

Dans cette perspective, je suis convaincue depuis longtemps que la guerre actuelle, comme le dit Alexandre Douguine, est métaphysique. L’Europe est devenu un vortex ténébreux, dont la victoire russe est la seule chance de salut. https://geopolitique-profonde.com/videos/alexandre-douguine-eurasisme/?fbclid=IwY2xjawMHGoVleHRuA2FlbQIxMABicmlkETFwN3dWOFdGUEI5VTdDN1FmAR7RzM_dt9WabNcKR1zZr3WrBmirClvh7hyc0pJszuFStHQHg5UbH5hkn7VUHg_aem_Q9tCS8hBCTqWpqQ7ma0I-A

En rentrant de l’église, j’ai été assiégée par les chats, que j’avais pourtant nourris, mais qui demandent systématiquement, dès que je m’active dans la cuisine. Je n’en ai qu’un seul qui me foute la paix, c’est Moustachon, et le pauvre est devenu complètement obèse depuis que je l’ai fait castrer, si c’était à refaire, je m’abstiendrais, malgré la nécessité de ne pas contribuer à de nouvelles naissances de chatons généralement victimes de l’irresponsabilité ou de la cruauté générales. Même Vassia du Donbass quémande sans arrêt. En plus, un intrus essaie de se glisser parmi nous, un chat noir et blanc affreux, mais comme tout le monde, il a faim et il veut vivre. Je vois parfois des appels à l’adoption de chats bouleversants, avec des regards intelligents et innocents, et celui-ci a l’air d’un emmerdeur fini, très con, et plein de vitalité, comme tous les cons. Cependant, le voir tituber sous la pluie glaciale, comme au début de notre drôle d’été, me serrait le coeur.

Xioucha m’a prêté un roman que je traduirais volontiers si un éditeur voulait l’éditer et financer l’opération, mais dans la France actuelle, il ne faut même pas y songer. Ce roman décrit l’itinéraire d’un jeune programmiste libéral, parti se planquer en Israël au moment de l’intervention russe en Ukraine, et dont la femme est massacrée avec leur chat au cours du fameux concert du 7 octobre. Sa grand-mère le récupère complètement traumatisé, et lui fait rencontrer un ancien soupirant qui l’embarque au Donbass. C'est criant de vérité, plein de vie, cela correspond entièrement à ce que je vois de ces milieux libéraux ici, de leur façon de vivre et de s’exprimer, et ce qui se passe au Donbass est également très bien dépeint, d’après ce que j’ai entrevu, et d’après tout ce que j’ai lu et entendu.

Avec Tania, hier soir, nous étions invitées chez Camille et Irina, un couple ami de Gilles et Lika. Ils ont une maison à cinquante mètres de celle que Tania a acquise. Une vieille maison de marchands, en briques, qu’ils ont restaurée. Et la maison voisine, qui leur appartenait, ils l’ont vendue à un architecte, qui a très bien aménagé une isba au bord de la rivière et ne voulait pas avoir juste à côté une horreur boursouflée en plastique. De sorte que tout ce petit coin sera épargné par la laideur ambiante.

Ils ont plein de meubles anciens, qu’ils ont en partie rapportés d’Allemagne, et cela donne un peu l’impression d’un musée ou d’un entrepôt d’antiquaire. A côté de leur maison, ils ont construit un bain de vapeur, qui est, comme souvent ici, une seconde maison, plus petite. Et tout ceci est pris dans un système de verrières qui débouchent sur le jardin, une sorte de grande véranda, ou plutôt de serre, car il y pousse toutes sortes de plantes, arrosées par un goutte à goutte, de la vigne vierge, des clématites, des pétunias, des géraniums, et cela forme deux salles à manger d’été, une petite et une grande. Le jardin lui-même n’a pas de pelouse, comme cela semble être la tendance en Russie, dans un certain milieu, mais des passages de bois qui déterminent des zones de végétation luxuriante.

Camille voulait savoir pourquoi Tania souhaitait venir vivre en Russie, bien qu’il fût persuadé lui-même que c’était une sage décision. Il est convaincu que le pays est à la veille d’un  grand essor. Il a beaucoup voyagé, vécu dans divers pays, c’est un scientifique, comme le père d’Ania, Grigori Borissovitch. Comme lui très intelligent, très agréable, et complètement matérialiste. 

 Le nettoyage ethnique de la Krajina a si bien été «blanchi» que l’UE/OTAN a pu désigner sans vergogne un fier participant à l’opération «Tempête» du nom de Tonino Picula comme rapporteur sur l’intégration (éven tuelle) de la Serbie(3). L’énormité de la manipulation qui a réussi à faire passer les victimes pour les bour reaux et vice-versa, et faire croire que le «Tribunal pénal international pour l’ex-Yougoslavie» de La Haye était une authentique institution de justice et non une massue otanienne coiffée d’une perruque, a profondé ment marqué ma vie, et pas seule ment parce que je suis originaire de cette province tragique, où naquit aussi Nikola Tesla. Un quart de siècle avant l’enfumage du Covid, la Yougos lavie était un test — test que les élites académiques, politiques et média tiques de l’Occident ont lamentable ment raté, comme elles rateraient le test pandémique. Ceci alors même que les gens du peuple, souvent, saisissaient la vérité par l’intuition de leur cœur. Au début, j’avais envie d’attraper les gens par le collet: «Ne voyez-vous pas à quel point on vous manipule? C’est pourtant tellement gros!» Puis je me suis résigné à la nécessité de vivre entouré de crétins de fonction à la stupidité apprise. Journalistes? Jobards opportunistes pilotant leur carrière avec l’arrière-train comme on pilote un ULM. Politiques euro péistes? Complices de crimes de guerre. Grands juristes? Greffiers de l’absurdité normalisée. Grands universitaires? Blanchisseurs de récits politiquement orientés. Honneur aux exceptions, bien entendu, et je les ai saluées sans relâche. Ma seule réponse possible face à ce mur de déshumanité a été une parabole, Le Miel. Cela peut paraître dérisoire, mais cela a au moins ouvert quelques yeux et quelques cœurs. Je n’ai trouvé la sérénité nécessaire pour l’écrire que vingt ans, ou presque, après les faits

Slobodan Despot

 https://antipresse.net/aparchive/506043/Antipresse-506.pdf

L'anniversaire du père Valentin.

 

J'ai dû partir à Moscou, pour les soixante-quinze ans du père Valentin. J'ai fait la moitié du trajet sous une pluie battante, par une épouvantable chaleur moite, et comme je n'y voyais plus rien, j'ai été obligée de m'arrêter. Depuis, la pluie n'a cessé qu'une journée; mais maintenant, il fait seulement seize degrés, c'est l'automne.

L'anniversaire du père Valentin se fêtait dans un restaurant de Moscou, il y avait la famille, les amis, les prêtres de la paroisse, des gens que je connais depuis déjà vingt ou trente ans, leurs enfants, leurs petits enfants , j'étais placée à côté des Soutiaguine. Chacun y allait de son toast ou de son numéro musical, on lui a chanté en choeur "Dieu sauve le tsar" que tout le monde a écouté debout, et un choral allemand, préparé en famille car son fils, le père Mikhaïl et sa fille Liéna sont tous deux chefs de choeur. Entre les toasts, un petit orchestre classique de jeunes filles et une cantatrice remarquable qui chante au choeur de l'église interprétaient Mozart, Debussy ou Schubert. Je songeais que mon jubilé aurait déjà lieu dans deux ans, mais que je ne pourrais plus le fêter à Moscou: trop difficile et trop cher. Je le ferai à Pereslavl, viendront ceux qui pourront. Malheureusement, je suis née en plein hiver, ce qui complique un peu les choses...

Le moment venu de lever mon verre, j'ai évoqué ma rencontre avec le père Valentin, en quatre-vingt-dix sept: "Je suis la fille spirituelle française du père Valentin. Je me suis intéressée à la Russie encore adolescente, et je me suis alors convertie à l'orthodoxie. En 1994, je suis venue travailler au lycée français de Moscou, mais j'avais du mal à trouver une paroisse qui me convînt. Quelqu'un m'avait traînée dans celle d'un prêtre connu, mais la confession prenait tellement de temps que j'y suis passée seulement à dix ou onze heures du soir, le temps de rentrer, il était minuit, et l'office du lendemain a duré trois heures, le lundi, au travail, j'avais l'impression d'avoir subi une anesthésie générale. Un jour d'épuisement et de tristesse, j'ai donné de l'argent à une mendiante, et celle-ci m'a dit: "Tu as l'air triste, il te faut aller vénérer l'icône de la Mère de Dieu "Apaise mes chagrins". Puis, devant partir en France pour Noël, j'ai prêté mon appartement et mon chat à une étuidante française qui était amie avec Macha Asmus. De sorte qu'à mon retour, j'ai fait connaissance avec celle-ci qui s'est écriée: "Vous êtes orthodoxe? Vous devez rencontrer mon père!"  Et le lendemain, j'arrivai dans le fameux appartement stalinien des Trois Gares, devant l'impressionnant père Valentin, avec sa grande barbe et sa voix grave. Pendant que nous discutions dans son bureau, toutes les cinq minutes arrivait l'un ou l'autre de ses neuf enfants sous toutes sortes de prétextes, jusqu'au moment où j'ai vu passer par l'entrebaillement de la porte le petit nez de le matouchka, puis toute son imposante personne, qui nous déclara: "Bon, alors vous vous décidez à venir boire le thé, oui ou non?" De sorte qu'en trouvant un père spirituel ici, j'ai aussi hérité d'une famille russe! Le dimanche suivant, en me rendant dans sa paroisse d'alors, j'ai vu que le principal objet sacré en était une grande icône miraculeuse de la Mère de Dieu "Apaise mes chagrins" et je me suis souvenue de ce que m'avait dit la mendiante, en pensant que ce genre de choses n'arrivait qu'en Russie."

Aujourd'hui, j'ai vu Katia, nous nous sommes rencontrées au café, avec Tania, qui repart bientôt, après avoir organisé toutes choses en vue de son retour définitif. Nous avons parlé du Donbass, de l'aide humanitaire, et de Fédia. Il y a quelques temps, le père Basile Pasquiet me disait que tous les soldats pour lesquels on priait chez lui à l'église étaient toujours en vie. Et Fédia lui-même est un miraculé à répétition. Merci à ceux qui prient pour lui. Katia m'a appris que le cosaque Dmitri avait été réformé; à la suite de ses blessures, il est resté sourd d'une oreille, mais il a retrouvé sa famille, et on peut dire qu'il s'en tire bien. D'après elle, Fédia a pris de l'assurance, à la guerre, il a grandi. Les épreuves qui ne nous brisent pas nous élèvent... 

https://www.facebook.com/reel/1084161356764810

Espérons, à ce propos, que l'article de Karine Bechet Golovko pèche par excès de pessimisme:

https://russiepolitics.com/billet-dhumeur-rencontre-poutine-trump-ou-combien-coute-la-russie-sa-terre-ses-hommes/

L'idée qu'on puisse voler aux Russes une victoire si chère payée des deux côtés serait trop révoltante.