Noël glacé

 

Il fait extrêmement froid, -28 ce matin. J'ai beaucoup de mal à sortir, emmitouflée, j'ai peur de tomber, bien que la neige ait un peu adouci la glace. Comme je regardais les mésanges, hier, voleter dans le poirier où je mets leur mangeoire, j'ai vu quelque chose de chatoyant et de doré, au travers des saules, et je me suis demandé ce que c'était. C'était la lune, ronde et encore bien blonde, qui se retirait vers l'horizon, dans un ciel déjà complètement diurne.

J'ai vu conseiller le livre: "la sainte Russie contre l'Occident". A mon avis, ce serait plutôt l'Occident contre la sainte Russie, depuis que j'observe le déroulement des choses. D'après le compte-rendu, c'est comme d'habitude une interprétation tordue, et subtile, à l'usage de ceux qui veulent justifier leur position, celle qu'il vaut mieux avoir pour ne pas être exclu. Outre que j'ai du mal à lire, j'aurais pour commencer du mal à me le procurer, au fond du pays Maudit où je vis avec les Schtroumpfs. Un ami, descendant des empyrées où il plane, écrit en commentaire: "Mon Royaume n'est pas de ce monde etc..." Je me souviens que Bernard Finking détestait tous les saints princes, empereurs, tsars et guerriers. C'est un vrai problème, auquel j'ai souvent songé. Faut-il tendre résolument sa gorge aux barbares et renoncer purement et simplement à exister? Le christianisme est-il une forme de suicide par persécuteurs interposés? Et que faire, quand des populations subissent des exactions et des atrocités invraisemblables, s'en laver les mains et attendre notre tour et la fin des temps? J'ai vu ma jeune amie Anna Ossipova, qui est venue me donner une belle icône de sa main. Cette pieuse jeune femme, comme le père Basile, pense que la Russie est la dernière arche et m'a parlé de la prédiction d'un saint staretz, comme quoi elle tiendrait le coup jusqu'au Jugement Dernier, que c'était là sa finalité. Idée que sans avoir eu connaissance du saint starets, j'ai développée dans Yarilo.

J'ai vu la vidéo du dernier office dans la Laure des Grottes à Kiev. Le métropolite Paul expose, en retenant ses larmes, ses considérations sur l'événement, invitant les uns au repentir et les autres à la patience. Sur le fait que ceux qui confisquent ce lieu saint n'en sont pas les héritiers, et c'est du reste ce que disait le saint patriarche martyr Tikhon aux bolcheviques: ce que vous nous prenez n'est pas à nous, mais au peuple russe et à ses ancêtres, c'est le bien commun que vous dilapidez. De même, l'Eglise ukrainienne, depuis le baptême de la Russie par saint Vladimir, est-elle l'héritière de tout ce qu'ont transmis ses membres et leurs ancêtres, mais sans doute le patriarche Bartholomée, dans son petit Phanar turc, est-il heureux d'avoir lâché les impies et les imposteurs sur la Laure, pour qu'elle soit profanée comme sainte Sophie, non par les musulmans, mais par son métropolite de carnaval et ses parrains qui n'ont strictement rien de chrétien? La ferveur autour du métropolite est grande, on chante un chant populaire de Noël: "Le Christ est né, réjouissez-vous." Les cloches sonnent avec tant de conviction, elles sonnent face à l'abîme, avec l'étrange joie des martyrs. 

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Slobodan Despot continue sa réfléxion sur le totalitarisme imbécile qui s'empare de l'occident. Dans le précédent numéro de son Antipresse, un scientifique développait un parallèle entre les périodes totalitaires de l'humanité et le chaos qui préside à la naissance des étoiles. Si je suis encline à établir ce genre de liens, il me semble qu'ici, il faudrait admettre que le totalitarisme nous inhérent, et revient de façon cyclique, or je crois personnellement que c'est un phénomène moderne. Il y a eu des tyrannies, des empereurs ou des rois féroces, mais je pense que les distances, les traditions, les modes de vie, engendraient des contre-pouvoirs, ménageaient des gardes-fous, des issues, le désert, la forêt, le "champ sauvage"; dans l'antiquité ou au moyen âge, il était difficile de tout contrôler. Les sociétés d'avant la période moderne et ses utopies ou dystopies meurtrières, mutilantes, avilissantes, étaient des sociétés organiques. L'occident et les pays qu'il a infectés, sont devenus fous d'avoir voulu créer de toutes pièces des sociétés Frankenstein avec les morceaux de celles qu'ils avaient minutieusement assassinées et dépecées. Maintenant, que ces trois siècles de totalitarisme soient les prémices ou la matrice d'un processus qui nous dépasse, cela est fort possible.

Il évoque le rhinocéros de Ionesco, dont j'avais discerné la profonde vérité dès que je l'avais vu à la télé, quand j'avais seulement treize ans. Le rhinocéros, animal brutal qui fonce droit devant lui, comme symbole de la bêtise idéologique aveuglée des masses modernes.

Il fait allusion à une nouvelle que j'avais hésité à divulguer: la mère Macron avait proposé un "geste architectural", comme dit son affreux époux, pour remplacer la flèche de Notre Dame, sous forme d'un obélisque phallique jaillissant de deux boules dorées. Cela paraît fantasmagoriquement absurde, mais notre monde devient d'une absurdité fantasmagorique, comme me l'a dit ce matin Natacha, la vendeuse de cierges de la cathédrale. J'avais vu dans l'incendie de Notre Dame le signe de notre fin. Mais si les Français laissent planter sur elle le sexe de madame Macron, je pense que cela scellera le destin de leur pays, comme à Sodome la tentative de viol commise par les habitants sur les anges que Dieu leur avait envoyés. Cela fait trop longtemps que nous profanons tout, la création, la nature, la beauté, l'innocence, la sainteté, la vertu et l'on se demande non seulement comment Dieu nous supporte encore mais comment la Terre ne nous a pas encore vomis d'une manière ou d'une autre.

Les "valeurs occidentales" ne sont pas celles de la Vie, et ce ne sont pas celles de Dieu. en réalité, ce ne sont pas des valeurs, ce sont les vessies qu'on nous fait prendre pour des lanternes.

Parmi toutes les abominations qui ne cessent de prendre, au fil du temps, des formes de plus en plus évidentes et épouvantables, dans le tumulte de la maison de fous que devient l'humanité, on discerne des voix anciennes, des lueurs, des signes, des échos, et c'est à cela que se raccroche mon âme éperdue. Ainsi les cloches de la Laure de Kiev, la musique d'Arvö Part, venue d'on ne sait quels arrières plans du cosmos, de quels abîmes de lumière, en un siècle qui se vante si fort de ses ténèbres, et cet extrait de Georges Sand, qui m'y a fait penser: 

«Oui, allons, la vie ne se perd pas, elle se déplace. Elle s’élance et se transporte au delà de cet horizon que nous croyons être le cercle de notre existence. Nous avons les cercles de l’infini devant nous. C’est une gamme que nous croyons descendre après l’avoir montée, mais les gammes s’enchaînent et montent toujours. La voix humaine ne peut dépasser une certaine tonalité ; mais, par la pensée, elle entre facilement dans les tonalités impossibles, et, d’octave en octave, l’audition imaginaire, mais mathématique, escalade le ciel. Ceux qui sont partis vivent, chantent et pensent maintenant une octave plus haut que nous ; c’est pourquoi nous ne les entendons plus ; mais nous savons bien que le chœur sacré des âmes n’est pas muet et que notre partie y est écrite et nous attend.

Au delà, oui, au delà ! Faut-il s’inquiéter de ce peu de notes que nous avons à dire encore ? Et, quand nous avons souhaité le bonsoir au vivant qui ferme la porte et descend l’escalier, savons-nous si ce mot n’est pas le dernier que nous aurons dit dans la langue des hommes ?

Vivre est un bonheur quand même, parce que la vie est un don ; mais il y a bien des jours, dans notre éphémère existence humaine, où nous ne sentons pas ce bonheur. Ce n’est pas la faute de l’univers ! Les personnalités puissantes souffrent moins que les autres. Elles traversent les crises avec une vaillance extraordinaire, et, quand elles sont forcées de descendre dans les abîmes du doute et de la douleur, elles remontent, les mains pleines de poésies sublimes.»

(George Sand, Nouvelles lettres d'un voyageur)

 Notre Noël aura sa Pâques.